Poemas concursantes
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Poemas concursantes
Nº- 61
<BR>
<BR>Seudónimo: Toder
<BR>Titulo:.......: Abril en serio
<BR>
<BR>Abril estará consigo
<BR>mismo. Habrás hecho
<BR>
<BR>un par de cosas como
<BR>x, y y z. Te recordarás
<BR>
<BR>como las gasas
<BR>en el alféizar húmedo
<BR>
<BR>en la casa de un amigo.
<BR>Sonará el teléfono
<BR>
<BR>y pensarás que eres tú.
<BR>Comprarás tajadas
<BR>
<BR>de piedra visto que
<BR>eso será tu forma
<BR>
<BR>de consolarte.
<BR>Verterás el agua
<BR>
<BR>por el desaguadero.
<BR>Verterás el desaguadero.
<BR>
<BR>Recordarás a tus abuelas casi
<BR>iguales. Recordarás
<BR>
<BR>a tu madre cuando
<BR>tenías once
<BR>
<BR>y era tu madre,
<BR>el sofá de color oliva,
<BR>
<BR>el hermano jugando
<BR>fuera, ella no
<BR>
<BR>mordiendo sus uñas,
<BR>ella creciendo un gris
<BR>
<BR>razonable, haciendo
<BR>que sepas de qué
<BR>
<BR>estás hecho, cómo
<BR>permanecerás; te preguntas
<BR>
<BR>todo lo que quieras y aún
<BR>no te entregas a ello.
<BR>
<BR>Recuerdas a tu hermano
<BR>al lado. Las patas
<BR>
<BR>de una silla apoyadas
<BR>en la pared, y cómo te
<BR>
<BR>recordaban que hay espacio
<BR>en ti que te va a doler.
<BR>
<BR>Recuerdas cómo lo
<BR>conociste, no puedes
<BR>
<BR>recordar. Recuerdas
<BR>la luna, no puedes recordar.
<BR>
<BR>
<BR>
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: Toder
<BR>Titulo:.......: Abril en serio
<BR>
<BR>Abril estará consigo
<BR>mismo. Habrás hecho
<BR>
<BR>un par de cosas como
<BR>x, y y z. Te recordarás
<BR>
<BR>como las gasas
<BR>en el alféizar húmedo
<BR>
<BR>en la casa de un amigo.
<BR>Sonará el teléfono
<BR>
<BR>y pensarás que eres tú.
<BR>Comprarás tajadas
<BR>
<BR>de piedra visto que
<BR>eso será tu forma
<BR>
<BR>de consolarte.
<BR>Verterás el agua
<BR>
<BR>por el desaguadero.
<BR>Verterás el desaguadero.
<BR>
<BR>Recordarás a tus abuelas casi
<BR>iguales. Recordarás
<BR>
<BR>a tu madre cuando
<BR>tenías once
<BR>
<BR>y era tu madre,
<BR>el sofá de color oliva,
<BR>
<BR>el hermano jugando
<BR>fuera, ella no
<BR>
<BR>mordiendo sus uñas,
<BR>ella creciendo un gris
<BR>
<BR>razonable, haciendo
<BR>que sepas de qué
<BR>
<BR>estás hecho, cómo
<BR>permanecerás; te preguntas
<BR>
<BR>todo lo que quieras y aún
<BR>no te entregas a ello.
<BR>
<BR>Recuerdas a tu hermano
<BR>al lado. Las patas
<BR>
<BR>de una silla apoyadas
<BR>en la pared, y cómo te
<BR>
<BR>recordaban que hay espacio
<BR>en ti que te va a doler.
<BR>
<BR>Recuerdas cómo lo
<BR>conociste, no puedes
<BR>
<BR>recordar. Recuerdas
<BR>la luna, no puedes recordar.
<BR>
<BR>
<BR>
<BR>
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Nº- 62
<BR>
<BR>Seudónimo: SIGEL
<BR>Titulo:.......: “Mujer nueva en el poema”
<BR>
<BR>Ella no puede cantarse.
<BR>En la necrópolis imperfecta
<BR>....de las estatuas voluptuosas,
<BR>amarra las crines del libro ajado,
<BR>y con el convencimiento de los desposeídos,
<BR>se convierte en sagaz ceramista de la huída.
<BR>
<BR>(La lluvia siempre fue incierta tras los finales súbitos.
<BR>....Sus fronteras se prolongan, pero no puede delimitar el umbral sin destellos.
<BR>........ Le faltan gatos de purpurina, y le sobran arañazos.)
<BR>
<BR>Quién pudiera desmaquillarse de prejuicios.
<BR>Pretender el argumento efímero
<BR>y cabalgar brindis siderales de futuros.
<BR>
<BR>Romper, con cadencia pendular,
<BR>las deformidades enmohecidas del miedo
<BR>y que todos los moratones del pasado
<BR>pudieran retocarse en espirales de olvido.
<BR>
<BR>(La casa, torturada de pensamientos, se huye por la ventana de la sala)
<BR>
<BR>Luchadora incólume.
<BR>Prepara el tributo de ángulos relucientes
<BR>que ofrendará a su autoestima.
<BR>
<BR>Más allá del espejo incoherente de los golpes,
<BR>hila sedal prístino para zurcir desgarros de insultos.
<BR>
<BR>Porque reside en sus brazos el límite
<BR>exacto
<BR>del antiguo territorio inclinado.
<BR>
<BR>Porque esa trama no gobierna
<BR>pareceres plateados,
<BR>.... ni hay muro que contenga los vientos alisios
<BR>........del maltrato.
<BR>
<BR>Todo un inventario frente al espejo,
<BR>.... en línea ascendente y deslumbrada.
<BR>
<BR>Ella no puede cantarse.
<BR>
<BR>Como un poema reclamando el milagro.
<BR>La esperanza sueña maremotos vivificantes,
<BR>mentiras analgésicas en rama.
<BR>Férreo pedestal donde curarse.
<BR>
<BR>(La escarcha mortecina se derrite
<BR>si sus dedos cogen dirección a la pluma violeta.
