Su hija insiste a todas horas.

          —¡Padre, usted se está haciendo mayor! Además, desde que murió madre ya no se vale como antes. (más…)

El hombre que tengo frente a mí subió al tren un minuto antes de la partida. A paso inseguro avanzó por el estrecho pasillo en busca del sitio que indicaba el pasaje que en una de sus manos estrujaba. Al hallarlo no pudo contener un suspiro reconfortante y sonrió, con infantil disimulo, como si temiera que pudiera reprenderlo por su alarmante tardanza. (más…)

            Antes siquiera de abrir los ojos, supe que me hallaba en el trance de despertar cuando tuve conciencia del insoportable dolor de cabeza cuyos efectos me acompañarían el resto del día. Nunca había aguantado la bebida, y los efluvios que llegaban hasta mi nariz hacían evidente que se fundamentaba en ella la causa de lo que podía calificar de resaca, sin temor a equivocarme. El empalagoso sabor que impregnaba mi lengua, que sentía pastosa en mi boca, no decía lo contrario. (más…)

        Elena cerró los ojos y respiró con fuerza el aire salado que flotaba a su alrededor. Con cada bocanada, la sensación de libertad embargaba su ser y se evaporaba la tensión acumulada los últimos meses. (más…)

–          ¿Me está diciendo que mi hijo va a morirse?

El médico asiente con la cabeza, y entonces él se vuelve loco. Grita y coge al otro por las solapas de la bata. Le exige que salve a su hijo, le reprocha que se quede ahí quieto sin hacer nada, le insulta en la cara. A su espalda, ella le pide entre lágrimas que pare. (más…)

Las casualidades a veces son burlas del destino

Era alta y delgada; lo contrario que tu madre, que era gorda y bajita. Te enamoraste de ella no más verla. Te miraste en el fondo de sus ojos mientras bailabais muy pegaditos y en silencio. (más…)

            ¿Alguien sabe con absoluta certeza qué pasa cuando uno se va de este mundo?

            Florinda estaba más que segura. Desde siempre, y ahora de mayor, de bastante mayor, no le cabía la menor duda: ella tenía un sitio reservado en el Paraíso. No podía ser de otra manera, lo había oído tantas veces y a tantas personas distintas… (más…)

            Te tiraste más de una hora buscando el regalo de aniversario de tu esposa en la feria de artesanía. Tenía que ser algo especial, tan especial que a lo peor ni siquiera lo encontrabas. Pero al menos la muestra te garantizaba una cosa: «No hay dos piezas exactamente iguales», como te aseguró el ceramista, abarcando con un amplio ademán y mirada orgullosa el conjunto de las obras expuestas en su stand, hijas todas ellas de la habilidad de sus manos, de su ilusión y de su ingenio. (más…)

            Es bien cierto que no existe una verdad absoluta y que en todo suceso puede haber más de una versión. La percepción de unos mismos hechos puede ser muy distinta en función de quién o de cómo se vivan. (más…)

            El día que se cansó, el hombre se marchó despacio por la vereda, sin hacer ruido, sin contener las lágrimas. Echó un último vistazo a lo que había sido su vida, masticó con amargura lo que guardaba el corazón de aquel fracaso y palpó la mochila que cargaba al hombro, donde atesoraba la tolerancia, la libertad y el respeto que ya nadie compartía. (más…)

Cuando Calado despertó, la cama en la que resucitaba parecía un intestino grueso. Se sintió deglutido y altrapado en las entrañas de un entramado de sábanas, mantas y almohadas húmedas y anudadas, como un alimento que no se termina de digerir. (más…)

      Su hogar olía a limpio, a desayuno con café y pan tostado, a bata guateada y zapatillas de paño, a lejía perfumada, a cera y parquet, a ambientador de limón en el baño,  y sobre todo a televisión recalentada: recalentada de culebrones, de insultos y morbo, de corazones desgraciados y famosos desconocidos, de pechos artificiales y torsos horteras. Quizá algo de fútbol si juega España. (más…)

Endo deslizó la cuchilla suavemente sobre su piel. El paso del acero era firme y cortaba cada pelo que atropellaba en su camino. Como si fuese una máquina devastadora que talaba sin compasión una selva del Amazonas. Terminó y se miró al espejo. Tenía la piel blanca como la nata y brillante como el metal. (más…)

Hace tan sólo unos meses Óscar era un hombre al borde del precipicio. A sus treinta y seis años se veía en la obligación de tomar una decisión: o se casaba, o debía terminar con Alicia. (más…)

Nací en Buenos Aires.

(Punto y aparte. Que resuene una décima de segundo en la mente del lector aún escéptico el dato identitario, porque emerger a la vida en esta ciudad, define.) (más…)

Escuchaba abajo los ronquidos del viejo y encorvado George. Bueno, en realidad era tío Jorge, pero él le llamaba así, tenía la cabeza llena de literatura gótica. (más…)

El día sábado 12 de noviembre del año 2011 descubrí que Menarca llegó a mi vida. Exactamente seis días después de mi cumpleaños número 11.

La tarde de ese día trágico,  llegué a mi casa igual que todos los sábados desde que hago el curso sabatino de inglés en el instituto Colombo – Americano. (más…)

            El censor leyó deprisa las últimas páginas del libro. Sus ojos pasaban fugaces sobre las líneas como si fuesen los potentes focos de la policía buscando a un fugitivo en la oscuridad. De repente, casi sin darse cuenta, su mirada se precipitó hacia el abismo blanco de la página. Había acabado de leer la novela. Decepcionado, cerró el libro con violencia. (más…)

«—Uno —añadió una barbaridad—, uno —repitió— es una porquería sin remedio. Está uno aquí peor que una piedra para que esa gente…»

            —Ignacio Aldecoa, La urraca cruza la carretera (más…)

El ruido producido por el golpe de la paloma contra el cristal de la ventana del  edi­ficio paralizó al viejo en medio de la calle. Llevaba en su oreja izquierda un audífono, que el médico le acababa de poner. (más…)