Cerrar menu de navegación
Abrir menú de categorías 24- La vieja bodega. Por El asesino de Morfeo
- 1 octubre, 2012 -
- Relatos -
- Tags : 9 Certamen de Narrativa Breve 2012, bodega, pan, relatos
- 576 Comentarios
El día era luminoso, maldita sea; el sol había salido detrás del castillo, como siempre, la gente trajinaba camino a la plaza, como siempre, la carnicería de enfrente había abierto sus puertas y olía a primavera. Juan miraba a través de la ventana, tras los cristales sucios y no entendía por qué todo seguía como si nada hubiera ocurrido.
El hombre esbozó una media sonrisa mientras se calaba aún más el viejo gorro que tapaba un pelo rubio y reseco. Era alto y enjuto, levemente encorvado y, en otros tiempos, debía haber sido atractivo. Pero eso era algo que a Juan le importaba muy poco.
La luz de la ventana recortó su figura mientras él recorría la estancia con una mirada fría, gris, minuciosa: no convenía dejar ningún cabo suelto, ninguna pista que delatara a la enemiga lo que allí había pasado ni dónde podría encontrarle. Cerró las contraventanas, recorrió el resto de la vieja casona y bajó las escaleras que le llevaban al refugio que, durante mucho tiempo, había preparado.
La casa de Juan era grande, de piedra: como casi todas las casas antiguas de la zona escondía en sus entrañas una vieja bodega; en el piso superior estaba la vivienda familiar y, en la planta baja, la panadería que había permitido que su hermana y él fueran a estudiar a la universidad, lejos del pueblo. Ella había terminado la carrera, se casó y se quedó a vivir, con su marido y su trabajo de bibliotecaria, en el piso que sus padres le regalaron en Madrid. Era un buen piso y a sus padres les costó muchas barras de pan horneadas con sudor y cansancio. Años y años de olor a pan y a sudor costó el maravilloso piso.
Juan no terminó sus estudios. La cabeza le daba demasiadas vueltas buscando el sentido a la vida y respuestas a dilemas que nadie ha resuelto. Leyó a los grandes filósofos, buceó y buceó en libros que nada tenían que ver con las asignaturas que impartían en las aulas…. hasta que algo estalló en su cerebro. Entonces empezó la peregrinación de psicólogos a psiquiatras, de psiquiatras a psicólogos y su clara mirada se perdió detrás de las gafas oscuras que, desde entonces, ocultan sus ojos y un feroz escepticismo.
Juan abandonó su estéril búsqueda para encontrar el amparo de sus padres y de la panadería, allí todo era más fácil y sencillo: el pan no pretendía ser otra cosa que un buen pan con el que acompañar la comida de la gente cuando se sentaba a la mesa. Juan horneaba, se dejaba querer por sus padres y leía. Durante un tiempo la vida se apaciguó, pero pronto el mal de la enfermedad vino a instalarse en la vieja panadería, como un huésped hosco y desabrido, para alimentarse de los padres y engullir su vida.
Primero fue al padre; el maldito huésped lo debilitó hasta dejarle atado a una silla de ruedas y al dolor. Su mujer y Juan le cuidaban mientras esperaban que la hija viniera desde Madrid a acompañarles y a dar algo de cariño al pobre viejo que preguntaba por ella. A veces llegaba al pueblo con su novio (un cura renegado que jugaba a cineasta y a meterle mano a la chica del panadero) eran visitas breves y terminaban cuando conseguían que los padres les “prestaran” algo de dinero. Juan comenzó a odiarles.
Cuando por fin la muerte se llevó a su padre, la hermana reclamó la herencia nada más llegar del cementerio, quería financiar un corto que, el que era ya su marido, pensaba realizar. Su madre lloró y le dio el dinero que pedía. Por entonces la anciana dejó que la enfermedad empezara a comérsela.
Juan decidió que aquella mala mujer no era su hermana, solo le unía a ella unos cuantos genes no identificados; canalizó su energía en cuidar a su madre mientras alimentaba una inquina febril contra sus enemigos: la ingrata, como le gustaba llamarla y el pretencioso pedante de su marido.
Le costaba recordar cuándo había tenido algo de complicidad con su hermana, buscaba en su memoria y siempre aparecía como la niña malcriada y celosa que había amargado su infancia. Juan había crecido escuchando maravillas de ella mientras tenia que soportar sus pequeñas mezquindades y sus mentiras; más de una vez cargó con las culpas de lo que hacía doña perfecta sin que ella moviera un dedo por esclarecer su autoría. Soportando su cínica sonrisa, Juan se enfrentó por primera vez a las pequeñas injusticias que conforman nuestra infancia y, en ocasiones, nuestro carácter.
