conozco el ritmo de los intermitentes
distingo el peligro en el borde de una cazadora
aprovecho el tiempo de los intermedios
Me enamoro en un menos de un ceda el paso
porque hablo el idioma de los aeropuertos

He visto sirenas bajo el metro
y tuve que bajarme en la siguiente
                                para no perderme
nada más empezar su cuello

Escaneo escaparates
     Echo siestas en cuatro paradas
             Me peino en los ascensores
                     Llego sólo cinco minutos tarde

Y sé cuando llevarme las manos a los bolsillos
encoger los hombros
conseguir entradas
programar imprevistos, atardeceres
Calculo distancias en transbordos
me orienta la publicidad de las avenidas

(Sé lo que haré dentro de nueve
fines de semana)

Radiografío barrios en los bares
y por eso mi codo no roza multitudes

sondeo recepciones y oficinas
y a mí no se me cuela nadie

También sé dónde hacen las mejores croquetas
dónde están las puertas falsas
las contraseñas de las discotecas
y cómo no molestar a los violentos, ni a los vecinos
Mis amigos saben
                              donde encontrarme

Que el signo no se llenara de memoria.

Acotar el espacio de la profanación.

Si de no comprender surgió la amenaza,
que ésta no fuera coartada
para reescribir el calvario de la decrepitud.

Distante como el pájaro que olvida
ajeno a la bondad de los espejos.

Leo en esta luz los avatares de la tristeza,
los pliegues de la incredulidad.

Literal por temida,
convoco a tu causa mi deserción
después de disculpar tantos prejuicios.

Desando el rumor que pinza los filamentos del llanto.

Me encuentro de frente con el cuerpo tallado por el vértigo
y no lo puedo poseer
ni desdecirme en su placenta.

No hay más, ni tiempo, ni pasos,
Que me lleven a tus besos,
No quedan llaves ni ocasos,
Para rendirme en tus lienzos

En tu cama, en tu pelo,
Sueños de noches perduran
Yo llegué hasta las alturas,
Ahora solo guardo celo,

Quiero escribir con esta tinta,
En un papel que sepa a gloria,
Que tus ojos, no se pintan,
Ni se borra esta memoria.

II. A veces bagualas del último sábado y catarro. A veces.

III. Hoy me entrajecí de golpe. Tragedia. Traje. Día. Hoy. De silencio. De mi menor dejando sangría. A tu rostro. A la izquierda de la muñeca.
IV. Siento un vacío. Como si estuviera vacía la muerte. Los límites al abismo. A tu puerta. Siento. Vacío. De gula nomás.
V. Escribo cartas. Estudio la forma más minuciosa del silencio. Del cuerpo. De la gramática. De la sintaxis. Y lloro. Mi abecedario. Tu filología. Nuestro papel. Y el dolor. El amarillo.
VI. Ya no hay mas frío aquí. Ya no. En cualquier lugar de tu pecho aguardo mi apoyar. La discusión que ya pasó. Todo menos la camisa bordó. Mucho menos el olor de la percha. Me guardo. Mi rostro en tu almohada. Me percho.
VII. Como hablar de muerte. Si de vida la hendidura me calcina la guadaña. Me abre de poros al beso. A tu singular apetito.
VIII. Será tarde para parpadear. Los simios nos domesticarán. Seremos carne de diván. Carnevícolas. Y de agricultura solo venceremos al polvo. El viento perecerá de tristeza y acudirá en primera persona del singular al verbo. Al polvo. A la rosa. Al olvido.
IX. No tenía que ser canibalismo. Tampoco niñez. Quise comerme tus huesos. Asegurarme cartílagos. Pero ya no es óseo el parpadear de tu ojo izquierdo. Que se me haga digestión.
X. Tal vez ahora tosa restos de muñecas y abuelas empobrecidas. Catarros infantiles. Tal vez tosa. Ahora. Cosa.
XI. A nombrar la pampa y la calvicie. El olor a guiso gratinado. Si es que te violaron. De sobrino el deseo. De hijo la mirada. Una vida no alcanza. No te nombra.

XII. Un leve sonido de mi cuerpo presagió el triste acontecer de la casi primavera aquella. Un gorrión alzó en vuelo. Acunó la tierra. Se equivocó de acontecer. Hubo eclipse. Pero ya no hubo caspa, nieve. Nunca más.
XIII. A once voy y a once vengo. Pero son las doce. El tiempo es un invento aristotélico. La pampa no necesita de tu olimpo. Mentiroso.
XIV. El conflicto de estar vivo en tierra de muertos o de estar muerto en tierra de vivos. Tal vez no sea la tierra.

A salvo — escribo — sin que importe
el buen perfil — lo literario
galería de los otros
lugar del que — este mismo acto
me protege

A salvo pero — también sin vos
dentro y fuera
de la suma que señala mis errores
a elección y con fecha de cierre
extrañando
la cocina y sus objetos
como al descuido
sobre la mesa
el toallón húmedo a pesar del invierno
momentos — cuando la voluntad salía
sobrando

La sonrisa gastada en tantas horas
de comedia nos hace más cercanos,
generosa jactancia concebida
al trasluz de la botella y el humo 
nos envuelve, discursos, otra ronda
de todo, la postrera
que se muestra la luz amanecida
o parece artificio de los focos.

Pero no, la luz rota del día nos despierta
del sueño y volvemos a la vida,
despechados, no hay engaño
en la risa destemplada del deseo
insatisfecho.

El nocturno escenario de la farsa

OH! CLEMENCIA DESPIERTA AQUÍ
QUE LO ABSURDO NO CUENTA.
DESDE LA LUNA AL OLIMPO, DE LA TIERRA AL SOL,
UBICAS TUS MANOS ENCENDIDAS
SOBRE LAS LATITUDES DE ESTE MUNDO
Y EL MAR SE DESVANECE
Y EL FUEGO NOS QUEMA
Y LA LUZ SE DISCIPA ENTRE TU SOMBRA Y LA MIA.

OH! AGRACIADA…CUAN AGRACIADA
ES LA NOCHE Y ES EL DÍA
ES LA TARDE Y ES MI VIDA,
TENIENDO EL ENCANTO Y LA DEBILIDAD
EN MI LECHO TENDIDA,
EN EL CREPÚSCULO MAS PECULEAR
AFERRANDO MIS LABIOS BENDECIRÍA
A TUS FIELES MANOS AFERRADAS ETERNAMENTE A LAS MIAS.

Yo llevaré media hora en casa,
tomando posesión de sus recodos imprevistos,
defendiéndome de la maleza con el cinturón
y la corbata, arrojándole estos zapatos
sanguinarios, devoradores de pies y entusiasmos.

Extenderemos sobre el parquet acuchillado
las alas arrugadas, salpicadas
de agua sucia y de ciudad.
Con un lápiz de labios rojo pasión
pintaremos sobre el lomo
las sonrisas que nos han negado hoy.

Nos aventuraremos juntos en la ducha,
consumaremos nuevas obscenidades
con el jabón, el agua y los dientes;
nos convenceremos, a pesar de los pesares,
de que constituimos una pareja envidiable.

Prepararemos una cena electrodoméstica,
desertaremos a mitad, cargaremos los fusiles,
abriremos nuevas trincheras en el sofá.
Me pedirás que te cuente algo,
que cambie de canal,
que te acaricie los pies sin hacerte cosquillas.

Las últimas bravuconadas pronunciadas,
las apuestas solemnes
que aspiran a confundir la verdad precisa
de los sueños que vienen detrás,
repetirán mentiras que nos consuelan.

Yo volveré a prometerte:
las primeras horas que recupere al tiempo
las dedicaré a escribir mi guión.

Tú me jurarás de nuevo:
cuando haya una próxima que ocupe
tu puesto de novata en el trabajo,
darás fin a los cuadros empezados.

