Cerrar menu de navegación
Abrir menú de categorías 24- La vieja bodega. Por El asesino de Morfeo
- 1 octubre, 2012 -
- Relatos -
- Tags : 9 Certamen de Narrativa Breve 2012, bodega, pan, relatos
- 576 Comentarios
El día era luminoso, maldita sea; el sol había salido detrás del castillo, como siempre, la gente trajinaba camino a la plaza, como siempre, la carnicería de enfrente había abierto sus puertas y olía a primavera. Juan miraba a través de la ventana, tras los cristales sucios y no entendía por qué todo seguía como si nada hubiera ocurrido.
El hombre esbozó una media sonrisa mientras se calaba aún más el viejo gorro que tapaba un pelo rubio y reseco. Era alto y enjuto, levemente encorvado y, en otros tiempos, debía haber sido atractivo. Pero eso era algo que a Juan le importaba muy poco.
La luz de la ventana recortó su figura mientras él recorría la estancia con una mirada fría, gris, minuciosa: no convenía dejar ningún cabo suelto, ninguna pista que delatara a la enemiga lo que allí había pasado ni dónde podría encontrarle. Cerró las contraventanas, recorrió el resto de la vieja casona y bajó las escaleras que le llevaban al refugio que, durante mucho tiempo, había preparado.
La casa de Juan era grande, de piedra: como casi todas las casas antiguas de la zona escondía en sus entrañas una vieja bodega; en el piso superior estaba la vivienda familiar y, en la planta baja, la panadería que había permitido que su hermana y él fueran a estudiar a la universidad, lejos del pueblo. Ella había terminado la carrera, se casó y se quedó a vivir, con su marido y su trabajo de bibliotecaria, en el piso que sus padres le regalaron en Madrid. Era un buen piso y a sus padres les costó muchas barras de pan horneadas con sudor y cansancio. Años y años de olor a pan y a sudor costó el maravilloso piso.
Juan no terminó sus estudios. La cabeza le daba demasiadas vueltas buscando el sentido a la vida y respuestas a dilemas que nadie ha resuelto. Leyó a los grandes filósofos, buceó y buceó en libros que nada tenían que ver con las asignaturas que impartían en las aulas…. hasta que algo estalló en su cerebro. Entonces empezó la peregrinación de psicólogos a psiquiatras, de psiquiatras a psicólogos y su clara mirada se perdió detrás de las gafas oscuras que, desde entonces, ocultan sus ojos y un feroz escepticismo.
Juan abandonó su estéril búsqueda para encontrar el amparo de sus padres y de la panadería, allí todo era más fácil y sencillo: el pan no pretendía ser otra cosa que un buen pan con el que acompañar la comida de la gente cuando se sentaba a la mesa. Juan horneaba, se dejaba querer por sus padres y leía. Durante un tiempo la vida se apaciguó, pero pronto el mal de la enfermedad vino a instalarse en la vieja panadería, como un huésped hosco y desabrido, para alimentarse de los padres y engullir su vida.
Primero fue al padre; el maldito huésped lo debilitó hasta dejarle atado a una silla de ruedas y al dolor. Su mujer y Juan le cuidaban mientras esperaban que la hija viniera desde Madrid a acompañarles y a dar algo de cariño al pobre viejo que preguntaba por ella. A veces llegaba al pueblo con su novio (un cura renegado que jugaba a cineasta y a meterle mano a la chica del panadero) eran visitas breves y terminaban cuando conseguían que los padres les “prestaran” algo de dinero. Juan comenzó a odiarles.
Cuando por fin la muerte se llevó a su padre, la hermana reclamó la herencia nada más llegar del cementerio, quería financiar un corto que, el que era ya su marido, pensaba realizar. Su madre lloró y le dio el dinero que pedía. Por entonces la anciana dejó que la enfermedad empezara a comérsela.
Juan decidió que aquella mala mujer no era su hermana, solo le unía a ella unos cuantos genes no identificados; canalizó su energía en cuidar a su madre mientras alimentaba una inquina febril contra sus enemigos: la ingrata, como le gustaba llamarla y el pretencioso pedante de su marido.
Le costaba recordar cuándo había tenido algo de complicidad con su hermana, buscaba en su memoria y siempre aparecía como la niña malcriada y celosa que había amargado su infancia. Juan había crecido escuchando maravillas de ella mientras tenia que soportar sus pequeñas mezquindades y sus mentiras; más de una vez cargó con las culpas de lo que hacía doña perfecta sin que ella moviera un dedo por esclarecer su autoría. Soportando su cínica sonrisa, Juan se enfrentó por primera vez a las pequeñas injusticias que conforman nuestra infancia y, en ocasiones, nuestro carácter.
