Categoría: Tacones de azucar. Yolanda Saénz de Tejada

-Pasemos de nuevo al romanticismo, -me dijo él cogiéndome la mano y apretándola con sus falanges.- -¿Al romanticismo de Espronceda o al de mi boca? –le respondí traviesa. Y él, revolviéndome el pelo como a una niña, me contestó sonriendo: -Al de tus dedos… Y fue cuando yo le recité…

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-¿Por qué no te gusta que te digan que eres buena? –me preguntó aquella profesora escandalizada por mis poemas inadecuados.- -Porque ser buena no es un estado independiente, sino ocupado. –le respondí soltándome el pelo a chorros.- Y me levanté de la silla. Decidida y revuelta. Y en la pizarra,…

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La ventana nunca cierra bien. El caso es que ella tampoco quiere atascarla. El aire (ese que la demencia si sopla fuerte) limpia sus voces. las voces de él. De quién si no… Y, después de un año de ausencia cabalgando sus venas como una droga que la va matando…

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Suave. Con sus lágrimas de hielo rajando las vocales, ella le escribe (a él) la verdad más pequeña. La que nunca se dice. La que se omite por pudor o porque una vez que todos los abrazos se han ofrendado, sobra. La verdad que origina el principio de algo que…

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Dicen que él no le conviene, que desde que ella lo conoce se bebe los vientos y las mareas, los diques y los puertos, las piedras y la tierra. Dicen que ya no es la misma, que solo piensa en su piel de caramelo restregándole su dulzura. Dicen, dicen, dicen……

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Ocurre, Ocurre, Ocurre… Sucede. Claro, pero tú no lo esperas. Toda la locura te sobreviene de pronto. Es ese amor que te arrasa y que no sabes amortiguar. Que te desmadra la sangre y que te lacera de placer. Que te aplasta a lo más básico de tus neuronas para…

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La idea de salvarse la despierta. Ella duerme sobre una cama de esperanza y él hace tiempo que no duerme. El camino lleno de piedras y de espinas que se ha abierto entre sus cuerpos, comienza a ser doloroso. Así que ella se levanta de su pellejo y decide hablar…

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Ella, hoy, soy yo (otros días soy la del norte o la del sur, mi vecina que se arranca el alma, o tú). Pero hoy, soy yo. La que tiene una hija florecida de hormonas y la que vive la pasión como si estuviera recién parida. Yo, hoy, que tengo…

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