Expolio. Por Pilar Gorricho

Expolio

Expolio

 

Quién entrará cuando yo muera

a expoliar estas paredes.

Qué harán con mis retratos,

con el mueble de madera wengué,

con esa cama donde

tantas veces he soñado

que todo era un sueño.

Con el Buda pletórico

de horas extras.

Cuántos llantos vapuleando

el tiempo que nos estafaron

hasta hacernos visibles.

Qué harán con mi ropa,

con mis libros,

con mis poemas, con las flores

secas de mi hija, con los retratos

diseccionados a la urgencia de lo sepia,

con esta manía

persecutoria de definirnos.

¿Darán de comer a mis gatos

o tras la yerba del recuerdo

se perderán inconmovibles

sus caricias?

Todas mis cosas.

Cuánto apego para tan poco vivir.

No tengo hijos a quien donar

ese pedazo de mí en la tierra

y perdurar, como una espiga

se aferra a la primavera

para seguir temblando.

Qué será de todo lo mío

en ese viaje sin retorno

donde nada se necesita.

Costó tanto tenerlas.

No somos todo eso; dicen.

No somos

todo ese sudor apestando a fiasco.

Quién será el último que apague la luz

de este batir de cobre.

A esa mano advierto:

¡cuidado, que queman!

Son trozos de sol que he ido

perdiendo mientras

mayo

me llamaba.

 

Pilar Gorricho

Blog de la autora

 

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