Es difícil asegurar nada, quizás fue por entonces cuando Juan decidió convertirse en un Quijote desfacedor de entuertos o quizás no, pero lo cierto es que, cuando lo conocí, su figura tiernamente estrafalaria y su búsqueda enajenada de justicia, me hizo pensar en el caballero megalómano y perdedor creado por Cervantes.
En los últimos tiempos, se había cansado de luchar contra los molinos de viento y había centrado sus esfuerzos en cuidar de su madre enferma y en despreciar a la miserable de su hermana. No podía perdonarle el desapego que mostraba hacia su madre, la indiferencia ante su dolor y la falta de interés ante todo lo que no fuera dinero. Día a día fue rumiando su venganza y, cuando vio que la anciana ya ni siquiera preguntaba por ella se preparo para humillar a la bibliotecaria.
Recordó la vieja bodega de su casa; la entrada había sido tapiada porqué a su hermana le daba miedo y convenció a sus padres con mimos y llantinas. Nadie había vuelto a hablar de ella en la familia una vez condenado su acceso. En secreto Juan volvió a abrirla, luchó contra las telas de araña y la suciedad que se había acumulado durante años, bajó todo lo necesario para subsistir: agua, víveres, libros, dos pequeños camastros, una mesa y un par de mantas para protegerse del frío y la humedad. Comprobó que la vieja instalación eléctrica aún funcionaba, instaló ruedas en una estantería para ocultar la entrada a su guarida y pacientemente esperó su momento.
El día era luminoso, maldita sea. Había dejado un lacónico mensaje, en el contestador telefónico de su hermana, comunicando que su madre había muerto. Con cuidado bajó en brazos a la difunta y la depositó en el camastro de la oscura bodega, se sentó cogiendo la mano yerta de la mujer y secó a manotazos las lágrimas que le caían por las mejillas y la barba sin afeitar…..afuera el día era luminoso.
Agarrado a la mano de su madre imaginó la llegada al pueblo de su hermana, el desconcierto del matrimonio al preguntar, de casa en casa, por el paradero de los ausentes. Habrían ido al tanatorio y al medico que expidió el certificado de defunción. Se imaginó a su hermana dando explicaciones que paliaran el escándalo que sacudiría el pueblo, la vergüenza de la ingrata ante las miradas de hipócrita conmiseración de los vecinos y paladeó el hecho de que cada uno de ellos conocía la verdadera historia del desamor de la mujer.
Tres días, tres, veló a su madre a solas. Le habló de su niñez, le dio las gracias por su amor, por las comidas que le preparaba con cariño, por su paciencia cuando se le nublaba la razón. Pasó el tiempo leyéndole libros que sabía que a su madre le gustaban y le explicó que la niña que había parido se había convertido en alguien que no se merecía despedirse de ella ni manchar con su presencia el último aire que la envolvía.
Tres días, tres, esperó a que su hermana se marchara. Pegado a la trasera de la estantería escuchó el ruido de la puerta al cerrarse con un portazo, luego el rugir de coche de la pareja arrancando y huyendo de una situación cada vez más esperpéntica. Juan esperó tres días, como los antiguos, a que el espíritu de la madre abandonara su cuerpo en la cripta del hogar que la había cobijado. Solo entonces se entregó a la burocracia que rodea a la muerte, serenamente y con una leve sonrisa en el alma.
De ocupas nada. Yo os he invitado a pasarla bien en mi casa, a comer, a beber y a compartir nuestras opiniones. Estos certámenes nos abren al mundo del arte, ¿has visto Lovecrasft no va sólo de literatura el asunto? Ahora hemos visto a Asesino en un plano más real. Pueden salir verdaderas amistades de estos certámenes. Hablo por experiencia.
Un abrazo.
Hola:
Por aquí caigo con vino, jamón y pan crujiente. Asesino un placer leer todo lo que has escrito y me quito el sombrero.
El punto de Lovecraft, según me parece a mí, no iba por ahí. Yo lo he comprendido por otro lado. Creo interpretar que él quiere que se critique de manera real. No dejarse arrastrar por nombres o currículos cargados de triunfos. Ir a lo concreto y real, si algo gusta es bueno, de no gustarnos pues está mal, provenga de quien provenga.
Las faltas de ortografía a ninguno nos gustan en realidad, sólo debemos combatir contra ellas en la medida de nuestras posibilidades. Creo que casi todos las cometemos. Pero siempre se puede encontrar un amigo que te las marque. Aquí hay otro punto que quería tocar, a mi entender, Lovecraft. El amigo de un escritor no debe decirle: “qué hermosura has escrito” si lo escrito es una bazofia. Uno egocéntrico y creído, se deja llevar y termina engañado pensando que es bueno lo malo. Los amigos nos deben decir la verdad y no elogiarnos, por el contrario, darnos una tunda de palos, no literal ¿eh?, y así mejoramos.
