I. Yo no creo que la música descuelgue la nocturnidad. Por eso hablo en claves. A la noche la trato de fa. Y es en la muerte donde más se vive y en tu canto donde nada se oye.
II. A veces bagualas del último sábado y catarro. A veces.
III. Hoy me entrajecí de golpe. Tragedia. Traje. Día. Hoy. De silencio. De mi menor dejando sangría. A tu rostro. A la izquierda de la muñeca.
IV. Siento un vacío. Como si estuviera vacía la muerte. Los límites al abismo. A tu puerta. Siento. Vacío. De gula nomás.
V. Escribo cartas. Estudio la forma más minuciosa del silencio. Del cuerpo. De la gramática. De la sintaxis. Y lloro. Mi abecedario. Tu filología. Nuestro papel. Y el dolor. El amarillo.
VI. Ya no hay mas frío aquí. Ya no. En cualquier lugar de tu pecho aguardo mi apoyar. La discusión que ya pasó. Todo menos la camisa bordó. Mucho menos el olor de la percha. Me guardo. Mi rostro en tu almohada. Me percho.
VII. Como hablar de muerte. Si de vida la hendidura me calcina la guadaña. Me abre de poros al beso. A tu singular apetito.
VIII. Será tarde para parpadear. Los simios nos domesticarán. Seremos carne de diván. Carnevícolas. Y de agricultura solo venceremos al polvo. El viento perecerá de tristeza y acudirá en primera persona del singular al verbo. Al polvo. A la rosa. Al olvido.
IX. No tenía que ser canibalismo. Tampoco niñez. Quise comerme tus huesos. Asegurarme cartílagos. Pero ya no es óseo el parpadear de tu ojo izquierdo. Que se me haga digestión.
X. Tal vez ahora tosa restos de muñecas y abuelas empobrecidas. Catarros infantiles. Tal vez tosa. Ahora. Cosa.
XI. A nombrar la pampa y la calvicie. El olor a guiso gratinado. Si es que te violaron. De sobrino el deseo. De hijo la mirada. Una vida no alcanza. No te nombra.
XII. Un leve sonido de mi cuerpo presagió el triste acontecer de la casi primavera aquella. Un gorrión alzó en vuelo. Acunó la tierra. Se equivocó de acontecer. Hubo eclipse. Pero ya no hubo caspa, nieve. Nunca más.
XIII. A once voy y a once vengo. Pero son las doce. El tiempo es un invento aristotélico. La pampa no necesita de tu olimpo. Mentiroso.
XIV. El conflicto de estar vivo en tierra de muertos o de estar muerto en tierra de vivos. Tal vez no sea la tierra.
Soledad, muerte, escritos, actos cotidianos, deseo, infancia, juguetes. ¿Cómo no iba a celebrar el eclecticismo heterogéneo de tu poema? Enhorabuena.
Hay una sugerencia de Luz Fugaz para dar respuesta a las votaciones masivas que se están produciendo en algunos poemas, de amigos y demás y que no se basan en la calidad del poema. La idea es que entre todos los que aquí hemos insertado poemas nos leamos, nos votemos y nos comentemos. Quizas de esta manera podamos contrarestar semejante atropello al buen gusto y a la calidad poética.
Después pasaré a comentarte y a votarte.
Mi poema es el 195 GUERRA, y recibiría cualquier crítica (en el sentido que sea) con agradecimiento.
Un saludo
Eclektia, el eclecticismo es heterogéneo por definición, no caigas en la redundancia, please.
profundo, muy profundo, bello, muy bello, me encanto
¿Pero no es este un certamen de poesía?
pues, de puta madre tio, uhhh disculpas a todos pero la verdad , es que , me ha gustado mucho.
super bello y profundo, sigue asi tio , tienes mucha pasta.
gracias cosme
muchas gracias
abrazo
bobdylan
no entiendo tu duda
Me refiero a que, sin entrar a valorar el fondo del asunto, este texto no tiene elemento alguno que pueda hacer que sea considerado como poema. Es claramente un texto en prosa (lo cual no significa necesariamente prosaico). Tiene 14 párrafos, pero no tiene versos ni nada que se le parezca.
Creo que, aunque la frontera entre prosa y verso está cada día más difusa, este texto tiene los dos pies metidos en el cubo de la prosa.
gracias por la información
de todas maneras yo creo que es una poesía que estaba cansada de estar parada y se recostó un rato a descansar, jajaja
tal vez sea un PROESÍA
VA CON ONDA
UN ABRAZO
Simplemente me gusto, de gusto, de simpleza, de tierra, eso…
Bueno Mirco, dificil valorar tu proema. La discusión no se basa en la cuestión formal sobre lo que es o no es poesía, o dónde está etc…etc..
Vamo más bien a los resultados. Y aquí claro siempre desde un aspecto subjetivo, pues en poesía no puede haber otro (no es mensurable, ni cuantificable). La poesía experimental, la trasgresión, la utilizacion del lenguaje más allá del propio lenguaje yendo más allá bien por los sonidos, bien por los significados, bien por la estructura….todo está muy bien. Pero ha de haber un resultado que transmita, que cause algun tipo de emoción en el sentido que sea. No basta sólo con la ruptura, ni siquiera con la provocación. Y lo cierto es que tu poema no me ha llegado en absoluto. Ni siquiera lo puedo calificar de escritura automática porque no llega a serlo. Así, que desde me gusto personal, que no desde mi cátedra que no la tengo, ni desde mi conocimiento poético que como ya dije es subjetivo te voto con un 1 porque entiendo que el resultado en esta ocasión no es satisfactorio. Esto no obsta para que celebre tu indagación en el lenguaje y te anime a seguir buscando nuevas vías expresivas.
Un saludo y suerte en el concurso.
gracias a todos
Me gusta,mucha música y cuerpo,cosas de niños perdidos.Que bueno es el arte,todos los dias nos da recuerdos y fantasias de algun desconosido a conocer.