<BR>.....Es capaz de delirar ecos anteriores para crear una sinfonía de verdades.)
<BR>
<BR>Cómo precipitar miradas en el aliento confuso
<BR>de las playas abiertas de rocas.
<BR>Cómo buscarse tras la humedad de la almohada.
<BR>
<BR>Cómo construirse mujer nueva en el poema.
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: SIGEL
<BR>Titulo:.......: “Mujer nueva en el poema”
<BR>
<BR>Ella no puede cantarse.
<BR>En la necrópolis imperfecta
<BR>....de las estatuas voluptuosas,
<BR>amarra las crines del libro ajado,
<BR>y con el convencimiento de los desposeídos,
<BR>se convierte en sagaz ceramista de la huída.
<BR>
<BR>(La lluvia siempre fue incierta tras los finales súbitos.
<BR>....Sus fronteras se prolongan, pero no puede delimitar el umbral sin destellos.
<BR>........ Le faltan gatos de purpurina, y le sobran arañazos.)
<BR>
<BR>Quién pudiera desmaquillarse de prejuicios.
<BR>Pretender el argumento efímero
<BR>y cabalgar brindis siderales de futuros.
<BR>
<BR>Romper, con cadencia pendular,
<BR>las deformidades enmohecidas del miedo
<BR>y que todos los moratones del pasado
<BR>pudieran retocarse en espirales de olvido.
<BR>
<BR>(La casa, torturada de pensamientos, se huye por la ventana de la sala)
<BR>
<BR>Luchadora incólume.
<BR>Prepara el tributo de ángulos relucientes
<BR>que ofrendará a su autoestima.
<BR>
<BR>Más allá del espejo incoherente de los golpes,
<BR>hila sedal prístino para zurcir desgarros de insultos.
<BR>
<BR>Porque reside en sus brazos el límite
<BR>exacto
<BR>del antiguo territorio inclinado.
<BR>
<BR>Porque esa trama no gobierna
<BR>pareceres plateados,
<BR>.... ni hay muro que contenga los vientos alisios
<BR>........del maltrato.
<BR>
<BR>Todo un inventario frente al espejo,
<BR>.... en línea ascendente y deslumbrada.
<BR>
<BR>Ella no puede cantarse.
<BR>
<BR>Como un poema reclamando el milagro.
<BR>La esperanza sueña maremotos vivificantes,
<BR>mentiras analgésicas en rama.
<BR>Férreo pedestal donde curarse.
<BR>
<BR>(La escarcha mortecina se derrite
<BR>si sus dedos cogen dirección a la pluma violeta.
<BR>.....Es capaz de delirar ecos anteriores para crear una sinfonía de verdades.)
<BR>
<BR>Cómo precipitar miradas en el aliento confuso
<BR>de las playas abiertas de rocas.
<BR>Cómo buscarse tras la humedad de la almohada.
<BR>
<BR>Cómo construirse mujer nueva en el poema.
<BR>
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Nº- 63
<BR>
<BR>Seudónimo: Fabián Occhioni
<BR>Titulo:.......: Palabras de un hombre triste
<BR>
<BR>A veces me aconsejas que retorne a ser niño,
<BR>que recupere, acaso, la perdida inocencia,
<BR>pides que juegue libre –que lo haga con frecuencia-
<BR>y que a esta vida amarga le mejore el aliño.
<BR>
<BR>Quieres, tal vez, que flote con el ala marchita
<BR>dándole brisa nueva, batiéndola hasta el cielo,
<BR> tus pupilas tan tiernas ven posible mi vuelo
<BR>creyendo, dulcemente, que nada me limita.
<BR>
<BR>Anhelas verme alegre cazando mariposas
<BR>y saltando a la cuerda, jugando a la rayuela,
<BR>bañando en chocolate mis manos y mis muelas
<BR>y en un jardín vecino robándome las rosas.
<BR>
<BR>Pretendes que me ría partiendo cada hueso,
<BR>soltando carcajadas sin importarme el mundo,
<BR>que cambie cada verso fatal, meditabundo,
<BR>por otro que sea fresco –que luzca por travieso-;
<BR>
<BR>y que sonriente baile mojándome en la lluvia
<BR>salpicando mi cara y empapando mi boca,
<BR>desafiando, sin miedo, la nube que provoca
<BR>sin pensar en mi triste corazón que diluvia.
<BR>
<BR>Pero mucho me exiges, pretendes demasiado,
<BR>tienes fe en que me cambie la triste vestidura
<BR>que elimine, de antaño, las escenas más duras,
<BR>que borre como nada lo malo del pasado,
<BR>
<BR>que chasqueando mis dedos reversione mi historia
<BR>seleccionando gratos momentos transcurridos,
<BR>enterrando disgustos, juzgándolos perdidos
<BR>conservando tan sólo la primera memoria.
<BR>
<BR>Así es que vas deseando que la piel me renueve,
<BR>que vuelva a ser lozano como en aquella infancia,
<BR>que corra por el parque rodeado de fragancias
<BR>izando un barrilete junto al dios que lo mueve.
<BR>
<BR>¡No sabes cómo temo defraudarte, preciosa,
<BR>ni cuanto yo deseo cumplirte tu pedido,
<BR>pero, al pasar el tiempo, la niñez y el olvido
<BR>se asocian para hacernos más lejanas las cosas!
<BR>
<BR>
<BR>Por eso es que te pido que comprendas siquiera
<BR>que escondida en las letras que enhebro cada día
<BR>se oculta agazapada la vieja rebeldía
<BR>rebosante del chico de aquella primavera.
<BR>
<BR>Y si notas un día que mi palabra es triste
<BR>ten piedad de este pobre poeta que te escribe,
<BR>dale a estas simples frases la dicha que en ti vive,
<BR>porque tu risa, niña, es lo mejor que existe.
