Siento ya el cansancio de la piel.
Un rumor de adelfas se afana entre mis huesos
hilándome el tobillo con el aire,
con ese rastro de vida que me queda
para aprender a llamar a la muerte por su nombre.

Damasco es una madrugada tibia entre mis pies,
un ajetreo rojizo que gime como loco
las palabras serenas de la filosofía,
el silencio de un dios que nos absorbe
en la infinidad serena del abrazo
y va creciendo despacio entre la arena
como nace una flor; una palabra; o un recuerdo.

Yo también fui feliz en las tierras lejanas de mi infancia,
un azahar fugaz en que aprendí
que el mundo se mueve por impulsos de tiempo
y Dios descansa en la quietud entre dos golpes
como en mis versos gravita la supervivencia,
o la fe que hoy me adhiere la muerte entre los huesos.

También amo la imperfección humana del amor,
los enigmas furiosos del abrazo
que reducen los cuerpos a ceniza,
los velos de Laila y de Zainab,
la belleza inflexible de esta tierra que habito
y el labio sin carne que me besó la infancia.
El labio puro. El amor puro
que no precisa pretextos donde extenderse,
que no se adhiere a mí porque es yo mismo y me justifica…

Esta tarde tan angosta y larga
las cúspides del cielo de Damasco
se apoyan en los hombros de mi poesía
haciéndola pequeña y penetrante, como un bocado de maní,
como el recuerdo, como el silencio de un Dios
que me dirá los nombres de mi muerte.

IBN ARABÍ