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Cuentos

El tiempo de los cerezos. Por Laura Cabedo Cabo

Hay un tiempo inmensurable, desapercibido a los ojos humanos, en el que la gota de agua toma la forma perfecta de una estrella de escarcha, en el que la yema de una hoja rompe en bermellones o la Leer Más →

Paseo nocturno por Galicia. Por Segismundo Fernández Tizón

 

 No puedo negarlo… Aunque no lo parezca a simple vista, ni por mi forma de ser o por mi acento, se diría que pertenezco a la noble tierra de Braoghaín, el famoso Breogán de las historias de mis Leer Más →

20 días sin luz. Por Dorotea Fulde Benke

20 días sin luz.

Llevo 20 días a oscuras; 19 días flotando en una nube de desinfectante. Hace 18 días que siento el fluir de líquidos cuyo pulso me sacude Leer Más →

Amor en ascenso. Por Segismundo Fernández Tizón

Amor en ascenso   No lo aguanto más.

Al principio sólo era una imagen que se repetía cada día cuando paraba mi ascensor en el piso treinta y ocho, el de las Leer Más →

Todos los nombres de la ausencia. Por Carmen Pita García

 

 Ando con prisa y no la tengo; me contagia el ir y venir de la gente de no sé qué alegría. Observo en sus caras, unas caras cualesquiera, el brillo de la luz ilusoria del alumbrado navideño. La Leer Más →

¡¡MÁS BELLA QUE NUNCA!! Por Segismundo Fernández Tizón

¡Creedme, ayer la vi, y estaba más bella que nunca! Sé lo que me diréis, que es una historia imposible, que debería quitarla de una vez de mis pensamientos, pero... ¿cómo puedo hacer eso? ¡Si tan sólo la Leer Más →

La escalera. Por Segismundo Fernández Tizón

escaleras

Siempre he tenido miedo del silencio que me acompaña al subir de noche las escaleras de los edificios con la luz apagada. Por eso, cuando pude, me trasladé a Leer Más →

El espejo. Por José Fernández Belmonte

El espejo

Mi espejo y yo nos llevamos cada vez peor. El pleito viene por su denodada afición por el engaño. De un tiempo a esta parte la ha tomado conmigo. Le tengo Leer Más →

La niña de sus ojos. Por Clara Mencid

 

Nadie se explica cómo María pudo hacer aquello. También es verdad que en los pueblos pequeños, donde nunca pasa nada, no es extraña esa costumbre; incluso hasta dejan la puerta abierta. ¿Pero María? ¡Qué raro! Siempre que hablaba Leer Más →

Los crímenes que no cometimos. Por Andrés Ortiz Tafur

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Un día moriré pronto y se te hará tarde para decirme «te quiero». Puede que ocurra en este mismo extremo de la mesa, mientras cenamos el uno frente Leer Más →

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