Árbol de Carlos Marzal

Mensaje por **Hispaliss** » 23 Jun 2005 22:58

Carlos Marzal
 Poeta español nacido en Valencia en 1961.
 Se licenció en Filología Hispánica por la Universidad de Valencia.
 Inscrito en la llamada Poesía de la experiencia, es profesor de literatura en el Instituto Puerto de Sagunto y ejerce como crítico literario en el ABC Cultural. Ha sido codirector, durante los diez años de su existencia, de Quites, revista de literatura y toros.
 Su obra se ha incluido en las más importantes antologías poéticas y ha sido galardonada, entre otros, con los siguientes premios: Premio de la Crítica 2002, Premio Nacional de Poesía 2002, por «Metales Pesados» y en el 2003, Premio Loewe por «Fuera de mí».
 Además de las obras citadas, también ha publicado «El último de la fiesta» en 1987, «Cuatro noches» en 1988, «La vida de frontera» en 1991, «Los países nocturnos» en 1996 y «Poesía a contratiempo» en 2002, así como la traducción al castellano de «Andén de cercanías» 1995, del poeta catalán Enric Sòria.
 
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 EL JUEGO DE LA ROSA
 
 Hay una rosa escrita en esta página,
 y vive aquí, carnal pero intangible.
 
 Es la rosa más pura, de la que otros han dicho
 que es todas las rosas. Tiene un cuerpo
 de amor, mortal y rosa, y su perfume
 arde en la sinrazón de esta alta noche.
 
 Es la cúbica rosa de los sueños,
 la rosa de los sueños,
 la rosa del otoño de las rosas.
 Y esa rosa perdura en la palabra
 rosa, cien vidas más allá de cuanto dura
 el imposible juego de la vida.
 
 Hay una rosa escrita en esta página,
 y vive aquí, carnal e inmarcesible.
 
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 LA PEQUEÑA DURMIENTE
 
 No es que el mundo esté bien: es que no existe.
 No hay nada alrededor:
 sólo tu sueño.
 Nada tiene más ley que tu abandono,
 tu suave abjuración ,
 la dulce apostasía que te ausenta.
 No hemos fundado el mundo: nunca cambia.
 Pero este cuadro es nuevo
 -padre e hija-,
 porque sólo el amor es diferente,
 sin por ello dejar de ser lo mismo.
 El anchuroso mundo, que no importa,
 gravita en torno a ti: lo has imantado,
 y vive irreprochable hacia tu brújula.
 Lo innúmero se rinde a tu unidad sencilla.
 Durmiente flor desnuda en mis palabras,
 adormidera de los desencantos,
 prístina amapola pálida.
 
 De "Metales Pesados" 2001
 
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 LUGAR RUPESTRE
 
 Con la sed más anciana,
 arrodillado,
 para encontrarle el cauce al agua tuya,
 me he bañado de ti,
 linfa radiante;
 me he prosternado en ti,
 nunca más joven.
 En la gruta que parte en dos tu cuerpo,
 me he marchado por fin de mis orillas,
 me he sumido en tus labios,
 con mis labios.
 Mi saliva te hablaba sin idiomas.
 Con la humedad sagrada
 he dibujado,
 en la pared de sedas de tu sima.
 En resina salobre del deseo,
 he dispuesto una rosa,
 y la he mordido.
 Eché a volar un ave,
 y la he matado.
 Un hombre había en pie,
 y ahora no hay nada.
 
 De "Fuera de mí" 2003
 
 
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 METAL PESADO
 
 Igual que sucedía, siendo niños,
 con las mágicas gotas de mercurio,
 que se multiplicaban imposibles
 en una perturbada geometría,
 al romperse el termómetro, y daban a la fiebre
 una pátina más de irrealidad,
 el clima incomprensible de los relojes blandos.
 Algo de ese fenómeno concierne a nuestra alma.
 En un sentido estricto, cada cual
 es obra de un sinfín de multiplicaciones,
 de errores de la especie, de conquistas
 contra la oscuridad. Un individuo
 es en su anonimato una obra de arte,
 un atávico mapa del tesoro
 tatuado en la piel de las genealogías
 y que lleva hasta él mismo a sangre y fuego.
 No hay nada que no hayamos recibido
 ni nada que no demos en herencia
 Existe una razón para sentir orgullo
 en mitad de esta fiebre que no acaba.
 Somos custodios de un metal pesado,
 lujosas gotas de mercurio amante.
 
