Aquella vez no tuve el acento certero para horadar la frente.
\nUnos peque\u00f1os r\u00edos de pl\u00e1stico surcaban la figura.
\n\u00bfPorcelana fina o lat\u00f3n herrumbroso?
\nIncierto resulta el ritmo anfibol\u00f3gico,
\nel mensaje ocre que desprenden los quejidos.<\/p>\n
Nada m\u00e1s quisiera ser aventado por el aire,
\ndesprenderme de los retorcidos asimientos,
\nde los destinos no conformes, destructivos.<\/p>\n
Hay en el cesto de los papeles un coraz\u00f3n herido, azotado.
\nHay un pulso reventado, una zanja honda.
\nHay una procesi\u00f3n de hormigas ateridas, at\u00f3nitas,
\nsimulando sus perfectas alineaciones.
\nHay un disfraz encima de un perchero,
\ny un paraguas para un d\u00eda soleado.
\nHay una corbata negra pidiendo alternativa,
\ny un caballo brioso\u00a0 a la fuerza sujetado.
\nHay mares que perecen de sed,
\ny horas sin aliento.<\/p>\n
Mira la vuelta de nuevo de las hojas a los \u00e1rboles,
\ny c\u00f3mo la piel se eriza otra vez ante el aire de hielo.
\nMira c\u00f3mo los lentos tent\u00e1culos del sufrimiento
\nte envuelven con su manto suave,
\ny la angustia del aire ahoga el aliento.
\n\u00a1C\u00f3mo los d\u00edas son angostos, y su paso fatigoso!<\/p>\n
Y de nuevo vamos a construir castillos de ideas,
\nalabanzas de futuras recompensas,
\nde cuando pase el g\u00e9lido contacto del dolor,
\nde la pena honda, de los las afiladas dagas.<\/p>\n
El aire est\u00e1 envenenado de deseos hirvientes,
\nde esperanzas dormidas en trajes ajados,
\nde los viejos miedos irresolubles del hombre ante el tiempo,
\nante el camino que no cesa, el mundo que no se para.
\nLos afectos que se pierden en el rinc\u00f3n del olvido,
\nlos corazones despojados de furia y de coraza,
\nanhelando el nido c\u00e1lido de sol y risa,
\nde abrazos fundidos como anclas.<\/p>\n
En el rumor sosegado de la tarde,
\nno queda m\u00e1s que mirar al hondo espejo,
\ny ver los v\u00e9rtices de los errados destinos,
\nde las aflicciones propias.
\nY regresar, por fin despojado,
\nde los vanos trajes de porcelana rota,
\ndel vendaval de las cosas pasajeras,
\nde los relatos horadados por el tiempo.
\nNo hay consuelo, sino bandera blanquecina,
\nliturgia de afectos desprendida.
\nQuedar\u00e1 un quemaz\u00f3n sobre la mesa vac\u00eda,
\ny la estela de un hombre en busca de la vida.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Aquella vez no tuve el acento certero para horadar la frente. Unos peque\u00f1os r\u00edos de pl\u00e1stico surcaban la figura.<\/p>\n