Para:

Asunto:

¡Hola! Sé, por amigos comunes, que te mudas. No he querido llamarte por no interrumpir alguna ocasión especial. Espero que seas feliz en algún sitio y con alguien. Sabrás dónde encontrarme. Cuídate.

[Traducción: ¡Hola! Sé, porque siempre busco algo sobre ti, que te alejas de mí. No he querido llamarte porque me oirás llorando. Espero que algún día sea yo quien pueda hacerte muy feliz. Ven a buscarme. Te quiero.]

…………………………………………

Para:

Asunto:

¿Qué tal? Nunca interrumpes, llama cuando quieras. Espero que tú encuentres tu camino. Te mandaré una postal. Cuídate.

[Traducción: Sé que me quieres, búscame porque te espero. Sé que soy tu destino. Te dejaré mis señas para que me encuentres. Te quiero].

…………………………………………

Y la semántica dejó de obrar un gran milagro.

Verónica Victoria Romero Reyes
MicroRelatos. 2013
Derechos registrados.
Blog de la autora

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Poetas de diferentes procedencias geográficas que viven en Barcelona (menos Cristina Falcón que se desplazará desde Cuenca para participar en este acto) rendirán un homenaje al poeta venezolano leyendo y comentando uno de sus poemas. El acto se cerrará con las palabras y una lectura poética de Rafael Cadenas.

Poetas participantes:

Mario Campaña (Ecuador)
Antoni Clapés (Catalunya)
Cristina Falcón (Venezuela)
Rodolfo Häsler (Cuba)
Juan Pablo Roa (Colombia)
Carlos Vitale (Argentina)
Esther Zarraluki (España)

Y, por supuesto, Rafael Cadenas (Venezuela).

Lugar: Biblioteca B. Guinardó – Mercè Rodoreda (C/ Camèlies, 76-80 – Barcelona)
Día: jueves 20 de junio
Hora: 19 horas.

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«Cada vez que alguno de nosotros infligimos desprecio, ira o miedo; cada vez que humillamos, abusamos, mentimos, ignoramos, sometemos, herimos o matamos, estamos fomentando el rencor, la tensión, la violencia y el terrorismo. Una vez que ese mecanismo se pone en marcha, nadie sabe cuántos electrones desplazará de su órbita y hasta qué rincón del infinito puede llegar esa maldita onda expansiva.»

Antiterrorista. Por haddass. Mayo 2005.

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Esa célula es tan diminuta que no puedo verla. En su corta vida trató de cumplir con su función enfrentándose a circunstancias muy adversas y hasta llegó a creer que suicidarse era mejor para que yo sobreviviera.

Pero algo hice mal, tan mal, que forzó cambiar el curso de las cosas, el orden de un universo microscópico natural y generalmente solidario. Sordos a la queja orgánica sostenida, no sabemos escuchar ni sentir su angustia, ni siquiera intuir que existe en ese oscuro intersticio envenenado.

Extrañamente, en su pequeñez, ella sabía más de mí que yo de ella. Sus sensores sí sentían las punzadas de mi rabia, de mi rendición al desafecto y al frío que escancian, gota a gota, el desamor y el cansancio. Sufría el acoso lacerante de esas estalactitas que se destilan lentamente en el alambique del tiempo teñido de desesperanza.

Y entonces, viéndose acosada y sometida, decidió que, aunque yo fuera macroscópica y enorme, no merecía sacrificio alguno por su parte y no sólo se negó a morir; además, decidió matarme. En silencio, sigilosamente.

Pero llega el día en que notas la primera sacudida de ese terremoto interior que se ha iniciado y comienzas a experimentar un nuevo desconcierto. Desmenuzas, miga a miga, aflicciones desconocidas que van haciéndose visibles y patentes. Sientes el miedo trepar enroscándose en tu mente y sufres el destrozo y el hedor que, cada día, produce el fragor de la batalla.

