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Abrir menú de categorías 76- Terapia Musical. Por Bonsái
- 15 octubre, 2012 -
- Relatos -
- Tags : 9 Certamen de Narrativa Breve 2012, relatos, terapia
- 144 Comentarios
Pastor soñaba con la cultura oriental. Le atraían sus prácticas milenarias y desde muy joven comenzó a estudiarlas. El yoga lo atrapó y se dedicó a ello. Se trataba de una filosofía de vida. Occidente no le permitía desarrollarse en plenitud. Había pensado en viajar, pero terminó enamorándose de Lorena. Era una compañera que se dedicaba a ensartar con agujas a todo el que se prestara y no creía demasiado en nada, sólo se esforzaba por conseguir dinero. Eso sí, sexualmente lo hacía gozar como nadie. Al poco tiempo, ella quedó encinta. Pastor amaba la vida, nada mejor que sentirse, en parte, su creador. Así vivió el embarazo. Cuando estaba por nacer la criatura, se casaron.
«Se quedan como memos con los ojos cerrados, dicen que se concentran. Son unos gilipollas cayendo en el cebo de la vida rosa. Valiente cacho mierda está hecho el profe. Cómo curra el desgraciao con sus posecitas, el tongo de las clases le debe dejar buena pasta al hijo puta. Y estos cerdos pagan… son manada… mierda de manada. No están vivos, seguro que la polla se les ha muerto al nacer. No deben saber lo que es un buen polvo. ¿Podrán montarse a una tía? Cómo extraño a la Seca, pedazo puta está hecha. Con qué mierda se estará dando la cabrona. Mejor dejar eso… Al salir la muelo a palos por si me la ha dao, después arreglaremos cuentas. Tranquilo, con tal que me dejen ir de esta puta clínica… ¿No abren los ojos? ¿No se les ocurre pensar que uno de sus compas o el profe puede estar mirando cómo hacen el idiota? Y ese puto olor de los putos inciensos. Lo peor la musiquita. Relajante… ¡No me jodas! Parece que se ha roto un grifo. Me dan ganas de mear.»
—Si en verdad quieres dedicarte a impartir clases de yoga, no basta con ser un experimentado profesor. Cada vez se le da más importancia a los detalles. Tienes que acondicionar la sala de tal forma que respete los colores más apropiados según el Feng Shui. También renovar el mobiliario, el cortinado, las alfombras, los objetos decorativos y ubicarlos de manera apropiada. Además debes aromatizar el ambiente con inciensos, velas y, sobre todo, emplear terapia musical, sonidos de la naturaleza. Eso es muy importante. Diríamos que es algo así como el envoltorio de un regalo. Atraerá muchos clientes. Ya sé… sí… hay un montón de estafadores valiéndose de la ambientación y aplicando mal la técnica… lo único que importa es ser buen profesor… pero tú lo eres y si además le añades las florituras, ganarás más —le decía Lorena a su marido.
«Estos estropajos hacen todos los movimientos igualitos que él. ¡Y se sienten felices! Para eso hubieran nacido máquinas, así los manejarían sin necesidad de esforzarse. Lo único que quiero es largarme de aquí. Haré lo que haga falta. No me importa tener que sonreír, si quieren que así sea, así será.»
Cuando Patricia nació, Lorena se afanó más que nunca en adquirir dinero. Pastor quería una vida tranquila, con la menor cantidad de horas posibles dedicadas al trabajo, pero tuvo que adaptarse a las nuevas circunstancias. La sala quedó pequeña y entonces montó su propio centro. Su esposa se encargó de la decoración y ambientación. Desde el inicio el éxito resultó abrumador y la duda empezó a trabajar en forma lenta aunque persistente en el cerebro de Pastor; no sabía si las personas acudían por su buena técnica o por la parafernalia que Lorena había organizado. La incertidumbre comenzó a restarle paz.
«Otra vez con los ojos cerrados rezándole a ningún dios; si por lo menos fuera con el propósito de una oración verdadera… La Seca a veces lo hace. Esta gente ni eso… ¡Hay que joderse! Ese profesorcito me tiene los huevos llenos.»
