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237- Los ojos viejos. Por Tatu

Es un equilibrio delicado, frágil como el cristal más fino. Es como caminar en el borde ínfimo que separa lo que está muy bien de lo que está muy mal, sin que haya nada en el medio.

Es donde se acaban las opciones y por eso hay que armar alguna con fragmentos de sueños.

A veces es posible mirar hacia atrás y escuchar a las casuarinas relacionarse con el viento de ese modo tan íntimo. Pero escuchar o no escuchar depende del vértigo de los oídos sordos.

Justo ahí nos habían congregado. Donde nada existe y, si existe, ya no importa.

La escalera de mármol blanco nos saludaba solemne por última vez.

Al llegar, sentimos que el dolor en persona golpeaba a la puerta con la intensidad de un titán. El daño ya estaba hecho, sólo había que darle paso.

La habitación estaba llena de murmullos opacos, volando como moscas sin posarse en ningún lado.

En un segundo, aquel dolor se convirtió en un tipo de lesión para la cual no existe analgesia ni tregua. Una vez que entró, atravesó el pecho, lo partió en pedazos y salió por donde pudo. Entonces estallaron los vidrios y todo quedó inundado.

Y de los ojos viejos nacía un río. Llevaba toda aquella tristeza por su cauce bifurcado en la llanura de las mejillas hasta caer al valle profundo de los labios. Y desaparecía.

Qué tarde se había hecho tan temprano.

Un cura comedido, para empeorarlo todo, pronunció su irracional conjunto de recomendaciones y consuelos. Despertó, sin darse cuenta, a los demonios ocultos bajo la alfombra, que salieron desenfrenados para chocarse contra el vidrio de las ventanas cerradas. Les abrí para que pudieran salir y se coló una brisa tibia que traía los resabios del día.

Quinquela navegaba en su astillero rumbo a un horizonte de fuego.

Roto por fin el equilibrio, la casa vieja exhaló un nombre que sólo yo escuché. Las habitaciones se humedecieron con vapores de silencio, se resquebrajaron los revoques, se desmoronaron los techos y se hundieron los cimientos.

Las casas no se derrumban de antiguas, se derrumban de solas.

Ni una broma para decir, de tantas y tantas dichas.

Las manos mágicas tan quietas, tan lejos del piano dormido.

Un guiño de ojo para espiar los últimos instantes del desmoronamiento.

Entonces fue cuando pensé que no importa dónde suceda. En las ciudades más grandes del mundo o en las pequeñas chacras olvidadas del interior, las casas no se derrumban de antiguas, se derrumban de solas.

Y nosotros también.

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11 Comentarios a “237- Los ojos viejos. Por Tatu”

  1. Metafastro dice:

    Me parece extraordinario. Haces algo que a mi me gusta mucho, crear imágenes. Tu y yo tenemos mucho de qué hablar. Soledad, melancolía, muerte, evocación, transgresión…
    Mucha suerte amigo, te lo mereces.

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  2. Dies Irae dice:

    Y otra sorpresa entre los finalistas. Enhorabuena, Tatu.

    A mí me dejó “noqueada” tu ¿relato?, aún no sé si para bien o para mal. “Las casas no se derrumban de antiguas, se derrumban de solas.” Los lectores, a veces, también.

    Suerte en la gran final.

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  3. Bonsái dice:

    Te felicito estás entre los finalistas!!!
    Un abrazo!

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  4. Hóskar-wild is back dice:

    Mi más sincera felicitación por estar entre los finalistas. Aún dará mucho que hablar, no lo dudes. Suerte.

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  5. leforeverdelamari dice:

    Hola Tatu, si no lo sabes yo te lo digo, has dado con la más torpe haciendo comentarios.Espero no deslucir tu relato.Pienso que es un relato íntimo, como escrito hacía dentro y con pinceladas, nunca mejor dicho.Yo dejo al Poe y me voy por caminos más complicados aún, espero no haya errado buscando en la enciclopedia.jejejej

    “Cuanto hice y cuanto conseguí, a mi barrio se lo debo. De ahí el impulso irrefrenable que inspiró mis fundaciones. Por eso mis donaciones no las considero tales, sino como
    devoluciones. Le devolví a mi barrio buena parte de lo que él me hizo ganar con el arte”.

    Le dije torpe, pero soy bastante curiosa también y esa frase…
    ” Las manos mágicas tan quietas, tan lejos del piano dormido” me marcó un camino que me llevó a un pintor.

    Venga dígame algooo!! jeje

    Suerte

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  6. Lovecraft dice:

    Suerte

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  7. Bonsái dice:

    Tatu:

    Te he dejado mi voto y con sus diez estrellas. No merece menos tu relato.

    Abrazo.

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  8. Bonsái dice:

    Tatu:

    Un texto exquisito. Se deja degustar y vibra en nuestro cerebro produciendo reacciones. A mí me ha dejado una tristeza calmada y ganas de escribir…
    Te lo agradezco.
    Un abrazo.

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  9. caos dice:

    Muy metafórico e impactante. Es breve, pero tengo la sensación de que tiene que ser muy complicado escribir tan bien mucho tiempo. Salud y suerte

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  10. Lovecraft dice:

    Intenté entresacar algunas frases para destacar, pero renuncié al empeño porque tendría que haber transcrito casi todo el texto. Excepcional, aunque alguien diga que exagere. Coincido con Hoskar en su perspicaz asociación con Poe: aunque no coincidan en el argumento ni en las motivaciones, el cuento me ha recordado a ratos, en su estilo y su cadencia a algunos poemas y relatos cortos de Poe (El Cuervo, Morella, Ligeia, …

    And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
    Shall be lifted… nevermore!

    Suerte para Tatu

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  11. Hóskar-wild is back dice:

    Me ha traído recuerdos. vaya usted a saber el porqué, de algunos párrafos de Poe. Esos párrafos cortos son una delicia. Suerte.

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