Ahora te diré que has tocado mi punto débil con Mario Benedetti. Sabías que tenía cinco nombres, sí… Su muerte me produjo un profundo dolor. Doy gracias a su poesía, a su narración… doy gracias a su existencia…
Y para muestra envío algo de Mario, de Benedetti, del poeta de los cinco nombres:
DEFENSA DE LA ALEGRÍA
Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas
defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos
defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría
Me encanta lo de restaurador de pintura. Qué chulada!!! A mí Manet me derrite.
Un abrazo.
Asesino:
Me quedo anonadado y agradablemente impresionado con tu extensa respuesta. Nada que objetar a tu comentario. ¿Restaurador de pinturas? Al final va a resultar que el único que no es un artista soy yo «mesmo». Lo que me interesaba del artículo que compartí era en realidad otra cosa (puedes ver mi respuesta en el relato de Sacha) pero me alegra haber estimulado todo tipo de reacciones con su lectura.
Tenemos pendiente ese vino en casa de Bonsai (casi nos hemos convertido ya en un par de desvergonzados «okupas»).
¡Y no me mentes a Benedetti, tramposo, que me derrito!
Para Lovecraft y su http:
Lo primero es lo primero: gracias por compartir y luego nos tomamos, con Bonsái, un Cariñena para que se apodere de nosotros un espíritu que valga la pena.
En cuanto al artículo pertinente, a mi no me lo ha parecido tanto. Verás, yo soy torpe con el arte de escribir, pero he dedicado mi vida a la conservacion de bienes culturales… es decir, que soy restaurador de pintura y de eso si puedo opinar con cierto conocimiento.
Cuando yo me he enfrentado a un cuadro he procurado hacerlo desde el respeto y al margen de su valor económico o de la tasación que el perito de arte hiciera de el. El Arte, en cualquiera de sus facetas es terriblemente subjetivo y, está claro que una cosa es el oficio y otra que un cuadro o un relato te agarre por dentro y te sacuda, te estremezca y te haga sentir que vale la pena vivir para disfrutarlo. Es la eterna lucha contra el academicismo del Arte libre. Se puede crear arte con una preparacion de soporte perfecta, con una perspectiva correcta y con pigmentos aglutinados en un diluyente sin tacha…..ó no. El pintor puede tener un trazo limpio y una pincelada sutíl y que el cuadro te de ganas de vomitar.
Hace mucho tiempo tuve en mis manos un Goya. Es un pintor que es una pesadilla para cualquier conservador. «Pasaba» de la preparación del lienzo, aglutinaba como le salía de los cojones y se pasaba por el arco del triúnfo la nitidez del trazo…pero yo no puedo mirar Los fusilamientos del dos de Mayo sin llorar, por poner un ejemplo que todo el mundo conoce.
No solo Goya ejerce esa fascinación cuando me enfrento a un cuadro. Muchas pinturas anónimas me han producido parecidos sentimientos y, casi ninguna se atenían a las reglas de La Real Academia de las Artes. Respeto si, hay mucho trabajo detrás de ellas, pero la emoción me la produce otras cosas.
No soy tan imbecil como para pensar que a todos nos tiene que conmover las mismas pinturas…ya lo decían por ahí, para gustos, los colores.
En un comentario de los de ahí arriba, decía que me encantaban la faltas de ortografía y es evidente que exageraba…pero también es obvio que no me molestan si el resultado del trabajo conectan con mi sensibilidad y me provocan una sonrisa o una lágrima en el alma.
En fin, Lovecraft, que valoro tu esfuerzo para que todos dominemos los rudimentos del oficio pero también me admira que Mario Benedetti sea capaz de escribir lo que escribe sin acordarse de los puntos y las comas.
Y lo que tengo de subversivo me hace comprender a Garcia Marquez cuando se pone chulo.
Asesino:
Si quieres te pasas por mi casa. Así conversamos sobre el enlace que nos ha dejado Lovecraft.
Yo ya dejé mi opinión, además esta vez te espera una copita de buen vino, jamón serrano y una hogaza de pan crujiente.
Me pareció muy pertinente este artículo y quise compartirlo con vosotros:
http://rescepto.wordpress.com/2008/03/23/garabatos/
Será mucho pedir un Ribera del Duero… venga… dile a Lovecraft. Dar nuestros pareceres con buen rollo es sanísimo y si le sumas la copita de vino…
Hola Asesino:
Cuando desees que te empalice algo ya sabes… no tienes más que decirlo, jejejejeje.