Es difícil asegurar nada, quizás fue por entonces cuando Juan decidió convertirse en un Quijote desfacedor de entuertos o quizás no, pero lo cierto es que, cuando lo conocí, su figura tiernamente estrafalaria y su búsqueda enajenada de justicia, me hizo pensar en el caballero megalómano y perdedor creado por Cervantes.
En los últimos tiempos, se había cansado de luchar contra los molinos de viento y había centrado sus esfuerzos en cuidar de su madre enferma y en despreciar a la miserable de su hermana. No podía perdonarle el desapego que mostraba hacia su madre, la indiferencia ante su dolor y la falta de interés ante todo lo que no fuera dinero. Día a día fue rumiando su venganza y, cuando vio que la anciana ya ni siquiera preguntaba por ella se preparo para humillar a la bibliotecaria.
Recordó la vieja bodega de su casa; la entrada había sido tapiada porqué a su hermana le daba miedo y convenció a sus padres con mimos y llantinas. Nadie había vuelto a hablar de ella en la familia una vez condenado su acceso. En secreto Juan volvió a abrirla, luchó contra las telas de araña y la suciedad que se había acumulado durante años, bajó todo lo necesario para subsistir: agua, víveres, libros, dos pequeños camastros, una mesa y un par de mantas para protegerse del frío y la humedad. Comprobó que la vieja instalación eléctrica aún funcionaba, instaló ruedas en una estantería para ocultar la entrada a su guarida y pacientemente esperó su momento.
El día era luminoso, maldita sea. Había dejado un lacónico mensaje, en el contestador telefónico de su hermana, comunicando que su madre había muerto. Con cuidado bajó en brazos a la difunta y la depositó en el camastro de la oscura bodega, se sentó cogiendo la mano yerta de la mujer y secó a manotazos las lágrimas que le caían por las mejillas y la barba sin afeitar…..afuera el día era luminoso.
Agarrado a la mano de su madre imaginó la llegada al pueblo de su hermana, el desconcierto del matrimonio al preguntar, de casa en casa, por el paradero de los ausentes. Habrían ido al tanatorio y al medico que expidió el certificado de defunción. Se imaginó a su hermana dando explicaciones que paliaran el escándalo que sacudiría el pueblo, la vergüenza de la ingrata ante las miradas de hipócrita conmiseración de los vecinos y paladeó el hecho de que cada uno de ellos conocía la verdadera historia del desamor de la mujer.
Tres días, tres, veló a su madre a solas. Le habló de su niñez, le dio las gracias por su amor, por las comidas que le preparaba con cariño, por su paciencia cuando se le nublaba la razón. Pasó el tiempo leyéndole libros que sabía que a su madre le gustaban y le explicó que la niña que había parido se había convertido en alguien que no se merecía despedirse de ella ni manchar con su presencia el último aire que la envolvía.
Tres días, tres, esperó a que su hermana se marchara. Pegado a la trasera de la estantería escuchó el ruido de la puerta al cerrarse con un portazo, luego el rugir de coche de la pareja arrancando y huyendo de una situación cada vez más esperpéntica. Juan esperó tres días, como los antiguos, a que el espíritu de la madre abandonara su cuerpo en la cripta del hogar que la había cobijado. Solo entonces se entregó a la burocracia que rodea a la muerte, serenamente y con una leve sonrisa en el alma.
Para sacha.
Me ha gustado tu Nick y tu Papá Nöel, y ya es raro porque tengo una especie de fobia a la invasión yanki de la Navidad. No puedo remediarlo, me entran tantas ganas de patear al «simpático gordinflón» como a los enanos de jardín…la vejez me ha dado por esas gilipolleces ¡que se le va a hacer!
En ara a tus buenos deseos navideños, voy a invitarlos a todos en la vieja bodega (a el gordito vestido de rojo y a los tres andaluces) para que repongan fuerzas y emprendan el encargo de dar pan al hambriento y deseos de generosa felicidad a las hordas de hombres puteados por la realidad.
¿Murakami? ¡Dios, tengo que ponerme al día!
Me has recordado a un amigo que, discutiendo con un vasco sobre las aportaciones de La Mancha o del País Vasco a la cultura de España, enarbolaba muy orgulloso a Cervantes. El vasco se defendíó citando a Unamuno. Mi amiguete, con ojos extraviados, le contestó:
¿Unamure?….¿Quién es ese?
Pues eso. Voy a echarme un trago y brindar por mi incultura.
