Aunque ya no te importe
no habrá una sola noche el resto de mi vida
que mi voz ya cansada no te llore y te nombre.
Palabras sin remedio,
silencios sin sentido que borroneo gastando
las fuerzas que me quedan habitando tu olvido.
Aunque ya no te importe…
seré siempre la escarcha, el alma del rocío
que ya muerta te espera hecha nada en las sombras,
tendida en el camino.
Seré siempre la aurora enferma, amarillenta,
pendiente de una luna que jamás se ha escondido.
El eco que impiadoso se desangra en tu puerta,
se deshoja en tu agua, se ovilla entre tu abrigo.
Ay, ay, si yo pudiera borrarte de mi carne
como se cicatriza la herida de un cuchillo,
extraviarte en mi frente como el vino en los dedos,
o un perfume lejano o una nieve en racimos.
Qué pena esta fortuna de no perderte nunca,
qué pena esta alegría de verbo dolorido,
qué lástima hembra mía que ya nada importe,
qué contratiempo mutuo seguir estando vivos.
Marcelo Galliano
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