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(Recitado por Bosco-)
Existen alas de colores
Que rompen el paso del viento,
Marcadas con las dentelladas
Que les dan los muertos.
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A las alas les crecen plumas
Que arrancan triste al sol de invierno,
El vuelo es solo una pintura
Que da sangre a un lienzo.
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Se puede ver que entre las uñas
Existe piel de los recuerdos,
La carne de los propios hijos
Heredada en sueños.
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Herida pintada en legado
Volando hacia un rincón perpetuo,
Huyendo del amargo trago
Que les dan sus dedos.
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Los dedos a la semejanza
De aquellos quienes les señalan,
Los mismos que dan pies al silencio
Empuñando un arma.
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No saben que un grito se escucha
Más fuerte si suena en la nada,
No saben que el silencio es ciego
Pero ve si el hablan.
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Existen alas de colores
Que cortan el viento del pueblo,
Miradas de manos ancladas
Al horror de siervos.
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A las alas les crecen plumas
Que arrancan triste al sol de invierno,
Dejando en carne la ignorancia
Dejando la esperanza en miedo…
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Quien sabe de palabras muertas…
Quien sabe de cruzar los dedos…
Yo sólo sé que el cielo llora…
Si no ve más vuelos…
I Certamen Poemas sin Rostro 2005