<BR>
<BR><BR><BR>[ Este mensaje fue editado por: admin on 01-09-2006 13:42 ]
<BR>
<BR>Seudónimo: Fabián Occhioni
<BR>Titulo:.......: Palabras de un hombre triste
<BR>
<BR>A veces me aconsejas que retorne a ser niño,
<BR>que recupere, acaso, la perdida inocencia,
<BR>pides que juegue libre –que lo haga con frecuencia-
<BR>y que a esta vida amarga le mejore el aliño.
<BR>
<BR>Quieres, tal vez, que flote con el ala marchita
<BR>dándole brisa nueva, batiéndola hasta el cielo,
<BR> tus pupilas tan tiernas ven posible mi vuelo
<BR>creyendo, dulcemente, que nada me limita.
<BR>
<BR>Anhelas verme alegre cazando mariposas
<BR>y saltando a la cuerda, jugando a la rayuela,
<BR>bañando en chocolate mis manos y mis muelas
<BR>y en un jardín vecino robándome las rosas.
<BR>
<BR>Pretendes que me ría partiendo cada hueso,
<BR>soltando carcajadas sin importarme el mundo,
<BR>que cambie cada verso fatal, meditabundo,
<BR>por otro que sea fresco –que luzca por travieso-;
<BR>
<BR>y que sonriente baile mojándome en la lluvia
<BR>salpicando mi cara y empapando mi boca,
<BR>desafiando, sin miedo, la nube que provoca
<BR>sin pensar en mi triste corazón que diluvia.
<BR>
<BR>Pero mucho me exiges, pretendes demasiado,
<BR>tienes fe en que me cambie la triste vestidura
<BR>que elimine, de antaño, las escenas más duras,
<BR>que borre como nada lo malo del pasado,
<BR>
<BR>que chasqueando mis dedos reversione mi historia
<BR>seleccionando gratos momentos transcurridos,
<BR>enterrando disgustos, juzgándolos perdidos
<BR>conservando tan sólo la primera memoria.
<BR>
<BR>Así es que vas deseando que la piel me renueve,
<BR>que vuelva a ser lozano como en aquella infancia,
<BR>que corra por el parque rodeado de fragancias
<BR>izando un barrilete junto al dios que lo mueve.
<BR>
<BR>¡No sabes cómo temo defraudarte, preciosa,
<BR>ni cuanto yo deseo cumplirte tu pedido,
<BR>pero, al pasar el tiempo, la niñez y el olvido
<BR>se asocian para hacernos más lejanas las cosas!
<BR>
<BR>
<BR>Por eso es que te pido que comprendas siquiera
<BR>que escondida en las letras que enhebro cada día
<BR>se oculta agazapada la vieja rebeldía
<BR>rebosante del chico de aquella primavera.
<BR>
<BR>Y si notas un día que mi palabra es triste
<BR>ten piedad de este pobre poeta que te escribe,
<BR>dale a estas simples frases la dicha que en ti vive,
<BR>porque tu risa, niña, es lo mejor que existe.
<BR>
<BR><BR><BR>[ Este mensaje fue editado por: admin on 01-09-2006 13:42 ]
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Nº- 64
<BR>
<BR>Seudónimo: el torpe viajero
<BR>Titulo:.......: MANUAL DE USO PARA HOTELES
<BR>
<BR>
<BR><center>
<BR>Cero
<BR>A pesar de su nombre, no pretende ser éste un breve manual de uso para hoteles,
<BR>no se considera quién lo propone un reconocido experto.
<BR>Aún más, es consciente de no contar para ello con un número suficiente de experiencias.
<BR>Léase, pues, no como un texto de cabecera sino como un voluntarioso compendio
<BR>de advertencias e impresiones subjetivas, como un tratado mínimo
<BR>no exento de razones pero todavía desprovisto de sólidos fundamentos.
<BR>
<BR>Uno
<BR>No son hogares los hoteles.
<BR>Aunque cierto es que muerde más frío el silencio
<BR>-y hay por eso tantas personas que los prefieren-
<BR>cuando amanece a mediodía en un hogar desierto
<BR>que si lo hace en una habitación doble de hotel.
<BR>
<BR>Dos
<BR>Las aspirinas deberán formar parte del equipaje de aseo;
<BR>no es extraña, en un hotel, la ocasión de necesitar sus propiedades analgésicas.
<BR>Ayudan a aplacar, tras la siesta, la pesadez densa de los deseos
<BR>y a enfrentar, uno por uno, los clamores rígidos de cada jirón de oscuridad.
<BR>
<BR>Tres
<BR>En los hoteles, a veces, entran ganas de llorar frente al espejo.
<BR>Allá cada cual con su pudor, pero nada ocurre si se deja.
<BR>
<BR>Cuatro
<BR>La música, en un hotel, aborda los sentidos con diferente aliento.
<BR>No es que posea un sonido mejor ni peor, sople más fiera o más mansa,
<BR>es tan sólo que enseña otras cartas, engaña más tierno.
<BR>
<BR>
<BR>Cinco
<BR>Ocurre con relativa frecuencia que un paisaje inerte repetido
<BR>en la ventana de una habitación de hotel durante un corto periodo de tiempo
<BR>reaparece mucho después, fugaz y nítido ante los ojos, y se convierte en una gasa roída
<BR>que la memoria esgrime como si se tratara de un necesario documento.
<BR>
<BR>Seis
<BR>En los hoteles el olfato sufre una sigilosa deconstrucción; nada huele como es debido.
<BR>Llegan ahítas las fragancias, amodorradas, como si vinieran de lejos.
<BR>
<BR>Siete
<BR>La mayor parte de las mujeres, por los pasillos en penumbra de un hotel,
<BR>resultan más hermosas, o al menos más atractivas, que a cielo abierto.
<BR>También, en esos pasillos mágicos, muchas brujas impúberes semejan, con sus tacones,
<BR>con sus pociones y su provisionalidad de aeropuerto, mujeres sin serlo.