Ahora sé bien del poder de lo invisible, de esa parte de nosotros que un día se rebela, con su diminuta razón y su locura, y nos marca un jaque al rey sin más embates. Ahora sí, empiezas a jugar una partida a ciegas que nunca ganarás, porque siempre contendrá una pérdida latente. Una traición preñada de desquicie, en la que una parte de ti lucha contra otra parte.

No puedes ver ni oír, ni mediar, ni decidir, ni separarte, porque todo está en ti y tú eres todo lo que influye. Esa célula se niega a morir sin más, y se reproduce furiosa para presentar batalla y te castiga por dudar, por maltratarte, por dejar de enamorarte del sol de la mañana que te ha sido regalado.

Vives una desazón que te perturba porque hay una parte de ti que está con ella, que hubiera querido rebelarse también y gritar, huir, pegar, herir y hasta matar a quien hizo tu entorno irrespirable. Pero tú, tan grande y vigorosa, no quisiste o no supiste ser cruel y ella… esa porción irracional, claro que sabe. Y lo que no cambiaste en su momento, mal que te pese, no puede ya cambiarse.

Nunca sabrás con certeza qué parte ganará, ni qué has de hacer para salvarte. Eres consciente además de que, si la matas, una parte de ti ha de morir con ella. Será un fracaso irreversible que teñirá de luto el universo porque en ella está el origen, como en ti, como en las estrellas más lejanas. Porque ella contiene, como tú, todo el saber, todos los errores, todas las contradicciones de la existencia.

La naturaleza no se anda con contemplaciones, no perdona, no conoce la compasión, no es misericordiosa: es cruel y salvaje. No podemos, como especie, trasgredir constantemente las normas y romper el equilibrio sin pagar por ello un alto precio individual y colectivo.

Puede haber cura paliativa, tratamientos, pero nadie podrá hacerte olvidar que eres un estorbo, que la selección natural ha decidido eliminarte. Y a partir de ese momento, en que se rompe la armonía, una desolación inconsolable será el único ropaje en tu maleta.

No busques: no hay juez de paz en esa instancia que te indemnice, que restablezca el orden o cambie la duración de la sentencia.

Luisa Núñez

CEO del Portal Canal Literatura
Especialista Universitario en Sistemas Interactivos de Comunicación.

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Dirigido a jóvenes y niños de 6 a 12 años.
Fechas en las que se realizará el curso: Mi26.Junio – Vi28.Junio
Cada dia , 10:30h – 13:30h

Son objetivos del taller, además de la creación, el juego y el divertimento, la consecución de habilidades lingüísticas tales como hablar, escuchar, leer e interactuar como una alternativa al ocio y al tiempo libre al tiempo que se potencian las actitudes de amistad, tolerancia y empatía entre los asistentes.

En estos talleres los niños tendrán una experiencia única en la que aprenderán, experimentarán y participarán en actividades adaptadas a su edad y conocimientos mientras se divierten.

Duración: 15 horas por taller

Más información en La casa Encendida

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Fuiste toda mi ilusión,

fuiste toda mi esperanza,

dejaste tu corazón

sin pesar en la balanza.

Eras segura y por eso

es cierto que me ayudaste,

más luego me abandonaste,

siendo de tú amor, hoy preso.

Me equivoqué, lo comprendo,

¡no sé como sucedió!

el caso es que tú tampoco

aprendiste mucho, ¡no!

Si el precio de esa pasión

incluye lo que me hiciste,

no tuviste compasión,

pues conmigo la perdiste.

Así que no dudes, ¡piensa!

porque es tiempo de pensar;

si te ensañaste conmigo,

es posible que algún día,

otras como ésta contigo,

alguien te lo hará pagar.

No hables donde no hay remedio,

y ¡déjalo como está!

si quieres alzar tus alas

solo tienes que volar.

Que aunque rencor no te tengo,

ni te lo tendré ¡jamás!

tú bien sabes que te quiero,

¡qué puedes pedirme más!

