El único misterio del universo es que exista un misterio del universo.
Fernando Pessoa
Agosto es un mes que pasa lento. Horas de páginas que giran hacia delante y hacia atrás porque la concentración es poca aunque las ganas son muchas. El fantasma de la nada llega una y otra vez y rompe el ritmo. Agosto es un tiempo que se mide entre la calima y el olvido, entre el suero y la calma, la risa y el llanto, entre la compañía veterana y las espantadas advenedizas. Agosto se llena de horas lentas que se mueren jugando a los chinos, entre historias mil veces repetidas porque el verano en la ciudad es lo que tiene, todo parece nuevo y en realidad todo es muy viejo. Decía Pessoa que «por la boca muere el pez y Oscar Wilde», pero Don Fernando se dejó a la mitad de la humanidad en el tintero. Agosto es un mes que se disuelve en agua salada.
Anita Noire
Agosto se disuelve entre idas y venidas, entre viajes maravillosos que, a la postre, no lo son tanto, y entre lecturas que siempre saben a poco. Como agosto no hay ninguno. Qué gusto, si todo el año fuese un agosto repetido.
Aunque no lo creas, algo permanece de cada agosto de abulia e indolencia. Brindemos por agosto y la pereza.