Te deseo suerte!!! Si quieres te pasas por casa y conversamos, yo invito las cañas.
Un abrazo.
Gracias, Gracias, gracias!!! Por favor, deséame suerte, que está el patio que no veas…
El asesino de Morfeo:
Excelente!!! Me has mantenido en vilo hasta terminar de leerlo. Escribes muy bien, pero muy bien. Me he quedado con ganas de una segunda parte. No te deseo suerte, pues no la necesitas.
Un abrazo.
¿Para lo que quiera?
Hmm… dame un minuto que me lo piense.
Y vale, suerte también para ti.
Confieso que, en un principio me has asustado. ¡Dios mio, pensé, el malhablado del Asesino ha contagiado a esta chiquilla con un seúdonimo tan dulce! luego recordé que tu protágonista soltó un taco » que ni Lucifer hubiera suscrito» y me vino a la memoria la escena del espachurre- lapidación de la cucaracha como el mejor de los yihadistas.Me he vuelto a asustar.
La verdad es que, cuando lei tu relato,ya estaba lo suficientemente acobardado ante la calidad de muchos de los leídos, seguí los comentarios que te habían hecho y pensé que no podía añadir nada nuevo a lo que te habían dicho, además no necesitabas que yo te dijera que era bueno, muy bueno, estaba seguro que lo sabías.
Decirte, a estas alturas, que pertenezco a la hornada de los adoradores de Trotsky y del Che y que subscribía muchos de tus párrafos tampoco me pareció importante; que uno como tu Walter le puso Trotsky a su perro (un cruce entre oveja e hijo de puta) y con ello satisfizo su ímpetu revolucionario no aportaba nada que desacreditára la perfecta construcción de tus personajes, maldita sea.
En fin, alguien que ha escrito «hay épocas que me lleno de silencio, me brotan como el salpullido a un autísta» no necesita que un Asesinito de Morfeo le diga que le ha gustado su relato.
Pero nobleza obliga y que te pases por mi rincón me ha llenado de orgullo.
Me estaba gustando, “maldita sea”, y he tenido que empezarlo de nuevo. Lo peor es que, “como siempre”, se me ha ocurrido revisar demasiado tarde algunos de los comentarios que has recibido, y, claro, ni se me ocurre ahora decirte nada. Primero porque ya te lo han dicho todo. Segundo porque no quiero que agarres otro cabreo conmigo. Y tercero porque, joder, me estaba gustando como escribes.
Suerte en la vida Asesino
¡Salve, Dies Irae! que alguien como tu, capaz de escribir «..sintió el filo de las uñas rasgando el dibujo frágil de su vida…» diga que le ha gustado mi relato me hace muy feliz. No todos los trabajos llevan un trocito de nuestra alma y de nuestras vivencias, pero en tu caso, has tratado un tema tan angustioso como la violencia de género con una sensibilidad que nos deja ver a un gran escritor.
No suelo ponerme tan serio y circunspecto al comentar los escritos pero, por ésta vez, voy a decirte que maldita la gracia que me hace que no me desees suerte. Me gusta mi historia de Juan, sino no la habría mandado, pero soy consciente que hay muy buenos relatos con los que competir, entre ellos el tuyo. Un abrazo y aquí estoy para lo que quieras.
Un saludo al asesino de Morfeo.
Sólo te haré una pregunta: ¿De verdad te crees poco ducho en esto de la escritura? Pues para ya, o nos darás sopas con onda a todos.
En serio, me ha parecido un muy buen relato, mejorable quizá en algún aspecto, como todos, absolutamente, lo son. Y como también me he leído todos los comentarios y me parece que no tengo más que añadir, hago mutis por el foro.
Un saludo; suerte no te deseo: lo que nos faltaba a la competencia, que encima tuvieras suerte.
Enhorabuena.
¡Por Tutatis, que alivio! me siento comprendido, a mi los personajes se me van de las manos continuamente, y las descripciones, y las comas y el devenir de los acontecimientos…me bullen en la cabeza y me hablan todos a un tiempo.Gracias por tus palabras, ¡pobrecita, ¿te has leido todos los comentarios?! una estatua debian ponerte en la plaza de la Mercé. Un abrazo
Asesino de Morfeo, a mí el relato me ha gustado mucho y llegar al final de los comentarios, toda una carrera… Creo que está muy bien escrito, con mimo y agilidad. Detallado y con mucha sensibilidad hacia los «padres», que no sensiblería. Juan es Juan, y no le demos más vueltas. Cada personaje que sale de nuestra imaginación tiene vida propia y una vez que cobra vida, se hace difícil manejarlo. Siempre nos sorprenden, la mayor parte de las veces para bien, pero otras los tiraríamos por la ventana que hubiera más a mano. Al final, el organiza una venganza Juanesca. La que más le va con su forma de ser y ver la vida.
