Cuando aparece un t\u00edtulo como este o similar, uno piensa que se trata de la publicidad de alg\u00fan joven en concursos de belleza, danza o canciones.<\/p>\n
Nada m\u00e1s lejos de la realidad. En este caso, se refiere \u2013tal cual- a una servidora que construye y destruye miles de poemas y\/o relatos que \u2013a posteriori- remite a las direcciones de correo electr\u00f3nico que indican las bases.<\/p>\n
\u00bfPor qu\u00e9? Porque la \u2013muy idiota-, est\u00e1 convencida que, un d\u00eda de estos, uno o dos o tres o \u2013incluso- m\u00e1s de los trabajillos que env\u00eda, ser\u00e1n galardonados con una colecci\u00f3n de e-book, una edici\u00f3n de bolsillo o algunos \u201ceuracho\u201d para refrescos o un d\u00eda de fama en la \u2013preciosa- villa que s\u00f3lo conoce por referencias internautas\u2026<\/p>\n
En fin, que la pava, se cree merecedora de distinci\u00f3n literaria\u2026<\/p>\n
Hay que ser lerda, para creerlo. M\u00e1xime en una sociedad donde te preguntan hasta tu santo y se\u00f1a para ir al servicio. S\u00ed. Me refiero, por ejemplo, \u00bfpor qu\u00e9 narices tienes que enviar un peque\u00f1o CV junto con la obra? \u00bfQu\u00e9 pasa? Est\u00e1 claro, que si has ganado o publicado algo, tienes m\u00e1s posibilidades de llevarte el gato al agua que la prima novel \u201centusiasm\u00e1\u201d\u00a0 que se apunta a lo que sea.<\/p>\n
Bueno, los milagros existen. Que se lo pregunten a los que ganan el Euromill\u00f3n, la Primitiva o un novio latino que le limpie las ca\u00f1er\u00edas atascadas de por vida, con telara\u00f1as del poco uso que tienen.<\/p>\n
S\u00ed. Este relato va de las cuarenta\u00f1eras o m\u00e1s, que queremos seguir sintiendo la gloria, sea como fuere. Literaria, rom\u00e1ntica, laboral\u2026 De esa amalgama de f\u00e9minas interminables que se sienten m\u00e1s transparentes que el agua clara de un manantial reci\u00e9n nacido. Todo por un poquito de por favor. Un trocito de ese cielo que se ha ce\u00f1ido sobre su rostro \u2013con arrugas incipientes-, su cuerpo \u2013con flacidez perpetua-, o sus sentidos \u2013enajenados por la edad.<\/p>\n
Nadie quiere envejecer, y el que diga lo contrario, miente. Nadie quiere morir, a no ser que la enfermedad invada tu organismo y no seas ni tan siquiera una persona decente. Por eso, sentimos fascinaci\u00f3n por lo vamp\u00edrico.<\/p>\n
Se ha vuelto a poner de moda \u2013entre la \u201ccelebrities\u201d- la moda g\u00f3tica. En honor a los \u201ccolmilleros\u201d. El personaje m\u00e1s y m\u00e1s \u201cremakeado\u201d de la historia del celuloide y la caja tonta de Umbral. Desde Bela Lugosi hasta Gary Oldman. Hay un sinf\u00edn de pel\u00edculas y serie televisivas que representa este personaje. Guapo o feo: da igual.<\/p>\n
De Lolita, era mi fantas\u00eda sexual desde que vi \u201cEl Baile de los Vampiros\u201d en \u2013el cine \u201cPompeya\u201d de la avenida Gaspar Aguilar- de mi amada city: Valencia.<\/p>\n
So\u00f1aba, despierta, que un vampiro guap\u00edsimo ven\u00eda y me hac\u00eda proposiciones indecentes. Deseaba morderme la yugular. Pero, antes hacerme el amor de manera endiablada.<\/p>\n
Deb\u00eda ser que, por aquel entonces, sent\u00eda la llamada del sexo. Algo inmoral para mi familia \u2013de rosario y mantellina- y la \u00e9poca \u2013los setenta-. Entonces, mis pensamientos hicieron un pacto con mi alma. Si me violaban, pod\u00eda tener sexo. \u00a1Ah! Yo no quer\u00eda, me forzaban\u2026<\/p>\n