A las siete menos veintinueve
después de esta muerte con solución
el despertador atronará leal,
nos cogeremos de la mano,
nos desearemos suerte
desde el centro intacto de la niebla
y, de un salto,
                      bajaremos al mundo.

clavos de fuego
arañan surcos en la roca agonizante
el lamento desgarrado de la arena
dilapida  siglos en el viento

el rasguño de la voz
gime estéril        no hay eco
la lágrima es tierra
devorada en espejismos

la caricia se comba
en la aspereza del vacío
el mañana duda
el pasado es imperfecto

el aliento reseca
en proyectos amarillos
los recuerdos se desmiembran
erosionan los sueños
                                               
esta urgencia de correr el tiempo
¡ y se nos fue la vida!
 

Agua que resiste al suelo
volviendo en cuerpo de vapor al cielo
con el calor que el pueblo
aún desprende del verano.

Quizá también por ello no soporto
la respiración olvidada por los pasillos
de tus pasos.

O por lo mismo,
me resisto a deambular
de puntillas hacia el invierno,
como una vulgar ánima en solitario.

Un chaparrón de estrellas

 En cielo va faneando  el verano

El faro es un lucero del alba.

 El marinero no sabe,

  donde acaba el mar

 donde  empieza el cielo

El faro es un lucero.

Sobre la superficie del mar,

Un chaparrón de estrellas

En  cielo navega un velero

 el  faro es lucero del alba.

Y el marinero no sabe

Si faena en la mar

O, en olas de cielo

el faro  es un lucero.

  Un chaparrón  de estrellas

 En la mar va faneando el verano

 el faro  es un lucero del alba

con reflejos de cielo.

La mar un chaparrón de estrellas;

 El cielo es la mar,

el mar es el cielo,

por faro  un lucero,

    alumbrando a los marineros.. .

En el cielo va navegando

 un barco velero

El marinero no sabe

 donde empieza el mar

 donde  acaba el cielo

 faneando va el verano

 por faro  un lucero.

    Te siento, muerte,
    pues soy hija de tu esquela;
    ribete de negra ausencia
    cuando me reconozco en tu sombra,
    cuando el lazo de tu soga roza mi percepción
    y sólo a mí rescatas en beneficio de otros ojos.

    ¿Hasta cuándo, muerte?
    Hasta que sacies tu sed a través de mi crisol
    y seco ya, sin lágrimas, llegues
    para seguir bebiendo en los ojos de otros ojos.

Nada más quisiera ser aventado por el aire,
desprenderme de los retorcidos asimientos,
de los destinos no conformes, destructivos.

Hay en el cesto de los papeles un corazón herido, azotado.
Hay un pulso reventado, una zanja honda.
Hay una procesión de hormigas ateridas, atónitas,
simulando sus perfectas alineaciones.
Hay un disfraz encima de un perchero,
y un paraguas para un día soleado.
Hay una corbata negra pidiendo alternativa,
y un caballo brioso  a la fuerza sujetado.
Hay mares que perecen de sed,
y horas sin aliento.

Mira la vuelta de nuevo de las hojas a los árboles,
y cómo la piel se eriza otra vez ante el aire de hielo.
Mira cómo los lentos tentáculos del sufrimiento
te envuelven con su manto suave,
y la angustia del aire ahoga el aliento.
¡Cómo los días son angostos, y su paso fatigoso!

Y de nuevo vamos a construir castillos de ideas,
alabanzas de futuras recompensas,
de cuando pase el gélido contacto del dolor,
de la pena honda, de los las afiladas dagas.

El aire está envenenado de deseos hirvientes,
de esperanzas dormidas en trajes ajados,
de los viejos miedos irresolubles del hombre ante el tiempo,
ante el camino que no cesa, el mundo que no se para.
Los afectos que se pierden en el rincón del olvido,
los corazones despojados de furia y de coraza,
anhelando el nido cálido de sol y risa,
de abrazos fundidos como anclas.

En el rumor sosegado de la tarde,
no queda más que mirar al hondo espejo,
y ver los vértices de los errados destinos,
de las aflicciones propias.
Y regresar, por fin despojado,
de los vanos trajes de porcelana rota,
del vendaval de las cosas pasajeras,
de los relatos horadados por el tiempo.
No hay consuelo, sino bandera blanquecina,
liturgia de afectos desprendida.
Quedará un quemazón sobre la mesa vacía,
y la estela de un hombre en busca de la vida.

Abandoné tu casa porque el miedo me atosiga,
inundé tus caminos porque el mundo me persigue,
crucifiqué una paloma porque la madera era pura,
amamanté tus ensueños porque la tarde era hermosa,
sacrifiqué mis deseos por darte a vos una esperanza,
desnudé tus labios porque los míos eran fríos,
mentí a tus padres por darte a vos una verdad,
sufrí por todos los hermanos perdidos
y clamé por todos los rincones,
lloré como un poseso
y me arrojé a tus brazos sin pensarlo.
¿Por qué no estás hoy en mi ventana?

Has roto mis huesos como frágiles velas al viento,
has despojado mi pecho de un latido y una forma,
has olvidado mi nombre y mi señal,
has arrojado al vacío espectral de la noche
mi rosario y mi letrina,
has abolido los enigmas y las flores,
has escuchado con temor el anuncio de mi reino,
has esperado desde siempre,
desde lo más hondo de tu tafetán herido,
el anuncio de que algún día un muerto iba a llegar,
una profecía, una calumnia, un testamento,
la inútil herencia de la sangre.

La llave del viento se perdió en tu nombre,
la mañana del ángel se terminó en el cielo,
el agua pura emergió de tus fuentes,
me diste de beber, cual Rebeca iluminada,
y bebí con ansias y con entrega.
Las noches son un desfile hacia tu puerta,
las puertas de tu cuerpo
un camino a la tristeza,
el mensaje de las aves que emigraron
no puede ser más mortuorio ni más pobre,
la linterna que te alumbra es una daga
en la retina mortal de mi sangre.
Mujer detenida a la vera de mi diestra.
Mujer detenida en la estación de trenes clausurada.
Mujer detenida, que teje y desteje su tristeza.
Mujer detenida ya no más.
Mujer liberada que aprendió a llorar y a ser feliz.
Mujer liberada: mis ojos te esperan desde siempre.

  2)  Fijan el clavo
       de hielo sobre
       el manto de tu
       espalda.
       Por el peso
       del mal,
       por esta mueca
       ¡qué ojalá! cierre
       la atrocidad,
       tus palabras:
       el olvido.

 3)  Caen sin lástima
       en la espesura,
       mi conversión
       en la película,
       inevitable
       el dolor
       de tu rostro.

4)  Serán el basalto,
      las zanjas.
      Volverán donde
      no hubo luz,
      invisible, al
      metal de los
      vitrales,
      al amor.

     Perforan
     los circuitos
     del cerebro:

 ácido

     y

 gusanos.

El iris está frío de no verte,
aunque te tiente con mis manos
y penetre tu  piel con mis sentidos,
no soy tuyo como antes;
ocultas  más cuando me quieres
y cuando  dejas de quererme.

El viento sigue siendo mío;
no necesita verse.
La música sigue siendo mía:
no necesita verse.
Tu voz sigue siendo mía;
no necesita verse, sí necesito verla.
El agua la hago mía;
mi sed de luz aplaca.
Ya no me llega
la hermosura de las muchachas
y de las rosas, que en vano abren
sus pétalos a mis pupilas.
La belleza se me convida bella,
inútilmente, varia y repetida,
y otra que nace a cada instante.

Pone “Tiro” su cabeza en mi pierna
y recibo el calor de la querencia;
me trae el cordel entre los dientes.
De entre todos los vivos que conozco
sólo noto cuando él me mira.
Me abre camino entre las sombras,
se para en los semáforos y espera.
lo suelto en el parque; huele,
alza la pata y mea.
No juega, se tumba a mis pies, vigila,
alza su vista a la nube de los míos;
me hace sentir su compañía.

En esta sosegada incertidumbre,
ya no tengo que mirar  cuando
te miro
ya no tengo que mirar cuando
te pienso.
ya no tengo que pensar cuando
te miro.
quema, tan poco esfuerzo.

