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Estaci\u00f3n Joaqu\u00edn Sorolla. AVE Valencia-Madrid. En el asiento de enfrente una joven que no conozco. Traje de chaqueta sobrio, complementos escogidos, ojos claros tirando a verdes y maneras de colegio brit\u00e1nico. Prototipo de las nuevas hornadas de ejecutivos. Al lado otra pasajera tambi\u00e9n sola, una dama instalada en su espl\u00e9ndida vejez, pa\u00f1uelo Herm\u00e8s y cabello casta\u00f1o recogido en un mo\u00f1o. \u00c9sta da los buenos d\u00edas, extrae del bolso una novela de Gala y nos olvida. El tren arranca dulcemente.<\/p>\n
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La chica teclea en su iPad, concentrada, a veces se detiene y estudia el infinito. De pronto cruza la atm\u00f3sfera el himno rock \u201cWe are de champions<\/em>\u201d brotando de su porta-folios. Mira la pantalla del m\u00f3vil, sonr\u00ede, deja el Ipad y se acurruca en posici\u00f3n fetal. Es evidente que se siente feliz con quien le llama, incluso hablando a distancia. Lo que contin\u00faa es un repertorio de la m\u00e1s empalagosa confiter\u00eda sentimental. Sus palabras recorren todo el vag\u00f3n, no le importa.<\/p>\n Entre otras pasteladas nos enteramos de que su vida ha dado un vuelco m\u00e1gico desde que conoci\u00f3 a su potro, que anoche la hab\u00eda llevado a rozar el para\u00edso y que est\u00e1 m\u00e1s bueno que los profiteroles con chocolate. A menudo le llama \u201cpichurri\u201d, y cerrando los ojos, \u201ctarz\u00e1n\u201d. El palique surca mares as\u00ed de c\u00e1lidos cuando, de sopet\u00f3n, se pone r\u00edgida. Suelta, a voz en grito: \u00ab\u00a1\u00c9se que llamas cretino es un buen compa\u00f1ero! \u00a1S\u00f3lo un buen compa\u00f1ero! \u00bfVale?\u00bb. La del mo\u00f1o abre unos ojos como huevos, y el resto, adem\u00e1s, las orejas. Enrojecida y jadeante, la joven corta la llamada y recupera la tablet<\/em>. Ya no es la misma: mirada l\u00edquida, ment\u00f3n tr\u00e9mulo.<\/p>\n A la altura de Cuenca coge el m\u00f3vil. Plegamos peri\u00f3dicos, Gala enterrado en el fondo del bolso, la pel\u00edcula sin espectadores. Conversaci\u00f3n que dura treinta kil\u00f3metros. Reproches, malos modos. La cosa se pone fea. \u00ab\u00a1Esto me pasa por tonta, por cont\u00e1rtelo todo!\u00bb. Al colgar se derrumba. L\u00e1grimas en torrentera. La otra se vuelve como para ofrecerle el pa\u00f1uelo Herm\u00e8s y quiz\u00e1 aconsejarle que mande a pastar al novio. Y me mira desafiante. Sospecho que acaban de meterme en el mismo talego que al pichurri y el gremio masculino entero. Sinceramente creo que no lo merezco.<\/p>\n Un rato para cuchicheos entre la audiencia. Todos de acuerdo en que el novio, de puro celoso, es un perfecto gilipollas.<\/p>\n \u201cQueen\u201d de nuevo al micr\u00f3fono. La \u00faltima oportunidad, pensamos. Ella duda, finalmente contesta. Los del bar corren hacia sus asientos, su vecina me vuelve a mirar, como pregunt\u00e1ndome qu\u00e9 m\u00e1s se nos puede ocurrir a los hombres para hacer sufrir a las mujeres. Cara a la ventana la joven habla contenida mientras se enjuga la nariz con el dorso de la mano. Va creci\u00e9ndose ante un interlocutor que no debe tener ni medio asalto. Gesticula, col\u00e9rica. \u00ab\u00a1Pero, c\u00f3mo he de decirte que a m\u00ed ese t\u00edo no me interesa nada! \u00a1Iremos juntos a la maldita reuni\u00f3n y punto!\u00bb. Lo que imagin\u00e1bamos, un petimetre obsesivo. Suenan otros m\u00f3viles que no se contestan. Tensi\u00f3n m\u00e1xima. Nadie come, ni habla, ni lee. Ni respira.<\/p>\n Con Madrid cerca parece que la situaci\u00f3n mejora a o\u00eddos vista. El amor se abre camino como un ariete poderoso. \u00abClaro que te perdono, potro m\u00edo, pero me duele montonazo que no te f\u00edes de m\u00ed\u00bb. Su vecina luce una mueca de disgusto, ella no habr\u00eda indultado tan r\u00e1pido al potro. La chica ronronea, coqueta. \u00abT\u00fa sabes que s\u00ed, bobo\u00bb. Y rubrica. \u00abBesazo. De los m\u00edos. Muero por volver a verte\u00bb. Desde el fondo surge un conato de aplauso. Gestos de satisfacci\u00f3n. La dama de hierro me dedica un reojo fr\u00edo, con el orgullo de la raza que prefiere morir con las botas puestas.<\/p>\n Llegados al destino la chica se yergue como una p\u00e9rtiga. No consigo callarme: \u00abRecuerdos al potro\u00bb. Ni me responde, la muy antip\u00e1tica.<\/p>\n Quiero finalizar descargando mi conciencia. Le comunico al potro, all\u00e1 donde est\u00e9, que su novia se la est\u00e1 pegando con un mocet\u00f3n rubiales que la esperaba el pasado doce de mayo en la estaci\u00f3n de Atocha. Por lo que vi, esos dos ten\u00edan de \u201cs\u00f3lo buenos compa\u00f1eros\u201d lo que yo de rey Baltasar.<\/p>\n No hay de qu\u00e9.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Estaci\u00f3n Joaqu\u00edn Sorolla. AVE Valencia-Madrid. En el asiento de enfrente una joven que no conozco. Traje de chaqueta sobrio, complementos escogidos, ojos claros tirando a verdes y maneras de colegio brit\u00e1nico. Prototipo de las nuevas hornadas de ejecutivos. Al lado otra pasajera tambi\u00e9n sola, una dama instalada en su espl\u00e9ndida…<\/p>\n