A más de uno le sorprenderá el titulo de la novela: Canción de otoño en primavera. Los gustadores de poesía recordarán el poema de Rubén Darío que lleva ese nombre. No es casual mi elección. Aunque esta declaración cause escozor a algún profesor de literatura, el gran Darío fue, a…
Paseo Vamos a andar, ¿me ves?, toma mi brazo; es la tarde un cristal claro y sencillo, tengo mi mano puesta en el bolsillo esperando el anillo de tu abrazo. ¿No me quieres seguir? Retardo el paso. El horizonte es tibio y amarillo, el sol se está escondiendo…
Perdóname, Dios mío, si, preso de cordura, no observé las verdades que esconde la locura, si en la más larga noche profunda que viví –cerrados los senderos y opacos los luceros– no atiné a abrir los ojos y entonces no te vi. Perdón por la tardanza, por el soberbio olvido,…
Tarde cansina… tarde de verano Tarde cansina… tarde de verano. Ya cae el sol, ya muere con la brisa. Te veo llegar, mujer, tu abrigo en mano y, tejida en tus labios: la sonrisa. O un libro mío (vano, siempre vano…), bajo del brazo, etérea, tan sin…
Tu vuelta La cita es a la cuatro de la tarde, seré feliz desde las tres en punto, pensaré en ti borrando todo asunto que no te incluya. Y no seré cobarde: todo lo que haga ruido o suene a alarde lo arrancaré de cuajo y en conjunto….
Otra botella al mar Estimada mía: Es a esta hora, siempre a esta hora que me gana un cosquilleo de carta, una ansiedad de hoja en blanco en el viejo rodillo de mi Remington Rand, un deseo de decir, de repetirme. Porque a esta hora es cuando el atardecer, que…
Eternos Yo quiero que me dejes ser la mano que se allega volando a tu cintura como un pájaro hambriento de locura en una clara noche de verano. Y que otra mano surja en la premura para ayudar a ese ritual arcano y sean así dos aves en el llano…
Nadie más que nosotros sabe lo que sabemos ni en lo que estás pensando cuando giras la cara. Nadie verá tan claro lo que tan claro vemos, ni tu aire distraído de tierna enamorada. No asocian tu sonrisa con mi sutil desvelo ni asocian mi desvelo con tu sutil…
Estimada señora: está tan bello el día… Acaso sea por eso que le quiero escribir; redactarle con lluvia sería descortesía, pues ya es bastante triste lo que voy a decir. Lo nuestro, ya lo sabe, fue un aire pasajero, una llovizna acaso sin mucho que empapar, será un problema…
Era el cuarto en penumbras, ¿lo recuerdas?, apenas una luz ámbar, llovida, que hizo de luna tenue y dolorida entre las sombras taciturnas, lerdas. ¿Tu música? Un susurro: «¡qué me muerdas!» dicho en mi oído, dulce y poseída, como quien teme que se va la vida o la…
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