Relatos a concurso
Robinson Crusoe se sentía mal. Peor que mal diría yo. El mismo dolor que interrumpió prematuramente su sueño le obligaba ahora a mirar hacia sus piernas para comprobar, con espanto, cómo ambas extremidades habían desaparecido.
De espaldas a nosotros, el hombre que vemos sentado frente a la gran ventana del modesto salón se nos revela triste. Aun sin poder ver sus ojos, lo sabemos por el abandono de su cuerpo recostado sobre la mesa de comer casi cuadrada.
Un universo, un mundo, a su alrededor una nación, en ella una provincia, dentro un pueblo, a su margen derecha un caserío, más al fondo una pequeña casa, hacia la esquina un cuarto, en su interior una niña muerta, en su cuerpo una bala, en la bala su nombre, en su nombre… ¿y su nombre? Bueno, a nadie le importa, ya pasaron dos semanas.
Enrique Seijas mira de nuevo su carta de despido y sigue andando sin rumbo fijo por calles y plazas, debe tres meses de hipoteca, acaba de pelearse con su novia Lucía y a sus treinta años vé su porvenir tan negro que solo encuentra refugio en el Café Santa Fé,
No pienso escribiros. En serio, me niego a escribir. Sois el mal de mis letras. O de mis pensamientos, ya ni lo recuerdo. Abuso de las comas, ¿y qué? ¿acaso bukowski no abusaba de la anarquía?.
Cuando mi madre me presentó a Crisantemo sufrí una gran desilusión: ésa no era la mascota que yo había pedido.