Dos mil cinco,
noviembre,
Ahmed Jatib, fulguraba su niñez
de doce años en el campo de refugiados de Jenín
y fue alcanzado por disparos del ejército israelí:
murió tres días más tarde en el hospital de Haifa.
Todo el silencio del mundo no cabe en una bala,
ni la mínima rabia en una lágrima.
Su padre Ismael Jatib, es más que llanto en el silencio.
Mecánico,
cuarenta años
humano,
como puede serlo un José Martí:
cree en otras herramientas de la política
y dona los órganos de su hijo a pacientes israelíes
“para acercar los corazones de israelíes y palestinos
y conseguir la paz”.
El corazón de Ahmed
fue trasplantado a una niña
de origen druso,
Samah Gadban, de doce años.
Sus riñones a un niño de cinco,
y sus pulmones a otros dos:
uno de cuatro y el otro de cinco.
Y aunque los disparos israelíes
se alargan,
Ismael guarda a su hijo con vida
moviendo la vida de otros pequeños.
Hay una sugerencia de Luz Fugaz para dar respuesta a las votaciones masivas que se están produciendo en algunos poemas, de amigos y demás y que no se basan en la calidad del poema. La idea es que entre todos los que aquí hemos insertado poemas nos leamos, nos votemos y nos comentemos. Quizas de esta manera podamos contrarrestar semejante atropello al buen gusto y a la calidad poética.
Después pasaré a comentarte y a votarte.
Mi poema es el 195 GUERRA, y recibiría cualquier crítica (en el sentido que sea) con agradecimiento.
Un saludo
Buena historia.
1 voto. visítame en el #22.
Excelente crónica periodística, con reflejos poéticos pero que en conjunto no constituyen un poema. El tema tratado es candente y de una gran carga humana, que invita a la reflexión.
Los destellos poéticos demuestran que quien lo escribió tiene tablas y lo sabe hacer muy bien.
El problema deriva probablemente de mi propia interpretación sobre lo que es poesía y lo que no. No pretendo tener razón ni entablar un debate sobre formas, es solamente mi opinión personal.
Te voto con un 2 y te deseo suerte en el concurso.