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Abrir menú de categorías 240- El último. Por Metafastro
- 4 noviembre, 2012 -
- Finalistas del certamen, Relatos -
- Tags : 9 Certamen de Narrativa Breve 2012, relatos, ultimo
- 21 Comentarios
Podrá nublarse el sol eternamente;
podrá secarse en un instante el mar;
podrá romperse el eje de la tierra
como un débil cristal.
¡todo sucederá!. Pero…
(Gustavo Adolfo Bécquer)
Miró medio en sueños, llovía desesperanza tras la plomiza luz que se filtraba por el ventanuco y un vencejo en la boca aún pastosa le susurró: “en mi corazón también llueve”. Con gran esfuerzo acertó a saber que era lunes de madrugada, un lunes cualquiera sin amigos, sin trabajo, sin amor.
De pronto, le pareció despertar de una larga anestesia y el puño del desasosiego le culebreó el costado, ahogando su latido en la vorágine de estruendos que regurgitaba aquella enésima ciudad ajena, haciéndole sentirse la última rama extinta de un árbol seco. Su cuerpo, como un tronco carcomido crujió, mientras la garganta se le llenaba de la tierra de todos los caminos recorridos por sus viejos zapatos.
Algo en el alma diminuta, cimbreando el miedo a un nuevo día, le lanzó a la calle, con las manos huecas como única arma para enfrentarse al ampuloso gigante ciclópeo de aquella esfera convulsa. En los ríos de asfalto alguien cultivaba infiernos, unos hacían agujeros en el fundamento, otros escondían en sus bolsillos los sollozos dela tierra. Habíaenjambres de adolescentes hablando por los pulgares, nadie se miraba en el azul de otros ojos, ni en el agua, ni en los espejos del alma, bajo un telón gris como cielo, tras el que negreaban ya demasiadas estrellas.
Buscó en las colas del paro, donde largas filas de querubines cambiaban sus arcos y sus flechas por un trozo de pan. En las fábricas cerradas, en las imprentas obsoletas, en las polvorientas librerías y en las papeleras de desidia humana, hasta que alguien se apiadó de él y le dijo la verdad:
-Señor, hace mucho que en este mundo, no hay lugar para un poeta.
Anduvo perdido, dormitando sobre esa desolación que tienen los bancos de los parques en invierno, hasta acabar entre los despojos de un vertedero de palabras, yaciendo junto a historias amarillentas rasgadas por pececillos de plata, enredado en el hedor de antiguas estrofas rotas. Ni un solo instante su etérea musa pensó en abandonarle. Vieja, harapienta pero fiel, siguió obligándole a abrir los ojos, a sorprenderse y maravillarse, a sentir una maldita y extraordinaria sensibilidad por esa criatura escondida en la esencia de las cosas, la ternura en la que nadie creía ya.
El horizonte ahora tan cercano le envenenaba, colándose por las ventanas del espíritu, trayendo el eco de todos aquellos niños carbonizados llorando de hambre y sus epitafios de línea y media, que iban y venían bajo los cimientos de las ciudades, en periódicos abandonados sobre los asientos de los metros: “cada cuatro segundos un niño muere en el tercer mundo por enfermedades que…”.Los estallidos de las bombas irrumpían sembrando de muertos las mesas de las casas. La ropa olía a pespunte de dedos tiernos que soñaron con juguetes, mientras se derretían los glaciares perpetuos y tras los escaparates del mundo, las sombras alargadas de sonrisa perfecta se vestían con lujos, alguien emigraba lejos, o perseveraba a la vejez entre catéteres, o eufórico, gritaba gol entre los anuncios.
Extraños vocablos se le clavaban como agujas, montados en un viento herido, mordido de grandilocuencias: Macroeconomía, Riesgo, Eurozona… incomprensibles para el pez del sentimiento que le nadaba en el pecho. Un bombardeo de noticias amargas como vacunas diarias deshumanizando el alma, un tsunami de imágenes repetidas, rompiendo en pedazos el mundo que conocía, entre bramidos de una tercera guerra global de sinrazón.
Llovía sobre los esqueletos de cemento inacabados, sobre las montañas de plástico y en su frente. Despertó en la última alborada a los pies de una estatua de olvido, la de los viejos poetas, aquellos que enterramos hace mucho tiempo, como besos caídos desde los labios de una caduca belleza.