Mis noches calenturientas comenzaban con mi \u201cDracul\u201d especial, que, dependiendo de mi estado de \u00e1nimo, variaba su fisonom\u00eda. Eso s\u00ed, siempre estaba para chuparse los dedos. S\u00f3lo que te chupaba \u00e9l, y no, t\u00fa.<\/p>\n
Vaya, esa jovencita de \u201cClerosil\u201d diario y escote-rostro sonrosado a la m\u00ednima palabra, ten\u00eda una doble vida, una doble moral. Era la perfecta p\u00faber para todos. Aunque por las noches me transformara en la \u201cfemme fatale\u201d de los infiernos mortecinos.<\/p>\n
Los films de zombis, tambi\u00e9n estaban dentro de mis preferidos\u2026 El sumun por aquel entonces; de la misma forma que en la actualidad. No por la inmortalidad, por todo lo contrario, por la fealdad que emanaban sus personajes. Recuerdo que \u201cLa Noche de los Muertos vivientes\u201d me aterroriz\u00f3 en el cine \u201cRibalta\u201d, sito, en la misma avenida que el mencionado con anterioridad.<\/p>\n
Somos una familia cin\u00e9fila. Mi abuelo era el proyeccionista del mismo cuando todav\u00eda era un cine al aire libre en el que cada cual se llevaba la silla de su casa. Y, desde entonces, todos los miembros de mi clan, nos sentimos atra\u00eddos por la gran pantalla. Me pregunto, \u00bfqu\u00e9 hubiera pasado si internet hubiera nacido en el XIX? \u00bfLa historia habr\u00eda cambiado? Seguro.<\/p>\n
Sin lugar a dudas, el invento del siglo XX y de \u2013pienso yo-, de unos cuantos siglos m\u00e1s. Esta mujer concurso, est\u00e1 hasta las narices de desparramar. Desconozco a d\u00f3nde me llevar\u00e1n mis elucubraciones, poco me importa. \u00a1Qu\u00e9 m\u00e1s da!<\/p>\n
Nadie leer\u00e1 est\u00e1 bazofia enrarecida con mala hostia y licor. Me he bebido una botella \u2013de m\u00e1s de dos d\u00e9cadas- de Terry de Centenario y llevo una cogorza como para decir y escribir las estupideces que estoy diciendo. Llevo m\u00e1s de tres meses adosada a una silla tecleando en mi Dell de color chicle.<\/p>\n
Un d\u00eda me toca un relato, al otro un poema, al otro publicar en mi blog y al siguiente leer los que sigo. De paso, miro el asqueroso \u201cface\u201d para publicitarme y cliquear me gusta a los que han publicado en mi muro. \u00a1Menuda caca! Siempre la misma historia\u2026 Pero, eso es la vida. Un d\u00eda que sigue a otro d\u00eda. Una hora que se acaba con el inicio de otra. Una vida que se apaga cuando otra alumbra. Un suspiro que se ahoga cuando otro nace.<\/p>\n
Nacer, vivir y morir. Hamlet de Shakespeare, ser o no ser. Y si somos, existimos y si existimos, somos. Sentimos, lloramos, follamos, cagamos, re\u00edmos y lloramos. \u00bfPor qu\u00e9 temer a la\u00a0 muerte cuando \u00e9sta es la \u00fanica verdad que conocemos? Cuando nacemos para morir, cuando cada d\u00eda que pasa esta m\u00e1s cerca la caja de pino con cruz que te tapa, el agujero oscuro y t\u00e9trico en el que te meten, los gusanos que nacer\u00e1n de tu cuerpo putrefacto, al cabo de unos d\u00edas. El fuego que quemar\u00e1 tu cuerpo muerto. \u00bfY si resulta que cuando comienza la incineraci\u00f3n tienes catalepsia como la mujer de Edgar Adam Poe y te despiertas socarrada, y con un sufrimiento horroroso, mientras los tuyos lloran tu p\u00e9rdida?<\/p>\n