—No te enojes conmigo. Debí haberte consultado, lo sé, ahora ya está. Presenté una solicitud en tu nombre, para un puesto dando clases de yoga en una clínica privada que rehabilita a drogadictos. Ayudarás a muchos, siempre lo has deseado, y el sueldo es muy bueno. No te preocupes por tu centro, lo tengo todo solucionado. Reubicaremos los horarios. Además, ahora que soy tu ayudante, los atonto un poco con masajes y se van tan contentos —le dijo Lorena a su esposo.
Pastor, que había soñado con una vida sosegada en oriente, terminó siendo un pluriempleado en occidente. No le importaba tanto el tener que correr de un lugar a otro, lo que le generaba ansiedad era que su mujer quisiera hacerse cargo de las personas que acudían a su salón, sólo él debía darles clases. Tenía un sentido de la responsabilidad que Lorena no compartía. En lo referente al sexo, para él, seguía siendo estupendo pese a las interrupciones de Patricia, su criatura amada. No le molestaban los llantos de la pequeña, mas Lorena se salía de sus cabales y deseaba contratar una niñera. Pastor no estaba de acuerdo, su hija debía ser criada por ellos, para algo eran sus padres. La esposa fue terminante. Le dijo que nunca había tenido vocación de esclava, que no era ninguna masoquista y que le daba dos opciones: a la pequeña se le ponía alguien que la cuidara o se le ponía alguien que la cuidara. Además necesitaba una asistenta. Pastor cedió y al hacerlo las murallas de su privacidad se vieron derrumbadas. En su propia casa debía convivir con dos seres extraños a su mundo, la niñera y la empleada doméstica. No soportaba la presencia de esas infiltradas. Con ellas en su hogar las satisfacciones sexuales crecían en Lorena, en la misma proporción que disminuían en Pastor.
«¡Este tío tiene que ser maricón! Seguro que le dan todas las noches y de mañana otro poquito. Es que no lo trago. Pero qué pose es esa… ¡Y yo tengo que repetirla! Se creerá que a todos nos gusta que nos den por el culo. A mí sólo cuando me han violado y no se la llevaron tan fácil, me defendí como un león. Pero será gilipollas, mamón. Y todos le siguen el jueguito. Bueno, yo también… Hala, hala, levanta el culo y uno, dos, tres… Cuando salga de aquí… Nadie me hace poner estas posturitas y se queda tan ancho. A que le gustaría que le metiera la polla en la boca… Sí, seguro que se la tragaba. Es que no sabe el asco que me da. ¡Cacho cabrón!»
Pese al exceso de trabajo, Pastor se sentía recompensado al saber que sus clases tenían efectos positivos en los adictos. Gran parte de ellos le expresaban gratitud. Poder ayudar a que salieran de semejante enfermedad, se convirtió en la mejor de las satisfacciones, sobre todo teniendo en cuenta los últimos tiempos, cansado y con su casa habitada por dos desconocidas, nunca encontraba el momento adecuado para hacer el amor con su esposa. En cambio Lorena, se le montaba arriba y aullaba como una loba al frotar su clítoris contra la pierna derecha de él. Ella no sentía ningún tipo de inhibición por la presencia de las otras mujeres.
«Ese capullo con su musiquita. Todo se lo podía perdonar, hasta las poses, pero esa grabación que supuestamente es un río… No sé quién pude imaginar eso como río. A un río hay que palparlo, olerlo, mojarse en él. ¡Coño! No tienen ni puta idea de lo que es un río. Son unos becerros que le siguen la corriente. Sí, le siguen la corriente, pero no la corriente del río. Los quisiera ver a estos nadando con correntada. Seguro que se ahogaban y el profesor el primero. Mucho estado físico… me gustaría que probara sus pijadas en un río.»