<BR>
<BR>Ocho
<BR>Los hoteles y sus alrededores despiertan hábitos muy extendidos
<BR>pero desaconsejables, como pensar en círculos, apuntalar las ruinas del recuerdo,
<BR>tomarse las pulsaciones del corazón para declararse víctima
<BR>o dilatar propósitos frenéticos que habían nacido muertos.
<BR>Además de revelar, en sí, una torpeza de la que será difícil desprenderse,
<BR>el resultado inmediato de tal proceder suele ser un dolor ferozmente severo.
<BR>
<BR>Nueve y último
<BR>Puede suceder -no siempre, ni siquiera como regla general-
<BR>que no sea de acertada aplicación el contenido completo
<BR>de alguno de los ocho apartados que comprende esta breve guía de usuario
<BR>a aquellos que cuentan, en su viaje, con el permanente secreto de otro cuerpo.
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: el torpe viajero
<BR>Titulo:.......: MANUAL DE USO PARA HOTELES
<BR>
<BR>
<BR><center>
<BR>Cero
<BR>A pesar de su nombre, no pretende ser éste un breve manual de uso para hoteles,
<BR>no se considera quién lo propone un reconocido experto.
<BR>Aún más, es consciente de no contar para ello con un número suficiente de experiencias.
<BR>Léase, pues, no como un texto de cabecera sino como un voluntarioso compendio
<BR>de advertencias e impresiones subjetivas, como un tratado mínimo
<BR>no exento de razones pero todavía desprovisto de sólidos fundamentos.
<BR>
<BR>Uno
<BR>No son hogares los hoteles.
<BR>Aunque cierto es que muerde más frío el silencio
<BR>-y hay por eso tantas personas que los prefieren-
<BR>cuando amanece a mediodía en un hogar desierto
<BR>que si lo hace en una habitación doble de hotel.
<BR>
<BR>Dos
<BR>Las aspirinas deberán formar parte del equipaje de aseo;
<BR>no es extraña, en un hotel, la ocasión de necesitar sus propiedades analgésicas.
<BR>Ayudan a aplacar, tras la siesta, la pesadez densa de los deseos
<BR>y a enfrentar, uno por uno, los clamores rígidos de cada jirón de oscuridad.
<BR>
<BR>Tres
<BR>En los hoteles, a veces, entran ganas de llorar frente al espejo.
<BR>Allá cada cual con su pudor, pero nada ocurre si se deja.
<BR>
<BR>Cuatro
<BR>La música, en un hotel, aborda los sentidos con diferente aliento.
<BR>No es que posea un sonido mejor ni peor, sople más fiera o más mansa,
<BR>es tan sólo que enseña otras cartas, engaña más tierno.
<BR>
<BR>
<BR>Cinco
<BR>Ocurre con relativa frecuencia que un paisaje inerte repetido
<BR>en la ventana de una habitación de hotel durante un corto periodo de tiempo
<BR>reaparece mucho después, fugaz y nítido ante los ojos, y se convierte en una gasa roída
<BR>que la memoria esgrime como si se tratara de un necesario documento.
<BR>
<BR>Seis
<BR>En los hoteles el olfato sufre una sigilosa deconstrucción; nada huele como es debido.
<BR>Llegan ahítas las fragancias, amodorradas, como si vinieran de lejos.
<BR>
<BR>Siete
<BR>La mayor parte de las mujeres, por los pasillos en penumbra de un hotel,
<BR>resultan más hermosas, o al menos más atractivas, que a cielo abierto.
<BR>También, en esos pasillos mágicos, muchas brujas impúberes semejan, con sus tacones,
<BR>con sus pociones y su provisionalidad de aeropuerto, mujeres sin serlo.
<BR>
<BR>Ocho
<BR>Los hoteles y sus alrededores despiertan hábitos muy extendidos
<BR>pero desaconsejables, como pensar en círculos, apuntalar las ruinas del recuerdo,
<BR>tomarse las pulsaciones del corazón para declararse víctima
<BR>o dilatar propósitos frenéticos que habían nacido muertos.
<BR>Además de revelar, en sí, una torpeza de la que será difícil desprenderse,
<BR>el resultado inmediato de tal proceder suele ser un dolor ferozmente severo.
<BR>
<BR>Nueve y último
<BR>Puede suceder -no siempre, ni siquiera como regla general-
<BR>que no sea de acertada aplicación el contenido completo
<BR>de alguno de los ocho apartados que comprende esta breve guía de usuario
<BR>a aquellos que cuentan, en su viaje, con el permanente secreto de otro cuerpo.
<BR>
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Nº- 65
<BR>
<BR>Seudónimo: MARCOS
<BR>Titulo:.......: “EL FUEGO”.
<BR>
<BR>
<BR>La inasequible y rispa inspiración.
<BR>El cúmulo de imágenes
<BR>que esta sangría dispara.
<BR>La leve manzana de Isaac
<BR>que tanto pesó en los dioses.
<BR>Los árboles y ríos, sus generaciones.
<BR>La estatua de Amenhotep en Tebas.
<BR>Jesús y el agónico paseo de su carne,
<BR>(el amor es un arma que nunca soñó Leonardo).
<BR>La terca palidez
<BR>de mis predecesores muertos.
<BR>Los atardeceres (son también de Oliverio).
<BR>Decenios de hombres mirando el cielo.
<BR>La soledad que nace en la guerra.
<BR>Cada estrella, todas, o las que quieras.
<BR>La dicotomía que sobreviene a cada punto.
<BR>El tiempo paralelo.
<BR>La música y la magia, y mis manos,
<BR>son este fuego que muere por abrasarte.
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: MARCOS
<BR>Titulo:.......: “EL FUEGO”.
<BR>
<BR>
<BR>La inasequible y rispa inspiración.
<BR>El cúmulo de imágenes
<BR>que esta sangría dispara.
<BR>La leve manzana de Isaac
<BR>que tanto pesó en los dioses.
<BR>Los árboles y ríos, sus generaciones.
<BR>La estatua de Amenhotep en Tebas.
<BR>Jesús y el agónico paseo de su carne,
<BR>(el amor es un arma que nunca soñó Leonardo).