Parece mentira, pero, ya llevo m\u00e1s de mil palabras; entre frases inconexas y verborrea barata. Hablando de todo un poco sin rumbo fijo y a la deriva, tecleando como Stigmata las teclas plata de mi amada \u201cchicle\u201d. Es el nombre de la \u00fanica hija que parir\u00e9 en esta vida que he desperdiciado sin saber el porqu\u00e9.<\/p>\n
Quiz\u00e1s, con unos padres imaginativos y modernos, mi vida hubiera sido muy diferente, quiz\u00e1s con un car\u00e1cter m\u00e1s duro y menos esperp\u00e9ntico, mi mundo no hubiera estado envuelto de papel couch\u00e9 con lazo soberbio, cuando dentro s\u00f3lo exist\u00eda una ni\u00f1a perdida y boba que no sab\u00eda qu\u00e9 hacer. Quiz\u00e1s si en vez de estudiar arqueolog\u00eda \u2013entre otras carreritas de no sirven para nada- porque deseaba ser \u201cIndiana Jones\u201d hubiera estudiado inform\u00e1tica, tendr\u00eda un trabajo de guay, y no har\u00eda la est\u00fapida crey\u00e9ndome Proust cuando no soy ni una oruga.<\/p>\n
Hay tantos \u201cquizases\u201d en mi vida, que mi mente se descompone mientras olvido lo que fue y lo que es.<\/p>\n
Y ahora, voy a ubicar un poema que viene, muy al cuento, de mi relato \u201cMUJER CONCURSO\u201d; de esta locura que tecleo. He buscado en mi ba\u00fal po\u00e9tico, alguna poes\u00eda \u201cfreak\u201d. Pero, he de decir, que son todas tan buenas que no las malgastar\u00e9 en este caj\u00f3n desastre que he querido y me\u00a0 da la gana, seguir. As\u00ed que, voy a invent\u00e1rmela, in situ:<\/p>\n
Mujer concurso<\/p>\n
escribes relatos<\/p>\n
escribes poemas<\/p>\n
escribes \u201cposteos\u201d<\/p>\n
y todo lo escribes<\/p>\n
\n
Mujer concurso<\/p>\n
de cabellos con canas<\/p>\n
y manos de paja<\/p>\n
\n
Mujer concurso<\/p>\n
que te miras al espejo<\/p>\n
y no te conoces<\/p>\n
\n
Mujer concurso<\/p>\n
que no eres bella ni joven<\/p>\n
pero sigues en tu empe\u00f1o<\/p>\n
y con \u00e9l, duermes<\/p>\n
so\u00f1ando con tus cuentos\u2026<\/p>\n
\n
Mujer concurso<\/p>\n
\u00a1Qu\u00e9 pena!<\/p>\n
Malgastando tu vida<\/p>\n
sin tristeza;<\/p>\n
malgastando tus horas<\/p>\n
consumida en alucin\u00f3genos<\/p>\n
copas de orujo<\/p>\n
y mentiras de corcho<\/p>\n
\n
Mujer concurso<\/p>\n
deja tu angustia<\/p>\n
deja tu pena<\/p>\n
todav\u00eda te queda un trecho<\/p>\n
todav\u00eda te quedas.<\/p>\n
<\/p>\n
Soy, eso, una persona extra\u00f1a con ojos de gato pardo, curvas milim\u00e9tricas, pensamientos enrarecidos, coraz\u00f3n sensible y alma de poeta. Siempre quise ser escritora, siempre quise que se me leyera. Una cuentacuentos que entretenga las vidas de otros, una cuentacuentos, feliz con su pena.<\/p>\n
Y aqu\u00ed lo dejo. Son las nueve y veintis\u00e9is minutos del s\u00e1bado seis de octubre de dos mil doce. Estoy hipogluc\u00e9mica y sigo cavilaciones que no me llevan a ninguna parte. No aparece Dr\u00e1cula, no aparece un zombi, no aparece nada de nada, en esta tarde repleta de lo de siempre. Siempre, la misma historia, entre semana: escribir gimnasio, escribir. Los fines de semana, escribir, re\u00f1ir con mi esposo y escribir.<\/p>\n
Este relato me ha salido an\u00e1rquico. Lo s\u00e9, con esto no se gana ni para tacos de escopeta, que dec\u00eda mi abuela. Pero, estoy harta de ser alemana y aplicada. No me sirve para nada.<\/p>\n
