Para ello,
dentro de mí,
encontrarás lo mejor de
Juan Carlos Cubeiro y Yolanda Sáenz de Tejada:
coaching y poesía
(qué atrevimiento, por todos los demonios).

Como estoy diseñado para regalar
(por mis colores per-versos, mi calor, mi sonrisa de libro amable…),
te regalo un capítulo;
así podrás también saborear las ilustraciones
de Álvaro Reinoso y
empezar a trabajarte.

¡¡¡¡vamos a curar tu alma!!!!

Regalo: Segundo capítulo en PDF

Yolanda Sáenz de Tejada
Foto:©MLN-Canal Literatura

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Quiero desearros un feliz año 2013 y ofreceros un nuevo regalo, un regalo de Reyes. Esta vez no es sólo mío, cuento con la participación de la editorial Alén da Lúa, especializada en audiolibros y booktrailers, que está grabando mis cuentos. Y ese es nuestro regalo, un cuento en formato audiolibro. Aquí tienes las instrucciones para descargarlo:

- Entra en la web de Alén da Lúa

- Selecciona la pestaña Audiolibros.

- Busca Felisa Moreno Ortega- El libro (está el penúltimo), pincha sobre él para descargártelo.

Podrás hacerlo de forma gratuita hasta el día 7 de enero. No tienes que darte de alta como cliente ni dejar tus datos. Espero que disfrutes de esta otra forma de vivir la literatura.

Un abrazo

Felisa Moreno Ortega
http://felisamorenoortega.blogspot.com/

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A veces tengo la impresión de que estoy llegando al final. Entonces me embarga un sentimiento muy parecido a la alegría, esa que nos extirparon. Me apuro, pero el sendero acaba sin salida. De pronto se alza el silencio húmedo y grito desesperadamente. Pero parece que nadie escucha, solo queda el silencio dando sus lúgubres ecos… ¿Quién juega este juego de Gallina Ciega que me consume?  ¿Qué alimaña se alimenta con mi dolor ciego y amputado? ¿Qué demonio perverso mueve las piezas de este ajedrez macabro?

En otros instantes me digo que yo soy el generador de esto y que por mis propios errores caí en el laberinto. Entonces, al no hallar culpables, me odio y atropello buscando una salida, buscándome, soy un prófugo de mi mismo.

Un náufrago, que en medio de este caos, intuye que solo él podrá llegar a rescatarse, y entonces abandona la magia de la espera.

De ha momentos me llegan voces, algunas muy amadas, otras que preferiría no volver a escuchar jamás. Las llamo a las queridas por sus nombres, pero ellas no responden. Solo las odiadas se aproximan.

Entonces siento que algo me succiona del laberinto y me lanza en caída libre, es un abismo, pienso: ¡El Abismo ¡Y me baño en transpiración y rezo…el golpe no llega nunca, parece que ahí reside el juego.

Luego retorno al laberinto. Ya no hay niebla. Es de noche. Veo en lo que parece un cielo muchas lunas, algunas pierden sus órbitas y chocan, alocadas. Las estrellas dan la impresión de que se están descongelando. No queda en la noche ni un silencio, todos fueron puestos en fuga por un alarido de dolor no humano.

No sé si me duermo en algún instante, descansar no lo hago nunca. ¡Todo me cuesta tanto ¡

Amanece en el laberinto. En un extremo del horizonte aparece un sol enrojecido, como si estuviese lleno de la sangre de los desaparecidos, y se resiste a salir, y termina derramándose sobre las cumbres de los cerros. Pero en el otro extremo hay otro sol, pero este está lleno de la oscuridad de las almas de los torturadores y es negro, y este si cobra altura.

 Todo es tan  confuso en el laberinto, hasta el suelo huye del pié, a tientas sigo caminando y veo que le nacen nuevos laberintos, ¡infinitas ramificaciones de la hidra ¡

Te sigo buscando… ¡todo es tan cruel y confuso!

Luis Eduardo Foá Torres
 Extracto de texto de mi libro “¿Dónde están los que no están?

