Vengo a gritar que estoy vivo y que apenas
recalo en los espejos de mil dioses
que me abisman de dudas y en voz alta
se arrogan poesía.
Me restaño con soles de conciencia
y con verbos sin piel y con metáforas
recupero el sentido en la palabra
que me fía su nombre.
Soy un viento de paz que hizo la guerra
a las huestes del verso intrascendente
invadido de prosas y salitres
ampuloso y etéreo.
Tengo heridas de bala entre las manos
cicatrices, metralla, costurones,
y los ojos resecos, delirantes
de renglones vacíos.
De los álamos ocres que me ciñen
tomo aliento en las hojas que el otoño
-impertérrito y negro como el hambre-
fue escribiendo a mi paso.
De la vida –mi vida- que me enmienda
tomo el pulso –mi pulso- sangre inútil
y en un sístole huérfano sin diástole
me resumo en latidos.
Atisbo de locura que desdobla
la faz de mi otro yo más consecuente,
más lunático e íntimo, más lúcido,
más mágico, más cuerdo.
Cuando el tiempo me arrastre hasta las sombras,
de vejez aterido, desterrado,
y me tiemble la voz y las tinieblas
se me nublen de adioses;
buscaré redimirme de mis lágrimas
viviré de recuerdos, de saberme
que algún día escribí que poesía
fuera un cielo inconcluso.
Pero entonces la paz será el olvido
y las voces sin dueño en estampida
huirán ateridas de mis calles
enlutadas, desiertas.
Y los cirros serán la blanda tumba
de asonantes cenizas de un poeta
que soñó con soñar que en Utopía
la palabra es la llave
de ser libre.