<BR>La terca palidez
<BR>de mis predecesores muertos.
<BR>Los atardeceres (son también de Oliverio).
<BR>Decenios de hombres mirando el cielo.
<BR>La soledad que nace en la guerra.
<BR>Cada estrella, todas, o las que quieras.
<BR>La dicotomía que sobreviene a cada punto.
<BR>El tiempo paralelo.
<BR>La música y la magia, y mis manos,
<BR>son este fuego que muere por abrasarte.
<BR>
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Nº- 66
<BR>
<BR>Seudónimo: Flor de un día
<BR>Titulo:.......: Poema de la mediocridad
<BR>
<BR>
<BR>Yo nací, como todos, pobre y frío,
<BR>un domingo cualquiera de verano;
<BR>me arrojaron al mundo, y en mi mano
<BR>no pusieron ni un pan, sólo el vacío.
<BR>
<BR>Nací para ser piedra, o tal vez río,
<BR>nací llorando ya, desde temprano,
<BR>y temo que mi llanto será en vano
<BR>lo mismo que es en vano mi albedrío.
<BR>
<BR>Yo nací con el gris por compañero,
<BR>con la mediocridad como estandarte,
<BR>con el dolor anónimo en las venas.
<BR>
<BR>Yo nací sin timón y sin sendero,
<BR>sumido en un silencio que me parte
<BR>los sueños de cristal que soñé apenas.
<BR>
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: Flor de un día
<BR>Titulo:.......: Poema de la mediocridad
<BR>
<BR>
<BR>Yo nací, como todos, pobre y frío,
<BR>un domingo cualquiera de verano;
<BR>me arrojaron al mundo, y en mi mano
<BR>no pusieron ni un pan, sólo el vacío.
<BR>
<BR>Nací para ser piedra, o tal vez río,
<BR>nací llorando ya, desde temprano,
<BR>y temo que mi llanto será en vano
<BR>lo mismo que es en vano mi albedrío.
<BR>
<BR>Yo nací con el gris por compañero,
<BR>con la mediocridad como estandarte,
<BR>con el dolor anónimo en las venas.
<BR>
<BR>Yo nací sin timón y sin sendero,
<BR>sumido en un silencio que me parte
<BR>los sueños de cristal que soñé apenas.
<BR>
<BR>
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Nº- 67
<BR>
<BR>Seudónimo: Ihara
<BR>Titulo:.......: Quizá fuese un destello
<BR>
<BR>Como el azul del cielo,
<BR>cuan inmensidad mecia mi espejo
<BR>alargando la imagen de mi pensamiento,
<BR>a lo largo del camino,
<BR>a lo ancho de mi destino..
<BR>
<BR>Esperando un destello quizá como aviso
<BR>de que esas formas difuminadas
<BR>alcanzarían su claridad,,
<BR>se tornaron mezquinas y desoladoras
<BR>y ni si quiera las vi llegar
<BR>
<BR>Trazando líneas que nunca se cumplieron
<BR>en aquel dorado ayer lo soñé
<BR>y en el futuro dejé de ser..
<BR>
<BR>Ser lo que veía cuando crecía
<BR>porque la vida se me reía
<BR>y aun cuando abrí los ojos aquellos trozos recogí
<BR>en mi corazon quedaron esas huellas de melancolía
<BR>de lo que fue un día el alma mía
<BR>
<BR>Buscando entre los colores descubrí
<BR>un mundo lleno de matices,
<BR>y con mi pincel volví a pintar
<BR>todos aquellas formas que no aprendí a dibujar
<BR>
<BR>
<BR>Guardé en mi corazón algunas por si me hacian falta
<BR>para perseverar ,crecer , convertir y crear
<BR>lo que un día mi espejo reflejaba en mi pequeño mundo
<BR>y yo no entendí hasta madurar.
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: Ihara
<BR>Titulo:.......: Quizá fuese un destello
<BR>
<BR>Como el azul del cielo,
<BR>cuan inmensidad mecia mi espejo
<BR>alargando la imagen de mi pensamiento,
<BR>a lo largo del camino,
<BR>a lo ancho de mi destino..
<BR>
<BR>Esperando un destello quizá como aviso
<BR>de que esas formas difuminadas
<BR>alcanzarían su claridad,,
<BR>se tornaron mezquinas y desoladoras
<BR>y ni si quiera las vi llegar
<BR>
<BR>Trazando líneas que nunca se cumplieron
<BR>en aquel dorado ayer lo soñé
<BR>y en el futuro dejé de ser..
<BR>
<BR>Ser lo que veía cuando crecía
<BR>porque la vida se me reía
<BR>y aun cuando abrí los ojos aquellos trozos recogí
<BR>en mi corazon quedaron esas huellas de melancolía
<BR>de lo que fue un día el alma mía
<BR>
<BR>Buscando entre los colores descubrí
<BR>un mundo lleno de matices,
<BR>y con mi pincel volví a pintar
<BR>todos aquellas formas que no aprendí a dibujar
<BR>
<BR>
<BR>Guardé en mi corazón algunas por si me hacian falta
<BR>para perseverar ,crecer , convertir y crear
<BR>lo que un día mi espejo reflejaba en mi pequeño mundo
<BR>y yo no entendí hasta madurar.
<BR>
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Nº-68
<BR>
<BR>Seudónimo: Juana de Arco
<BR>Título: ........Legado
<BR>
<BR>
<BR><right><!-- BBCode Start --><I>Para Marco A., mi esposo: el hombre. </I><!-- BBCode End --></right>
<BR>
<BR>I- ¿Por qué tanta sed de mar
<BR>y de violentos tatuajes
<BR>si apostando vas los trajes
<BR>maderamen de tu andar?
<BR>Mi silencio en el hangar
<BR>quiebra
<BR>..........cínico
<BR>.................en tu orilla.
<BR>Mi silencio es la escudilla,
<BR>el viento anunciando azotes.
<BR>Arrecia. Ya están mis dotes:
<BR>náufraga
<BR>..........monstruo
<BR>.................avecilla.