Lorena comenzó a protestar por no ser penetrada y, sin consultarle previamente, le había conseguido cita con un profesional. Pastor le dijo que sacara de la casa a las dos mujeres y que entonces podría tener relaciones. No debía ir a ningún sexólogo, él sabía perfectamente que la intromisión de extraños en su hogar le era insufrible. Lorena, que odiaba perder un pleito, cedió ante la necesidad sexual. Admitió que no era imprescindible una criada con cama adentro. Bastaría con que estuviera las horas en que él trabajaba. Con la niñera harían igual, pero cuando Pastor llegara tenía que prometerle que se encargaría de Patricia, ella no quería atenderla. Se pusieron de acuerdo y él, por primera vez en muchos meses, se sentía feliz. Además, para culminar ese día como especial y gratificante, asistiría a una ceremonia de despedida que se hacía en la clínica a un grupo de ex drogadictos a los que se les daría el alta, todos alumnos suyos. También sabía, aunque supuestamente era un secreto, que los propios internados le iban a realizar una fiesta sorpresa para agradecerle su entrega y ayuda.
«Así que, encima, jarana para el puto del profesor y yo aquí. Dicen que no estoy bien. Que mis estudios psicológicos no dan el perfil requerido. ¡Me cago en el perfil, coño! Claro que no estoy bien, yo necesito darme una buena dosis… Ese juez… esa mierda de juez… dijo que me incapacitaba, que no podía tomar mis decisiones, y habilitó a mis padres para que resolvieran por mí, ¡ni que fuera un niño! Ellos me metieron aquí, claro, de esa forma ya no les estorbo. ¡Qué putada! Creo que aprovecharé la fiesta que le dan al maricón. Sí, me mezclaré entre ellos con la excusa de la gratitud y veremos… Ese capullo es capaz de creerse que yo también salgo. Él sólo viene, hace sus cabriolas, saluda y se va. Tal vez el hijo de puta sea mi pase de salida.»
Pastor no regresó a su casa. Tres días más tarde, encontraron su cuerpo flotando en un río. No pudieron deducir que lo motivó a arrojarse en sus aguas, siendo que no sabía nadar.
Me gustan tres cosas de tu relato, Bonsái: 1) las palabras altisonantes al convertirse en literatura, 2) los transtornos del paciente al ser absorbidos por Pastor y 3) la frase final: «No pudieron deducir que lo motivó a arrojarse en sus aguas, siendo que no sabía nadar». Muy buen trabajo. Saludos cordiales.
Gracias por el chivatazo. Ya lo había leído, pero a mi no me pareció excepcional. Quizás no me cogió en el momento adecuado, quizás el final no me terminó de convencer (ya se que ha tenido aceptación) o quizás es que conozco un caso real de embarazo psicológico que terminó sin muertes pero con un resultado muy interesante.
Muchas gracias de todas formas, volveré a leerlo a ver si ésta vez lo disfruto.
¿Que te ha parecido la http de Dies Irae? Esa también la tengo que leer varias veces, a ver si soy capaz de aprender algo. Pásate por casa, nos tomamos algo, nos reimos del mundo y montamos una hermosa discusión literaria. Esta vez tengo vino y queso manchego. Un abrazo
La señorita Bennet:
Una alegría verte por aquí.
Te ha gustado y eso me pone contenta. Veo que he logrado lo que deseaba, crear un malo con el cual se empatizara. Y sí, el pobre Pastor a mí también me da pena. Pero no quedaba otra… Además tienes razón, jejejeje, lo bueno es que no tendrá que aguantar más a esa mujer horrorosa!!!
Un beso también para ti y,por supuesto, suerte en el certamen y en la vida.
Lennon:
Me alegra que te haya gustado mi relato. Es un aliciente para seguir con la escritura.
Mucha suerte a ti también.
Un abrazo.
¡Buenas tardes Bonsai!
Tu relato era uno de los tantos que tenía pendientes, eso me pasa por ir leyendo sin orden y sentido…
Me gustan las historias paralelas, y creo que el quinqui está muy bien conseguido (conozco a unos cuantos). Hace que pronto empatices con él, y muestra un poco la mascara que muchos tienen en la sociedad, la gran diferencia entre lo que pensamos y lo que parecemos mostrar con nuestras acciones.
También me ha dado pena Pastor, a mi me gusta mucho la cultura asiática, aunque en otro sentido completamente diferente. Pobre hombre, al menos ya no aguantará a esa mujer caprichosa…
¡Buen relato! Un beso y mucha suerte en el certamen
Aljibe:
Muchas gracias. Tomaré en cuenta tus opiniones.