Como estás hecho de monosílabos y algunos
besos
que Cavafis los quisiera

Un soplo de aire, un huracán digo
que se esparce por mis venas como un volcán
en lava
y va y se desvanece en la chistera
de algún mago impertinente
(Inglés, el mago tiene que ser inglés)

Un rescoldo poderoso que aún quema
y siempre y nunca
¿Dónde he de colocarte, dime,
en qué lugar de mí?

Caídos los frutos sobre el asfalto
               anuncian concisos el fin,
               anuncian lo inanunciable,
               anuncian
lo que todos callamos.
Lo que negamos con los pies
pero alentamos con nuestras manos.

La mirada de un vencejo
se retuerce en esta rama.
La rama,
frágil como un árbol de miedo
cruje de una sola vez.
Ya no suenan los bosques.
No nos balancearemos más
                                               con el canto del gorrión.

el tic tac de la torre, fue solo un eco ausente,
con pájaros dormidos, arañas sedentarias, polvos seculares.
La gente, la mundana muchedumbre
que va al mercado y toma su café sin prisa,
ignoraba que los siglos se habían detenido.
Nosotros, con el alma feliz por el deceso de crónos,
dejamos inmóviles los besos, las promesas sin fecha,
las luces del ocaso.
Los niños no crecieron.
las barcas no llegaron, los trenes no partieron.
Al no poder decirnos la fecha del olvido,
sellamos los pactos
y olvidamos la muerte.

He venido a quedarme aquí,
Arrimado,
Mudo de ti,
en tu ausencia detenido;
he llegado vencido,
desolado,
húmedo de no estar
junto a tus soles.

He venido de ser
Despedazado
Como el cristal,
Como la bruma apenas,
Cuando la luz salpica
De arreboles  y raíces
La cruz de los caminos.

He venido a quedarme aquí,
Dormido,
En carne viva,
Desnudo hasta de sueños;
He venido a quedarme
A ver si nombras
La eternidad azul
De mis heridas
Y me llenas de ti
Y de tus sombras.

                 (2)

La eternidad del tiempo
es una herida,
piedra solar de lluvia
y resolana;
hay tiempo aquí en mi piel
y en mi mirada
que fugaz se estaciona
en tus caderas.

Tu pelo, enredadera brusca,
Va subiendo
Por la memoria sola
Como un  río
Que marchara al olvido
De tus muslos.

Yo te pienso desnuda
Como una playa sola,
Amada por el mar,
Acariciada,
Golpeada, sacudida
Por la espuma,
Diversa en su espiral
Y a veces una
En el silente roce
Del salitre.

Yo te amo,
La eternidad no existe
Más allá del instante
En que te beso.

Me olvidaré de lo pasado
Y en lo presente viviré para extrañarte
Si alguna vez recuerdo lo vivido
Y en ese instante muera por amarte
Será que jamás en lo perdido
He dejado de pensarte
Y ahora que te has ido
Y viva esperándote quizás en otra vida
Dejaré de llamarte en el ayer
Y seguiré adorándote como hice el primer día
Pues ahora en lo presente y lejos del olvido
Moriré para volver a verte
Y verte me condenara a perderte en lo vivido

Como es posible sentir
que mi vida se esfuma
bajo una mirada turbia
y el deseo ansiado de vivir.

La muerte me llama, sin saber,
sin hacer caso a mis plegarias,
sin escuchar mis razones,
queriendo evitar mis palabras
para hacerme ya caer.

Y caigo sabiendo que quiero
aquello que un día alcancé,
que rocé con mis labios
y que apenas disfruté.

Preciado regalo
e inesperado también
ese que aún recuerdo
y guardo como la miel
en un humilde tarro
con tus siglas en dorado
para saber que si fuera un tesoro
tu nombre tendría que ser.

Átomo disperso que perdura.

Nuestros versos, vivos.

Nostalgia de ser de nuevo un niño.

Haber escrito más.

Aquel regazo en que pude ser yo.

Este silencio, esta vida.

Y Paola que me espera… Ya es muy tarde.

Días pasan, días me miran quedarme.

Aspiración recrear algo con vida.

Aspiración escribir algo que sientan.

Literatura me mira sin verme.

Vagar entre los jardines de la mente,

cazando a los versos que flotan

en forma de libélulas.

Una historia que apenas puedo entrever,

pero no lo suficiente.

Mis primeros veinte años de vida fue buscar la soledad;

ahora no sé que hacer con ella.

Esta carne, o mis dedos temblando.

Daría todo por capturar la belleza un instante.

Pura, multiforme, definitiva.

Pienso que si alguien lo lograra

todos nos volveríamos niños…

Noches en las que juego a perderme.

Una leve sensación parecida a la alegría.

Camino por la calle, sumido en el abrigo.

Pienso que quizás lo logre.

Sí, algún día.

Esa historia. ¿Todavía tengo tiempo?

Mero holograma que sigo, en callejones sucios.

Estos sueños que no se detienen.

Paola me espera. Es tarde.

Detrás de esta palabra quizás se esconda un mimo.

Julio César lloró a los pies de la efigie de Alejandro.

Quizás pronto entienda aquello.

Pabellones de estatuas se levantan retadores.

Fingir entereza.

Indescifrable encanto de aquel verso.

Inextricable código que me obstino en desmembrar.

Todavía recuerdo a mi madre. Ella leía en mi algo.

Quizás no fuera nada.

En mis anaqueles hay, en la contraportada de un libro,

un verso que hice a los diez años

No podré leerlo sin sufrir.

Vagar a esquinas estelares

todas las plumas brillantes que me cubren

o me harán aquel que me habla entre sueños.

Vida, sólo eso.

Y este instante,

al que siempre he de volver.

Por eso cuando lo pierde
se encuentra perdida
y tiene que usar
métodos tradicionales:

              -Mamá, ¿dónde está…?

Y mientras tanto,
en el cajero,
el dinero espera y espera.

hoy parece que baja la marea de mi cuarto.

se diría que pretende partir la cama en dos
atravesar el oleaje buceando por los pasos
los retales de telas muertas y otras rejuvenecidas
y rescatarme del naufragio que me invento cada vez que mi pie se desploma sobre el lado derecho de mi cama, por donde empieza el deshielo que origina la riada.

Perdón pido, por haberte traído a este mundo de austeridad…

Mueve mis ojos…mueve mis labios…
Perdón, la vida se me escapó…dejando mi cuerpo inerte…

Te digo Adiós… me marcho hoy con la muerte…

Perdón pido, cuando no se puede justificar
Lo que hago ò lo que digo…

Por no haberte comprendido y
No saber lo que quieres… Por  no darte lo mejor…

Perdón por lo que has vivido, Perdón porque has sufrido,

Por no estar contigo, por no valorarte
Y no darte mi mano cuando lo necesitaste…

Sobre mi tumba no quiero flores…
Solo que me perdones por la falta de alegrías…

Por todas las culpas mías…si  en lugar de miel…
Sabor quedó…de amarga hiel…

Y no llores…nada implores…sabe que descansaré…
Cuando seas feliz, y al recordarme… sonrías.

He buscado la muerte
como recompensa diaria
en cada tropiezo,
en cada amago venenoso,
de luz     y     de ausencia de ti,
he decidido volver,
y cuando vuelva,
seguirán astutos 
                      los silencios,
si es que están,
las mismas mesas
con los mismos tiempos
al borde del jardín,
el rastro cotidiano
de un motor desatascado
o el despertar vivo
de una muñeca de tela
que disfrazamos
                por ultima vez.

Era fugaz la vida
                   cuando estabas,
rápidos raptos hipocondríacos
que aun conservo
           bajo la llave violeta
de tus manos calientes,
      manchadas de domingo,

y quizás cuando vuelva
todo ya no será todo
y en ese espacio
                               intermedio
quepa una vida
y mi cuerpo se deslice
por tu recuerdo.

Pero ya no puedo existir
porque los poros
                     de mi cuerpo,
se convierten en heridas
y duele,
confirmo que duele
la ausencia frágil
                    de tu recuerdo.

Porque era fugaz
la vida
          cuando estabas,
y de eso,
me acabo de dar cuenta.