<BR>
<BR>
<BR>II- Finges rumbo y en silencio se destierran los vahídos. Con placeres van vestidos temores de más. Sentencio:
<BR>—Felonía. No me agencio tribulaciones, por Dios, que termine esta feroz sombra aciaga, desventura. Del carmín va la amargura impúdica, noble, atroz.
<BR>
<BR>
<BR>III- Es que amaba el olor largo
<BR>de tu piel, vísceras, huesos;
<BR>me arranqué de los excesos
<BR>esta mudez, el letargo
<BR>de la espera en el amargo
<BR>tributo de servir suerte.
<BR>Te amé más allá de verte,
<BR>de endiosarte en los rosarios
<BR>de mi sexo: escapularios,
<BR>plegarias que invocan muerte.
<BR>
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: Juana de Arco
<BR>Título: ........Legado
<BR>
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<BR><right><!-- BBCode Start --><I>Para Marco A., mi esposo: el hombre. </I><!-- BBCode End --></right>
<BR>
<BR>I- ¿Por qué tanta sed de mar
<BR>y de violentos tatuajes
<BR>si apostando vas los trajes
<BR>maderamen de tu andar?
<BR>Mi silencio en el hangar
<BR>quiebra
<BR>..........cínico
<BR>.................en tu orilla.
<BR>Mi silencio es la escudilla,
<BR>el viento anunciando azotes.
<BR>Arrecia. Ya están mis dotes:
<BR>náufraga
<BR>..........monstruo
<BR>.................avecilla.
<BR>
<BR>
<BR>II- Finges rumbo y en silencio se destierran los vahídos. Con placeres van vestidos temores de más. Sentencio:
<BR>—Felonía. No me agencio tribulaciones, por Dios, que termine esta feroz sombra aciaga, desventura. Del carmín va la amargura impúdica, noble, atroz.
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<BR>
<BR>III- Es que amaba el olor largo
<BR>de tu piel, vísceras, huesos;
<BR>me arranqué de los excesos
<BR>esta mudez, el letargo
<BR>de la espera en el amargo
<BR>tributo de servir suerte.
<BR>Te amé más allá de verte,
<BR>de endiosarte en los rosarios
<BR>de mi sexo: escapularios,
<BR>plegarias que invocan muerte.
<BR>
<BR>
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Nº-69
<BR>
<BR>Seudónimo: THE-FOX
<BR>Título: .....: LA AURORA
<BR>
<BR>
<BR>Mirando al oriente
<BR>contemplaba la oscuridad,
<BR>sin ninguna finalidad
<BR>digamos vilmente.
<BR>
<BR>Al rato con un suave golpe
<BR>el cielo se rompe,
<BR>un gran destello silencioso,
<BR>lo hace ver hermoso.
<BR>
<BR>Escombros de oscuridad
<BR>caen en el horizonte,
<BR>lo limpia la claridad
<BR>antes de caer al monte.
<BR>
<BR>
<BR>Torbellinos de colores,
<BR>se van bordando en el cielo,
<BR>con suaves tono de flores
<BR>embelleciendo el gran duelo.
<BR>
<BR>Mas un gran rayo fornido
<BR>se levanta desde el suelo,
<BR>se ha reflejado el destello
<BR>en aquel río dormido.
<BR>
<BR>Se detiene el tiempo,
<BR>maravillado contemplo
<BR>una pincelada hermosa
<BR>que Dios dibuja con prosa.
<BR>
<BR>Y al son de una gallada,
<BR>llega rasante la aurora,
<BR>que como gran señora
<BR>atraviesa mi ventana.
<BR>
<BR>Más me grita silenciosa,
<BR>la llegada imparable
<BR>de un día venerable,
<BR>y se aleja victoriosa.
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: THE-FOX
<BR>Título: .....: LA AURORA
<BR>
<BR>
<BR>Mirando al oriente
<BR>contemplaba la oscuridad,
<BR>sin ninguna finalidad
<BR>digamos vilmente.
<BR>
<BR>Al rato con un suave golpe
<BR>el cielo se rompe,
<BR>un gran destello silencioso,
<BR>lo hace ver hermoso.
<BR>
<BR>Escombros de oscuridad
<BR>caen en el horizonte,
<BR>lo limpia la claridad
<BR>antes de caer al monte.
<BR>
<BR>
<BR>Torbellinos de colores,
<BR>se van bordando en el cielo,
<BR>con suaves tono de flores
<BR>embelleciendo el gran duelo.
<BR>
<BR>Mas un gran rayo fornido
<BR>se levanta desde el suelo,
<BR>se ha reflejado el destello
<BR>en aquel río dormido.
<BR>
<BR>Se detiene el tiempo,
<BR>maravillado contemplo
<BR>una pincelada hermosa
<BR>que Dios dibuja con prosa.
<BR>
<BR>Y al son de una gallada,
<BR>llega rasante la aurora,
<BR>que como gran señora
<BR>atraviesa mi ventana.
<BR>
<BR>Más me grita silenciosa,
<BR>la llegada imparable
<BR>de un día venerable,
<BR>y se aleja victoriosa.
<BR>
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Nº- 70
<BR>
<BR>Seudónimo: UnoA
<BR>Titulo:.......: TU SIEMPRE PRIMERO
<BR>
<BR>¿Porqué cambiar el orden de las cosas
<BR>que Dios dispuso con su gran sapiencia
<BR>algo que siempre asumes con tu ciencia
<BR>y me espetas continuamente ahora?.
<BR>¿Porqué si Adán nació primero y goza
<BR>del sitio preferente, y luego Eva
<BR>ocupa el último lugar, si queda,
<BR>no respetas el orden que te toca?.
<BR>Quizás me consideres algo loca
<BR>si teniendo en tus manos la escopeta
<BR>te digo que dispares a tu boca
<BR>y luego me destroces con sus postas
<BR>en lugar de matarte cuando muera.
<BR>No en vano ser primero es lo que importa.