—–

Juan A Galisteo Luque
Del poemario: Versos de luz y sombras

Fotografía: Gentileza de Juan Canales
Derechos registrados.
Blog del autor

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El primero corresponde al VIII Certamen de Narrativa Breve, prologado Fernando Marías  que presidió dicha convocatoria y que incluirá 13 relatos  Además de los Ganadores y finalistas,  se incluirán los relatos  ganadores del premio especial del público y otro final, fuera de concurso,  de la presidenta de la asociación.

El segundo corresponde a IX Certamen de Narrativa Breve que incluirá 16 relatos. Prologado por Lorenzo Silva, presidente del jurado de esa edición, contendrá los ganadores y finalistas más el premio especial del público.

El diseño de las portadas, con la nueva imagen de Canal Literatura,  será realizado por José Miguel de San Pedro, que es el creador responsable de todo el diseño original de este portal.

La Impreta Regional  se encargará de la impresión  y  Ediciones Tres Fronteras de la distribución. La edición corre a cargo de la Asociación Canal Literatura en colaboración con la editorial Tres Fronteras, dependiente de la Consejería de Cultura.

Esperamos que os agrade esta noticia y os tendremos informados de la evolución y salida de estos nuevos libros.

Colección de libros de la Asociación Canal Literatura hasta 2011

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Tocan a la puerta, me mantengo acostada en el sofá, con los ojos cerrados y la respiración queda. Puede ser que si escucha ruido se marchará pensando que no hay nadie.

Transcurren unos segundos de quietud.

Quizá ha desistido y se ha ido.

Expulso una bocanada de aire, suave, esponjosa y reposada, de alivio.

Inmediatamente suena el repiqueteo insistente y mi cerebro, pesado y pesaroso, lo procesa.

-“Levántate y abre. Saben que estás ahí. Te sienten. No tienes escapatoria.”

Me incorporo torpemente y me obligo a recibir al perseverante e inoportuno visitante.

Abro la puerta y allí está, una rosa, sólo una, una rosa roja. Viene tan sola y deshabitada que no se ha rociado con su íntimo perfume, desabrigada de su capa de espinas. Desnuda.

-“Adelante –le invito a pasar desganada.”

Ella soberbia y arrogante se adelanta haciendo un sonido rumoroso que es fruto del movimiento de sus pétalos despojados de aderezos. Yermos y secos, deshidratados y marchitos de orgullo.

Pasa hasta el salón y observa indolente el espacio, buscando un búcaro en el que introducirse para recuperar su esencia. Deambula de un lado para otro. No hay ningún aposento que le proporcione de nuevo la vida.

Trae una nota prendida en su cáliz. Con un giro brusco y airado la deja caer al suelo.

No la recojo. No tengo interés en conocer su sentido.

Busco presta un vaso y lo lleno de agua. La cojo y las espinas de las que se ha despojado se me clavan en la piel. La suelto inmediatamente, el dolor traspasa mis membranas y se adosa en el interior de mi corazón. Corazón que duele. Corazón que se lastima. Corazón quemado. Corazón sin música, con latidos de humo.

El recipiente de agua la espera, ansioso. Agua que quiere ser libada por esas raíces desesperadas por la soledad. Melancólica flor. Su tálamo fue cercenado por una traición indeseada. Igual que mi corazón que rehuye de la palabra y reivindica la incomunicación, la ignorancia, el oscurantismo de la realidad. Para no sufrir.

Sí, sí, lo sé, es de cobardes. Soy cobarde. No tengo valor. Como la rosa me he despojado de mi yo para convertirme en otra. La flor sin perfume, sin espinas, pudiera ser cualquier otra flor. Yo sin mi esencia, sin mi alma, sin mi corazón, puedo ser cualquier otra persona que no ha sido flagelada por la mala suerte. Cómoda dentro de mi incomodidad. Y de este modo me soporto. Amargada.

Vuelvo a prenderla entre mis dedos, con cautela y suavemente la sumerjo en el agua, que la espera anhelante. Es el agua de la vida. El tesoro de la naturaleza. La rosa se despereza. Sus pétalos se asedan, aterciopelados por las brumas del bienestar. Un leve perfume va acaramelándose en el aire. Aspiro ansiosa. Quiero recuperar de este modo una porción de valentía. Las espinas afloran por su tallo estilizado. La rosa respira tranquila, vigorosa, hermosa.

