Es oto\u00f1o, fuera llueve. Las calles se han encharcado
\nde hojas secas y grises, de \u00e1rboles ya desnudos;
\nlas aceras se convierten en tristes museos muertos,
\nde vestigios, antes verdes, de vida sobre las ramas.<\/p>\n
Los suspiros van viajando, sin maletas ni equipaje,
\nen manidos autobuses, y sin billete de vuelta;
\nel sol se torna candil, escondido tras las nubes,
\ny se duermen las estancias, antes repletas de brillos.<\/p>\n
Se han congelado las olas, esperando otro verano,
\nahora el fr\u00edo se adue\u00f1a de mi piel entumecida.
\nY te espero entre las hojas ocres de \u00e1rboles ocres\u2026
\nTengo fr\u00edo, dame abrigo. Fuera llueve. Es oto\u00f1o.<\/p>\n
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Es oto\u00f1o, fuera llueve. Las calles se han encharcado de hojas secas y grises, de \u00e1rboles ya desnudos;<\/p>\n