Alguna vez fuimos víctimas del arrepentimiento. Por Alfredo León Barceló

(con adelaida garcía garcía)

cuánta nostalgia percibo
la mirada confundida de aquel pastor que llora por sus ovejas ya perdidas
no pudiendo acostumbrarse a la sombra
convirtiéndose en algo discutible
porque en medio de su dolor él dijo:
este dolor será como el cántico humilde de la cruz
como un ave rota flotando desconocida por la luz que la ha segado
que ahora le come los últimos huesos ante el circo que aplaude su llanto

pobre muchacha
no sabe que todo gira
que todo es balanceable y que la mentira es un plato lleno de sangre
con una pequeña cruz de guano dentro y todos miramos la cara de aquellos dioses
que no la salvaron

pobre muchacha
la mentira en sus huesos hizo su más húmeda casita
llena de todo lo insalvable
porque este dolor pasable es como un grito en la oscuridad de una desierta carretera
por donde deambulan la mierda y su fantasma
pobre muchacha no la salvarán ni los más sagrados rezos ni la manzana
adán y eva se escondieron de ella por temor a la espada
que cuelga sobre sus cabezas

este dolor será como un reloj intemporal
sus manecillas buscan las hojas que se cayeron del árbol sembrado frente al cielo
pero el árbol llora por el fango de sus ramas
desprotegido árbol que se ha quedado esperando
dónde quedó el viento
el agua purificadora aquel julio quince y tantos sueños

pobre muchacha
sus días serán oscuros salgo y el arrepentimiento me lleva de la mano
torpe muchacha
vacía
foco apagado este dolor será un lamento
la lluvia no existe frente a su casa
yo tengo que llamar a mis fantasmas para salvarme del miedo
pero todo es oscuro como estas palabras no encontradas por el viento ni por dios
que ahora baja los ojos apenado

Alfredo León Barceló