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Ladis se llevó el dedo índice a los labios, pidiéndole silencio.

— No debe de ser fácil morirse, chico.
Ahora el negro había acertado de lleno. Tenía razón. ¿Qué sabía Inaxio de la muerte?
— Además, cada cual tiene sus manías. ¿O no?
A Inaxio no le gustó como le miraba el negro en ese momento. Había algo turbio en su mirada, que no llegaba a entender.
— ¿Cuáles son tus manías, chico? ¿Cuáles son tus deseos?
Ladis, como siempre que bebía, sonreía demasiado. En ese momento, al hacerle esas preguntas tan enigmáticas, le pasó el brazo por los hombros a Inaxio, que se sintió nervioso antes tales muestras de camaradería. No se atrevió a alejarse de él, a retirar su pesado brazo de su cuello. No quería que el negro se enfadara. Le parecía fascinante. Y también… También le daba un poco de miedo. No olvidaba que Ladis llevaba siempre la navaja en su bolsillo. Una navaja que, estaba seguro, utilizaría sin dudarlo si lo requería la ocasión.
— Yo no tengo ningún deseo –dijo levantándose de la silla.
— ¿Cómo que no?
Ladis le agarraba del brazo para impedir que se alejara de él. Ese día el negro estaba más borracho de lo habitual.
— Todo el mundo tiene deseos, chico –dijo Ladis-. Pero algunos no son demasiado buenos, eso es todo.
Cuando el negro le soltó, Inaxio se acercó a la barra con alivio. Nadie parecía haberse dado cuenta de nada. Sólo él. Sólo su corazón que latía con una fuerza inusitada.

Juana Cortés Amunarriz
Blog de la autora

Estos párrafos pertenecen a La última voluntad de Azcárate, novela corta que ha obtenido el segundo premio de El Fungible, certamen literario de Alcobendas.

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Sinopsis

El último deseo de Abundia es ser momificada para no separarse de su nieto Aéreo; y para conseguirlo encarga a Leopoldo Alas, investigador privado, que consiga llevarlos, a ella y su amado nieto, hasta un taxidermista que debe realizar el trabajo. El detective se adentrará en un viaje insólito en el que arriesgará su vida enfrentándose a personajes atípicos, que sobreviven con sus peculiares complejos en una tierra propia de sueños y pesadillas.

Saludos

Salvador Moreno Valencia

http://www.alvaeno.com/blibrospublicados.htm

“Mi éxito sois vosotros”

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 La vi nada más llegar al pueblo. La cabellera roja agitada por el viento inexistente de una mañana sumida en la más absoluta de las calmas, casi aletargada. Un escalofrío recorrió mi espalda como si, en vez de estar contemplando una joven hermosa, ante mí se encontrara el mismísimo diablo. Fue una visión fugaz, la muchacha pronto desapareció tras el edificio del hotel, engullida por la niebla, dejándome confuso y aturdido a un tiempo. Pensé en seguirla, pero me detuve al analizar lo absurdo de la situación. Yo corriendo tras una chiquilla de apenas quince años; no hubiera encontrado una explicación lógica que darle si, al percatarse de que la seguía, me hubiera pedido explicaciones.

Felisa Moreno Ortega
BLOG de Felisa Moreno

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Dice la autora:

A ratos abro las puertas a la nostalgia, la realidad golpea los cristales. A veces, lleva en su bolso una cuenta olvidada, cuatro monedas y una manzana. Lleva tiempo detenida en un poema ácido, que nació al verse entre reptiles humanos.
He limpiado los cristales de las ventanas por desamor, el piso tiene aire de invierno.
Y los personajes escondidos en las repisas de libros, hacen guiños a la mañana, opinando luz, ignorando ese abandono.
Cruzo rápido la calle, evitando al destino.
Delirante, ensimismada en el silencio de mi alma, disparo versos con los ojos y decido pasar más inadvertida que antes.