Sus ojos observaron un aleteo efímero entre las nubes cargadas de carbono, y el corazón, excavando la sima del vestigio humano, se le conmovió como siempre, haciéndole saber que todavía estaba vivo. Pero ya no recordó las madreselvas de Bécquer, ni los verdes caminos de Lorca, ni la flor imposible de Machado y cuando sus pupilas se apagaron del todo, la pasión de las palabras, se perdió silenciosamente para siempre.
Pasó el tiempo mudo, irremediable, como un fuego eterno inmolando las hojas de historia hacía el infinito, hasta llevarse por fin la pertinaz lluvia. Las gentes continuaron en su devenir insaciable y, aunque nadie supo admirarlo, el camino volvió a tornarse del color de la esperanza, de la rama talada, sin saberse imposible, brotó la flor, y una pequeña golondrina, deletreando nombres de enamorados con la tinta de sus alas, surcó mil veces aquel trozo de cielo, tan blanco y ancho…, que parecía de papel.
Lamari, hay muchos seres a los que la irracionalidad del mundo les hace verdadero daño. Suelen crearse sueños que a los demás nos parecen extraños, quizá porque son demasiado profundos e insondables. Mundos que están hechos con el barro de la soledad y modelados con gran esfuerzo, golpeando el pedernal del alma hasta sacar esquirlas de esperanza.
Sí, hay muchos Metafastros como el que me cuentas en los bancos de los parques, yo lo descubrí hace años y por eso me hice Asistente Social. No he podido ayudar a todos, pero he visitado sus sueños y les he comprendido como tú.
Hoy que ya he conocido al ladrón del tiempo, no sabría decirte qué mundo es mejor.
La historia que me cuentas es la del último, la escribí hace poco, una noche de esas en las que no puedes desmentir la soledad que medra en la melancolía y he vuelto a emocionarme con tu mensaje al ver que es cada vez más real. No sabes cuánto le hubiera gustado a mi padre haber sonversado con ese señor. Soy una romanticona y me has hecho soñar que quizá sea él quien todavía anda por los parques, bajo las estatuas de los poetas y te escribió la carta e inspiró en mí la historia, para volver a encontrarte.
Sí,definitivamente la vida es un relato breve.
Pero sabes qué, he descubierto que me alegro de que en este pequeño punto azul que hemos hecho girar tan rápido, sigan existiendo personas para los que una realidad no es suficiente. Soñadores, poetas, lucernas, que son tan efímeros y tan frágiles como llamitas de velas flotando entre las olas. Quién sabe cuantas vacunas, cuantos poemas, cuantos lienzos geniales se han perdido en ese mar oscuro y mudo de los tiempos. Pero si no hubieran existido, algo habría faltado para siempre.
Un beso.
Pues me nombras en tu gloria,
Metafastro,
prosa y poesía,
te confieso que tu historia
leí yo con placer un día.
Reconforta la agonía
de este Tenorio vencido
saber que queda tu nombre
muy lejos de tanto olvido.
«Como compartir un paraguas bajo el que bailar cuando llueve»
Laura, yo jamás me hubiera reido de tu nombre, pero me encantaría chapotear contigo en los charcos de lluvia como niñas. Como niñas que esperan ver a sus padres antes de irse a dormir. Metafastro debió ser un padre fantástico, y el mio también: como el tuyo pintaba y dibujaba, a punta de bolígrafo, personajes y monstruos de su mundo laberíntico. Llenó las paredes de mi hogar de Quijotes enajenados y tiernos que todavía me persiguen ya en las paredes de mi hogar adulto. No es extraño que las dos hayamos querido ser señores en éste certamen.
Ha sido estupendo conocer a un poeta con cara y vida de mujer. El alma y los ángeles no tienen sexo.
Un beso y te espero detrás de cualquier esquina, asomándote entre las nubes o escribiendo en el aire etéreos poemas o hermosas historias. Que la vida te sea leve
«Como compartir un paraguas bajo el que bailar juntos cuando llueve»
Laura, yo jamás me reiría de tu nombre, pero me encantaría chapotear juntas, en los charcos, como niñas. Como hacíamos cuando nuestros padres nos esperaban en casa. Metafastro debió ser magnífico; mi padre también pintaba
Hola Laura voy a contarte una pequeña historia, voy a intentar reducirla, que no se haga pesada porque estropearia la belleza de su recuerdo, algo que guardo dentro de mí con mucho cariño.
Para mi Bécquer tiene un significado muy especial.Primero porque nací muy cerca de donde el nació y después porque de jovencita leía sus versos y sus leyendas de forma repetida.Me encantaba su prosa poética.