As\u00ed que, hoy, ha tocado, a ver\u2026 IX CERTAMEN DE NARRATIVA BREVE DE CANAL LITERATURA. Al meollo del a cuesti\u00f3n: m\u00e1ximo dos mil palabras. Pues vamos a escribir por el mero hecho de hacerlo. A lo Kafka, de mi hor\u00f3scopo \u2013por cierto (c\u00e1ncer)-, el de los grandes escritores: menuda patra\u00f1a. Aunque, algo de cierto si hay: Proust, Kafka, Hemingway y etc\u00e9tera, etc\u00e9tera, etc\u00e9tera\u2026 Como dec\u00eda Yul Brynner en \u201cEl Rey y yo\u201d \u2013tambi\u00e9n de mi hor\u00f3scopo (naci\u00f3 el mismo d\u00eda que yo, en el mismo a\u00f1o que mi abuela)- a Deborah Kerr mientras le dictaba una carta. Ella, tumbada en el suelo con el canc\u00e1n de su falda levantado y, \u00e9l, enamorado sin saberlo. El amor es bello, es lo m\u00e1s importante de la vida. Aderezado de mucho cari\u00f1o y sexo expl\u00edcito. Amor, amar. Amar, amor\u2026 Palabras que se lleva el viento, palabras que son lo que son sin reproches ni perd\u00f3n.<\/p>\n
No sab\u00eda si ser\u00eda capaz de escribir, lo indescifrable, sentada y de una tacada por mis ovarios; enormes, como las bolas de los miuras. Castizos y espa\u00f1oles por la gracia de Dios. Pero, ya voy por la, mil seiscientas ochenta palabras. Y, aqu\u00ed sigo, como un for\u00fanculo \u2013purulento- en un hermoso trasero. Dando por todos los sitios al convocantes o jurado o lo que sea al que le toque leer este mamotreto.<\/p>\n
Lo siento. Le ha tocado el concurso en el que la \u201cMujer Concurso\u201d, ya no puede m\u00e1s y, a modo de marat\u00f3n incomprensible, sigue en su empe\u00f1o de acabar esta estupidez que escribe para chingarle a usted.<\/p>\n
La \u201cMujer Concurso\u201d, tiene un blog muy hermoso, \u00a1parece mentira! Pero, as\u00ed es. La \u201cMujer Concurso\u201d escribe bien. Pero, dice lo que le apetece y, eso, no gusta. La \u201cMujer Concurso\u201d, sonr\u00ede cuando otros lloran, y no llora cuando otros sonr\u00edan o lloran o flirtean o se ponen plastas, como ahora o etc\u00e9tera, etc\u00e9tera, etc\u00e9tera\u2026<\/p>\n
La \u201cMujer Concurso\u201d, es, eso, una mujer capaz de cualquier cosa, por el mero hecho de su testarudez. Podr\u00eda ser buena escritora, pero no lo es. Podr\u00eda ser buena en muchas cosas, pero no lo es. Podr\u00eda tocar el cielo, pero se queda en el infierno. Podr\u00eda ser un \u00e1ngel pero prefiere tener cola. Podr\u00eda muchas cosas que sabe que podr\u00eda ser, pero ha estado tantos a\u00f1os callada como los s\u00edndromes de Aspergen que, ahora, no se calla. Que, ahora, escribe lo que quiere. Le da igual que la critiquen, la han criticado toda la vida por\u2026 \u00bfC\u00f3mo se dice? \u00a1Ah! S\u00ed. Envidia. Siempre la han envidiado por todo cuanto ha hecho, hasta que se ha desmoronado por una cuesta hacia abajo sin curvas ni frenos.<\/p>\n
Le dijeron, un se\u00f1or que hab\u00eda sido periodista \u2013durante cuarenta a\u00f1os- que nunca hab\u00eda visto escribir tan r\u00e1pido a nadie. Y es que ella, la \u201cMujer Concurso\u201d, es una loca de las letras. Aprendi\u00f3 a escribir, antes que a leer. Aprendi\u00f3 a inventar sus historias, antes que a comprender. Aprendi\u00f3 a muchas cosas, cuando nadie las aprend\u00eda. Es autodidacta, adem\u00e1s de est\u00fapida.<\/p>\n
Se\u00f1ores, les dejo. Llegue a sus dos mil palabras.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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