Tiempos leves. Por Pilar Gorricho

Tiempos leves / Abril 2015

Una no piensa que llegará
el instante
donde con precisión vislumbras
que la línea continua de la vida
ha impedido siempre el adelanto.
Piensas que será de otros lo podrido
del paso tenue que van dejando las edades,
lo distintivo del trazo en la frente del tiempo.
Que no va contigo eso de ser espiga
entregada a todos los panes del mundo.
No imaginabas a tus padres sumergidos
en la inquieta porfía de una senectud ruidosa.
Del mortífero ministerio eximias tu ventana.
Inquietantes son los pájaros emigrando justo
cuando el sol parece ser nuestro.
Verdes las moscas,
que entre las muescas de nuestras carnes
manchan el oxígeno de nuestras células
de sucias diatribas al pánico de no morir.
Piensas que será de otros lo abrupto de
las decisiones,
el mármol inconmovible de la ausencia,
las moribundas mesas del último alimento.
Piensas
( y raras veces se acierta)
que el corazón de la cordura parirá siempre
sangre inmaculada al desatino de lo sucio.
La búsqueda incesante de un «algo»
que sustente lo venidero en la dócil forma
de un aprendizaje agota,
ya lo creo que agota.
Vuelvo febril al hueso maleable del crecimiento
y mi medio siglo no ayuda mucho
a reconocer que la vísperas de un día sin campanas
quizás sean el dibujo de la vida misma,
y mi boceto,
confuso error de cálculo.
Pues un sueño no deja de serlo
por no ser lo soñado.

 Pilar Gorricho