Relato descalificado por incumplir la norma nº 3 de las bases del certamen:

“3. Los trabajos presentados deberán ser originales e inéditos (incluido Internet) y no presentados ni premiados en otros concursos. Cualquier comprobación en este sentido será motivo de descalificación automática.”

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Carlos le llamó «boquerón» y era justo que él le pusiera el nombre que quisiera pues, al fin y al cabo, él lo había encontrado. Carlos era mi hermano mayor, luego le seguían Daniel, Eduardo y finalmente yo. Según nos contó se lo había encontrado medio ahogado en un charco en la carretera, un socavón del asfalto anegado por la lluvia. Lo sacó del charco y como no supo qué hacer con él se lo guardó en el bolsillo del abrigo. (más…)

El día era luminoso, maldita sea; el sol había salido detrás del castillo, como siempre, la gente trajinaba camino a la plaza, como siempre, la carnicería de enfrente había abierto sus puertas y olía a primavera. Juan miraba a través de la ventana, tras los cristales sucios y no entendía por qué todo seguía como si nada hubiera ocurrido.

El hombre esbozó una media sonrisa mientras se calaba aún más el viejo gorro que tapaba un pelo rubio y reseco. Era alto y enjuto, levemente encorvado y, en otros tiempos, debía haber sido atractivo. Pero eso era algo que a Juan le importaba muy poco. (más…)

Viena, 12 de julio de 2012.

Estoy en el mas antiguo café de esta ciudad con un café y  un croissant sobre mi mesa. Mi sueño se realiza. Huelo el aroma de este café. Cierro los ojos y un cierto aturdimiento comienza a invadirme. ¿Qué hay en este café? Abro los ojos. ¿Dónde estoy? El sitio parece el mismo pero, ¿qué hacen estas personas vestidas a la antigua? Mi café sigue aquí y también el croissant. (más…)

     Se acercaba demasiado la fecha de inicio de mis vacaciones, quería irme de viaje al extranjero unos días, pero no terminaba por decidir el destino.

     Hasta entonces, siempre había desechado de mi baraja aquellos lugares en los que ya había estado alguna vez, sin embargo, por alguna extraña razón, diez años después sentía la necesidad de volver a Roma. (más…)

Uno de los viveros narrativos más recurrentes es la mili. Un disparate embutido a contrapelo en la vida de los cuerdos.

¿Qué españolito entre la cuarentena y el siglo no contaría como verdugo, víctima o testigo, alguna burrada ocurrida alrededor de un macuto?

Hasta la jornada en la que sortearon los destinos, el Señor no me había bendecido con unos pies de pato, una pierna de pino, o un ojo de Swarovsky. Cual oráculo de Delfos, un bombo decretó que me uniese al grupo de inocentes que compondría la cuarta promoción del setenta y cinco en la Marina de Guerra Española. (más…)

La familia de Javier había organizado una cena para celebrar el gran acontecimiento esperado hacía tanto tiempo por todos los cercanos a él: luego de tres meses de cesantía, por fin había sido contratado en una empresa de renombre.

El padre había traído dos champañas y un vino tinto añejo; la hermana con su pareja compraron zapallos italianos los que junto a la madre rellenaron con carne picada de vacuno, aderezada con ají color y un poco de sal. Dos amigos de Javier habían sido invitados: Felipe, un ingeniero agrónomo que había viajado ya a sus jóvenes veintiséis años, por la mitad de Europa, y Daniel quien hacía de operario en una fábrica de cecinas. No ganaba tanto dinero como Felipe, pero estaba feliz en su trabajo. Además, debía alimentar a dos pequeños, una niña y un niño de dos y tres años respectivamente. (más…)

Lo reconocí apenas entró por la puerta, a pesar de que no podía verle más que de forma fragmentaria. Me miró de soslayo un instante, lo justo para darse cuenta de que ya tenía un competidor. Tal vez por eso se sentó en el otro extremo de la habitación y, aunque trataba de disimularlo, también estaba pendiente de mí, como yo de él, y empezó a estudiar mis movimientos, mi aspecto, mi comportamiento. Incluso noté un cierto gesto de preocupación en su rostro, motivado sin duda por el hecho de no haber madrugado lo suficiente como para llegar el primero. (más…)

         No fue una fiesta más, una de tantas. En aquella ocasión, la iniciativa del ágape surgió de la curiosidad por saber cómo era posible que Aniceto Trujano hubiese llegado a cumplir ciento cuarenta años de edad. El acontecimiento traspasó fronteras y continentes, pese a celebrarse en una pequeña y humilde aldea de la sierra norte de Oaxaca, ajena desde el principio de los tiempos a la modernidad y la opulencia. Hasta allí llegaron gentes de remotos lugares y distintas culturas, atraídas por el anhelado secreto de la inmortalidad que parecía haberse encarnado en la figura aún lozana y fresca del único descendiente vivo de aquel famoso arriero y caudillo mexicano. (más…)

En la escena no hay lluvia, no hay carteles de neón reflejados en  charcos, no hay ningún tipo de niebla ni tampoco un par de amantes bajo un paraguas negro, porque son de otra historia.

