El Bosco plasmó con escrupuloso esmero
el comienzo de la misteriosa Creación.
Un tríptico cerrado con un mundo frágil
en indiferentes tonos grises y blancos,
es el círculo privativo de los hombres Continuar leyendo
Las gotas que provienen desde lo alto
son juguetes de nubes divertidas,
y en espejos de charcos del asfalto
se refleja la luna distraída. Continuar leyendo
Isla Yo es un desgarro en el horizonte marino,
un delirio lleno de cordura,
el octavo pecado capital. Continuar leyendo
Existen poetas, no muchos, no hay cantidad solo calidad,
no sé si al recorrido de mi pluma se le puede llamar arte,
tal vez mi universo es demasiado pequeño para albergar grandes poesías
pues quizá al intentar esta composición esté cometiendo atroces herejías. Continuar leyendo
En el estanque dorado de los venideros años
Donde el cisne blanco despliega sus alas
Y eleva su canto de áureos recuerdos,
de efímeras galas , de inmaculados velos. Continuar leyendo
