Golondrina ausente. Por Juan A Galisteo Luque

Golondrina de trémulas alas, que al comienzo de la primavera, vuelves llena de dicha y primores, extendiendo tus alas de seda, ¡no me olvides! ¡te estoy esperando! que mi vida no es una quimera, y, deseo de nuevo besarte, mi elegante y fugaz compañera. Desde allí, de esas tierras lejanas, por un mar que no tiene fronteras, tú, regresas buscando aquel nido, que dejaste sellado en mi puerta. En tu ausencia, lo cuido y contemplo, pues deseo con ansia que vuelvas, y, visites el huerto y el pozo, y, te escondas en la enredadera. El olivo que tengo plantado, el… Leer más

Un lugar para vivir. Por María

Me dijiste que me quedara a vivir en tu corazón, “¿dónde exactamente?” pregunté, y sin pensarlo me ofreciste gentilmente tu ventrículo izquierdo: “ahí seguro que te sientes cómoda” dijiste “tienes tanta facilidad para que tu cuerpo se adapte a los espacios más insólitos…” y reímos recordando lo bien que me acoplo siempre sobre una roca, o sobre el tronco seco y caído de un alcornoque, sin que las rugosidades de una y otro me hagan daño. Reímos de esa facilidad mía para acomodarme a los lugares más extraños, esos que tú no soportabas porque torturaban tu espalda y tus manos,… Leer más

El caso Svenska. De Maribel Pont

El libro Meg, es una madre separada que no ha podido superar su nueva situación sentimental, a consecuencia de ello la convivencia con su hija Svenska se ve deteriorada. Aunque el amor hacia su pequeña es incondicional, la relación está resquebrajada. Por eso mismo, decide realizar un viaje a California con su hija y de esta manera poder fortalecer sus lazos afectivos. Por desgracia, lo que debía ser una agradable estancia en un lugar idílico, se convierte en la peor pesadilla de Meg, viéndose implicada en la búsqueda de su propia hija desaparecida; todo se complica cuando la policía la… Leer más

Mis miradas. Por Mar Solana

Hay miradas ácidas, de limón sin aliñar, el alma pega un brinco cuando se encuentra con ellas… Hay miradas de merengue, ojos que cansan y empachan si te pasas con la dosis… Hay miradas vacías, visajes únicamente destinados a la supervivencia de su portador… Hay miradas de complicidad, esa que otorga los silencios compartidos; un collar de gestos que no necesita engarzar palabras para lucirse… Hay miradas como abismos, incapaces de comunicar nada a través de su espectral negrura… Hay miradas de gelatina, blandas y escurridizas, imposible saber dónde van a posarse… Hay miradas de pan recién hecho, cálidas y… Leer más

Sobre los ojos y las miradas. Por Mar Solana

Hace unos meses releí “Háblame de ti”, de Lola Duque, libro ganador del Primer Premio Robin Book de Narrativa New Age en 1998. Lo encontré, por primera vez, en un momento de mi vida en el que sus palabras fueron como abono para una tierra débil y asustada. Porque yo creo en las relaciones mágicas con los libros y las letras; leemos el que necesitamos para los «deberes» que nos marca la Vida en cada etapa. En esta segunda lectura, me quedé atrapada en este precioso párrafo que habla de los ojos, de la mirada… Miradas esquivas, miradas del demonio,… Leer más

Historia de un alemán. Por Brisne

«Todos los baluartes habían caído, era imposible cualquier tipo de resistencia colectiva y la oposición individual era una mera forma de suicidio. Nos habían perseguido hasta llegar a las últimos recovecos de nuestra vida privada, en todos los ámbito reinaba un estado de desbandada, una huida confusa de la que no sabía dónde iba a terminar.» Sebastian Haffner escribió en Historia de un alemán, sus memorias, sus vivencias en Alemania desde 1914 hasta 1933. Llegar a libros de este tipo no es sencillo, fundamentalmente porque se esconden fuera de las listas de más vendidos o de novedades. Yo he llegado… Leer más

El sendero. Por Francisco Gragera

Mi padre, que se marchó por la puerta trasera sin decirme adiós, era un ferroviario que una maldita enfermedad le dejó tirado en un Hospital de Madrid, con el silencio de los muertos. Siempre lo busqué y siempre me contestaban que estaba en el cielo. ¡Qué crueldad!. Mi madre, porcelana fina envuelta en el manto de sus rezos, quería que su hijo fuera Cura para poder ser la ama de llaves, tan en los pueblos, allá por los años del franquismo de los setenta. También ella, sin conseguirlo, se fue deprisa cual ráfaga de viento abre una ventana. Solamente conoció… Leer más