Una mirada temerosa y observo la tarjeta tirada sobre la alfombra. Está del revés. No adivino su contenido, ni la identidad de su remitente, ni el color de las letras que me quieren mostrar un camino, una dirección, un destino.

El temor me puede. Prosigo cómoda en la zona de la incomodidad.

Un paso adelante. Un solo paso y los desvelos por no saber pueden desaparecer.

Aspiro profusamente, profundamente para mitigar la asfixia que me recorre la piel. El aroma de la rosa se puede casi tocar. Unas esferas transparentes oscilan entre sus estambres como diminutas burbujas de placer que están esperando ser eclosionadas para desmandarse y hacer feliz a alguien. A ti, tal vez. A mí, no lo sé. No sé si la felicidad regresará a mi estado vital. Sé que debo ser yo la que prepare y gestione su bienvenida. Abierta y fulgurante como una estrella que alarga sus vértices envolviendo todo aquello que necesita para encontrar la paz, la serenidad, el amor, la libertad, la amistad; para toparme conmigo misma. Contigo. Sin huir. Sabiendo. Conociendo. Comprendiendo.

La rosa va embelleciendo el ambiente por momentos. Un, dos, tres, cuatro….. , minutos u horas y todavía no he recabado el suficiente valor para leer aquella nota abandonada sobre la fría cerámica.

Tras titubear unos instantes más, me levanto y recojo la nota.

La volteo y leo absorta:

“Sigue viviendo desde el interior de tu corazón”

La rosa vacía del facebook, la rosa que se envía indiscriminadamente a diestro y a siniestro, la rosa muerta que se planta en cientos de muros, que recrea cientos de perfiles extraños y desconocidos. La rosa desprovista de olor y espinas. La rosa artificial que sin embargo revive con el agua que brota de las personas y de sus almas.

Salgo a la calle.

Busco la vida desde dentro de mi corazón. A vencer mis miedos. A abrir nuevos caminos. A coger las manos tibias y cálidas que pertenecen a otros corazones.

Fátima Ricón Silva

Blog de la autora

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No fue ayer ni hace algunos años… Transcurría la última semana de la catequesis y nos había hablado el cura sobre la sinceridad absoluta con la que había que afrontar la confesión previa a nuestra gran fiesta de la primera comunión. Camino a casa me esforcé por encontrar pecados importantes y serios que iban a ‘quedar bien’ a oídas del cura cuando me las escuchara a través de la rejilla de madera, amortiguado por la cortinilla de terciopelo y suavizado por la leve sordera que el hombre sufría. Sin embargo, por más que le diera vueltas, no pude pensar en nada peor que el haberle sacado la lengua a mi hermana mayor o no haber rezado en un par de semanas por la salud del abuelo. Tampoco quise pedir ayuda a Mamá que estaba tan contenta de que las dos niñas fuéramos tan buenas. Seguro que la entristecería tener que buscar conmigo en mi memoria pecados dignos del confesionario.

A la tarde siguiente me arrodillé en el banquito y el cura me saludó cariñosamente. No pude hablar, tan preocupada estaba de no tener nada que confesar.
-¿Qué te pasa? Tan grave no será lo que tengas que decirme. Venga, desembucha. … Ave María Purísima… -me quiso ayudar.
Una idea atravesó mi mente y sin pensarlo un instante, lo dije:
-¡He robado una goma de borrar!
-¿Tú? Vaya, y ¿puedes devolverla?
Ya tuve que pensar un poco más.
-No, no puedo.
-¿Por qué? ¿La perdiste?
-La vendí, -estaba decidida a ser mala, pero que mala, malísima.
-¿Qué te dieron a cambio?
-Dinero, -casi no me quedaba voz para seguir mintiendo pero saqué fuerzas de flaquezas- mucho dinero.
-¿Mucho? -Su voz, normalmente seria, tembló un poco. ¡Me estaba tomando a broma!
-¡Sí, mucho!
-¿Por una goma?
Me había pillado, o quizá no.
-Es que lo he hecho muchas veces.
Seguramente en consideración a la larga fila de compañeras que estaban esperando detrás de mí, decidió pasar página.
-Pues te rezas tres Padre Nuestro y cuando vayas a casa se lo cuentas a tu madre, ¿de acuerdo?
-Amén, -fue todo lo que me salió como respuesta. ¿A Mamá que siempre nos decía que lo más importante era el respeto a los demás, a sus cosas y opiniones?

