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RelatosSeudónimo: Mara
Titulo: Oeste
Alguien ha debido de llamar al Hacedor de Lluvia y la Nubes han cubierto mi ciudad.
Todo ha adquirido un color grisáceo . Los edificios, grandes y pequeños, sonámbulos
emergen del suelo. Entre la niebla, buscan un lugar donde ubicarse; pocos encuentran
su sitio, lo que antes era montaña ahora es páramo y el valle parece un pedregal.
Se oyen cascos de caballos negros muy distintos del ruido de las motos a todo gas.
Las luces , a través de las ventanas, intentan disipar los vapores del alcohol de sus ojos.
Intento vano, el sopor envolvente llega hasta las azoteas.
Las antenas colectivas de televisión se alzan intrépidas, de forma enmarañada en una
loca carrera. Buscan desesperadamente al Abuelo Sol; sí viniese traería al Arco Iris.
¡¡¡Entonces si que habría júbilo entre las flores!!!, es su diseñador favorito, pero
también las oportunas disputas. Ningún prestidigitador es capaz de crear esos colores y
matices. Las modelos al vestirse con nuevos tonos siempre crean confusión en los
abejorros. Quien antes era una margarita ahora se asemeja al clavel y las
begoñas, perezosas a la hora de decidirse por un color, suelen terminar arrinconadas
como cactus.
Así en éste ambiente, el tiempo se ha calzado sus mejores botines y baila en el
reloj; vuelta y vuelta, sin prisas, a su ritmo, con un compás lejos de partidas y llegadas.
No hay pasajeros, ni despedidas de trenes, ni amarres de buques, tampoco calendarios ni
días coloreados en rojo, ni velas de cumpleaños, ni uvas de la suerte. Sólo un período
indefinido, La Eternidad, y una bruma densa que nos convierte en espíritus donde
disfrutamos de piñatas
Es hora de invocar al Viento de los Cambios
Gracias a las Tradiciones de los Pueblos Nativos Americanos.
© Mara
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