 De "Metales Pesados" 2001
 
 
 
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 OLOR A MIEDO
 
 Yo puedo oler el miedo en cualquier parte.
 Y por saberlo no hay que perder la calma.
 No es un hecho asombroso. Es sólo un hecho.
 
 Parece que no hay nada fuera de lo corriente,
 y, sin embargo, hay miedo,
 hay un rumor obsceno, que es la vida
 latiendo por debajo de la vida.
 
 La cuerda del violín se tensa demasiado,
 la caldera estallará dentro de unos momentos.
 Y todo es como siempre.
 
 La muchacha
 baila medio desnuda en mitad de la pista,
 y unos tipos babean en la tiniebla espesa.
 
 (Todo en calma. Sin novedad en el frente.
 Y el silencio se afila poco a poco.)
 
 Dos novios, embobados,
 ella con la cabeza sobre el hombro de él,
 escuchan a las sombras hablar en la pantalla:
 Arranca y vámonos. Qué mierda de país.
 Desde hoy en adelante,
 s6lo será mi hogar la carretera.
 
 (No hay nada que objetar. No hay nada que temer .)
 
 Los bañistas
 sudan al sol de un verano implacable;
 del chiringuito próximo, penosa,
 llega la consabida canción de un transistor.
 
 (Y las saetas están a punto de alcanzar su límite,
 el agua hirviendo se desborda del mundo,
 y aunque nadie lo advierta,
 ahora es la vida un hierro al rojo vivo.)
 
 No hay nada que temer, no hay nada que objetar,
 todo bajo control y todo en calma,
 y, sin embargo,
 hay una vida que arde debajo de la vida,
 y un clamor insufrible que alimenta el silencio,
 y un continuo rumor en mitad de la nada.
 
 Que cada cual acepte su condena:
 yo puedo oler el miedo en cualquier parte.
 
 De "Los países nocturnos" 1996
 
 ****** Carlos Marzal

Mensaje por **haddass** » 13 Jul 2005 17:14

POR SI NO LO SABÍAS
 
 QUIEN escribió estas lineas,
 el tipo que ha venido
 con sus huesos a dar en esta página
 --por si no lo sabías--,no es u benefactor.
 no es un filántropo,no siente compasión
 por quien agora le mira más allá de este libro.
 Conque ni semejante,ni hermano, ni otras estupideces.
 Tiene un arma en la mano y lo que quiere
 es descargarla entera en tu cabeza.
 (Y eso tampoco significa mucho
 para él ni para nadie.) Así que ya sabes:
 nunca le des la espalda,
 no le profeses nunca gratitud.
 Lo que él quiere de ti es solo tu miedo,
 lo que vino a robarte es tu dolor,
 a cambio del dolor que él ha sentido.
 Y cuando te lo aprendas será tarde.

Mensaje por **haddass** » 27 Jul 2005 17:07

Transmutación de la energía.
 
 El aire sofocante del verano
 es el medio por el que se propaga
 esta extraña energía de la vida,
 y que a veces amenaza con borrarnos:
 pasa una moto lejos,tal vez una pareja,
 buscando un sitio oculto
 donde follar en calma,
 o vete a saber quiénes;
 cerca, en la calle, ríe
 un grupo de vecinos,
 comentarios obscenos,griterío soez,
 la voragine absurda y cotidiana;
 el eco de un ladrido,las vigas de madera,
 que crujen,como si lamentasen
 lo que tienen que oír y lo que han visto.
 Una pequeña selva inextrincable.
 
 Tú acechas en la sombra,
 te preguntas insomne,
 cuánto tiempo te han dado
 antes que el azar dé con tus huellas,
 antes que el azar se te abalance,
 antes de que el azar tire la puerta abajo
 y que la vida , enloquecida , ruja,
 en tu oido, implacable, hasta borrarte. [ Este mensaje fue editado por: haddass on 27-07-2005 11:10 ]