Nov 18
Al tráfico no le importan
las implicaciones de coger su brocha
y pintar de rojo la carretera.
Lo hace cada día y piensa:
“En fin, ¿qué más da?”
Suele hacerlo a la entrada
de grandes miriápodos de hormigón
-llamados ciudades-,
pero también en extensos
mares de tierra y yerbajos
-llamados campos-.
En las ciudades la gente se droga
con una sustancia que se llama amor.
Esnifan deseo, fuman sexo y beben besos.
Pero también a veces se meten
un buen chute de violencia.
Y también de heroína y otras cosas.
En los campos pasa igual.
Aunque ciertamente
de un modo menos sofisticado.
Ah, y a la gente le molesta trabajar.
Por eso se inventó la lotería.
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77- Resumen de la vida moderna. Por Porfirio, 
Oye me parece que tienes muy buena imaginación y puedes pulir el contenido, pero tu trabajo posee un toque pesimista al observar las cosas, y si bien algunas frases pueden ser ciertas otras no tanto. Si se drogan con la sustancia que se llama amor y esnifan deseo, sexo y besos probablemente ese amor será ficticio aunque podrías aclararlo. Te aconsejaría más metáforas a la hora de querer decir algo, para que no lo hicieras tan directo. Esa es la belleza del poema decir lo mismo que diría pero de otra forma. De cualquier forma ¡Suerte!
Observaciones y apreciaciones personales de la vida cotidiana.De poesía,nada.
Tu poema me recordó a dos poetas:
Rafael Arráiz Lucca, venezolano, quien hace poesía de lo cotidiano y a
Allen Ginsberg, norteamericano, perteneciente a la generación Beat.
Me gusta tu poema, independientemente de que tal vez necesite un poco mas de trabajo.
Servicio completo
Por Rafael Arráiz Lucca
En los controles de la lavadora
Seleccioné el programa B lento
Para algodón, lino y cáñamo,
Esperé la conclusión de los pasos de la máquina.
Dispuse luego la secadora
En su programa rápido,
Planché con atención todos los dobleces
Como repasando su cuerpo entre el hierro,
Coloqué sus cosas blancas
en la misma maleta que trajo hace diez años.
Horas después apareció por la puerta,
Le ofrecí las últimas palabras de mi amor
entregándole la ropa limpia en la maleta,
le dije adiós
para siempre.
Aullido
por Allen Ginsberg (fragmento del poema)
HE visto los más grandes espíritus de mi ge
neración destruidos por la locura, hambrien-
tos histéricos desnudos,
Arrastrándose de madrugada por las calles de
los negros en búsqueda de la droga urgente
te imperiosa,
…
que pobres y rotos, malolientes y bebidos se
reunían a fumar de pie en la oscuridad so-
brenatural de los apartamentos, fluctuando
sobre los tejados de las ciudades contem-
plando el jazz.
…..
Mirada bastante parcial para tratarse de un resumen. La primera estrofa prometió muchísimo, el resto del poema no cumplió a mi parecer. Me atrevo a sumar otros autores a los propuestos por «En la isla» : «Birmajer» es uno y «Raymund Carver», otro… Suerte en el concurso y espero que tanto pesimismo sepa diluírse entre poesías. ¡Vamos que yo también vivo en esta era y todos los días encuentro cosas maravillosas!
Comparar a Ginsberg,Raymond Carver y otros con lo escrito aquí,es una mala política.El realismo sucio y la generación beat nos entregaron
grandes escritores que difícilmente pueden ser superados.
De pesimista nada. Es simplemente realista.
«Susto», puedes encontrarte cosas buenas cada dia, pero eso no quita que las malas ganen con ventaja.
A mi me ha gustado mucho. Sigue escribiendo cosas así y seguro que ganas más de un concurso 🙂 Pero én el caso de que no ganes, nunca dejes de escribir, porque al igual que a mi, seguro que a mucha otra gente le encanta como escribes.
C.Y
Hola. Gracias a todos los que habeis comentado. En especial agradezco las críticas técnicas, que sirven para mejorar, pues el que mi poema sea pesimista o no, es irrelevante. La poesía no tiene por qué ser optimista. Pero bueno, coincido con CY en que mi poema es más bien realista y que los demás tienden a poner un filtro rosa a la vida, que es un vertedero de miserias y disparates. Por muchas cosas buenas que encontremos, siempre están rodeadas de basura.
Un saludo.
¡Arriba la imaginación. Mucha suerte!
Me parece una poesía superficial… me gustaría que tenga frases profundas. ¡Suerte!
Otorgándole una segunda oportunidad,se reafirma la precariedad del texto.
Hola Morrisey. Me parece estupendo que no te guste, pero ya que comentas me gustaría que me dijeses por qué, ya que el hecho de que me digas cosas como las que has dicho hasta ahora, no me sirve para mejorar. Es decir: ¿Por qué no hay poesía? ¿Por qué es precario?
Los educadores educan.Los lectores leen y degustan o no de la poesía.
Porfirio: Leí tu poema una vez y no dije nada, al releerlo quiero decirte que me gusta, excepto el título (sugeriría otro,por ejemplo, «Ahora»). Me gusta como empieza y como finaliza, creo que la imágen inicial de la brocha y la pintura es buena. Hay algunas estrofas, como la del chute de violencia, que las haría menos explícitas. Lo que quiero decir es que me gustó el contenido y el verso irónico del final. Lo demás puede trabajarse.
