Camus nos plantea el suicidio en El mito de Sísifo, como metáfora del esfuerzo inútil e incesante del hombre ante el valor de la vida; sin embargo, esa aparente derrota ante el mundo y ante sí mismo no le lleva al hombre en la mayoría de la ocasiones a afrontar el…
«Con frases pensamos, especulamos, calculamos, imaginamos. Con frases declaramos nuestro amor, declaramos la guerra, prestamos juramento. Con frases afirmamos nuestro ser.» El bolígrafo está roído por el extremo. Revuelvo dentro del bolso, aunque sea un rotulador servirá, me niego a que una erupción de saliva de siete leches, por…
La autora mexicana Guadalupe Nettel, con la novela Después del invierno, ganó este lunes el XXXII Premio Herralde de Novela, uno de los más importantes de la literatura hispanoamericana, que concede la Editorial Anagrama y está dotado con 18.000 euros. Según explicó el editor Jorge Herralde, el libro ganador «es…
Tras numerosas reflexiones, y algunos escritos al hilo de estas que he ido publicando en diversas entradas de este blog o que he vertido en artículos, conferencias y entrevistas, he llegado a la conclusión de que –aparte de las razones obvias y las nunca bien ponderadas– me gusta tanto…
Mi espejo y yo nos llevamos cada vez peor. El pleito viene por su denodada afición por el engaño. De un tiempo a esta parte la ha tomado conmigo. Le tengo tanto temor que, cuando necesito mirarme en él, entro en su campo de visión poco a poco para no…
Hombres aguardan en la sala de espera de tu corazón. Tu tiempo es largo, su paciencia infinita. A veces, tan larga como toda una vida. Leen revistas y periódicos atrasados. Se acompañan de grandes libros donde portan su abultado currículum de amantes. Y tú me has colado, me has hecho…
Retazos Hoy me apetece pensar en ti como si fuera cierto que me esperas hoy que mi fe me ha salvado, nuevamente, fórmula magistral sin apellidos, te quiero recordar vacilando al final, huérfana… pero te veo bailando en nuestra playa con la mirada puesta en mi babeo y…
Nadie se explica cómo María pudo hacer aquello. También es verdad que en los pueblos pequeños, donde nunca pasa nada, no es extraña esa costumbre; incluso hasta dejan la puerta abierta. ¿Pero María? ¡Qué raro! Siempre que hablaba de su hija la llamaba «la niña de sus ojos», y…
La lluvia del otoño hizo crecer un mínimo jardín entre las tejas. Antes de que se agote le da un nuevo respiro. Vivir no es imposible. Hay milagros pequeños: la vida es uno de ellos. Dies Irae
No me llaméis poeta; me resulta molesto, sé cuáles son mis límites para hablaros del mundo; en recursos y giros nunca abundé, ni abundo, incluso algunas veces ni yo sé lo que he puesto. . No me llaméis poeta… soy algo más modesto: soñador de mareas, de vivir…
Canal Literatura,Premio "CHAMÁN" 2014
