Rafael Borràs Aviño
15- Bengasi, mayo de 2011. Por Rafael
Rafael Borrás Aviño (Valencia - España)
Esta vez decidí llamarme “Rafael” por fidelidad a mi madre, que fue quien me lo impuso después de darle yo la noche. El año pasado me tachó de excéntrico cuando supo de mi seudónimo: “Luc”. Le sonaba a perro de lanas. A desvarío estrafalario.
Porque “Rafael” y “Luc” somos el mismo, como alguien ha intuido (quien no quiera dejar rastros que ni hable ni escriba ni salga de casa). El mismo “Luc” del que hay colgada una entrevista como tertuliano destacado del 2010. Así que no quiero repetirme aquí; muchas cosas dije entonces y todas aún vigentes. Sigo viviendo gracias a la profesión de boticario, en el mismo lugar y con la misma familia, casado y padre de tres hijos.
Envío textos a certámenes desde hace poco y he ganado alguno. Celebré especialmente el de guiones de teatro radiofónico en valenciano, convocado por la cadena pública RTVV. Fui finalista en algún otro y pasé sin ruido por la mayoría. Mi primera novela, todavía a medio cocer, espera paciente un futuro con menos responsabilidades. El día de la foto, este mismo mes de septiembre, se cumplieron sesenta veranos desde que nací en Manises (Valencia). La del año pasado proviene de mi otra peripecia altruista, el ciclismo, y me la sacaron el 2009 en la cima del Tourmalet. El rato diario de pedaleo es, entre otras cosas, una fértil matriz de gestar y madurar ideas para escribir. Horas tranquilas, pacíficas: el súmmum del tiempo propio.
“Bengasi,…” ha sido el tercer relato para Canal-Literatura y el primero de corte rocoso. Mi formación es científica, pero mantengo la rutina tenaz de leer y escribir literatura. Ambas tareas me provocan una satisfacción armónica y noble, y, además, para mí son magia pura, antídotos certeros contra los venenos y penalidades de una sociedad bastante desnortada. Así que no será el último.
Repito la enhorabuena a los organizadores; una abnegación de rango colosal. Gracias, siempre, a ellos y a mis compañeros de la dorada tribu de la Letra Escrita.
Ángel Guardiola Gómez
175- El Secreto de Mademoiselle. Por Ambrose Bierce
Ángel Guardiola Gómez (Murcia - España)
Nací en 1964. Parece una buena manera de empezar mi ficha técnica ya que la mayoría de semblanzas comienzan con ese dato, pero en mi caso el uso de este recurso no es más que una coincidencia. Mi vida está llena de coincidencias. Para empezar, no tengo muy claro si no nacería in extremis, gracias a que fue en 1964 cuando el Papa Pablo VI condenó por primera vez la píldora anticonceptiva. Sí, 1964, el año del mítico gol de Marcelino a La Araña Negra, al que algunos consideran el mejor portero de la historia, fue también el del nacimiento del peor jugador de fútbol de todos los tiempos (o al menos eso asegurarían años después mis compañeros de juegos). Fue el año en que se rodó “MyFair Lady”, de cuya deliciosa Eliza Doolittle me enamoré platónicamente durante mi adolescencia, cuando vi por primera vez esta película. Desde entonces, no puedo sacarme de la cabeza la melodía de “I couldhavedancedallnight”, lo que no deja de ser curioso puesto que siempre he sido un negado en el ejercicio del arte de Terpsícore.Audrey Hepburn es además uno de los ídolos de mi hija Patricia, que nació en 1994 (si le dais la vuelta al segundo nueve veréis el año que aparece). En 1964 se rodó “Por un Puñado de Dólares”, uno de mis spaguetti western favoritos, el que lanzó a la fama a Clint Eastwood, otro de mis directores predilectos. Siempre me he preguntado que habría sido de Sergio Leone si hubiera sido consciente de que estaba rodando tan cerca de mi fecha y lugar de nacimiento. Por cierto, que la primera vez en mi vida que pisé un cine pasaban “Tengo 17 años” con Rocío Durcal. ¿Adivinan en qué año se filmó? El mismo en que nació Miguel Indurain, cuyos pasos tampoco pude seguir (para desgracia de mi padre, que fue en su juventud el primer ciclista profesional de Murcia) porque, como ya se apuntó, nunca he sido muy bueno en ningún deporte.
Otros que coincidieron en mi año de nacimiento fueron Mafalda, KeanuReeves, MonicaBelluci, Elle Macpherson, JulietteBinoche, Sandra Bullock, NicolasCage, LennyKravitz, Rocco Sifredi, Michelle Obama, RusellCrowe, Jorge Drexler, CalistaFlockhart o Clive Owen; reconozco que, salvo en la edad, con ellos no coincido casi en nada, pero no me importaría compartir algo de su arte, su poder, su belleza, su fama, su riqueza, su simpatía, su inocencia y, ¿para qué negarlo?, parte de sus atributos. También es verdad que en ese año fallecieron algunas personalidades: el guapoAlan Ladd, Pablo I de Grecia, el feo pero buenísimo actor de mirada imposible Peter Lorre, el general MacArthur (de ese viaje ya no pudo volver), Rachel Carson (¡qué silenciosa quedó la primavera ese año!), Wenceslao Fernández Flórez (ese magnífico escritor tan parecido a Ben Kingsley), Harpo Marx (mi mudo favorito, con el que me hubiera gustado mantener largas conversaciones) y Cole Porter con toda su retahíla de canciones romanticonas. Creo que mi natalicio nada tuvo que ver con estas desapariciones, aunque, la verdad, era tan pequeño entonces y mi memoria es tan corta ahora que no podría asegurarlo cien por cien.
No quiero extenderme mucho más. Sólo recordaros que en 1964 robaron la cabeza de La Sirenita en Copenhague, y dado que este año me he permitido robar los pies de Cenicienta, a riesgo de seguir siendo un poco iconoclasta, aquel suceso me acaba de dar una idea para mi participación en el certamen del año que viene, al que, si nadie hace algo por evitarlo, me volveré a presentar. Quien quiera conocer más detalles sobre mi persona, se los daré gustoso el día de la entrega de premios, a la que no dudéis que asistiré. Yo no rechazaré este galardón como hizo Jean Paul Sartre cuando le concedieron el Nobel de Literatura. En 1964.
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