Con los restos del fondo del tintero,
he querido dejar correr mi pluma,
no lo logré, porque una espesa bruma,
ha invadido mi duende prisionero.
Por una vez me muestro aquí sincero,
no he conseguido, ni musa, ni razón,
y me ha robado de pronto la ilusión,
ese genio tirano y traicionero.
Entre barrotes yo tengo el corazón,
perdido con los versos que no quiero
y que han surgido del mar de mi aflicción.
Si del arte no soy un ingeniero,
¿para qué he de someter mi inspiración?
quizá mañana vuelva, aquí la espero.
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Autor: Juan A Galisteo (Galeote)
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