               Bienvenida, si te duele el mundo
        Quizás haya un consuelo que aún
                   podamos descubrir;
quizá sepamos descubrirnos
cuando los disfraces mojados
bajo la lluvia de lágrimas
se deshagan como momias
                                         de cartulina.   
        En mi abrazo te ofrezco: tu
carne por mi resistencia,
toda la rabia de saberme
muerto y toda la dicha
                               de sentirme vivo.
    En un beso, detener el reloj
para regresar al principio
del Tiempo, allá donde
deberíamos estar siempre,
                                   donde pertenecemos.
   Por tu risa… un reino submarino
                       —la dicha de sentirte viva—
.                                    Bienvenida, si te duele el mundo.

   (A José Agustín Goytisolo, en la noche de su muerte ) 

entonces
mis marcianos
será cuando podremos empezar
a plantearnos unos objetivos.

II
no he lavado las manos de nostalgia por esas cosas que no conoceríamos como el gesto del suicida es inevitable la alarma del reloj con flacura todavía estoy ebria del roce de tus pómulos y la mirada quizás se destiñe en mi casa las noches ya no son. 

III
los defectos de mi memoria útil arrastran una cojera terrible como una malformación que se va acentuando insosteniblemente dentro de los muros de este poema todo me es impropio o más bien esa silla de bambú donde no puedo verte y sin embargo he cogido un modelo de oratoria para pedir a san antonio encuentre tus pies.

IV
llegué incluso a ponerle una carnada sobre sus ojos una lista de placer y pecados que quería confesar se han deshecho como hormigas en este sándwich aún obra esa navaja y también una tempestad de florecillas malvarrosa vaya a saber usted porqué le amaba tanto cuando me gemía.  

Pequeño demonio aquel,
que nos inunda con la necesidad
de relacionarnos con pares;
Acompañándonos a donde vayamos
sin compadecerse
de nuestra estima lastimada,
ni perdonándonos ante una lagrima.

Pequeño demonio aquel,
que no dudaría en acabarnos,
si le diéramos la posibilidad….
y que no nos vence, porque siempre,
en algún lugar, hay alguien esperando
por NOSOTROS…..

Llueve sobre los soldados derrotados
apagando el humo y lavando la sangre
sobre los monasterios
sobre la piel que tirita
sobre los labios que murmuran una plegaria
sobre el valiente que maldice.

Llueve sobre las espadas gloriosas
y sobre las matemáticas erradas,
haciendo ilegible los diarios.

-Ahora el vacío se ilumina
y se aclara el espacio alucinado.
El demonio está meando en las puertas del cielo
y el vapor se confunde con el incienso.
-Soy el enfurecedor- dice.
El ángel retrocede temblando boquiabierto
ante las visiones.

-Soy el verdadero Enfurecedor-
repite el demonio,
el que inventó las jerarquías,
cuando Dios hizo al mundo.
Yo  les vacié el cerebro a los tontos,
y los condené a organizarse en tribus
y absurdas castas.
Soy el inventor del dinero,
y los bancos son mis altares.
Solamente alguien tan tonto como tú
 y los hombres,
 creyeron:
“el oro es lo que vale”,
y por mí las iglesias,
resplandecen con su brillo
Yo les inventé las matemáticas,
se las serví en una manzana,
y no pararon hasta Hiroshima
-nunca más aceptes manzanas de cualquiera.

El  ángel boquiabierto cae de espaldas y tiene un ala rota.
El huevo de la serpiente está latiendo.
Un relámpago ilumina,
los rostros congelados del enfurecedor
y el ángel boquiabierto.

Autopistas sobre campos desolados.
Y llueve, llueve…,
sobre las calaveras esparcidas
en los olvidados campos de batalla
de guerras imposibles.
Inmutablemente llueve.
Un aliento frío recorre el campo.

El horizonte lejano
                          no conoce las mareas
                          ni las llenas, ni las vacías
                          ni ve las sombras en la arena,
                          ni ve las sombras en las rocas
El horizonte es tan lejano
                          que sólo las luces le llegan

me crecí.
Pero tan lejos de mí estaba la meta,
que no empecé a correr
siquiera.
Porque lo que tú amabas nunca estuvo en mí,
ni tú creíste de verdad que lo estuviera.
Era un sueño forzado,
tuyo.

Dejaste de quererme hace tiempo,
pero has decidido irte
ahora.
Lo dice el mensaje tipográfico
que me observa desde la puerta del frigorífico.
Frío.
Que me clava esta puñalada inesperada y honda.
Seca.
Que me abre esta herida sangrante y extensa.
Dolorosa.
Perdona que no te responda enseguida,
lo haré cuando consiga reponerme
de este frío doloroso y seco,
de este dolor seco y frío.

¿Es tarde?, ¿o estoy aún a tiempo?
Porque removeré los cimientos de la tierra si es preciso
para dejar este desamor tuyo
sin efecto.
¡Quédate conmigo hasta mañana, amada mía,
y hagamos juntos un proyecto!
¡Muéstrame el futuro que ambicionas,
y yo lanzaré veloz mi fantasía
a su encuentro!
¡Espérame donde tú quieras,
y yo seré quien esperabas
cuando me querías!

Si aceptas quedarte esta noche conmigo, querida,
si dejas tu amenaza en suspenso,
yo te prometo
que me llamarás de nuevo tu amigo,
y hablarás de un amante nuevo
y atento,
que tú serás mañana la princesa del cuento,
y la rana será un príncipe encantado
y contento;
que mi cuerpo vibrará con tu cuerpo,
que mi mente vibrará con tu mente,
tras haber vuelto a la vida,
de la muerte.

Pasa la vida y creces.
Y te observo, y te recuerdo, y te extraño
y ríes, y amas, y vives.
Y yo… estoy llorando

Maduras, te casas y pares.
Y te cruzo, y me miras, y te alegras,
y ríes, y preguntas, y oyes.
Y yo… estoy llorando

Paseos al sol del parque.
Y te veo, y me ves, y saludas,
y ríes, y tus nietos, y los míos
Y yo… estoy llorando.

Se enganchan en la piel
y luego caen
como palabras.

Hay tanto anhelo en ellos
que los ayeres
se apagarían negros
si inundasen de luz
la penumbra en que llegan.

Amanecen de pronto
y secuestran el alma
de las cosas.

Y se marchan.
Desaparecen solos
dejando un aleteo
de ballena viajando
en el mar.

Lo importante para mi
es vano para los demás,
sin importar los temas,
ni los problemas que admití.
¿Tan complicada es mi voluntad?
¿No pueden asumir que es mía?
Por esta vez no es antipatía,
ni tampoco agresividad.

Defiendo con mas uñas que dientes,
lo único que me queda, mi intimidad.
Por encima de gente impaciente
que quiere saciar su curiosidad.
Por encima de quien intente,
con malas artes y peores formas,
que de nuevo sea el que consiente.

Otro hombre era aquel,
hace tiempo que murió,
lo mataron de forma cruel
aquellos a quien protegió.
Hoy todos lloran su ausencia
por que ven que ya no vuelve,
y es difícil llenar de esencia,
el vacío que ya no se tiene.

Las noches son exuberantes de aplomo
para esquivar las memorias que escuecen,
las suturas aún sin cicatrizar,
y la vigilia abraza voraz y glotona
envidiosa de nuestra entereza.

Amparados en recuerdos calmos y bellos,
manteniendo hambriento el acecho del destino,
reparando el encaje de la capa, las botas de mil leguas,
vistiendo la inseguridad con ropa elegante,
alertas para la embestida siguiente.

Arduas tareas las de la noche,
cuando los malos compañeros, esos falsos amigos,
nos buscan con avidez y empeño,
para aconsejar abanderados por la certeza.
¡Cuántas veces os equivocáis, Duda, Timidez, Orgullo y Miedo!
Imposible acallar vuestras voces maliciosas,
sólo resta esquivaros en el ángulo de la almohada
y esperar que el cansancio os aletargue… Por esta noche.

¿La que pinta sobre la doble tela    
inventa a la que palpa       
el cielo raso        
          el mar       
                   un puente de sandías?

Y Lilith, de su mano
                     como un pez diminuto   
las divide, las une       
durante cuarentaicinco lunas.