Un abrazo.
!Excelente Bonsái! tu relato es muy impactante y me pareció muy bien logrado el personaje principal. !Está entre mis favoritos, sin duda! Te felicito de verdad, y también te agradezco tu gentil comentario en mi relato.
Mucha suerte para tí.
Lo que me extraña es que tardara tanto en echarlo al río…
Un buen relato, en el que los párrafos del adicto están mucho mejor elaborados y conseguidos que el resto.
Suerte!
Consejo con mucho cariño: Creo que deberías repasar las cacofonías. Por ejemplo, en el párrafo
«Bastaría con que estuviera las horas en que él trabajaba. Con la niñera harían igual, pero cuando Pastor llegara tenía que prometerle que se encargaría de Patricia, ella no quería atenderla. Se pusieron de acuerdo y él, por primera vez en muchos meses, se sentía feliz. Además, para culminar ese día como especial y gratificante, asistiría a una ceremonia de despedida que se hacía en la clínica a un grupo de ex drogadictos a los que se les daría…»
busca algún sinónimo para evitar tantas palabras terminadas en «ía»; tienes un sembrado.
Nuevo chivatazo. El número 180…no te lo pierdas. Vamos a tener que dejar la taberna para ir a un club nocturno y observar el espectaculo.
Querida Bonsái. Vengo a tu rincón para pedirte que te pases por el número 165…me ha parecido alucinante. Luego me cuentas. Un abrazo
PD: ¿como va el tema del casino postconcurso? en vuestras manos encomiendo mi espíritu, porque yo no tengo ni idéa de grupos sociales en la red…¡Dios mio ¡Que terminología!, me estais contagiando. El Señor os castigará.
Sol:
Muchas gracias por haberse tomado el tiempo de leerme. Y me alegra que le haya gustado mi relato.
Un abrazo.
Estimada Bonsái
Tiene un don especial para narrar. Me quito el sombrero ante usted, señora.
Un texto «políticamente incorrecto” que se trae lo suyo, no cualquiera está preparado para escribir así.
Aquí hay un gran escritora.
Mis más sinceras felicitaciones.
Sol
Isótopo:
Primero te agradezco por haberte tomado el tiempo para leer lo que escribí. Además veo que te ha gustado y ello me hace feliz.
Un abrazo.
Magistral la perfecta definición de unos personajes y la presencia de unas voces tan diferentes en tan pocas líneas. El contraste entre esa pretendida armonía y paz que se intentan vender y el caldo de cultivo de intereses y maldades a los que sirven de alimento.
Intuyo mucho oficio y del bueno detrás de estas líneas.
Enhorabuena,
Isótopo
Ira:
Chimenea que no falte, buena comida y bebidas espirituosas… Eso traerá de la mano a la literatura. ¿Habrá que pedirle a Asesino que haga el favor de aceptar? Creo que cederá… Con Lovecraft, casi humano, ya contamos. Maurice, pues eso, entre volcán y volcán…
Bueno, Bonsai, pues yo a una peña me apunto siempre que haya chimenea para el invierno, que no veas cómo se ha hecho notar aquí. La longaniza y el Somontano (o Cariñena, si al Asesino le gusta más, los dos me caen «a tiro piedra») corren de mi cuenta, que no se puede dar rienda al espíritu con la tripa vacía. Y unas risas de vez en cuando, que también son beneficiosas para no tomarse la literatura tan en serio que dé miedo.
Entonces falta por decir que sí el Asesino, de momento… bien. Seguro que se puede contar con él, y si me hace reír como hasta ahora y me saca los aires de Condesa, se me aguanta mejor. Con Lovecraft casi humano (nunca demasiado humanos, sino espíritus libres), ya es un comienzo. Su primo Maurice Kraft yo creo que también vendrá, aunque sea entre volcán y volcán. Si a usted le parece bien, que luego cada uno tenemos un primo o un amigo que se querrán apuntar y va a ser esto un maremagno, que decía aquél.
Quedo a su entera disposición. Incluso para barrer la peña cuando haga falta.