Hace muchos años una persona que escribia en un foro, la verdad poemas un tanto extraños, se fijó en otra forera que no paraba de dejar temas relacionados con el poeta.Yo leía sus poemas y le contestaba de forma educada y apreciando su esfuerzo.Otros lo acribillaban con sus críticas.Estuvimos escribiéndonos, pero sólo de vez en cuando.Siempre muy agradecido de contestarle.Estaba enfermo, muy enfermo.
Admiraba muchísimo a Bécquer tb.
Insistió en que quería conocerme, cosa que no me apetecia, pero me arriesgué porque sabia de su estado de salud.Quedamos en ese parque donde Bécquer tiene su busto y unas alegorias al amor.Creo se me parió el alma y un trozo quedó allí para siempre.Su estado era lamentable, pero tuve fuerzas para tomarme un café, hablar de Gustavo y dejarle en un lugar que me pidió.
Yo le había contado que el día de los enamorados el conjunto escultórico que hay en el Parque de María Luisa en Sevilla, ese día, se llenaba de rosas, de ramos y de cartas de amor.La gente lo dejan, parejas que no dejan de creer en su romanticismo.
Recibí una carta, varios meses más tarde, donde me decía que ese día 14 de febrero habría allí algo que era para mí.Una carta pinchada en un árbol y bajo ella un ramo de flores, que fuera y me lo llevara.
Él era de Barcelona.
Me pareció una locura y una tomadura de pelo, pero me animaron mis compañeras de trabajo a ir, despues de leerle la carta.
Efectivamente, entré en el jardín y allí estaba el ramo y la carta.Lo supe porque llevaba mi nombre.
Dejé el ramo, llevarse de allí un ramo es como un sacrilegio, pero me llevé la carta y sentada en uno de los bancos que coronan la plaza la leí…
«Gracias por leerme María, gracias por no despreciarme.»Sólo eso.
Los Emails dejaron de llegar, en el último me contaba que su estado era ya de no retorno.
Cuando ví ese encabezado de su relato, no pude por menos acordarme de esa persona , de alguien que sin darle nada, creyó que recibió lo más hermoso del mundo.
Ahora como somos sólo espectros, me voy a poné esta pieza fundamental de poeta, el foulard y pensando que eres el Wilde, el manolo de jaén o in extremis erpaco de Barbate y te dejo un verso.
Búscame esta noche con sabor a lluvía
y deja , que tus besos corran hacía mi,
como hizo aquella chica del abrigo rojo,
que cruzó con prisas la estación para abrazarte.
Deja que salgan de tu boca,
que caígan, como pétalos sobre mi piel,
como hojas desprendidas de un árbol.
Crucemos esta noche la madrugada
pegados a nuestros vientres
para luego despertar con tu mano
olvidada en mi seno..
jajajaja ozú, eso es un verso? jajajaja
Gracias Laura, las estaciones me conmueven.Los besos de despedida, los de llegada tienen un sabor especial.
Suerte de nuevo
Al darte mi enhorabuena, Metafastro, se la doy también al grupo de lectura que ha colocado tu obra entre los quince finalistas.
Por la poesía, por la ternura, por la lucha cotidiana pero pertinaz, como la lluvia, como las lágrimas, como la esperanza.
Felicidades y mucha suerte hasta el final.
Gracias Asesino:
Creo que las palabras, sean poesía o relato, simples notas en el fondo de un cajón o incluso una leve energía surcando nuestros senderos neuronales, siempre tendrán el poder de abrir esa diminuta puerta entre dos mundos por la que todos los que hemos participado en este concurso querremos colarnos en el último instante de nuestras vidas, cuando ya no nos quede nada más.
No sé si a vosotros os pasa pero yo no dejo de escribir en ningún momento. La mayoría de las veces lo hago en el aire, es decir no llego a poder plasmar en papel y mucho menos en ordenador, todo aquello que quisiera. Lo hago cuando voy en el metro, cuando despierto a esa hora incierta en la que todavía no lo han hecho la prisa ni la distancia. Cuando intento infructuosamente atrapar una imagen para el recuerdo. Ésto es una forma de vida que a veces me hace feliz como ahora, otras me hace sufrir porque no sé a qué lugar incierto van todas esas ideas que dejo desvalidas, abandonadas a la suerte de los insectos de plata y el olvido. Pero es la forma de vida irremediable y magnífica que quiero, en mi caso, una herencia de mi padre que fue el primer Metafastro. Os deseo a todos los que sintáis lo mismo que disfrutéis vuestra pasión intensamente.
Mucha suerte.