Lo podeis descargar en Publicatuslibroas.com

La autora:

NARRADORA Y POETA.
Ha publicado en distintos medios de comunicación, poemas y relatos, publicaciones en periódico Ideal (España), Atinachile. Es redactora de MUNDO CULTURAL HISPANO.
Tiene poema publicados en antologías hispanoamericanas (Editorial Lord Byron), fotoblog en Hoycinena del grupo Vocento, el Reino azul, blog El patio de los leones del grupo Vocento, revista AUCA, REVISTA CONTRALUZ.
Miembro de IFLAC ESPAÑA, ESCRITORA Y POETISA ESPAÑOLA INTEGRANTE DE DIFERENTES INSTITUCIONES DE LITERATURA DE HABLA HISPANA ACTUALMENTE ES REPRESENTANTE DE LA COBIMEP DDHH EN LA COMUNIDAD EUROPEA.

Blog de Carmen María Camacho Adarve

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Hola!
Con motivo del Día del Libro, qué mejor regalo que uno.
Te regalo “Así en el cielo” novela en formato pdf.
Espero que te guste.
Feliz Día del Libro

© Salvador Moreno Valencia
Pincha en este enlace para descargar el archivo.

www.alvaeno.com -La web de Arte y Literatura
El blog de Literatura, Arte y Música, Opinión…

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AVENTURA EN EL PASADO
CAPÍTULO I – 7ª PARTE

Unas facturas encima de uno de los sillones delicadamente bordados y forrados de terciopelo azul celeste, también con fechas situadas en torno a la segunda mitad del año 1915, delataban el nombre del dueño, un tal Marco Vassallo. Al hojear de nuevo uno de aquellos periódicos, fechado el jueves día 30 de diciembre, de nombre La Gaceta Gráfica de Madrid me di cuenta de que en una de las páginas aparecía una fotografía con su nombre y una dedicatoria. Por lo visto, se trataba de un conocido periodista, colaborador de dicha publicación, que había fallecido de una rápida y terrible enfermedad. Las cosas parecían no pintar demasiado bien, pero mi curiosidad era tan grande que no podía pensar en regresar al trastero ni por un solo instante. Entonces me percaté de que en aquella habitación había una nueva puerta, y empecé a comprender que lo más probable era que, al cruzarla, me llevara tal vez al resto de lo que parecía ser, con toda seguridad, una casa por completo distinta a la mía. Sin pensármelo dos veces alcancé el pomo de aquella otra puerta, y nada más tocarlo, de inmediato noté como si una ligera sacudida invadiese todo mi cuerpo, algo extraño, electrizante, aunque en realidad tampoco le di demasiada importancia, tantos eran los continuos sucesos inexplicables que se estaban produciendo. Y, tal y como había imaginado, ante mí tenía lo que parecía ser una antigua y a la vez enorme mansión, que por su aspecto delataba no tener nada que ver con las viviendas actuales y que me estaba dejando totalmente perplejo, casi tanto como la vista que me había ofrecido, instantes antes, el otro lado de la ventana de la primera habitación surgida a través de la puerta falsa del ahora ya, sin duda alguna, asombroso armario.

Así pues, me dediqué a recorrer casi por entero la casa, exquisitamente amueblada como yo jamás había visto antes. La puerta de entrada me imponía un tremendo respeto, y no tenía intención de abrirla hasta no tener plena conciencia de dónde me hallaba y la razón por la que allí estaba. Llegué a la conclusión de que lo mejor era, al menos, regresar y comprobar si mi casa seguía estando o no en el otro lado. Pero al llegar frente al otro armario que yo había cruzado para entrar en aquella extraña mansión, una nueva sorpresa hizo que mis ojos se abrieran como platos, dejándome estupefacto por completo. Al observar la que se suponía mi imagen reflejada en el espejo situado en el centro del mueble, descubrí que la que en realidad tenía frente a mí era otra idéntica a la de la fotografía vista en el periódico, es decir: la de aquel periodista llamado… ¡Marco Vassallo!

