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Arranco la hoja del almanaque y la lanzo por la ventana. Llevo haciéndolo meses. Dibujando avioncitos de papiroflexia. Agosto vuela hacia el vacío de la calle. Abajo, te veo recoger la hoja y salir corriendo. Es la primera vez que lo haces. Despliegas la hoja y la transformas en un barco. Corriendo calle abajo la depositas en un río.
Bajo a verte. Te interrogo con la mirada y la palabra.
-¿Por qué has hecho eso?
Me miras estupefacta. Y sonríes.
– Nuestros almanaques son los ríos que van a parar al mar que es morir.
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Brisne
Colaboradora de Canal Literatura en la sección «Brisne Entre Libros«