Efectivamente, Mamá se puso triste y quiso saber a quiénes había quitado las gomas de borrar. Nombré a tres de las compañeras que siempre presumían de estuche nuevo y lapices con punta. Ante mis lágrimas por no saber decirle la verdad ni -¡peor!- confesar que había mentido al cura y ahora a ella, me dio un beso y me hizo prometer que no volvería a hacerlo. Eso sí, tuve que comprar con las monedas que había en mi hucha tres gomas preciosas para regalárselas a las niñas a las que presuntamente había robado las suyas.

Para que os sirva de lección de no confesar pecados inventados ni secretos ficticios. A veces es mejor confesar que por cobarde, bonachona o falta de oportunidades una ha sido buena a reventar. Como es lógico, no he vuelto a pasar por la misma situación. Primero tuve pecadillos que confesar y más tarde dejé de confesarme de cualquier manera. Hasta este instante…

Los confesionarios están abiertos en …

Dorotea Fulde Benke

Blog de la autora

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Bolinaga no se muere, y ya es extraño. Y digo extraño porque un cáncer de riñón con metástasis al cerebro, llevado en danza desde el año 2005, a cualquier otro, que no estuviera podrido de antemano como sin duda lo está este tipo, la enfermedad se lo habría llevado por delante hace meses, años incluso.

No tengo intención de debatir sobre la “bondad” de la resolución que lo puso en la calle y lo mandó a casa después de asesinar todo lo que pudo, a secuestrar (532 días a Ortega Lara), a extorsionar y que dedicó gran parte de su vida a sembrar el terror allí por donde su sucio cuerpo pasaba. Ciento setenta años de cárcel son años para pudrirse en ella, pero no siempre suficientes.

Tampoco voy a polemizar sobre los informes médicos, no, ni todas esas cosas que ahora se dicen por ahí. Todo eso, en este momento, me da igual, un asesino anda dando paseos por su pueblo, esperando a base de xacoli que la parca llame a su puerta. Me encuentro perpleja.

Es precisamente esta perplejidad la que me tiene aquí, pegada a las teclas. Hay que ver lo mucho que duran los que no tienen más que mal en sus entrañas, y eso es lo que me sorprende, lo que me trae a estas líneas. ¿Quién no tiene un familiar, un amigo, una persona querida a la que el cáncer la tumbó antes de que le diera tiempo a completar aquella lista de buenos propósitos que una noche de fin de año se entretuvo en rellenar? Yo tengo varios, alguno tan querido que imaginarme la vida sin él, con un futuro que llevar adelante sin volver a besarle, a tocarle, me llevo a perder la fe en nada. Los 28 años es muy mala edad para morir.

La naturaleza no es tan sabia. Hay seres humanos (solo humanos porque los parió una mujer con dolor) que nacen con un trozo de carbón, tosco y sucio, incrustado en la cabeza y en el corazón, y debe ser por eso también que a la naturaleza le es difícil terminar con ellos después de haberlos vomitado al mundo. Tan difícil como que sea un trozo de cristal el que acabe esquirlando un alótropo de carbono.