En su lugar hay una chica que cae de un coche oscuro, semidesnuda y oliendo a semen. La pareja de amantes que no existe, corre hacia la chica, la cubren bajo el paraguas  y tratan de levantarla pero encuentran que bajo su cuerpo hay una alfombra de sangre ¿Qué coño es esto? La pareja que no existe se pregunta quién es esa chica, ese error imposible en su mundo de neón. (más…)

Antonio sintió sus octogenarias piernas doloridas, el paseo lo había dejado exhausto pero no renunciaría a él mientras el dolor siguiera siendo dolor y no incapacidad. Allí estaba, llamando a la misma puerta y a la misma hora que venía haciéndolo durante los últimos… ¿tres años? Tal vez, ya había perdido la cuenta, a su edad el reloj aún conservaba la misma esfera pero las agujas no giraban al mismo ritmo. (más…)

¡Pinte ese cuadro galán! retumbó como un estruendo la voz del canillita, mientras se recostaba a unos treinta centímetros casi sobre el codo de la barra, desecho por tintos y algunas que otras alquimias del alcohol. Emanaba ese hedor como de nafta de botellas por los más de mil poros distribuidos debajo de su ropaje. Las cotorras, esas vecinas liberales se habían ido de viaje, mientras un par de garufas aceleraban la bailanta. (más…)

“Ya han transcurrido trece días desde el último crimen del asesino del bisturí; la policía sigue varias pistas y asegura que su captura es sólo cuestión de tiempo.

Desde Murcia, informó para Radio Maravilla, Javier Uruñuela.” (más…)

Roncero Tostones escucha diferentes críticas e incomoda y sulfura pero a la vez apacigua, guarda silencio, se adentra en los recuerdos y adormece. Poquito a poco, sin embargo, empieza a desperezar, a soñar despierto y a fraguar y reproducir la conversación que tiempo atrás escuchara en boca de diferentes protagonistas locales: vecinos y conciudadanos. (más…)

         Tantos años tenía la abuela que ya todos nos habíamos olvidado de contarlos. Incluso ella. Bueno, igual ella no, pero lo disimulaba muy bien.

         Siempre había sido una mujer menuda, pero ahora parecía que cada estación venía a verla una noche sin estrellas, la mordía y le quitaba algún centímetro. (más…)

       La imagen que Plácido proyectaba en la soledad de la noche era, cuando menos, inquietante: botas y calzoncillos como único atavío, la porra colgando de la mano derecha, las piernas afianzadas en posición de ataque y quieto, como estatua de mármol, cual eje sobre el que giraran los vapores miasmáticos de todo el recinto. Los treinta grados de temperatura y el ochenta por ciento de humedad que reinaban en la granja de engorde hacían que sudara copiosamente, como si el recipiente de su cuerpo, cargado en exceso de caldo bilioso, abriera válvulas para regular el flujo. (más…)

Relato fuera de concurso por petición del autor.

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     Franz Kafka es un hombrecillo espigado, no muy alto, enjuto, con cara de niño y orejas de soplillo. Es reservado, elegante, pulcro, educado.

      Está ingresado aquí porque su cuerpo es pasto de la tuberculosis. No es casualidad. Este lugar tiene fama de milagroso. Pero, si he de serles sincero, Franz Kafka lo tiene realmente mal. Los he visto ingresar en este sanatorio con síntomas más leves que los suyos y han terminado durmiendo con la sábana sobre la cabeza. Espero equivocarme, pero temo que la suerte ya está echada. Sólo es cuestión de tiempo. (más…)

1.

Cuando, por fin, pudimos entrar en el piso, encontramos a los dos acusados sentados en el sofá del salón, mirando cómo se desangraba la anciana. Se intentó la reanimación, pero ya estaba muerta. Ambos tenían manchas de sangre, de modo que los cacheamos y los detuvimos de inmediato. Óscar Girón, el que llevaba la navaja en el bolsillo, no abrió la boca en ningún momento, pero Carlos Seco, ante el desafortunado comentario de uno de los agentes, que dijo algo así como “Vaya par de imbéciles, matar a una vieja y quedarse a contemplar el espectáculo”, dijo esto: “Es que salió cara. Si hubiera salido cruz, nos habríamos ido”. (más…)

  Relato descalificado por incumplir la norma nº 3 de las bases del certamen:

«3. Los trabajos presentados deberán ser originales e inéditos (incluido Internet) y no presentados ni premiados en otros concursos. Cualquier comprobación en este sentido será motivo de descalificación automática.»

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