Mi enhorabuena y mucha suerte.
PD: Acabo de consolarme al leer que hiciste el comentario a las 6:46…yo, a esas horas no tengo las neuronas muy en su sitio. Rezo esperando que parte de la culpa de tu embrollo sea por el madrugón o por que te habías divertido hasta esa hora.
Vale, vuelvo a pedir perdón y te remito a los demás comentarios que me han hecho sobre el mismo tema. Te aseguro que he dado la lata a todos los que se me acercaban leyendoles el dichoso relato. En mi familia estaban a punto de escupirme y, algunos, me miraban torvamente. Supongo que, para callarme, decían que si, que estaba claro todo…¡malditos roedores, se van a enterar!
En serio, muchas gracias por tu comentario. La proxima vez que escriba para alguien que no pueda perseguir por la casa, te tendré en cuenta. Mucha suerte también para ti.
Estaba un poco embrollado con el relato y se me ha ocurrido pasarme por los comentarios (algunos). Ahora lo estoy mucho más. Sinceramente Asesino, me parece que tu prosa (genéricamente) se merecía más. Pero luego, a la hora de ordenar las cosas que quieres contar, pues, la verdad, me ha resultado un poco lioso. De pronto, hacia la mitad, resulta que el narrador está dentro del relato, conoce a Juan. Esto, a mi juicio, te lo digo con toda la humildad del mundo, no creo que le beneficie al relato. Porque las expresiones “maldita sea” o “como siempre”, que aparecen a ratos, no me parece que sirvan para indicar esa circunstancia. Luego, cuando baja a la madre muerta al sótano, tampoco se había dicho anteriormente que se había muerto. Sólo hay un lacónico mensaje en el contestador de su hermana, y, teniendo en cuenta que el tal Juan rumiaba su venganza y que estaba algo “pirao”, pues, no sé…. Ya sé que los textos son para leerlos hasta el final y luego sacar conclusiones, pero…. Espero que no me lo tomes a mal. Sé que es difícil, pero hay que tratar de ponerse en el lado del lector, hacer varias lecturas o decirle a alguien—obviamente en quien confíes—, que lo lea y te cuente qué tal se entiende.
Bueno, de cualquier manera, Asesino, suerte en el certamen, que, al fin y al cabo, esto es sólo un comentario más. Y estoy seguro que otros lo habrán entendido a la primera.
Hace mucho tiempo que leí el cuento de Poe y quizás algo se me quedó en el subconsciente…pero no recuerdo que el protagonista preparara nada, simplemente lleva a su victima a una catacumba-bodega con el cebo de un vino que sabe que le encanta para que lo pruebe. Desde un principio deja claro que está vengando una ofensa y creo que la acción se desarrolla durante los carnavales. Confieso que no fué un relato que me impresionara en su momento y que estaba muy lejos de recordar la literatúra gótica cuando me puse a contar la historia de Juan. Una historia imaginada basada en algunos hechos reales que me llegaron de primera mano. Juan es un personaje real que dista mucho de ser políticamente correcto.
Todo esto puede no ser importante y ni siquiera se por que estoy explicándome. El relato es el que es y está claro que no he trasladado bién lo que quería contar para que los lectores lo captaran. Me viene muy bien saberlo para trabajar un poco más a fondo ese aspecto la proxima vez. Te doy las gracias por hacermelo ver y por tus palabras tan amables. Un abrazo
Yo, como Lovecraft, también pensé en Poe cuando Juan acondiciona la bodega como una cripta. Pero, en fin, la literatura gótica ya no es lo que era y las venganzas se han vuelto políticamente correctas.
Buen relato y buen pulso narrativo. Enhorabuena.
Muchas gracia, Jorge, por tu comentario. Tienes razón, Juan es contradictorio y se toma la justicia por su mano. Un abrazo y ¿leeremos algo tuyo por aquí?
Juan me ha llegado mucho al corazón, de verdad. De mis dos abuelos, los dos han tenido enfermedades que les han acabado dejando en una cama, durante muchos años. Uno de ellos sigue conmigo, el otro no. Y traté de cuidarlos, estar con ellos, darles conversación… aunque en muchas ocasiones no me reconocieran. Recuerdo que mi abuelo me enseñó cada camino de la zona, y cuando él empezó a perder la memoria ya no le dejaban salir solo, entonces, yo y mi prima le acompañábamos a pasear, le enseñábamos los caminos que él nos había enseñado. Lo único que cambiaba, era que ahora eramos nosotras quienes le llevabamos de la mano, y no al revés.
