Cuando el invierno muerde la palabra,
\nal poeta le queda soportar
\nun testamento de papeles rotos
\nen la costura que el poema exhibe
\na modo de misiva infranqueable.<\/p>\n
Un barro dolorido en el costado,
\nel color de un espejo, soledad
\npara asumir la ausencia de si mismo,
\nalgunas madrugadas homicidas
\npara matar los versos insolentes.<\/p>\n
Al poeta le queda un gesto grave
\ncon el que asir el canto moribundo
\nall\u00ed donde la voz y la certeza
\nmasturban la derrota del silencio.<\/p>\n
Una zozobra de cart\u00f3n que exige
\nel naufragio de s\u00edlabas y acentos,
\npara morir despu\u00e9s en las alcobas
\ndel aire tibio que el papel exhala.<\/p>\n
Al poeta le queda degustar
\nel temblor en las manos y gargantas,
\ncuando su verso habite ya desnudo
\nmostrando la tragedia cotidiana.<\/p>\n
El poeta es un muerto de\u00a0 papel
\ntorpe e irreverente, mera an\u00e9cdota.
\nTan s\u00f3lo la poes\u00eda permanece
\ninmutable en las altas azoteas
\ndonde el hombre murmulla su existencia.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Cuando el invierno muerde la palabra, al poeta le queda soportar un testamento de papeles rotos<\/p>\n