<BR><BR><BR>[ Este mensaje fue editado por: admin on 02-09-2006 10:03 ]
<BR>
<BR>Seudónimo: UnoA
<BR>Titulo:.......: TU SIEMPRE PRIMERO
<BR>
<BR>¿Porqué cambiar el orden de las cosas
<BR>que Dios dispuso con su gran sapiencia
<BR>algo que siempre asumes con tu ciencia
<BR>y me espetas continuamente ahora?.
<BR>¿Porqué si Adán nació primero y goza
<BR>del sitio preferente, y luego Eva
<BR>ocupa el último lugar, si queda,
<BR>no respetas el orden que te toca?.
<BR>Quizás me consideres algo loca
<BR>si teniendo en tus manos la escopeta
<BR>te digo que dispares a tu boca
<BR>y luego me destroces con sus postas
<BR>en lugar de matarte cuando muera.
<BR>No en vano ser primero es lo que importa.
<BR><BR><BR>[ Este mensaje fue editado por: admin on 02-09-2006 10:03 ]
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Nº- 71
<BR>
<BR>Seudónimo: Axulare
<BR>Titulo:.......: Dime tu palabra de niebla
<BR>
<BR>
<BR>-- Nunca me dijiste tu nombre.
<BR>-- No tengo.
<BR>-- Siempre me acompañas.
<BR>-- Vivo en ti.
<BR>-- Te veo cuando elijo silencios.
<BR>-- Hablo yo entonces.
<BR>-- Me ahogas.
<BR>-- Ocupo los aires de quienes desprecian esta nube.
<BR>-- Te conozco.
<BR>-- Porque te conoces bien.
<BR>-- … Tienes una herida…
<BR>-- No existe el dolor.
<BR>-- Te sangra.
<BR>-- Es vida.
<BR>-- Parece una palabra.
<BR>-- Las letras no tienen piel.
<BR>-- … “Soledad”.
<BR>-- …
<BR>-- ¿Es así como te llamas?
<BR>-- Ya no. Dime “Muerte” y moriré contigo.
<BR>
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: Axulare
<BR>Titulo:.......: Dime tu palabra de niebla
<BR>
<BR>
<BR>-- Nunca me dijiste tu nombre.
<BR>-- No tengo.
<BR>-- Siempre me acompañas.
<BR>-- Vivo en ti.
<BR>-- Te veo cuando elijo silencios.
<BR>-- Hablo yo entonces.
<BR>-- Me ahogas.
<BR>-- Ocupo los aires de quienes desprecian esta nube.
<BR>-- Te conozco.
<BR>-- Porque te conoces bien.
<BR>-- … Tienes una herida…
<BR>-- No existe el dolor.
<BR>-- Te sangra.
<BR>-- Es vida.
<BR>-- Parece una palabra.
<BR>-- Las letras no tienen piel.
<BR>-- … “Soledad”.
<BR>-- …
<BR>-- ¿Es así como te llamas?
<BR>-- Ya no. Dime “Muerte” y moriré contigo.
<BR>
<BR>
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Nº- 72
<BR>
<BR>Seudónimo: Jonás de Teresa
<BR>Titulo:.......: Acuarelas
<BR>
<BR>
<BR>Dejé de comunicarme con mis objetos personales hace tiempo...
<BR>Me observan lánguidamente en un discurso
<BR>de razones atrapadas en afectos inútiles, historias pasadas,
<BR>sentido común, pechos hinchados de humanidad
<BR>y suspiros entrecortados por la emoción
<BR>que les produce el espectáculo tan cercano
<BR>de la decadencia.
<BR>Se muestran tan solícitos y fraternales
<BR>como lejanos me resultan sus argumentos vanos,
<BR>así como cada vez más en la distancia
<BR>se propone intangible la línea que me separa
<BR>de ellos entre lo sólido y lo inmaterial.
<BR>Yo a su vez devuelvo la mirada a todo lo que me mira
<BR>desde este otro lado sin nombre
<BR>que no sabría ubicar si me preguntasen,
<BR>igual que no sabría describir esta sensación
<BR>de vacío que me llena y tira de mí hacia dentro.
<BR>Como mirar con los ojos muy abiertos hacia el cielo
<BR>debajo del mar,
<BR>en ese momento de abstracción
<BR>en que tus sentidos están sobrecogidos por el espectáculo de tanta belleza
<BR>y tus células estiran de tu pecho con fuerza
<BR>exigiendo una última calada de aire.
<BR>¿De qué sirve respirar?, sólo son acuarelas.
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: Jonás de Teresa
<BR>Titulo:.......: Acuarelas
<BR>
<BR>
<BR>Dejé de comunicarme con mis objetos personales hace tiempo...
<BR>Me observan lánguidamente en un discurso
<BR>de razones atrapadas en afectos inútiles, historias pasadas,
<BR>sentido común, pechos hinchados de humanidad
<BR>y suspiros entrecortados por la emoción
<BR>que les produce el espectáculo tan cercano
<BR>de la decadencia.
<BR>Se muestran tan solícitos y fraternales
<BR>como lejanos me resultan sus argumentos vanos,
<BR>así como cada vez más en la distancia
<BR>se propone intangible la línea que me separa
<BR>de ellos entre lo sólido y lo inmaterial.
<BR>Yo a su vez devuelvo la mirada a todo lo que me mira
<BR>desde este otro lado sin nombre
<BR>que no sabría ubicar si me preguntasen,
<BR>igual que no sabría describir esta sensación
<BR>de vacío que me llena y tira de mí hacia dentro.
<BR>Como mirar con los ojos muy abiertos hacia el cielo
<BR>debajo del mar,
<BR>en ese momento de abstracción
<BR>en que tus sentidos están sobrecogidos por el espectáculo de tanta belleza
<BR>y tus células estiran de tu pecho con fuerza
<BR>exigiendo una última calada de aire.
<BR>¿De qué sirve respirar?, sólo son acuarelas.