En serio, me ha gustado mucho.
Está chula la historia. El panadero, en su dolor y celos, olvida que sea como sea la hermana ella tb tiene que despedirse de su madre, se lo merezca o no; la hermana debe tener la oportunidad de hacerlo, aunque el panadero sepa que la va a desaprovechar, pero debe dársela, no le corresponde a él elegir esas cosas. Por eso me gusta el personaje, con sus contradicciones, su idea de ser buen hijo privado de ser buen hermano, independientemente de cómo se la hermana. Está muy chulo.
Yo no creo que el panadero vaya a perdonar, creo que los dos hermanos ya están separados, una se alejó primero y el otro ha puesto la guinda.
Saludos
Querida señorita Bennet…¿aburrirme? me has dejado el ego por ahí arriba, muchas gracias; pero sobre todo me alegra que comprendas lo que hay detrás de mi relato y que Juan te haya llegado un poquito al corazón. Seguro que eres muy joven pero me tranquiliza saber que, en la generación que nos sigue, hay personas que son capaces de dar algo de tiempo y cariño a los ancianos…bueno ¡ya está bien de sensiblerias! cuando me descuido me pongo más cursi que nadie. Un abrazo y mucha suerte
Había estado hasta ahora comentando algunos relatos con otro seudónimo diferente con el que he publicado, pero al ver que prácticamente todos usáis el mismo he decidido salir de las tinieblas.
No sé si a todo el mundo le pasa con tu relato, pero yo en concreto, tengo «mucho» de Juan. Es un personaje con el que me he sentido identificada desde el minuto cero. La narración me gusta, sobre todo las metáforas que utilizas, que no son «chocantes» o «abruptas», muy acertadas. Las descripciones me han gustado mucho, aunque por ahí digan que sobran o que no aportan nada a la trama. La verdad es que hecho mucho en falta las descripciones en la literatura moderna. El relato en si para mi era predecible, supongo que porque como he dicho tengo mucho de Juan, y en mi familia sabemos mucho de enfermedades.
Pero es muy triste, y lo plasmas muy bien, la indiferencia que pueden llegar a sentir unos hijos por unos padres que lo han dado todo por ellos. Yo quizás soy muy joven, pero soy incapaz de imaginarme sintiendo una indiferencia así por mis padres, estoy segura de que los cuidaría, con mucho amor, y mucha ternura, que es lo que necesitan.
Me gusta su venganza, porque no se convierte en una odisea, y el personaje conserva su «buena» esencia inicial.
Espero no haberte aburrido con el comentario
Mucha suerte en el concurso
¡Dios, tienes razón! la proxima vez escribiré sobre los asesinos de los txocos, esos seres retorcidos que mandan a los incautos al otro barrio a base de vino de Rioja y panceta…En serio, gracias por tu comentario. Acabo de explicar que el asesino de Morfeo es un poco vago, asi que te remito a mis anteriores explicaciones a Gael y a Lovecraft, pero a ti tengo que reconocerte tus dotes paranormales. Es cierto, la bodega terminó siendo un txoco, la ingrata se gastó parte de la herencia que le cedió su hermano en ello…es el txoco más triste que puedas imaginarte, está siempre a oscuras, sin amigos con quien compartir un trago de vino ni una comilona.
Querido Gael: no suenas impertinente en absoluto, de hecho me ha enternecido que me dedicaras tanta atención. La verdad es que el narrador es el Asesino de Morfeo, un tipo malhablado y que es amigo de Juan desde hace tiempo, es por tanto y, de alguna manera, testigo de los hechos. Tienes razón en que, quizás, habla demasiado y un poco anarquícamente. No es muy ducho en esto de escribir pero quería que el lector visualizara, de alguna manera, al protagonista del relato de la vieja bodega; seguramente tienes razón; También la tienes al tacharlo de vago, porque lo es, y mucho, no solo a la hora de explicar el por qué del trastorno mental que, a veces, aqueja a Juan.
En fin, que te agradezco tu comentario y que tomo nota para mejorar en ésto de escribir. Un abrazo y suerte también para ti con Agonía del paquidermo, te la mereces.
Lo cierto es que yo tb esperaba una venganza más contundente para está arpía aunque Juan no tenga alma de asesino. Espero que luego no la invitase a merendar en la bodega una vez que la hubiera terminado de acondicionar como txoko. Suerte.