Ira:
Vengo de casa de Asesino y menudo cachondeo te llevas con él. Mientras Lovecraft y yo hablamos de cosas serias, de fundar una peña de escritores… vosotros estáis de boda… venga ya…
Hola Ira:
Perdona que te trate sólo de Ira, pero me sale más fácil y tú si quieres no me pongas el tilde. Justamente algo parecido me dijo Maurice. Y sí, puede que tengas razón… Es que me va meterme dentro del personaje, no es nada esquizoide, no, no llego a tanto… Se agradece el consejo. Será tomado en cuenta.
He leído relatos muy buenos, no sé qué pensará el jurado. El tuyo está entre mis preferidos.
Un abrazo.
Hola, Bonsái (siempre tengo que retroceder para poner ese acento, ¿es imprescindible?).
Aquí me acerco a tu lugar de remanso, pero me recuerda un poco al de tu yogui-fashion con hilo musical de riachuelo. No sé si desentonan mucho aquí las longanizas de mi pueblo. Más que nada pasaba a recordar qué crítica te hice, que parece que andas por ahí pidiendo guerra.
Hummm… sí, me veo algo tímida. Igual fue de mis primeros comentarios y aún no me había animado, jejé. No te dije que me gustan mucho más las partes en las que habla el malote, porque, sin necesidad de narrador que «cuente», yo descubro por mí misma qué tipo de persona es, cómo piensa, cómo vive. Sin embargo, cuando el narrador «explica» las vidas de Lorena y Pastor, queda mucho más lejano, excepto en los dos monólogos de ella. Se me ocurre (ahora, ¿eh?) que se podía hacer el ejercicio de eliminar al narrador, que cada uno tuviera su propia voz durante el relato. Se te da bien meterte en el alma del personaje.
De todos modos, como por mucho que te escudes en lo políticamente incorrecto que es tu relato, igual tu frescura deslenguada cautiva al jurado y te llevas el premio, mira a ver si vas montando esa peña que dices y luego te nombramos presidente honorario, con voz pero sin voto.
Lovecraft :
He puesto mi comentario en el espacio o casa, lo digo así de cariño, de Sacha. Espero que no se moleste, muy lejos está de mí el hacerlo. Sólo pretendo que intente comprender el punto de vista del que estamos hablando.
Reconfortantemente original. Me ha gustado mucho tu relato por ser los motivos que han mencionado más gente: por ser atrevido, honesto y no politicamente correcto. Y por el humor.
Me gusta también el tema de la importancia que tiene lo superficial en nuestra sociedad donde el envase es más importante que el contenido: «no sabía si…acudían por su buena técnica [como profesor]o por la parafernalia…»
Si te interesa mi opinión sobre el artículo de Lovecraft, pasate por La vieja bodega y traete el jamón y el pan. Te lo agradeceré porque tengo hambre a estas horas. Un abrazo.
Hola Bonsai:
Creo que mi respuesta en el relato de Sacha viene al pelo con lo que comentas.
Gracias por la tuya
Ganímedes:
Muchas gracias por comentar mi relato. En cuanto al final yo lo sigo viendo bien. He de decirte que, contigo, son dos los que me dicen lo de la última frase. Las críticas son siempre muy bien venidas. Trataré de revisarlo. Aunque a mí me parece el desenlace más real, lejos de ser el que tendría que producirse en un mecanismo social adecuado, tomemos en cuenta dos hechos: Lorena es una mujer superficial a la que no le importa casi nada su esposo ni su hija, sólo piensa en ella. No la veo molestándose ante las autoridades para reclamar justicia. Por otro lado, con la cantidad de casos que tienen las autoridades… si la familia no insiste…
En cuanto a lo que dices de que tiene una niña pequeña, sí, es cierto, pero esa niña es un bebé que no puede reclamar ante la ley por su padre.
De cualquier forma lo miraré, lo estudiaré y trabajaré sobre ello. Las críticas son fundamentales para aprender a escribir.
Muchísimas gracias y suerte en el certamen.
Un abrazo.
No, si lo del amigo-a está claro. Parece que el problema surge cuando no has pedido la opinión…es que hay gente muy picajosa por ahí. Cuando quieras pasate por mi rincón y además del Rivera te invito a un maldito Cariñena que se apodere de nosotros.