<BR>
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Nº- 73
<BR>
<BR>Seudónimo: NÉMESIS
<BR>Titulo:.......: PESADILLA
<BR>
<BR>
<BR>Preséntate, sueño, con alas de fuego,
<BR>Con el candor de la piel suave
<BR>Y el beso deseado.
<BR>
<BR>-Yo soy el dador de espanto,
<BR>El beso robado, la caricia que permanece.
<BR>
<BR>Ven, sueño, con el alba muerta
<BR>De los días del calor,
<BR>Con la frente arrugada
<BR>Y el tedio que no cesa.
<BR>
<BR>-Yo vengo con las horas sin vida
<BR>Y el fin que no llega. Yo abrazo al hombre
<BR>Y lo desprendo de cuanto para él tiene sentido.
<BR>
<BR>Vete, sueño, con el alba;
<BR>Líbrame sin apenas decir nada.
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: NÉMESIS
<BR>Titulo:.......: PESADILLA
<BR>
<BR>
<BR>Preséntate, sueño, con alas de fuego,
<BR>Con el candor de la piel suave
<BR>Y el beso deseado.
<BR>
<BR>-Yo soy el dador de espanto,
<BR>El beso robado, la caricia que permanece.
<BR>
<BR>Ven, sueño, con el alba muerta
<BR>De los días del calor,
<BR>Con la frente arrugada
<BR>Y el tedio que no cesa.
<BR>
<BR>-Yo vengo con las horas sin vida
<BR>Y el fin que no llega. Yo abrazo al hombre
<BR>Y lo desprendo de cuanto para él tiene sentido.
<BR>
<BR>Vete, sueño, con el alba;
<BR>Líbrame sin apenas decir nada.
<BR>
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Nº- 74
<BR>
<BR>Seudónimo: Otto El Pilotto
<BR>Titulo:.......: Nuestra voz
<BR>
<BR>
<BR>Puedo vivir vestido con tus verbos,
<BR>entibiado entre las ansias,
<BR>pasar de los mil años
<BR>o nacer y renacer
<BR>cada vez que me toques con tus cantos.
<BR>
<BR>Puedes suavizar mi dura almohada
<BR>susurrando dentro suyo algunos cuentos
<BR>o juntar las estrellas
<BR>y exprimirlas en la tinta de tus versos.
<BR>
<BR>Podemos decir cosas
<BR>lentamente
<BR>para así vencer el tiempo.
<BR>
<BR>Lo que emana de tus labios y los míos
<BR>suena eterno en el papel,
<BR>el corazón y la palabra,
<BR>pero al vernos frente a frente,
<BR>mezclados con el lienzo de un ocaso,
<BR>nuestra voz
<BR>suele oírse cuando callamos.
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: Otto El Pilotto
<BR>Titulo:.......: Nuestra voz
<BR>
<BR>
<BR>Puedo vivir vestido con tus verbos,
<BR>entibiado entre las ansias,
<BR>pasar de los mil años
<BR>o nacer y renacer
<BR>cada vez que me toques con tus cantos.
<BR>
<BR>Puedes suavizar mi dura almohada
<BR>susurrando dentro suyo algunos cuentos
<BR>o juntar las estrellas
<BR>y exprimirlas en la tinta de tus versos.
<BR>
<BR>Podemos decir cosas
<BR>lentamente
<BR>para así vencer el tiempo.
<BR>
<BR>Lo que emana de tus labios y los míos
<BR>suena eterno en el papel,
<BR>el corazón y la palabra,
<BR>pero al vernos frente a frente,
<BR>mezclados con el lienzo de un ocaso,
<BR>nuestra voz
<BR>suele oírse cuando callamos.
<BR>
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Nº- 75
<BR>
<BR>Seudónimo: Myrian
<BR>Titulo:.......: Gestos
<BR>
<BR>
<BR>Concédeme el recuerdo amable
<BR>Que anida en un rincón del subconsciente
<BR>Para acunar, después, una memoria dulce
<BR>.
<BR>Allí, en las rocas del silencio,
<BR>Donde dejamos naufragar el ruido,
<BR>El rumor de tu presencia vence
<BR>
<BR>Regálame oleajes de susurros
<BR>Acércate cómplice, triste, terco, apasionado.
<BR>Ofréceme Guiños, muecas y sonrisas.
<BR>
<BR>Insinúate veraz y tierno, libre
<BR>Bulle, tiembla, llora, ríe
<BR>Entrégame miradas, abrazos, penas, miedos.
<BR>
<BR>Déjame intuirte, adivinarte
<BR>Gestos de solo a solo
<BR>Sin voz que los perturbe
<BR>Déjame señas, trazas, rasgos y jirones.
<BR>
<BR>Después, si te has de ir, vete
<BR>Aléjate y no vuelvas
<BR>No busques mi mirada
<BR>No rompas el hechizo con razones.
<BR>
<BR>
<BR>
<BR>Seudónimo: Myrian
<BR>Titulo:.......: Gestos
<BR>
<BR>
<BR>Concédeme el recuerdo amable
<BR>Que anida en un rincón del subconsciente
<BR>Para acunar, después, una memoria dulce
<BR>.
<BR>Allí, en las rocas del silencio,
<BR>Donde dejamos naufragar el ruido,
<BR>El rumor de tu presencia vence
<BR>
<BR>Regálame oleajes de susurros
<BR>Acércate cómplice, triste, terco, apasionado.
<BR>Ofréceme Guiños, muecas y sonrisas.
<BR>
<BR>Insinúate veraz y tierno, libre
<BR>Bulle, tiembla, llora, ríe
<BR>Entrégame miradas, abrazos, penas, miedos.
<BR>
<BR>Déjame intuirte, adivinarte
<BR>Gestos de solo a solo
<BR>Sin voz que los perturbe
<BR>Déjame señas, trazas, rasgos y jirones.
<BR>
<BR>Después, si te has de ir, vete
<BR>Aléjate y no vuelvas
<BR>No busques mi mirada
<BR>No rompas el hechizo con razones.
<BR>
<BR>