La poesía no sirve para (nada),
No sirve para detener una guerra,
No es cobijo ante la hambruna,
No me defiende de los hombres que desprecian a la poesía,
Nunca me invito a la mesa de los sonrientes
Ni estuvo para tomarme la mano en la enfermedad
Incluso me alejo de los felices legos, me trajo duda en
Lo real
Y en todo lo real se erigió como un ideal inalcanzable
Pero la poesía, la poesía que
Desconoce de guerras, de hambre, de la mortalidad de los hombres
Es tanto mas presente que las palabras
Tanto mas pesada que cada palabra unida al sonido y la carne
Es este silencio que guardas mientras te leo,
Cuando intentas descifrar si he descubierto algún secreto de tu alma,
Es este silencio cuando me miras sin boca
Y desprecias mis ojos
Es el olvido de las paredes,
La silla donde te sientas,
La escalera que te ha susurrado
Cansancio
La poesía no sirve para nada,
Por que sirve a los hombres,
Por que ha nacido
Para negarnos
La posibilidad de la individualidad
El egoísmo, la falsa inmortalidad,
Y sostener un mundo unido por la totalidad
Ya que, la poesía toda
Es menos insoportable que la nada
Eso es mi poesía.
Tu silencio
Tu silencio Unido al Mio