Muchas gracias Boa. Tu relato es bueno, suerte y un abrazo.
Bonsái, ya estoy por aquí. Me ha gustado mucho tu relato y la forma en la que está escrita. Los personajes y sus aptitudes, para mí creíbles por completo. Esos intercalados me han provocado tener las orejas tiesas hasta el final del relato. Pero, para mí, tu relato queda perfecto si quitas la última frase. » No pudieron deducir que lo motivó a arrojarse en sus aguas, siendo que no sabía nadar.»; «arrojarse» entonces es suicidarse. No me parece creíble que se quede así la cosa, sobre todo teniendo una mujer, un chiquillo, y un alumno internado y drogadicto que, entiendo, se escapó.
Escribes muy bien. Mucha suerte en el certamen y fuera de él. Un abrazo fuerte.
Un texto arriesgado, de los que me gusta leer. Suerte vecino.
Lovecraft y Asesino:
Un artículo muy interesante. Hay cada garabato por ahí… Los amigos de verdad, esos con los que podemos discutir y después todo está bien, tienen la obligación moral de decirnos cuando estamos desvariando, dejándonos llevar por lugares comunes… Lo que escribimos sale de nuestro cerebro y a él le gusta disfrutar, como goloso que es, de lo bien que hizo todo y muchas veces no es así. Ahí tienen que entrar los lectores amigos y decirnos la verdad. Sí duele que duela. La única forma de aprender es con una crítica dura. ¿Hay algo peor que pasar la mano por el hombro cuando la narrativa no lo merece? Hablo por mi propia experiencia. Le debo mucho a una amiga que me destrozó con sus opiniones en una ocasión. Ahora lo sigue haciendo y yo a ella. El tiempo me enseñó que esa es la mejor escuela.
Son muy buenos vuestros aportes, sí, muy buenos.
Me pareció muy pertinente este artículo y quise compartirlo con vosotros:
http://rescepto.wordpress.com/2008/03/23/garabatos/
¡Hummm, que rica! cervecita helada, en jarra fría, con la espuma contolada…vale, luego te pasas por mi rincon y abrimos una botella de buen vino, lo dejamos orear y brindamos por el buen rollo.
¡Bienvenido al club! (círculo, peña, sociedad, asociación, casino, cenáculo,corrillo, ateneo, tertulia) Lo dicho, Lovecraft está haciendo de mi un monstruo.
El asesino de Morfeo y Lovecraft:
Qué risa!!! De verdad… Ha sido muy gracioso. He pasado un buen rato junto a vosotros y riéndome de mi error. Empalizando, bueno… ya que iba de asesinos…. Jejejejej. Debió ser empatizando. El caso es que me he divertido con vosotros. Estáis invitados a pasaros por aquí cuando os guste y os recibiré con unas cervezas!!!
Abrazos.
Maurice Kraft:
Veo que has leído a conciencia mi relato, lo cual te lo agradezco profundamente. Algunas de tus observaciones las tendré en cuenta. Me refiero a lo de suprimir “—dijo la esposa…” Tal vez quede mejor, no lo sé, ya lo pensaré. En cuanto a la frase que mencionas: “si por lo menos fuera con el propósito de una oración verdadera” para mí está correcto. Te explicaré el motivo: en la mayoría de humanos existe la tendencia a aferrase a un dios en forma directa o indirecta. Muchos dicen no creer, pero agradecen que oren por ellos. En el caso del drogadicto, hay una variación de su diálogo interior, sí, en ese momento muestra respeto, el respeto que puede merecerle un dios, por eso el cambio tan rotundo en la forma de expresarse, pasado ese instante… pues vuelve a lo anterior.
No he tirado a nadie al río, no, ni pienso hacerlo, jejeje… En cuanto a si he tenido experiencia con algún drogadicto en el tema de rehabilitación… prefiero guardarlo para mí.
He pretendido tocar el punto específico de lo impropio que es la internación obligatoria de un adicto. No sólo no sirve si no que también perjudica. El adicto debe ir por voluntad propia.
Muchísimas gracias por tus aportaciones, tienen gran valor para mí.
