Roswing
En ocasiones esta dama
se encuentra encarcelada
por una realidad
demasiado tangible para su alma.
No puede escapar del anticiclón
que estanca su vida
y la ancla en el fondo del mar.
Hace tiempo que no escribe poesía
porque su inspiración murió con sus deseos.
Solo se aferra al pasar de los días
alimentándose de melancolía.
Ni el amor hace ya a su corazón vibrar
pues se haya enterrado con su pluma y papel.
Odia ser incapaz de querer
y rechazar el calor de un abrazo.
En definitiva, se odia a sí misma.
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Mamemara
En ocasiones la circunstancia
nos traspasa de lado a lado
feroz zarpazo de la vida
nos hiere
pero no nos mata.
Perdida la ilusión
la sangre que nos hervía en las venas,
nos dormimos melancólicos
y renegamos del despertar.
En ocasiones somos sólo marionetas
hojas que el viento empuja
no se sabe bien hacia donde
pero aun así somos alma
herida pero no muerta.
Haremos callo de nuestras llagas
y comprenderemos
que odiarnos no sirve de nada
cuándo hay días de sol en los ojos
y noches de luna y calma,
pues todo es camino
que nos modela
que nos forma,
que nos crea…
¡en quiénes seremos mañana!
Mamemara&Roswing
Foro Literatura
Escribir y leer, aunque nos duela respirar a cada momento.
La medicina a veces es, escucharnos a nosotros mismos desde las palabras que dejamos en una hoja arrugada.