Ha sido el minutero inamovible
el que ondeó sin reposo en esos dedos:     
             arco de disparar el iris hacia cada color.

Lucía comió sombreros y bebió agua de tiempo
mientras Lilith le hablaba      
de mujeres nocturnas      
de regreso a la luz       
oídas con la piel en los maitines
           (una forma distinta de morirse lejanas 
           del Jardín del Edén      
           tal vez con menos agua y más tormento      
           el nudo       
                    la corola
                             lo que hace a la flor nunca completa.)
-¿A quién buscas?
-Al odio. Es un hombre morado
que dormita en las islas encerrado en maíz.
-Ha muerto y vive en Isis:
 laberinto de sangre hacia un azul sin puertas.

Y Lilith atraviesa la sombra de Lucía   
en el fondo de un mar        
pintado al óleo.

Sé que ese es el color del paraíso.

Azul es tu mirada hecha de lluvia.
Azul el fondo claro de tus ojos.
Azul…como ese extraño sentimiento
de tristeza.

Blue diría en un inglés de descosidos,
pero me gusta más Azul para mis
versos.

Azul como los sueños de los niños,
azul como el silencio más cobarde,
azul, azul del mar y del recuerdo.

Como el verso primero de Darío,
como palabra que el viento lleva hasta
mi boca,
así es azul, el azul puro de tus ojos.

Azul.

Y tu mirada se hace agua.

Disuelta por la acera hasta mis zapatos.
Y sube, lentamente, con la curiosidad
impresa en cada gota.

Fría y juguetona, simula tierna su
inocencia,
recorre el mundo de mi desnudez
primera.

Suave mi piel, siente un escalofrío por
tus caricias,
Se pinta mi rostro de roja timidez
y la sonrisa amaga un gesto de
sorpresa.

Líquida sube tu mirada hasta la mía.
En la distancia chocan entonces
nuestros ojos.

Tú eres azul.
Ven con tu dicha a fertilizar el marrón tierra
de mis ojos.

Me encantó que los borrachos
Desviaran sus miradas del fútbol
Cuando entramos en aquel bar.
Hacía tiempo que no olían la frescura.

Sé que a las ocho aún no has despertado,
Y, aunque no lo quieras,
En casa huele a café y tostadas.

Los ancianos del banco te miraron como si no existieras.
Ellos también dejaron a un lado las pipas y el periódico.
Levantas el labio a las dos,
Harta de tu oreja de noticias fraudulentas.
Y esta tarde toca campo y deberes.
Y esta tarde, me toca libros y recordarte.Las pintadas de una pared,
No significan nada si al llegar no suspiras.
Y tu pelo huele a caricias.Esta noche tampoco te veré,
A no ser en el cielo,
Tus padres salen y ofuscan las estrellas.

Surge ahora la timidez,
De mis versos en tu boca.

Y si de esto deriva,
sin embargo,
la costra del dolor
y sus desvelos;
una vez más buscaré
entre papeles,
el impulso y la quietud del fuego.

¿Cacofonías? ¿Fugas en Re menor?

Ajiaco de letras en catauro tropical que cañoneas

Junte y rejuntes de letras con humor que satiriza al amor

Para el culto español, palabras ateas
En tus “Memorias…”, revindicas la jerga oral

Das luz a la frondosidad del español enclaustrado

Insuflas aliento al sexo cuando el amor es negado

Amplificas el eco acallado que trata el conflicto generacional

Ay amigo de las cien soledades y del coronel sin recibir líneas

Dices en prosa que poesía y adivinación tienen almas consanguíneas

Ya no hay acepciones desconocidas para tus letras o entrelíneas

No hay malhumorada Academia que desvalorice tu valor terrenal

Haz amores sin amor, con lenguaje medio vestido

No tengas miedo del terror descolorido

Contempla la vida, ríele sin recelos

Y si tu pasión acaba, refúgiate en los cubanos boleros

Con textos apasionados y versos sinceros.

Se un objeto para mí
y te seré leal hasta la muerte.
Enciérrate en casa, piensa en mí;
y cuando retorne en la madrugada,
embriagado, no me sugieras
lo que mejor me conviene:
tan sólo cállate y…
sé feliz por mi regreso.
Haz lo que yo desee, y te amaré.

Se un objeto para mí
y sonríe siempre,
aunque no hayas tenido un buen día.
Hazme feliz. Si estoy de mal humor
y lleno de ira, expone tu cuerpo
para que mis puños y mis pies,
al acariciarte con ternura y dolor,
me devuelvan la felicidad.
Nunca me levantes la voz;
cuando me hables,
hazlo con ternura y miedo, y te amaré.

Se un objeto para mí
y te amaré si no te apartas.
Permanece cerca.
Si te llego a necesitar,
amóldate a las circunstancias;
confía ciegamente en mí
y ocúltate para que no pueda verte.
Observa callada mis actos y admírame:
yo fingiré que no existes
y en silencio te amaré.

Se un objeto y siéntete no usada;
y entonces, sólo entonces,
te amaré como nunca

Caribeña poetisa que también denuncia las cosas brutales
Vacías de nobleza, amor y hermosura
Denuncia y combate injusticias actuales y ancestrales
Entonces su pluma es osada, se alza en toda su estatura
Para desenmascarar a abusadores, bribones e inmorales

Musa y mulata, caribeña y musa
Alma que a veces se retuerce como esclava
Que se aleja del papel pues la maldad la abruma
Que intransigente se rebela si alguien a la indignidad alaba
Que decidida señala la culpa cuando un crimen se consuma

No, bella mulata caribeña, tu poema no es culpable
Tus versos limpian cuando el poder corrompe
Tu poesía encendida condena todo lo abominable
Y alientas con tu amor al hombre para que la lucha afronte
Para que viva en la verdad y critique lo censurable

Musa y mujer que los sueños defienden de la muerte
Cuando se perpetúan en el ser humano y en su mente
Háganse tenazmente visibles, para que el enemigo se desconcierte
Son del arco iris hermanas y esperanza del joven escribiente
En ese tráfico de sueños y amaneceres, yo les deseo suerte

Hagan poesía que sea sol y luz o luna que seduce
Junten versos que sean fuego ardiente y mar profundo
Estrofas tan intensas como el río, que cristalinas aguas luce
Escriban un poema fuerte y aullante como el nuevo aire errabundo
Tiemblen como la madre tierra y dennos todo lo que al amor induce.

Luego,
porque siempre hay un luego,
un aunque, un pero, un sin embargo,
como una espina, sin darnos cuenta,
nos sorprendió la tarde…                                            

Alguien tropieza
en lo travieso de las sombras,
en lo ruinoso de la oscuridad.
Entonces fue la noche.
Y nuestros sueños, nada.
Sin ti, la vida es un estéril meditar
de lucha contra el tiempo.

Ahora los acantilados son jaula sin salida
que sangran desde la trama
al desenlace;
que se hacen verbo en la caída,
reñida ruina de rimas,
de culpas sin culpable.

Sin ti
los acantilados son orilla.
Una orilla
cercana y aplastante.

Permanecerá por mucho tiempo
que a las siete de la mañana
se me acercara y me gritara
con una sonrisa indescriptible:
“Estás pletórico, vámonos a casa”.
Queda demostrado que los viernes
son palpables el corazón y la lujuria,
y que Dios bendito no vale
–ya lo dijo Ray Loriga– lo que un solo beso
de la persona equivocada.

de tus muros elevados

brota infinita belleza.

Despeñaperros, puerta entre dos fronteras,

mezcla de varias culturas

puzzle de una misma pieza.

Despeñaperros, de tus inclinadas laderas,

surgen cientos de riscos

en un abrazo de piedra.

Despeñaperros, humo en tus torres,

sangre en tus almenas;

el águila sobrevuela

tu verde arco de hierba.

Despeñaperros, si algún día yo me durmiera;

despiértame del letargo

antes de la primavera.

Aun me pregunto porqué de entre tanta gente mis ojos fueron a parar en ti.
Desde entonces anclé en el mar de tus ojos.
Me acerco peligrosamente a tu aura.
Quema pero acerco mi mano,
esperando un milagro que me haga estar contigo
y crear un nuevo rumbo en el que tu corazón y el mío anhelen lo mismo.

