La Poesía.
La poesía, poco a poco,
se va gestando
en las tripas, allí, muy dentro de ellas.
Pero hay algo, no sé.
Algo
se queda pegado a ellas.
Algo que no sabría definir.
Algo que te perfora el estómago,
que se niega a salir.
Que te rompe.
Que fractura tu vida.
Puri Teruel Robledillo