Me quedó la curiosidad por saber quién es el narrador y por qué dice maldita sea a cada tanto, porque está claro que en algún momento tuvo algo qué ver con Juan. Suena como si fuera un testigo, y como si el conflicto lo afectara particularmente a él: Es difícil asegurar nada, quizás fue por entonces cuando Juan decidió convertirse en un Quijote desfacedor de entuertos o quizás no, pero lo cierto es que, cuando lo conocí, su figura tiernamente estrafalaria y su búsqueda enajenada de justicia, me hizo pensar en el caballero megalómano y perdedor creado por Cervantes.
Por otra parte veo que hay ciertos momentos que poco le aportan a la trama. Por ejemplo: El hombre esbozó una media sonrisa mientras se calaba aún más el viejo gorro que tapaba un pelo rubio y reseco. Era alto y enjuto, levemente encorvado y, en otros tiempos, debía haber sido atractivo. Pero eso era algo que a Juan le importaba muy poco. Este párrafo está en medio de otros y funciona más como una interrupción en la sucesión de los hechos, que como parte del desarrollo natural del relato. Has el ejercicio y verás, lee el comienzo, te saltas ese párrafo, y sigues en el tercero. Además, pienso que la justificación para señalar el trastorno del personaje es un poco… vaga: La cabeza le daba demasiadas vueltas buscando el sentido a la vida y respuestas a dilemas que nadie ha resuelto. Leyó a los grandes filósofos, buceó y buceó en libros que nada tenían que ver con las asignaturas que impartían en las aulas…. hasta que algo estalló en su cerebro. Espero no sonar impertinente, El asesino de Morfeo, o puede que hable más de la cuenta y por puro capricho, pero bueno, son impresiones que me quedan. Éxitos.
Siento no estar a la altura de tus espectativas…Poe ¡que más quisiera yo!
Lo cierto es que Juan no es un asesino. Cuando escondió a su madre en la bodega solo impidió que su hermana se despidiera de ella y dejarla en ridículo.
Juan conocía a la gente de su pueblo y sabía que jamás olvidan. Renunció a la herencia de sus padres (y de una tía que le adoraba y que le dejó una considerable fortuna) a favor de su hermana. Lo hizo con la condición de que viviera con su marido en el pueblo, y en la casa de la panadería, hasta su muerte.
Desde entonces, el pueblo entero cuida de Juan. La ingrata y el cineasta soportan el silencio hostil y las risitas sofocadas de los vecinos. Nadie les saluda.
La última vez que vi a la pareja, el cineasta lucía una enorme pajarita que no tapaba el tic nervioso de su boca y ella parecía menguada. Juan me dijo, mientras apuraba con una sonrisa su cerveza,que parecía que el huesped se había alojado de nuevo en la casona.
Yo quiero mucho a Juan…pero deja mucho de ser un bonachón
considerado.
En cualquier caso, te agradezco el tiempo que me has dedicado.
Cuando Juan abrió la entrada de la bodega imaginé un final aún más retorcido para su hermana, al estilo de El Barril de Amontillado de Poe: emparedarla con el cadáver de la madre. Al final Juan fue demasiado considerado con aquella ingrata.
поспех…
Gracias, es una tranquilidad saber que hay gente que no sufre por las falts de ortografía. Con el teclado soy torpe, muy torpe, yo tambien soy de la prehistoria.
Un saludo.
¡Me encantan las faltas de ortografía!seguro que hay mucha gente por ahí con ideas e historias maravillosas en la imaginación que no se atreven a plasmarlas en el papel por el miedo a la maldita gramática…las bes luchándo con las uves, las jotas contra ges, las malditas tildes, las haches que se quedan mudas por miedo al corsé de la Real Academia de la lengua que fija y da esplendor pero que nos deja dubitativos ante el teclado, que esa es otra, los que no hemos estudiado taquigrafía (¡Dios, soy de la prehistória!)y nos hemos incorporado tarde a la informática se nos van las ies como a tí. No te preocupes, creo que me gusta más priviligiada que privilegiada. Suena más risueña. En cualquier caso muchas gracias por tu comentario y por leer mi relato.
Perdón , escribí mal privilegiada. muchas ies para mi jaja. Un fallo.
Acabo de leer tu relato. Me imagino una mente priviligiada encerrada en un espacio pequeño y axfisiante. Un poco de envidia, un mucho de ironía.
Y en definitiva un personaje con un sentido del humor muy inteligente.
Un saludo.