Una parte de mí quiere difuminar tu esencia
y darte un toque de indiferencia.
Pero en mis entrañas todas las ventanas dan al mismo mar.
Tu mar, tan bello como traicionero.

Estoy parada en ningún lugar.
Escapar o decirte la verdad.
Te amo pero no te lo digo.
Te busco pero me escondo.

Tú me haces sentir viva,
No importa la noche o el día
si es tu mar el que me abriga.

Son tus ojos los que me han hecho perder el rumbo.
Y cada latido de mi corazón rompe en olas de pasión.

Frente a tu mar me di cuenta de una realidad,
Y como espuma de mar me deje llevar.

Quisiera navegar.
Solos tú y yo.
Y descubrirnos poco a poco
como una flor que se abre al sol.

Prefiero ahogarme en el mar
que morir de soledad.

Desde mi rincón cierro los ojos para verte mejor.
Te llamo en silencio.
Te escucho sin voz
Me pierdo en tu mar.

Porque las puertas permanecen abiertas
Y dirimimos el paso de los hijos:
Es de noche y vamos quedando de espaldas
Con los ojos abiertos.

La soledad es una rosa blanca que pierde
Su aroma
O un distante aleteo que no cobra aún
La dimensión del ave.

Que lo sedujo una bruja
Quien lo quiso poseer
Que lo atendió con carnes y manjares
Que le dio bebida y sena
Con amplio corazón.

Que un pintor con sus palabras
Pinto en el aire su humildad,
Y que le quiso como amigo
Y abrazo su corazón…

Que una noche de mágicos encantamientos
De noctámbulos dinerófagos
Como nunca enamoró
A una bella y tierna dama
De joven corazón.

Y como nunca una pequeña
Pero elegante joven
Con fino acento francés
Se acerco con tierna mano
Y depositó en el un caracol

Y que aunque noche muy de noche era
Como nunca antes en un sueño
Durmió, durmió y durmió.

Al fin la serpiente rainbow nos dirá veracidades viejas
 Como el loco y desorientado halcón del mar
Que vela ansias
Aquí vivo y no vivo
Aquí soy y no soy
Somos todo en el entorno y nada en un todo inmenso

A ver si las melancolías se tornan volcanes dormidos
Y los buenos recuerdos crecen como semillas incineradas
Para volver de nuevo cual piel dolida.

ángeles que abrigan fielmente mi alma
con esa ternura que me hace vibrar.

Ángeles que entonan dulces melodías
y hacen que mi alma comience a danzar;
ángeles, pues cuyas  primeras palabras
reviven la fuerza de mi palpitar.

Ellos son la esencia y la vida del mundo;
ellos traen luz y esperanza a mi ser;
llenan de alegría los vasos vacíos
de aquellas personas que mueren de sed.

Ángeles que hablan por medio del viento;
de esa suave brisa que logra expresar
las más bondadosas y dulces palabras
que viajan de eternidad en eternidad.

Ángeles sin alas, niños de este mundo;
sonrisas envueltas en sueños de azahar.
Salvadores de almas ya casi dormidas;
medicina eterna de esta humanidad.

Este ciclón destroza-salvavidas
y tornados que quiebran nuestras quillas.
Estos fríos helando las guaridas;
granizos horadando las semillas.

Este ansiar sosiego en los corazones,
semihundidos en derivas violentas
por no atender patrones a razones.

Entre nubarrones no dan las cuentas,
si sufrimos infiernos de pasiones
por avivar nosotros las tormentas. 

Tiempo gris, penumbra eterna,
nocturno mar sin orillas.
La noche de la taberna
se duerme sobre las sillas.

En el piso polvoriento
whisky y tabaco se abrazan.
¿dónde andará el somnoliento
borrachín sin fe ni casa?

¿y el fumador? ¿y la dama
con el lúbrico fantoche
en el fragor de qué cama
le pondrá fin a su noche?

Aquí señores esclavos
de la lírica nochera
se beben cinco centavos
del pecho de las coperas.

Aquí, vestidas de fiesta,
niñas se hicieron mujeres
donde se empina la cuesta
de los oscuros placeres.

Y muchachos asombrados
por tanta noche despierta
furiosa, apenas cruzado
el humo gris de la puerta.

Y ahora está todo callado,
pálida luna se plasma.
Bailan un tango, abrazados,
dos insípidos fantasmas.

Se va clavando en mi pecho cual puñales,
Cual vampiros absorbiendo mi ser.

Este dolor, provocado por tu marcha,
Este sentimiento tan amargo,
Quizás no sea más que una leve
Pesadilla, un leve rasguño.
Pero, Amor Mío, como duele.

En mi dolor, en mi depresión,
En mi desesperación, en mi desilusión.
En nada…

No puedo aferrarme a nadie,
No quiero nada, no pido nada.
Sólo que vuelvas y todo sea como antes.

La gente indiferente parece no verte.
¿Será porque a tus hijos los cubre el aire turbio?
O acaso te persigue la maldición más fuerte,
aquella de saberte una hija del suburbio.

Refugio de drogas y audaces delincuentes.
Destino irrevocable de los que nada son.
Tus chapas y charcos reflejan a esas pobres gentes.
Nueva Babel tortuosa que llama a reflexión.

Lejos, ladrá un perro su ascentral destino.
Taperas sin comida…Hijos que mendigan…
Sueños que quedan a medio camino…
Que magra es la tierrra!… Que poco es el pan!…

Paisaje reiterado de cubos imperfectos.
Los contemplo con pena mientras avanza el tren.
Esas tristes casillas sabrán de mil secretos,
misterio de la villas suburbanas, que trajo no se quién.

Hablabas.
Sonreíste.
Tu pulgar y tu índice pinzaron suavemente el lóbulo de mi oreja.
(Tu mano derecha, mi oreja izquierda.)
Me tocaste y ya no fui más yo.

y III

El viento da la vuelta en las corvas de tus rodillas.
Qué tarde aprendemos lo importante.
Cuando por fin nos llegan las verdades, estamos tan cansados que el aire sólo nos despeina
despeina
despeina
Hay una mujer que camina y no me enamoro.
Lástima de viento inútil que no alboroza.

II

En medio, nada que me haga bien recordar.

de sentir el calor del verano,
la lluvia en la cara, el agua de la playa
y en todo el cuerpo, el sudor del trabajo.
Haberme alimentado en los senos de mi madre,
sentir la seguridad en la mano de mi padre,
el amor en el abrazo de mis hermanos
y la tibia mirada de unos ojos embriagadores
que como el vino, encienden el corazón
y llenan mi boca de palabras que vivan la vida
Que suerte he tenido
de llegar a la mesa servida de amores, placeres,
emociones, penas, miserias, y traiciones.
Poder elegir, y revolcarme donde el corazón pide
y mis humanas necesidades necesitan.
Que suerte que tengo que la formación
que familia y maestros, me dieron
me permitió disfrutar del barro, sin ensuciarme.
Que suerte que he tenido
de decir lo que pienso, errar y tener otra oportunidad
y escuchar a otros, aunque no esté de acuerdo,
defender mis ideas y mis creencias.
Que suerte que tengo de oír la música
y los te quiero de la mujer amada,
oler el aroma de las comidas y gozar el sabor de las frutas,
Sentir que mis labios y mis manos se estremecen
cuando beso y acaricio la piel de mis hijos.
Que suerte  tener ganas, desear lo que deseo,
tener esperanzas en mañana y nostalgias de ayer.
Que suerte enojarme, gritar mi enojo y golpear la mesa,
pedir perdón, y reírme de mí mismo.
Que suerte que he tenido de caminar por el mundo,
patear una pelota, golpear y ser golpeado,
estar cansado y dormir, despertar y besar a mi mujer,
tomar copas con los amigos, y gritar los goles de mi equipo.
poder tender una mano y aceptar la solidaridad de otra
Que suerte de ser yo y dejar otros sean
Y gracias a Dios por la suerte de amar y ser amado.

