No paraba de ver pasar olivos y olivares, pero aquellos troncos sombríos que se retorcían dolorosamente bajo la escasa luz de la noche no me parecían realmente el paisaje bucólico que Lorca mimaba y alababa en su poesía.
Mis manos manchadas de sangre; fue lo primero que vi al abrir los ojos. Apenas podía respirar, mareado, desorientado, incrédulo por el milagro de seguir vivo.
A Dashel le quieren joder el himen. No es una simple suposición, se lo quieren joder, y eso es un hecho irrefutable.
Pablo salió de la oficina deshecho. Lo que le habían contado rebasaba todos los límites. Hacía algún tiempo que había observado algo extraño en la conducta de Clara.
Llega a su casa más tarde que de costumbre. El saco que cuelga del brazo lo incomoda para abrir la puerta, debe dejar el portafolio en el suelo.
“Creo que no me queda mucho tiempo. No tengo ya esperanza alguna de salvar mi cerebro casi muerto. Mi corazón se detiene lentamente, igual que el tiempo que no pasa.