Alcancé de nuevo el ejemplar de La Gaceta Gráfica de Madrid fechado el 30 de diciembre de 1915, visualizando justo la página donde había visto el óbito de aquel tipo y… ¡había desaparecido de forma misteriosa! Todo: la foto, la dedicatoria, su nombre…

Como quería cerciorarme de que la imagen que había visto en el armario era la de aquel individuo y no la mía propia, y que no estaba en medio de ninguna extraña alucinación, me coloqué de nuevo frente al espejo del enigmático mueble, confirmando lo que instantes antes habían captado mis ojos. Yo… ya no era yo, ahora era aquel otro, quien al parecer acababa de resucitar a través de mí sin que yo alcanzara a comprender cómo había podido suceder algo semejante. Su fino bigote, aquel pelo corto repeinado y engominado hasta lo indecible, aquella extraña cara que nada tenía que ver con mi rostro… No digo que no pudiéramos tener cierto parecido, pero aun así nadie sería capaz de reconocerme tras aquella máscara. Y entonces comprendí en qué momento se había producido aquella transformación. No había sido al cruzar la puerta falsa del armario, sino en el instante en que decidí salir de la habitación. Recordaba a la perfección la leve sacudida en todo mi cuerpo, igual que una descarga eléctrica aunque apenas perceptible, como cuando te daba corriente algún cable o un enchufe de cualquier aparato eléctrico, sin grandes consecuencias. Al instante, abrí de golpe el armario esperando hallar la puerta de regreso en su interior, pero con gran misterio ésta… ¡había desaparecido! Me sentí aturdido, sobrecogido, mientras mi mente comenzaba a desvariar, dejándome caer en la silla como mejor pude e intentando encontrar alguna explicación plausible. Y al fijarme con mayor detenimiento en el segundo armario por el que había irrumpido en la extraña habitación, y que naturalmente formaba parte de ella, comprendí parte de la verdad. El armario no era sino el mismo que se encontraba en el trastero, solo que ahora formaba parte de esta otra habitación, como si se tratase de alguna puerta a una cuarta dimensión o algo parecido. Así que en realidad no eran dos armarios, sino uno solo, y por el cual había cruzado de una habitación a otra. ¡Me hallaba, sin lugar a dudas, frente a una sorprendente puerta del tiempo!

En aquel momento llegaron hasta mi cerebro ciertas inquietantes preguntas. ¿Conocería aquel hombrecillo, el Sr. León, la existencia de dicho armario, y cómo no, de la mansión en la que me encontraba? ¿Estaría tal vez frente a una recóndita puerta del tiempo, a pesar de que mi mente se negaba por completo a pensar que algo tan increíble, extraño y desconcertante como aquello pudiese en verdad existir?

Continuará…

© Francisco Arsis (2005)
Del libro “Aventura en el pasado”

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AVENTURA EN EL PASADO
CAPÍTULO I – 6ª PARTE

