Debería de buscar un nombre para esta ciudad
que no se le chorree por la cintura
como “límites del mar a las 4 de la mañana”
o “chucherías escondidas debajo de las gradas”
pero el perú son tres obreros masticando hambre a las diez de la madrugada
con una botella de agua debajo de cada brazo
y como es ya obvio, no tienen sed.
El perú es un río y risas pintadas en quechua
sobre máscaras
de amonio.
Zapatear la tierra hasta levantar todas las flores a la espalda.
Una cajita nacarada llena de alitas de mosca.
La imagen lúdica de mi botón de óseo canino.
Su sonido y peso roto en mi camisa.
Su imagen telúrica de esfínter gastado.
El perú son taxis llenos de caspa.
La lucidez de una hormiga atrapada en la pintura fresca.
Rombos y piedras cuadradas con forma de puma.
Aquí (y no me refiero a un lugar) viajar es lo que queda.
Aquí el mundo pierde el ombligo.
Queda explorar una cintura buscando un nombre
como “llamas que rumian un árbol sin consumirlo”
o “la liturgia de los peces ensimismados de amor”
Y claro
un adiós
claro
que revienta como una úlcera reseca cuando
yo soy quien me voy y ella se queda.
El perú es el sabor de una fruta amarilla y negra.
Una lúcuma, por ejemplo.
Entonces la desconocida te toma la mano, juega con tus cabellos. Trata de sonreír
como una muchacha luego de diez años o como una dama de rojo. Y no le sale tan mal.
Abre la boca para cacarear. Y no importa.
Se puede seguir esperando que se le ocurra la idea que se quiere
mientras tejes hilos de plata sobre su muñeca.
Aquí una piedra tiene el encanto de ser una piedra.
Aquí las frutas más ácidas están reservadas para los viajantes solitarios.
Los discursos nacen a la sombra de los deseos.
Un nombre como “y dios creo los papagayos allá en pueblo libre,
y todas las criaturas que se caen de colores por la cintura del viento”
Todo es tan un oximorón viniendo de esa.
Aquí les dejo por si necesitan pruebas.
El paisaje del andén de trenes me es una herida abierta, decía.
MagnÃfico, Manuel.
Felicidades y suerte para el concurso.
Impresionante escrito a caballo entre la poesÃa y el relato, donde sucesivamente vas desgranando las ideas como lluvia, aguacero o sólo niebla. Demuestras un dominio del idioma, de las imágenes, de los conceptos, de los estilos…demuestras en definitiva que hay mucho escritor detrás. Hay en tus letras desencanto, tristeza, color y patria a partes iguales y desiguales, que todo cabe. Te derrites por tus piedras tanto que te enfadas hasta el dolor y te escuece cada verso. Y no sigo, porque no hace falta pero te voto con un cinco.
Soy Juan BallarÃn y mi poema es el nº 105. Te estarÃa muy agradecido su pasaras a leerlo y dejaras allà tu opinión aunque sea crÃtica (no importa que la crÃtica sea dura si encuentras que no te gusta el poema, pues es la mejor manera de aprender y mejorar, lo que si ruego es que sea una crÃtica razonada).
Un saludo cordial y suerte en el concurso.
Enhorabuena por tu proclamación como finalista del certamen.
Felicidades por tu selección. Nunca crei que un poema-relato como el tuyo pudiera ser partÃcipe de un concurso de poesÃa, por el simple hecho de romper con estructura, esquemas, estilos y formas, dentro de un fluir de sentimientos puros. El lenguaje utilizado es brillante, creando un ambiente practicamente real, como si se viviera en el momento. Mucha suerte en la final, aunque no seas uno de mis favoritos, sà lo eres del jurado (máxime responsable).
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Saludos. Maestrofabula.