Consigo despertar, en mitad de la noche,
las mas absurdas pesadillas, que consumen
los huesos de cada poema que leo
y como el giro del cuello, incompleto,
no llego a observar lo esencial, ni aún lo concreto,
y lo elemental es un fuego que desbroza
las palabras
y los versos,
atrapados en los rescoldos,
de las manos,
aún sin sentido.
Consigo dormir, a mediodía,
con los mas absurdos sueños, ¿Que dirían
de mí, las horas que vieran alimentar
mis poemas y no tener buen provecho?
(Aun dejo en paz a los molinos)
y voy derecho
al lecho de espumas,
donde escribo cauces, ¡que majadero soy!
en estas marejadas
del verbo.