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Microtextos.

¿Quién se viene con la abuela? Por Mercedes Martín Alfaya



Esta noche, Aroa ha dormido conmigo. Como ya casi tiene año y medio, no quiere chupe, pero le cuesta coger el sueño. Así es que, estuvo acariciándome la cara, mirándome el ojo mientras Leer Más →

Autorretrato. Por Carmen Andujar



Se avecinaba tormenta y el cielo había adquirido un tono plúmbeo bastante triste. Julia, en la ventana, abstraída en sus pensamientos, dudada en atreverse a continuar o no aquel autorretrato que le traía Leer Más →

El Eclipse. Por Mercedes Martín Alfaya



La cocina echa humo y vapores (el almuerzo de mañana que cuece y recuece). Todavía no he recogido los trapos del tendedero y necesito ducharme. Paso por el espejo del comedor: ¡vaya pelos! Leer Más →

Respiro. Isabel Muñoz Vázquez

Respiro. El aire se corta. Me falta. Respiro. Se acaba. No hay más oxigeno. Respiro. Y me ahogo. Respiro. No está. Me falta. Se va. Me deja. Respiro. Pienso. Desaparece. Ahora náuseas, esa sensación nauseabunda que me embriaga, que Leer Más →

3 ligeros Epigramas. Por María Monjas Carro



I Cuando la vida te sonría te recomiendo tranquilidad, que ya han inventado la multa por exceso de felicidad II ¿Qué sería un mundo sin perfeccionistas? Un mundo perfecto III Para gustar a los demás hay que quererse a uno Leer Más →

Carta a una tirana. Por María Isabel Pont Pont




Estoy harto de que irrumpas en mis sueños, recordándome a cada instante el compromiso que nos une, ya sé que fui yo el interesado, pero que sepas que fue por pura conveniencia Leer Más →

Sensualidad. Por Lola Buendía



Aproximo mis pies, ateridos y desamparados, a los tuyos, desnudos y tibios. Voy recorriendo con mis dedos el suave empeine, la pétrea concavidad de tus uñas. Limo el borde del áspero talón y Leer Más →

Muñeco con Cuerdas. Mercedes Martín Alfaya

Muñeco con cuerdas

Muñeco con Cuerdas

Cuando nací, mi padre se puso muy contento y lo primero que dijo fue: Hola, chaval. Yo quería contestarle, pero no me salían las Leer Más →

Tengo un amigo. Por Mercedes Martín Alfaya

 

Tengo un amigo que me está enseñando a montar en bicicleta. Antes, yo lo había intentado muchas veces por mi cuenta, pero como siempre terminaba en el suelo, Leer Más →

El niño del museo. Por Mercedes Martín Alfaya

Sarajevo tenía los ojos de vidrio y el cuerpo seco. Lo encontramos al bajar la escalera, enmarcado en un silencio extraño. Al verlo, mi padre se quedó muy serio, cerró los ojos y me apretó mucho Leer Más →
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