Turbia, con trazas de alcohol y un rumor de misterio al fluir, la orina cae itinerante sobre un pedregal cercano al cementerio.

¡Jo-der!, respiras aliviado; te abrochas los botones de la bragueta e intentas no pensar más de lo necesario. (más…)

Desperté y sentí las ausencias como bofetadas. El entrechocar de la loza y los cubiertos, el perfume del café borboteando en la cafetera, el rumor de las zapatillas sobre las baldosas, el crujir del pan en la tostadora y su suave olor a quemado que cada mañana ascendían hasta mi habitación como señales de humo y me envolvían como el edredón de la cama no estaban, habían desaparecido y el aire callado a mi alrededor me resultó lóbrego, desmedido, preñado de estática. (más…)

Llevaba enganchado, en el brazo derecho, un vestido largo de color morado sin mangas, con estampado de flores, forro en negro y mismo estampado en la espalda, y la etiqueta «Armani Collezioni» colgada a la cintura. (más…)

La mañana está hermosa. Veo, desde mi ventana, como el Sol pinta un verde encendido en una parte de un pino majestuoso que tengo enfrente de mis ojos.  Este verde incendiado va moviéndose conforme se deslizan los pinceles que son rayos de nuestra gran Estrella. (más…)

Los pasos resonaban por la galería, eran unos pasos cortos y rápidos; señal inequívoca de que su dueño estaba ansioso por llegar a su destino.  El hombre, de mediana estatura, bastante delgado y con una barba descuidada, ni siquiera se percataba de las estatuas que flanqueaban el largo pasillo; pues sus ojos estaban fijos en la puerta a la que se acercaba. (más…)

Lo que voy a decirte lo olvidarás en poco tiempo… ¿A quién le importa el dolor de los otros?

Eso me dijo un día y pensé que estaba acabada, que alguien que había llegado a tan triste pensamiento había perdido la esperanza y que poco podía hacer por ayudarla. (más…)

Al joven Quintín Quiñones le fastidiaba que sus amigos lo nombrasen por sus iniciales: Cucú, pero no podía evitarlo. Incontables generaciones de Quintines Quiñones habían dado lugar a aquella graciosa forma de apócope y Quintín guardaba rencor a su padre, a su abuelo y a todos sus antepasados por mantener aquel nombre absurdo y también por transmitírselo a él. Lejos estaba de imaginar que aquel nombre tan chocante habría de hacerle famoso. (más…)

Era una mañana fría. Alfonso observaba su rostro todavía dormido en el espejo del baño, que se expandía a causa de otros dos espejos a sus costados, que le devolvían dos perfiles exactos que, como guardianes de un mundo oculto, lo esperaban, reluctantes. (más…)

Olga espera en la cama. Espera. Espera. Espera. Con las sábanas hasta los ojos, agudiza el oído, repasa los sonidos de izquierda a derecha, de derecha a izquierda. Fija la mirada en el techo: no se oye nada. Cierra los ojos, los aprieta fuerte, se concentra, deja de respirar: nada de nada. (más…)

En aquella noche clara del 29 de enero del año corriente, bajo las luces de la Plaza de Bad Alhad de Rabat, un chico fue asesinado. Solimán, era su nombre. Para él esta plaza siempre fue en sus sueños, la plaza que debería visitar alguna vez durante su vida. Su mítica plaza de Rabat. (más…)

         Infiltrada en los recovecos de un cerebro, confundiéndose con decisiones intensamente vitales, le pasó desapercibida. No era como en  una enfermedad, en cuyos declives podía olerla, ni como en una depresión en la que la tristeza la delataba. (más…)

Sus ojos, envenados de ausencia, miraron por última vez al vacío. Madrid le parecía una ciudad más apacible desde esa perspectiva. Las luces de la ciudad se encendían poco a poco a su alrededor, como diminutas velas sobre el cielo tiznado de un sucio color añil. En sus manos tan solo había una botella de Jack Daniels, como único nexo de unión a la vida, mientras el peso de la tristeza coartaba su aliento: (más…)

—¡Mujer, levántate! ¡Llegó, llegó! ¡El mapa!, ¡tu tesoro! ¡Y está firmado!, sal ya, por favor, y no esperes más que me parte el alma verte hay tirada, toda perdida, ¡sal ya y búscalo! Te lo ruego… (más…)

Cuatro años atrás, en su casa, una hora antes de la presentación de su libro, que ya se presagiaba cómo un éxito de ventas, Desiree ajustaba los pliegues de su vestido ante el espejo, elegante y espectacular… Él disfrutaba su sensualidad; era su máxima, la perfección, se podría decir que la había modelado a su antojo, siendo ella su obra. Incluso decidió bautizarla con otro nombre, y Desiree le pareció perfecto… (más…)

¨No longer riding on the merry-go-round
I just had to let it go¨
John Lennon

No es coincidencia que un día como hoy se le ocurra ojear el periódico, justo en las necrológicas, y de allí como a propósito le brinque Próspero Gómez… ¡entrañable personaje de años de joda y juventud!  (más…)

Nuestra compañera y colaboradora del Canal Literatura desde el año 2000 Maite Diloy (Brisne) y el equipo de Radio Calatayud (ONDA CERO) donde colabora, han realizado una entrevista a Luisa Núñez, Directora de Canal literatura, en el programa «Vamos con los libros» con motivo de esta convocatoria del 9 Certamen de Narrativa Breve.
Pinchando en la imagen podéis acceder al audio emitido y la entrevista comienza a partir del minuto 3 aproximadamente.

Desde esta páginas nuestro agradecimiento por la difusión de esta iniciativa.

           No hay amor que esté sólo ni que acabe en la muerte.

La frase de Antonio Gala que le dedicaba Juan, en su libro, se burlaba de Blanca.

Por la ventana, el sonido de las campanas de la catedral llamaba a misa. (más…)

Sentada en el suelo de la habitación de la costura voy despegando los cromos uno a uno con sumo cuidado. La habitación de la costura es, por la noche, la habitación de mi hermano. Mi madre tras hacer la cama por la mañana, la levanta y la camufla dentro del armario. Así consigue tener más espacio para que nosotros juguemos mientras ella cose hora tras hora. A mí me fascina como esa cama desparece y se convierte en parte del armario, me parece algo casi mágico. (más…)

La oscuridad era tal que empezó a dudar si no se habría quedado ciego. Sus oídos, sin embargo, se hallaban saturados de sonidos terribles que se solapaban en una sinfonía estremecedora. Balas silbando por encima de su cabeza. Explosiones lejanas. Tableteo de ametralladoras. Gritos ahogados de dolor. (más…)

           –Pero qué he hecho…

          Se asomó por la barandilla y escudriñó la piscina rodeada de césped artificial. Una tormenta de verano en retirada había arrancado las sombrillas de sitio y, henchidas por ráfagas ocasionales de viento, boqueaban en el suelo perlado de lluvia. (más…)