Tras abrirla, parecía que me encontrase frente al hueco de un nuevo armario completamente idéntico al anterior; pero además tras sus puertas lo que podía divisar era… ¡otra habitación! Tan impactante resultó para mí, que de inmediato regresé sobre mis pasos sin pensármelo dos veces, alejándome del mueble igual que si hubiese visto un fantasma en su interior. ¿Qué estaba ocurriendo en el trastero? ¿Acaso me estaba volviendo loco? ¿Cómo era posible si detrás del armario lo único que había era una clásica pared de ladrillo como cualquier otra? ¿Estaría soñando? No, no señor. Yo sabía perfectamente cuándo estaba, al menos, completamente despierto, y ni siquiera necesitaba pellizcarme para darme cuenta de ello. Eso faltaba, que encima perdiese la noción del tiempo. El corazón me latía a marchas forzadas, como jamás había experimentado en la vida. Estaba claro que, antes de volver a abrir aquella puerta, necesitaba cerciorarme por completo de que detrás del armario sólo estaba la dura, corriente y habitual pared de ladrillo, sin puerta falsa alguna. Desplacé como pude al menos unos centímetros el armario, lo suficiente para tener perfecta visión del entorno, poder así palpar la estucada pared color salmón del trastero y comprobar en efecto que allí resultaba imposible que existiese otra habitación escondida y mucho menos, puerta falsa alguna. La única que había, y si a pesar de todo no era imaginación mía, era la del misterioso armario de luna. Era cuestión de abrir de nuevo esa intrigante puerta y afrontar con la máxima prudencia lo que asaltase mi vista en el momento de hacerlo. Mis manos temblaban al acercarse al pomo porque desconocía qué podría encontrarme al otro lado, no fuese una puerta directa al infierno, sin posibilidad de regreso. Una vez más apareció el característico brillo al sujetar el pomo y, asustado y a la vez excitado ante los acontecimientos que estaba viviendo, decidí abrir de golpe la puerta falsa y adentrarme sin más en el interior, dispuesto a afrontar lo que me deparase aquella recién iniciada mágica aventura. Al cruzar las puertas del nuevo armario, éstas se cerraron de golpe tras de mí, pero tan absorto estaba en la contemplación de aquella extraña sala que ni siquiera me molesté en observar si dicho armario era idéntico también al anterior en su aspecto exterior. Lo que tenía ante mí ocupaba toda mi atención, tan extraño y sugerente era lo que podía ver en aquel instante. Sin duda se trataba de una habitación escrupulosamente decorada, con antiquísimos muebles pero a la vez muy bien cuidados y colocados, aunque la nota discordante en cuanto a orden pudiera referirse, la daba el hecho de que estuviese repleta de periódicos y revistas por todas partes. El mobiliario, curiosamente se parecía al de aquella antigua casa de mis bisabuelos, y que mis padres terminaron vendiendo siendo mis hermanos y yo muy pequeños. Al reparar en el reloj que había colgado en una de las paredes de la habitación, que incluso parecía más antiguo que el de mis bisabuelos, y que aún conservo, comprobé que marcaba exactamente las siete de la mañana, cuando recordaba a la perfección que tan solo hacía un instante, en el trastero, no eran sino alrededor de las siete de la tarde. Al fijarme con mayor detenimiento en el entorno de la habitación, a pesar de que aún me sentía desconcertado ante tan increíble visión, observé que una de las ventanas que daban al exterior de lo que se suponía debía ser parte de la ronda de Atocha, parecía estar entreabierta. Al asomarme, descubrí con estupor que era incapaz de reconocer nada, absolutamente nada de la calle que aparecía tras la ventana. Aquella no podía ser la ronda de Atocha, ni siquiera alguna de las calles que rodeaban al bloque de pisos en el que yo vivía. Las casas que ahora podía divisar eran desde luego muy antiguas, y no recordaba que en el centro de Madrid pudieran encontrarse todavía edificios como aquellos. Además, la calzada estaba por completo empedrada y llena a su vez de raíles que semejaban a los que los tranvías de principios de siglo utilizaban para desplazarse por la capital, mientras que unas curiosas y redondas farolas pendían en los laterales de las casas. Eso sí, a juzgar por la hora que figuraba en el reloj de pared, no era nada extraño que la calle estuviera completamente vacía. En cambio, el olor de pan recién salido del horno era más que evidente. No recordaba ningún horno situado cerca del piso.

¿Qué significado tenía todo aquello? ¿Dónde narices me encontraba? ¿Acaso habían colocado algún decorado de principios del siglo XX y se disponían a rodar alguna película? Pero, en cualquier caso… ¿Cómo podían haber transcurrido doce horas así, sin más? Por supuesto, lo primero que pensé era que aquel reloj no funcionaba bien, y que marcaba tal vez una hora distinta a la real. Sin embargo, una rápida ojeada a uno de los periódicos comenzó a sembrar mi mente de dudas, pues al comprobar la fecha de edición de dicho ejemplar observé con evidente sorpresa que ésta correspondía… ¡al mes de noviembre de 1915! Y no sólo aquel ejemplar, sino que todos, absolutamente todos, estaban fechados ¡en el año 1915!

Continuará…

© Francisco Arsis (2005) del libro “Aventura en el pasado”

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