Un abrazo.
Sacha:
Primero gracias por leer mi relato. Ese es el punto, que me lean. Pero ahora te haré una pregunta o dos:
¿Has conocido los pensamientos de muchos drogadictos encerrados contra su voluntad en un centro de rehabilitación? Si es así no dirá nada, pero si no has estado adentro de sus cerebros: ¿Cómo saber si esos pensamientos son excesivos?
La presión acumulada termina con el asesinato de quien deseaba ayudarlo dentro de las limitaciones del caso, claro.
Te agradezco mucho tus sugerencias. Los diferentes puntos de vista siempre nos enriquecen y nos ayudan a escribir mejor. De verdad, Gracias.
Un abrazo.
¡Por Dios, Lovecraft….lo de Lázaro Carreter tiene un pase, pero lo de Punset, haztelo mirar!
Espero que, como yo, estés disfrutando de la lectura de los compañeros. Hay cosa increibles…
¡Que el Señor nos coja «confesaos»!
Lorena y Pastor, esquemáticos; por contra, el drogadicto (nunuca diré drogata), pintado con brocha gorda, excesivo.
Lo demás es lo de menos.
Suerte.
A mi también me pasa Asesino. A veces me veo poseído por el espíritu de Lázaro Carreter y no dejo títere con cabeza. Otras es el espíritu de Punset el que me posee, pero entonces me pierdo en divagaciones sobre el universo y bla, bla, bla (pronúnciese con voz engolada)
¡No puedo evitarlo, el espíritu de Lovecraft y del abuelo me está poseyendo!… ¡ni caso! he conseguido empalizar tu mensaje, ayudado por tu asesino, con unas estacas bien gordas para protegerme del espíritu corrector. Un abrazo
Por lo que leo en los comentarios, me parece que no soy el primero cuyo personaje favorito es el quinqui, ¿no? Creo que está dibujado con maestría a partir de sus reflexiones durante la terapia. Supongo que hay gente capaz de escribir estas cosas de un tirón, como si fuera un pianista tocando a Chopin, pero no es mi caso. Para conseguir que un diálogo o, en este caso, un monólogo interior, suene natural, le doy muchísimas vueltas y corrijo un montón de veces. No sé si a ti te pasará lo mismo, pero en cualquier caso se aprecia el resultado. En ese sentido, sólo hay una frase que encuentro un poco rara: cuando el chico piensa eso de ‘si por lo menos fuera con el propósito de una oración verdadera’. No me cuadra en la forma de hablar/pensar de alguien que, diez palabras después, dice ‘Este profesorcito me tiene los huevos llenos’.
El resto del relato también me parece muy atractivo. La separación en párrafos con tres puntos de vista distintos lo hace muy dinámico. A este respecto, yo le quitaría las acotaciones que hay al final de dos párrafos (‘–le decía Lorena a su marido’, y ‘–le dijo Lorena a su esposo’), porque rompen un poco el ritmo y creo que no son necesarias. Cuando te has leído todo el párrafo está claro quienes son el emisor y el receptor del discurso.
Por último, decirte que coincido en lo que decía Agatha: es un relato muy valiente tanto por el lenguaje que usas como por el contenido. El tema que has escogido me ha resultado muy curioso por lo específico. ¿Es que has tenido alguna experiencia con terapias de este tipo? Como profesor o alumno de los sumisos, me refiero… No te veo tirando a nadie al río…
Enhorabuena y mucha suerte
Mau
Avril y El asesino de Morfeo:
Muchas gracias por leer mi relato.
Las dos causas principales por las que escribimos son: la necesidad de desahogo y para que nos lean. Vosotros me habéis leído y comprendéis el mensaje empalizando con el “asesino” y sintiendo pena por Pastor, su propósito era bueno… no merecía ese final.
Y sigamos escribiendo.
Abrazos para los dos.
Bonsái, a mí si me ha llegado el mensaje del drogata refunfuñón y agresivo (me encanta ese personaje)al que le gustaría estar con La Seca en vez de estar oliendo «ese puto olor de ese puto incienso» con fondo musical.