Anita Noire

Blog de la autora

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Escribir, lo sabemos de sobra, es una tarea interminable y de trazado muy extraño. Hay quienes emprenden el camino a edad tempranísima (estoy pensando en poetas como Arthur Rimbaud o en dramaturgos como Alfred Jarry) y otros que prefieren ante todo la calma y postergan su nacimiento literario hasta límites más que llamativos (como los narradores Alberto Méndez o Gonzalo Hidalgo Bayal, que han aguardado casi hasta la senectud para firmar con serenidad sus páginas y darlas a la imprenta). A la postre quizá no importe demasiado la fecha que ostenta el DNI del escritor, y sólo haya que medir una trayectoria literaria por el resultado último. El gran Ramón Gómez de la Serna, hoy olvidado con injusticia, escribió una vez (en su hermoso volumen Cartas a las golondrinas) que la impaciencia no es sino dolor de alma. Tal vez no le faltase razón.
Durante varios años, he tenido la inmensa suerte de convivir en un taller de escritura que se celebra en Molina de Segura (Murcia) con todas las personas que pueblan este libro (y con algunas más, que poblarán venideros volúmenes) y he observado cómo un entusiasmo envidiable les unía y les impulsaba. Escribían con tenacidad durante la semana, robándole minutos a otros quehaceres vitales; leían durante la sesión de puesta en común, con la voz más bien temblorosa; intercambiaban opiniones con sus compañeros, siempre respetuosos y moderados; se cruzaban comentarios llenos de tino; rectificaban todo aquello que consideraban oportuno y mantenían lo que su corazón les etiquetaba como inalterable. Y así han ido construyendo un equipaje de palabras e historias que ahora ofrecen resumido en este volumen. Algunos de ellos han ganado certámenes literarios; otros casi se estrenan con esta publicación. Pero todos están unidos por el mismo fervor, limpio e inquebrantable, que a la postre les sirve como combustible. Saben que en el mundillo literario proliferan los premios amañados, los intereses comerciales, los apellidos del autor, la potencia del agente que lo representa y otras cortapisas que, a buen seguro, resultarán del todo inútiles para detener su vuelo. Y lo sé con certeza porque tengo el privilegio de conocerlos, de haber cultivado su amistad y de haber leído y escuchado lo que tienen en el alma y en el corazón a través de sus palabras, desgranadas semana tras semana alrededor de la enorme mesa en la que nos reunimos, con chocolates y con refrescos, con bollos y con pasteles, con bizcochos y con ilusiones. Traían sus folios apretados contra el pecho o metidos en la carpeta, como hijos tibios que quisieran proteger de las inclemencias del tiempo; y luego los sacaban a la luz con infinita dulzura, con el pudor de quien no está seguro de poder leerlos sin quebranto.
Cada uno de ellos viene de un mundo distinto (de la banca, del comercio, de la sanidad, de la administración pública, de la enseñanza), pero cuando uno tras otro aclaraban la voz en aquella acogedora sala de El Retén y entregaban al aire el regalo fastuoso de sus palabras, ya no eran diferentes. Se habían transformado como por arte de magia. Eran la Literatura haciéndose luz, inicio, sentimiento. En unos, esa luz se manifestaba en frases largas, lujuriosas de tirabuzones; en otros, el camino elegido era la diamantina concreción de la metáfora. Unos preferían ser más directos en sus narraciones; otros, más sinuosos o tangenciales.

Sus nombres son Adelaida Romero Rodríguez, Anto Gambín, Carmen Granero, Carmina Martínez Maricó, Conchi Andrés Ortega, Jose Moreno, Mª José Cutillas, Meri Martínez, José Gómez Larrosa y Victoriano García Guillén. Aquí están, reunidas, algunas de sus historias. Ustedes pueden gozar ahora del privilegio hermosísimo que yo ya no tengo: leerlas por primera vez. Les aseguro que es un auténtico lujo del que deberían disfrutar, como yo lo hice en su día. La escritora murciana Concha Martínez Miralles denunciaba en su obra Libertad condicionada que “lo peor es la prisa: siempre hay mucha”. No dejen que esa celeridad les estropee el placer. Gocen de cada línea, de cada párrafo, de cada historia contenida en este libro. Comprobarán que hay aquí mucha belleza aguardándoles.

Rubén Castillo

Blog del autor

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