“Levántate al Sol y lleva tus manos hacia el fruto nuevo
que ha dado la Tierra con ansias de cielo.
Recoge sonrisas en el campesino
y siembra en el niño voluntad y anhelo.
Lleva tus sonrisas en el corazón, fuertes y profundas tengan sus raíces
recita tus penas como una oración,
para darle gracias a Dios por que existes.
Hazte un buen amigo de la golondrina (que la libertad sea tu compañera)
 llámales hermanos al Sol y la Tierra
con una sonrisa saluda a la noche, la tarde y el día
y que cuando llueva, has saltar tus versos sobre cada espiga
para que sus frutos engendren poesía.
Ten la fortaleza de todos los ríos
que brotan ansiosos buscando caminos,
no dejes que nadie rija tu destino
pero oye consejos del que es buen amigo.
Odia como un niño que, cuando lo hace, no tiene memoria.
Ama como un hombre, con todo tu esencia;
que te duela dar sin remordimiento, como hace la rosa
que regala a diario perfumes al viento.
Toma del buen vino que regala el tiempo;
no te hagas adicto, que para vivir no es el complemento.

Y cuando tu alma no extrañe tu cuerpo,
y pintes palabras del color del fuego;
cuando seas la esencia de este siglo nuevo
¡serás un poeta y versos y estrofas serán tu alimento!”.

Mi madre me ha dicho: “Quieres ser poeta,
levántate el alma y lánzala al viento como una cometa…”

No hay antes ni después de lo vivido,
lo que viví no ha muerto todavía,
no tiene fin el tiempo, es sólo suma,
suma de voces, de latidos, de caminos,
por donde el tiempo nos sigue porfiado.
Lo que viví, quizás se esconda en la ribera,
de los sueños, de los labios,
en los ojos de la noche
o en lo que ha morir a veces se resiste.
Lo que viví tiene un sello,
un olor a mi huella y a mi nombre,
un aire que en mi viento aún persiste.

Un barro dolorido en el costado,
el color de un espejo, soledad
para asumir la ausencia de si mismo,
algunas madrugadas homicidas
para matar los versos insolentes.

Al poeta le queda un gesto grave
con el que asir el canto moribundo
allí donde la voz y la certeza
masturban la derrota del silencio.

Una zozobra de cartón que exige
el naufragio de sílabas y acentos,
para morir después en las alcobas
del aire tibio que el papel exhala.

Al poeta le queda degustar
el temblor en las manos y gargantas,
cuando su verso habite ya desnudo
mostrando la tragedia cotidiana.

El poeta es un muerto de  papel
torpe e irreverente, mera anécdota.
Tan sólo la poesía permanece
inmutable en las altas azoteas
donde el hombre murmulla su existencia.

Te necesito
nos necesitamos
Ebrio de tus movimientos
tambaleo en el fondo
de tus gemidos

Mi lengua se ata a tu cuello
esbelta columna dórica presa
en ardiente zarza húmeda
que no duerme
que no conoce crepúsculo ni alborada

Las paredes crepitan
convulsiona la noche
tu peso se balancea
suave entre gritos nuestros
los espejos gozan

Vamos, venimos
nunca paramos
confrontamos el infinito
estamos
somos

Entro por tus sensaciones
revuelto huracán
en tibias entrañas
profusa hoguera
que preña a tu alma.

lo bueno y lo malo
el dolor y el placer
a ser santo y profano
a entregarlo todo
(sin medida)

a saltar sin red
                         a quemarnos.

A desear lo imposible
a tomar lo prohibido
a devorar las horas
a embriagarnos con Baco
A estallar con Eros y Afrodita

dionisíacos
                     a derramarnos.

A gritar la verdad
o a ser piadoso
a sufrir como un perro (si es preciso)
o a gozar como un crío amamantado.
A perder la cabeza
al oprobio  al paroxismo
a encontrarle cauce al desbarranco
A tropezar mil veces
                           (y a levantarnos).

Te invito a vivir
(no sientas compromiso)
los que invité son pocos
y menos aún los que aceptaron
Te invito a correr riesgos
a venerar la vida
esta
la única
Y no me ofendo si escucho: “se me hace tarde”.

No puede ser el  amor un rebufo sentado
que rezuma olvido.
O simplemente será que estoy cansada,
o que la vida misma me ha convertido
en una pírrica sonrisa.

Y párome de súbito ante la sombra
que fuera del cerco insinúa
que no merezco esto.

O será que Ulises regresa ciego
de tanto mirar las chispas exaltadas
del choque de las espadas.
Por eso se estremece sublime
entre mis piernas perpetuas
adorando mis pezones y mi vientre,
soñando con los ojos entrecerrados
de que es Ulises, mi Ulises.

Hombre,
debo hablarte ahora, 
antes de que colgantes las carnes nos sorprendan.
Así, cuando la lucha contra la curva
de la columna sea infinita,
tendré una cálida sonrisa sobre tu hombro,
contaremos alegres las arrugas sobre la cama
y habremos sido el periplo más sencillo sobre la tierra.

Que Cristo no muriese sobre aguas albañales,
diminuto y peludo,
fue sólo obra de las circunstancias.

Puedo soñarme despierto
o pensarme vivamente muerto.

Puedo pero no puedo
porque puedo también no poder.

Puedo decir que te quiero
pero no puedo oír que no me quieres.

Puedo llevarme lo incierto,
y conservarme, ciertamente, desierto.

Puedo pero no puedo
porque puedo también no poder.

Puedo pero encuentro un pero
y entonces espero.

Puedo pero encuentro un pero
y entonces… desespero.

Desde su trono ancestral
con luz de dorados rayos.
Luminosidad primordial
El rey Sol te va arrojando.
 
Turno le pide la noche
Y siente avergonzada
al no tener en derroche
una estrella tan preciada.

Te sientas sobre la hierba,
las flores mecen tu encanto,
te acarician como siervas
y en tus pies se van juntando.

En los huertos, tras los muros,
las ramas a ti se inclinan,
ofreciéndote los frutos
que gozosas te dedican.

La princesa de mis sueños,
de castillos y dragones,
de escolares sensaciones
y evocadores recuerdos.

De paraísos lejanos
donde se vive el momento
alma de bosque encantado
en el reino de los cuentos

Y aunque la noche termina
como se termina el tiempo.
El olvido no marchita
los pasados sentimientos.

            (Hoy)

¿A dónde vas Margarita
con tu perro y tan bonita?
Voy de paseo por la carretera
camino de la Sequera.

Subiré por el sendero de carros,
entre rastrojo y guijarros,
me sentaré en la misma piedra,
oleré manzanilla y espliego,
y miraré la vereda
por donde los recuerdos llegan.

¿Y que harás sentada allí Margarita
con tu perro y tan bonita?
Veré saltar las cigarras,
aspiraré la brisa eterna,
los pinos tocarán guitarras
que engañarán mis penas.

La otra tarde la senda,
al olvido, quitó la venda,
y recordé a aquel muchacho
con los años olvidado.

Me estiraba de las trenzas.
Hoy será  hombre hecho y derecho.
¿Habrá olvidado que al escarmentarle
en los labios me dio un beso?

¿A dónde vas Margarita
con tu perro y tan bonita?
Voy a casa por la calle.
Estoy sola…
y se me hace tarde.

Sustenta el precio del poder sobre sus hombros.
Con su boca de ceniza muerde el cielo y
Escupe las nubes amargo al frío suelo.
Y en el interior de su vientre abierto
Desgarra lejanos nubarrones.
Con las mejores intenciones,
Este hombre de pobre expresión,
Se convierte en héroe de nuestro tiempo;
Demasiado a menudo.

dedos que bailan y juegan delirantes
se aprieta aún mas el nudo estrecho.

Sin aliento en algunos instantes
confusión de sábanas y almohadas
se retuercen de deseo los amantes
desconcierto de cabezas despeinadas.

Aquí la lujuria habita desnuda
entre gemidos entrecortados del ambiente
al infinito hace volar cuerpos y almas
alguna palabra suelta indiferente.