…Y sigo enamorada de este relato
«Mira: la fuente brota escondida en el seno de una peña y cae resbalando gota a gota por entre las verdes y flotantes hojas de las plantas que crecen entre los céspedes, y, susurrando, se alejan por entre las arenas, y forman un cauce, y luchan con los obstáculos que se oponen a su camino, y saltan, y huyen, y corren, unas veces con risas, otras con suspiros, hasta caer en un lago…» Gustavo Adolfo Bécquer
Ay…Este relato mece mi alma.
Felicidades, felicidades
Metafastro:
Estoy muy contenta de que estés entre los quince finalistas. Desde que te leí quedé prendada por tu exquisita escritura.
FELICIDADES!!!!!
Un beso.
Desde las barricadas, mucha suerte para el tramo final, junto con mi más sincera enhorabuena. Aún hay espacio para la poesía
¡Enhorabuena! No todo está perdido para la poesía. un abrazo y suerte
NOS HA GUSTADO MUCHO,Y A MI LADO ESTABA UNA PERSONA MARAVILLOSA QUE SE HA EMOCIONADO MUCHO,PORQUE LE RECORDABAS A SU PADRE,DICE QUE TIENES MUCHO DE SU FORMA DE ESCRIBIR,Y CREO QUE HASTA FIRMABA ALGUNOS TEXTOS COMO TU,TE MANDAMOS UN GRAN BESO,LOS DOS, AUNQUE YO NO TE CONOZCA,TE LO MANDO CON MUCHISIMO CARIÑO.
SERGIO Y MARIBEL
precioso,se me ha hecho corto,siempre habra sitio para los poetas,para su capacidad de sentir y de expresarse,aunque a alguien incomode sus versos o su prosa,es como el ruiseñor que nadie puede apagar sus trinos,y aunque les quitaran el don de poder escribir,siempre encontrarian un modo de transmitirte sus sentimientos,ENHORABUENA METAFASTRO BESITOS
Hola, Metafastro:
el azar me ha traído hasta tu puerta y, al abrirla, me ha invadido la belleza, me he contagiado de ternura y he sentido tu pasión.
No solo creo que SÍ hay lugar para los poetas, sino que, además, afirmo que en estos tiempos hacen más falta que nunca.
Preciosas imágenes y figuras.
Enhorabuena y suerte, compañero.
Nairobi.
Vaya, muchas gracias, esa pequeña musa que no para de molestarme está muy contenta por vuestros comentarios.
Al final es el brote tierno el que perdura, por encima de la violenta existencia, porque nada hay más fuerte que la ternura, nada más importante que la capacidad de emocionarse ante las cosas y ante las palabras. Sin pasión el hombre no es más que una posibilidad.
Me acaba de dar un saeta en todo el ala y he caído a sus piés, como ese cupido herido que yace en los de Gustavo en un monumento, por todo lo alto que tiene en un Parque de Sevilla.
Mis palabras se quedan vacías, pero mi alma recibe esa caricia en forma de prosa, tan poética que me acuso públicamente de haber pensado que el mismísimo Gustavo ha puesto su mano desde el más allá para dirigirle la plumilla.
Quién dice que la poesía es lugar para tontos?.
Mire soy lamari, vengo de «restaurarme» porque un viruse me ha tenido en cuarentena y lo primero que han visto mis ojos es su relato, creo que me he enamorado.
Un beso y una flor…
Lamari
Me ha encantado. Enhorabuena, Poeta.
Un vertedero de palabras…
Quizá sí, quizá tan solo, a pesar de la esperanza, quede eso de nuestro esfuerzo. Me resultó, tan, tan triste en la primera lectura, Metafrastro, que no fui capaz de agarrarme a tus brotes verdes y dejarte unas palabras de ánimo.
Atraída por los comentarios de los compañeros, releo hoy tu texto de nuevo, despacio, y te doy mi enhorabuena y un voto merecido.
Metafastro:
Bellísima prosa poética. Tienes una forma exquisita de escribir.
Bordas cada frase deteniéndote en las palabras. Las utilizas de manera sabia y las pones en los precisos y preciosos lugares que les creas.
Mi voto, diez estrellas y un abrazo.
Reconozco la dificultad que tiene escribir un texto como éste. Yo no habría sido capaz no borracho de Coca Cola. Poesía en prosa.
Para destacar: “y cuando sus pupilas se apagaron del todo, la pasión de las palabras, se perdió silenciosamente para siempre.”
Suerte
No, no hay lugar para los poetas. Muchos son los que tratan de ahogar las palabras, de martillear los sentidos, de adormecer las conciencias. Iremos a la barricadas, pero nunca hay que rendirse. Suerte.