Se que no es políticamente correcto, que el pobrecito Pastor le echa buena voluntad, que se está ganando el cielo del Dios al que le reza La Seca por aguantar a la «encantadora» Lorena, que no merecía un final así…pero los asesinos nos comprendemos.
«Un río hay que palparlo, olerlo, mojarse en el. ¡Coño! no tienen ni puta idea de lo que es un río»
A los asesinos no nos entienden, somos buenos chavales con ganas de enseñar.
Fuera de bromas…( a veces me paso y el personal no me entiende), me ha gustado mucho tu relato, pero mucho y te deseo «mucha» suerte también. Un abrazo
Destapas chanchullo del «buenismo», las florecillas, la musicalidad del agua corriendo por los riachuelos y todo eso que ha traído el aburrimiento social. No me extraña que el supuesto asesino no comprenda todo eso, porque parece que él no ha tenido tiempo de aburrirse en su vida. Todo ésto lo reflejas muy bien y consigues un relato sólido. Para pensar.
Gracias por comentar mi relato, y ganemos o no ¿que más da? Escribiéndolos nos hemos librado un rato del aburrimiento y de la «Angustia vital» que decían los existencialistas.
Suerte
Les agradezco a Dies Irae, yaguareté y Hóskar-wild is back por la lectura de mi relato:
Sé que el cuento no es políticamente correcto y no ganará ningún concurso. Sólo trato de mostrar lo inútil que resulta internar a un adicto en contra de su voluntad. Y que una vez más se note que lo socialmente aceptado no es tan bueno. Que la sociedad tiene muchas idas y vueltas. Lo socialmente correcto nunca es tan correcto y muchas veces está muy distante de serlo. Me he desdoblado en el personaje del “bueno” “la egoísta” y el “malo”. Creo haberlo logrado y es un ejercicio liberador.
Hóskar puede que tengas razón y una buena sesión de heavy hubiera variado el desenlace.
Abrazos a los tres.
Es lo que tiene tanta música de flauta travesera,ríos fluyendo y sonidos del bosque de Blancanieves y los seis enanitos (hasta ahí han llegado los recortes). Si hubieran probado con una buena sesión de heavy el desenlace podría haber sido distinto. Suerte.
El autor de este relato nos introduce en dos mundos opuestos, en los que víctima y victimario no son siempre los que parecen. Escritos los diálogos en un lenguaje real, que enfatiza las dos historias paralelas. Muy bien, me ha gustado.
La musicoterapia parece que no siempre consigue los efectos buscados, como bien demuestra Bonsái en este relato.
Casi me fiaría yo más para una terapia de quien es capaz de, tan literariamente, desdoblarse en un texto con ese desparpajo. Enhorabuena por un relato atrevido que huye de lo políticamente correcto tanto en su desarrollo como en su desenlace y consigue (al menos conmigo) que, decididamente, empatice más con «el malo» del cuento.
Muchas gracias Lovecraft por leer mi relato. Estoy alegre de que lo hayas encontrado interesante. En cuanto al final, claro que lo arrojaron al agua, pero el motivo de que nadie se lo plantee para mí es una pieza más de la característica de los personajes. La esposa es demasiado egoísta, no se molestará mucho en insistir en el porqué ante las autoridades y en cuanto a las investigaciones que dichas autoridades realizan siempre hay demasiados casos a resolver, si nadie se interesa por la victima…
Un abrazo.
Interesante triángulo de personajes. Entre la egoista y superflua de Lorena, el peligroso e iracundo drogadicto y el ingenuo de Pástor, el triángulo al final se rompió por donde se tenía que romper por el vértice más débil. La frase final no me convence: ¿porqué debía presuponerse que se arrojó a las aguas? ¿Nadie se plantea la posibilidad de que lo arrojaran, como así fue?
Zorte
Agatha:
Muchas gracias por tu comentario. Por ahora no he leído los relatos del certamen, pero en breve lo haré e iré dejando mis opiniones.
Un abrazo.
Un texto muy valiente, Bonsay. Enhorabuena y mucha suerte en el certamen. Se puede oler el ambiente, y apreciar el enfrentamiento de las almas sin juicio, con las distraídas almas serenas.
Lo dicho, mucha suerte.