Porfirio: Te aclaro: la basura no esta en la vida moderna nada más, si no desde los principios de la humanidad. Tu poema es PESIMISTA desde el momento en que tu balanza se inclina sólo hacia un lado para juzgar negativamente, si fuera realista diría algo así: En el mundo hay cosas tremendamente fatales, pero también hay lugares donde renacen las flores. ( Claro que es metáfora) Por Dios! «No podemos generalizar». Pesimista es decir que el mundo es totalmente malo, optimismo es decir que el mundo es totalmente bueno y realista es estar consiente de que ambas cosas están mezcladas en el mundo, aunque sea sin balance, y eso es algo que jamás lo podríamos calibrar. Y tu poema no tiene nada de realista, porque sólo esta inclinado hacia lo malo. Como dirían algunos MANIPULACION MANIQUEA (y esto no es tener ningún filtro color de rosa). Y perdóname pero si tiene relevancia el que sea pesimista o no, pues quién quiere leer a alguien que ni siquiera se a preguntado los conceptos de la vida?, para escribir hay que leer, hay que vivir y reflexionar esa vida al mismo tiempo. Creo que para escribir no se necesita juventud ni vejez, pero hay que reconocer que cuando no se ha vivido lo suficiente se cometen errores de este tipo, uno cree que descubre el hilo negro y ¡oh sorpresa! no es así. Que tal que sabes usar los recursos poéticos o aspectos técnicos pero el contenido es algo tremendamente absurdo, digno tal vez de ser leído por un grupo de gente pesimista. Y LA POESÌA DEBE SER UNIVERSAL es decir, debe hablarle A TODO INDIVIDUO no al «selecto» grupo de personas que piensen que el mundo solo es un vertedero de basura. Las letras que han triunfado generalmente son de voces que han madurado no sólo en el decir, en el vivir, en la reflexión y diversas circunstancias y que no manejan esa manipulación maniquea. Vamos! Los lectores no son tarados hombre! Algunos hasta podrán saber mucho más de la vida que tú, y … mira que quererles ofrecer esta visión bastante pobre!. Como ejemplo tenemos que grandes poetas se han gestado en la cuna del dolor y de las desgracias, pero no solamente para rumiarlos, si no para sacar lo mejor de la experiencia que tuvieron, con creatividad, con reflexión no con una rebeldía no del todo meditada. Cierto que en la poesía hay «denuncia» pero esa denuncia debe estar «pensada». Al menos el que denuncia en forma de reclamo como el Sr. Susto, se le reconoce el hecho de querer hacer un mundo mejor, de querer mover conciencias, pero… esto!. No es más que un vertedero de basura sobre la basura que ya existe. De que me sirve el poema si no me plantea una nueva visión de vida? De que me sirve rumiar si no es para que todo se lo lleve… la basura, por así decirlo. Escucha, todo en este mundo tiene su contraparte, queramos aceptarlo o no, en todo existe una dualidad. Creo que no te vendría mal preguntarte tu mismo (para que reafirmes tu criterio no para que lo contestes aquí) que es el amor para ti, no para los demás, no lo que te VENDEN. Anteriormente he querido discutir solamente la parte técnica para no polemizar, porque cada quien escribe según piensa y es válido, nunca quise meterme en terrenos escabrosos pues ya de por sí criticamos en Pro del texto y nos propinan unas patadas, pues a veces uno como que se mide, y he escuchado decir esto a algunos compañeros, pero debido a los comentarios, uno a veces se va dejando llevar por la ola del «no puedo creerlo» Le das vida al tráfico y dices que no le importa matar, plantearlo como juego esta bien, pero la poesía es algo más que juego, plantearlo como una prosopopeya es completamente válido pero no justifica la anti coherencia mundana dime… no existen personas que tienen manos y esas manos conducen, que tienen decisiones y a veces deciden embriagarse, violentarse o querer correr de más, como veras las cosas malas que suceden, suceden más por cosas en conjunto que por una maligna intención (aunque se sabe que es metáfora obvio) de algo o alguien. Luego dices… se meten heroína y violencia, que no se te olvida por casualidad el resto de sucesos horripilantes que proliferan en el mundo, francamente tu texto me suena a nota informativa. En fin, te pido una disculpa descomunal si he sido bastante dura con mi crítica, pero créeme que de los más duros es de quienes yo he aprendido, la crítica que pretendo darte intenta moverte a la reflexión en vez de recibir pobres halagos que no te harán ser mejor, aunque de ninguna manera queriéndote ofender, y si así ha sido, ruego me disculpes, pues a veces soy muy apasionada en mi crítica.
error de tecleo: ni siquiera se ha preguntado
Ya he comentado en alguna otra ocasión que me gusta la poesía de lo cotidiano, de lo próximo. Pero eso es cuando hay poesía. En esta ocasión sólo ecuentro un relato más o menos ingenioso (según gustos) pero que a mi no me dice nada, ni por contenido, ni por forma. Como supongo que al autor es lo que le gusta, pues yo no tengo nada más que añadir.
Te voto con un uno. Aprovecho la ocasión para invitarte a leer mi poema, el 139, y a que dejes allí tu opinión con la misma sinceridad con que yo lo he hecho aquí.
Un saludo.
mares de tierra y yerbajos, es lo poco que me ha producido una imagen digamos poética, lo demás es solo una idea ciudad-campo, campo-ciudad, a la que podías haber llenado de cientos de versos. Te votaré con un dos.