Buenas tardes, compañeros. Os dejo un poema postsimbolista cargado de sentimientos con una entradilla, esclarecedora, de Simone de Beauvoir.
Un abrazo,
Anna Genovés
«… En Inglaterra, observa V. Woolf, las mujeres escritoras siempre han suscitado hostilidad. El doctor Johnson las comparaba a «un perro que camina sobre las patas traseras: no lo hacen bien, pero es asombroso». Los artistas se preocupan más que cualquier otro por la opinión de los demás; las mujeres dependen de ella en grado sumo, y así se concibe qué fuerza necesita una mujer artista para atreverse a prescindir de ella; a menudo se agota en la lucha. A finales del siglo XVII, lady Winhilsea, noble y sin hijos, intenta la aventura de escribir; algunos pasajes de su obra demuestran que poseía una naturaleza sensible y poética; pero se consumió en el odio, la cólera y el temor.
¡Ay! ¡Una mujer que toma la pluma
es considerada como una criatura tan presuntuosa,
que no tiene remedio alguno de redimir su crimen!
Casi toda su obra está consagrada a indignarse ante la condición de las mujeres. El caso de la duquesa de Newcastle es análogo: gran dama ella también, al escribir, provoca el escándalo. «Las mujeres viven como cucarachas o como lechuzas, y mueren como gusanos», escribe con furor. Insultada, ridiculizada, tuvo que encerrarse en sus dominios; y, pese a su generoso temperamento, casi medio loca, no produjo más que extravagantes lucubraciones. Solamente en el siglo XVIII, una burguesa, la señora Aphra Behn, después de enviudar, vivió de su pluma como un hombre; otras siguieron su ejemplo; pero incluso en el siglo XIX se veían obligadas a menudo a ocultarse; ni siquiera disponían de un «aposento propio»; es decir, que no gozaban de esa independencia material que es una de las condiciones necesarias de la libertad interior…»
Extracto de El segundo sexo
Simone de Beauvoir
Letras
Letras sueltas, encogidas
repletas de faltas de ortografía
Pasos a trompicones
mente difusa
Oídos que pitan
se hace tarde para la entrega
Todo finaliza
la muerte negra
Las palabras putrefactas
entre líneas
Mentiras sobre mentiras
ilusiones fallidas
Amor en el cajón
servilleta vacía
Vuelos de mariposa rosada
mantequilla
La nevera está abierta
la mañana es fría
El hambre en el estómago
se olvida
Trabajo minucioso
en la estantería
Flores que no se ven
el sol de la playa bendita
Asiento de madera
espalda chiquita
Dedos angulosos
tecleando deprisa
Poemas, relatos
frases, novelas ficticias
La mente a borbotones
tarde eclíptica
Noche sudorosa
madrugada ínfima
Virtudes difusas
por los pasillos de la casa
y los techos de la ira
Árboles lejanos
en cuenca ajada
verdad que asesina
Anna Genovés
05/04/2014
Propiedad Intelectual V― 490 ―14
Fotografía tomada de la red. Mis agradecimientos al magnífico fotógrafo Irving Penn
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Lorde – Royals [Subtitulado al Español]
