Se ha muerto la melod\u00eda
\nsin pena y sin esperanza.
\nSobre las mesas vac\u00edas
\ncopas son\u00e1mbulas danzan.<\/p>\n
Tiempo gris, penumbra eterna,
\nnocturno mar sin orillas.
\nLa noche de la taberna
\nse duerme sobre las sillas.<\/p>\n
En el piso polvoriento
\nwhisky y tabaco se abrazan.
\n\u00bfd\u00f3nde andar\u00e1 el somnoliento
\nborrach\u00edn sin fe ni casa?<\/p>\n
\u00bfy el fumador? \u00bfy la dama
\ncon el l\u00fabrico fantoche
\nen el fragor de qu\u00e9 cama
\nle pondr\u00e1 fin a su noche?<\/p>\n
Aqu\u00ed se\u00f1ores esclavos
\nde la l\u00edrica nochera
\nse beben cinco centavos
\ndel pecho de las coperas.<\/p>\n
Aqu\u00ed, vestidas de fiesta,
\nni\u00f1as se hicieron mujeres
\ndonde se empina la cuesta
\nde los oscuros placeres.<\/p>\n
Y muchachos asombrados
\npor tanta noche despierta
\nfuriosa, apenas cruzado
\nel humo gris de la puerta.<\/p>\n
Y ahora est\u00e1 todo callado,
\np\u00e1lida luna se plasma.
\nBailan un tango, abrazados,
\ndos ins\u00edpidos fantasmas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Se ha muerto la melod\u00eda sin pena y sin esperanza.<\/p>\n