Sueños desnudos y sonrosados
inocentes lenguas afiladas como espadas
hambre de sexo desbordado
boca con boca, pecho contra espalda.

Peligrosas las fieras andan desenjauladas
se acechan, se acarician y se muerden
bajo la cama la inocencia guardada
la irreverente castidad por la ventana se pierde.

La lujuria se abre como las flores
se extraña y se deja tener
tantas veces sin temor se busca
quien alguna vez no la ha querido poseer.

He buscado en los ojos de la gente
las respuestas que atormentan
desde niño a mi interior.

He buscado en la luz del horizonte
una mínima muestra de infinita ternura
y de máxima comprensión.

Y tuviste que ser tú,
alguien tan deshecho y roto como yo,
marioneta del amor en minúsculas,
el que, con un solo gesto,
una sola mirada, un abrazo
cómplice de madrugada,
diese sentido y resplandor a todo mi mundo.

Tuviste que ser tú
quien iluminara a mi frágil corazón
con aquello que he buscado durante toda mi vida.

Simplemente, una sonrisa  amiga.

 - Amárrala fuerte- le digo.
Pero   no sé si me oye.

La niña anda revuelta
Atrapada en un cuerpo
De mujer ya
Una pinza  gigante
Por un agujero fluye
Un soplo  de aire , apenas

Y siente deseos de gritar y no grita
Un hilo une  con una estrella
Luego otra y  otra
- Qué bien ¡¡
Ahora otro y otro más
Así hasta  formar una cometa.
Aire.

La niña descansa
El miedo a volar cesa
Yo, puedo verla
Desde mi ventana.

¿Cómo hacer canto agorero
si uno viste un atavío
que debiera provocar,
o al menos conllevar
a un poco de sumisión?

Pero con indignación,
asumo que sin embargo,
he quedado en el letargo
al que se me ha reducido,
por un juego relamido
de avivados y fulleros,
de manos con grasitud,
que han quedado del asado:
jugadores engordados
por el vicio y la acritud.

Ya gentes sin corazón,
con voces que hablan al son
del “quiero”, “truco”y  “envido”,
y al destino prometido,
le “echan la falta” sin culpa,
no pidiendo una disculpa
para al menos reparar,
las penas que han de brotar
de los vestidos de un hombre,
que nació en la realeza,
y perdió la fortaleza
de las sedas y la estirpe,
que el Arte de un Dibujante,
 a la falta de semblante
de un cartón rectangular,
imprimió con fina maña
¡haciendo Naipe de España!
un papel blanco y vulgar.

*Glosario
“truco, quiero, envido” Términos empleados en el juego de naipes llamado Truco
“Truco” Juego de naipes Rioplatense basado en la astucia para mentir oportunamente para el cual se utilizan barajas españolas
“ Echar la falta” invitar al contrincante a ganar o perder la partida total apostando los puntos faltantes
“Grasitud” del lunfardo rioplatense que significa engrasado

vagabundo imagina a su amo en cada esquina,
y recordé las cosas que tu mano arrancaba,
ausencia de un querer apenas esbozado…

Tal vez fuera por eso que el día amaneció de otra manera;
como si los colores de la nueva mañana se convirtieran, tristes,
en el apáticos tinte de la lluvia; como si pajarillos

que despueblan de migas las aceras, hubieran irisado
sus plumeros en gris de atardecida; como si la tristeza,
que remonta miradas clandestinas,

se hubiese aposentado en el porche vacío de la casa…
Los ecos de la calle se fusionan junto a esa tenue luz,
hoy descosida de aquel fanal de viejo y telarañas,

mientras la melodía esparce su cadencia
por el altar mayor de los recuerdos.
Decires sin decir, ensoñaciones que un día nos llevaron

junto a la barandilla del abismo,
cisura entre tus manos y mi boca,
un transformar amor en puro sexo

sin saber ni pintar la abrupta escena.
Se despierta el insomnio, al filo de la noche
e intento recorrer, en mudo vía crucis,

parcelas que tu historia retornó intransitables:
caminos que adolecen de huellas en la arena,
manantiales de lluvia sin cauce que los guíe,

pecados imposibles a medio consumir,
componen los espacios que adornan la tristeza
de estar donde no estuve, de vagar entre ruinas

a casi dibujar. Consuelo de otras veces
que ronda por la almohada de visiones a medias.
Allá, en lontananza, acaso se adivina

la línea divisoria que concreta tu imagen,
y multitud de horas apresuran su torpe caminar
adonde un niño pinta casitas sin ventanas:

son episodios muertos en brazos de un acaso
que nunca soportó la propia extenuación de aquel deseo,
y entre los tilos que cubren de hojarasca mis otoños,
 
pasea aún, en mito convertida, la pasión que rasgó
el tacto esplendoroso de tu cuerpo en la sombra… 
Tal vez fuera por eso que los grillos dejaron de cantar la madrugada,

o acaso adivinaron en mí ese pesar
que remonta la cuesta, y se adormece
en el filo infantil del tiempo roto.

(deserción presentida en el envés azul de la inocencia)

Mordió el verano las manos
En tu espalda,
Tres de la tarde en tu sombra
de amarillos jaramargos,
y ese sudor de amantes,
veneno,
suave
y mortífero,
…
exquisitamente amargo.
 Fragmentando el eco de tus pasos
Se fue la tarde,
La siesta apenas si te retuvo
Otro millón de besos a mi lado,
Ni la chicharra
Pudo resistirse,
Escondida
En mis ingles,
…
y murió cantando.

Y le persigo de un modo obsesivo,
y voy tras él, infatigablemente,
y no alcanzo a frenarle aunque lo intente,
sigue su marcha con aire festivo.

He de decirle que necesito más,
que soy muy joven, que me falta todo,
pero avanza sin volver la vista atrás.

Y no le veo, ya dobló el recodo.
Perdí el tiempo pues no imaginé, jamás,
que acabaría mi vida de este modo.

Tan callando llega
Que abiertos los ojos,
Mudo el ánimo,

Las aceras de mi espalda no
Advirtieron
El transeúnte que las andaba.

Y en la piel quedaron las huellas
Holladas,
Regadas de ósculos,
Que al calor de dos cuerpos que se
Amaban
Germinaron en un mes de Abril
Sobre mis hombros.

Y entonces…

II El relicario

Que este amor,
Tan sucio,
Se guarda intacto
Como un sudario.

Lo adorarán los perros.

Y al clarear el alba
Sólo quedarán los huesos,
Limpios en su relicario.

Y entonces…

III El Despertar

De entre los despojos que se apilan
En este cementerio
Urbanita,
Algunos dormitan
Sobre el asfalto.
Otros caminan hediondos
De una muerte prematura,
Un óbito que hibrida
El desamor y el recuerdo
En un residuo
Que alimenta un cancro voraz
Y eterno,
Que se pudre y se confunde.

Mas los hay que del marchito
Polvo
De su propia muerte
Viene a despertarlos un trueno
En el efímero abismo
Que dura la tormenta
…

Latigazos en mi espalda dejan marcas de placer,
ya que los cuchillos no me marcan como antes,
la discordia de mis sentimientos antagónicos es
como el agua al mar, como los agallas a un pez.

Resentimiento in útero y fecundación in vitro,
desesperadamente espero a que llegue Tito.
Las lágrimas ahora corren por mi mejilla,
la transpiración por mi espalda hacia la rejilla.

Sensaciones de sedición, imperturbable melancolía;
amarillo, crema, ahora mas sepia que antes;
un rostro demasiado iluminado para ver quién es,
una casa sin puertas y un paisaje gris.

Un sol que no calienta, un fuego que no quema;
una luz que no ilumina, que no muestra el camino;
oscuridad que no asusta, ignorancia que no temo.
Brisa que acaricia y no produce escalofríos.

El dolor nos acecha agazapado entre las sombras,
espera que nos alegremos y bajemos la guardia
para atacar y mutilar todas nuestras esperanzas
y dejarnos indefensos, con la saliva rancia.

Las gotas caen como bombas de un bombardero
pero nada destruyen que valga el dinero
porque al final a todos nos toca luchar
contra el monstruo de seis brazos
que nos quiere matar.