No hagas caso de los seúdonimos. La verdad es que ni siquiera se a cuenta de qué me vino a la mente éste. Espero que tu tampoco seas el mozuelo imberbe que enamoró a Zeus ni la luna de Júpiter que cotillean los astrólogos. Te confieso que jamás he matado ni a una mosca…bueno, a alguna si, pero sin saña. Parece que tendremos que arrastrar el nombrecito hasta el final del certamen. Por cierto, te deseo suerte.
En cuanto a Juan, no creo que tu puedas hacerle más putadas que las que le ha hecho la vida que, cuando se pone, tiene más imaginación que todos nosotros juntos. Un abrazo y otra sonrisa
Con ese seudónimo que te has puesto, no sé cómo dirigirme a ti… ¡Gracias a ti, el asesino de Morfeo!, jajajaja.
Me alegra mucho que de mi relato te haya llegado lo que más trabajo me ha dado. Cuando escribes una historia con una trama, te preguntas si no deberías ir directo al grano y dejarte de descripciones. Para mí, esta vez, era importante crear el ambiente, el personaje, con todas esas descripciones, corriendo el riesgo de que el lector, al terminar el relato, se preguntara por qué se habían hecho algunas de ellas si se supone que no son necesarias para la trama. Gracias por comentarme sobre mi relato. Necesito saber la opinión del lector para crecer, sea positiva o negativa.
Yo de ti me pensaba bien lo de regalarme a Juan, Dios sabe cómo acabaría.
Otro abrazo para ti, con una amplia sonrisa.
Gracias por tu comentario. Afortunadamente, al escribir podemos dejarnos llevar por la imaginación y moldear la realidad a nuestro antojo. Lo mismo pasa, aveces, con lo que leemos y por eso me gustan los finales abiertos.¿Quien sabe lo que le pasará a tu protagonista, conseguirá engañar a sus médicos? Realmente, eso no es lo importante. Me interesa más cómo has descrito sus emociones y el entorno de Roma en un viaje que le devuelve a sus angustias y a su miedo. El final hace que todos sintamos el mordisco del niño antes de caer en nuestro subsconciente.
En cuanto a Juan…haz lo que quieras con el, te lo regalo. Un abrazo
Coincido con Avril en una cosa, en que el relato está bien contado, tus descripciones son ideales. Difiero con Avril en que Juan perdone a su hermana. Ahora que se ha quedado completamente solo me lo imagino cada vez más obsesionado con darle forma a la venganza hacia su hermana.
Cada lector le daremos un final, ¿qué final le daría su autor?, seguro que en algún lugar habrá una extensión de este relato. Suerte. 🙂
Gracias por tu comentario. ¿Tu crees que perdonará?
Cometió un error, la hermana volverá y se desencadenará la tragedia. Aunque me parece que el panadero acabará perdonando. Es demasiado buena persona. Interesante y bien contado.
Suerte.
De nada.Parece ser que todo comentario pasa por moderación.A mí me pasó lo mismo, no me leí bien el manual de instrucciones.
Un saludo
¡Bién!, ya he hecho el ridículo un rato, ha desaparecido la notita que decía que el comentario estaba pendiente de moderación. Gracias. El asesino de Morfeo vuelve a dar las gracias a Lectora y espera que no haga caso de sus paranóias.
¡Por Dios, que alguien me pare!
El asesino de sueños jamás modera nada
¿Que eso de que tu comentario está pendiente de moderación? El asesino de Morfeo nunca ha dicho nada de eso y lo se porque soy yo.
Querida lectora: gracias por leer mi trabajo y por tu comentario. Espero alguna vez leer algo tuyo. Un abrazo
Se habla de ancianos y se debería de hablar de personas dependientes.No es lo mismo.Porque hay ancianos que siguen siendo productivos y además mantienen con sus ingresos a muchas familias.Un caso que veremos cómo irá aumentando a raíz de esta crisis.
La tendencia a cuidar de nuestros mayores es muy individual.Unos hijos se dejan llevar por un sentimiento de corresponder de forma recíproca a sus servicios prestados, otros conocen bien cual es su deber.Todo se complica cuando el anciano se vuelve dependiente, especialmente cuando acarrea una enfermedad mental.Aquí cambian las reglas y no es de extrañar que se echen como si fueran una pelota unos a otros el » marrón «.No es el caso que ocupa este relato porque el cuidador sabe muy bien cómo hacer sus deberes, cómo devolver aquello que un día hicieron por nosotros.Cuidarnos, protegernos y un sin fín de cosas que no hay espacio para agradecer.Cosa que esa hija no tuvo en cuenta y que mereció esa humillación.Pero hay un juzgado de guardía y una ley para que esos deberes se cumplan.Pero también hay siempre uno en la familia que sabe agradecer, que es un buen nacido aunque su mente esté quebrada.
Gracias, gracias…