Llegó tarde, pero traigo aguardiente de yerbas y filloas. Y mi participación en forma de relato navideño (llego otra vez tarde):
Nick es un viejo delgado, canijo, de voz apenas audible. Nick se cree Papá Noel. Su locura no es tanta, sin embargo, que le impida sufrir por su escaso volumen, por su menguada figura. En el manicomio de Ogul hay también un Napoleón y un Hitler y un Tejero, pero procuremos evitarlos, éste pretende ser un cuento divertido. Además debemos darnos prisa, en el comedor esperan los internos. El excelente profesor Balda, con una ramita de muérdago en el ojal, preside la larga mesa. Sentémonos. Nick, en calidad de Santa Claus, va a repartir los regalos. Suena un formidable Jo-Jo-Jo, se abre la puerta y…¡Qué barbas tan blancas y tan suaves! ¡Qué relleno más oportuno! ¡Qué colores más vivos! Nick se balancea, se contonea, se mueve como un tonelito. De pronto estira los brazos y abre su casaca roja. ¡Todo es de verdad! No hay relleno, no hay barbas postizas, no hay colorete: Nick es ahora así. El asombro de las enfermeras y la indiferencia de los internos, para los que nada extraordinario ha sucedido, contrastan con la expresión decidida del profesor Balda que parece admitir sin reservas este hecho.
Ahora, amigos, he de confesaros que yo también tengo un sueño. En él, todos los pobres de la Tierra reciben como regalo de Navidad una espléndida barriga y así pertrechados, orondos y satisfechos, avanzan hacia nosotros, absurdos lectores de periódicos dominicales, para desearnos Felices Pascuas. Que el buen Dios lo haga realidad.
Dies Irae no ganará concursos, pero, anda, que personalidades… Me escondí tras el nombrecito apocalíptico/musical, pero la condesa apareció sin avisar. Edgar se ha empeñado en transformarme en investigadora antropológica por tierras canadienses, que no sé yo, me parece que aquellas damiselas acababan todas monjitas, directoras de colegios misioneros y santas para más inri. Y ahora tú, me juntas el látigo de condesa con el de antropóloga y me llamas Indi. Give me a break, darling, I’ll take my hat. Como se junten todas, voy a parecer la niña del exorcista.
Buena pinta tiene tu lectura, sí señor. Yo aún no he abierto el mío, lo último editado aquí del encumbrado/denostado Murakami, aunque es un libro anterior. A mí me gustan sus narraciones lentas, los personajes desquiciados, la ambientación onírica de sus lugares. Dicen los críticos que no es de lo mejor que ha escrito, ya veremos. Me apetecía.
Para Dies Irae
¿Por qué te llamo Indi? de verdad que cada día pierdo más neuronas…empiezo a preocuparme.
¡Como me gustan los misterios! me repatea las tripas no tener ni idea de quien puedas ser, Hóskar; en un principio pense en el Abuelo pero no creo que te comentes a ti mismo, así que estoy despistado…no importa, tu eres el crítico irónico y a veces extrañamente sensible que me gusta seguir, tienes un punto cachondo que me cae muy bien y todos tenemos más de una cara. Que te voy a contar yo que ya ni se quien es el espíritu guardian de la bodega.
Indi, me preguntaste que tal se habían portado los reyes y la verdad es que estoy encantado con uno de los libros que me han traído: «Seres míticos y personajes fantásticos españoles» de Manuel Martín Sanchez. Es un estudio minucioso y sorprendente de leyendas, sin más pretensiones que las de recopilarlas, y que a mi me está siendo especialmente enriquecedor y fuente de excitación creativa. Veremos que hago con ello.
Un abrazo para ambos dos (que viva la redundancia)
Una silla de honor para nuestro crítico emboscado favorito, ahora que se ha pasado al lado wild de las letras. Algo sospechaba, pero nada más leer ese regalo, ya lo di por seguro. Quizá ganaste el anterior y no puedes presentarte a éste… o quizá estás y podemos hacer apuestas.
Bueno, no hará falta, pero se puede aplaudir si se quiere, ¿no? Hermoso texto, Hóskar. ¡Ay, el desamor, cuánto juego nos da! Destilarlo en palabras es obtener un moscatelico dulce y suave que cura las heridas del alma.
Hombre sin abrigo, esperamos tu participación lúdica y desinteresada, claro que sí. Y más, de todo el que se anime. Nos queda mucha espera todavía… ¿o es que os gusta más jugar a «apalabrados»?
Pido clemencia para los miembros del Club de la dislexia.
Quiero decir, piod celmencia paar lso meimbros dle clbu de la disleixa.
Muchas gracias, Asesino, por el hueco en la bodega. Intentaré no defraudar. Por cierto, no tengáis tan claro que no haya algún relatillo mío escondido en este Certamen. Puede que don Juan Tenorio no sea el único embozado en este Canal. Puede, tal vez, quizás, quién sabe…
Hombre sin abrigo: las reglas son…que no hay reglas (ni puta falta que hace) ni jurados, ni premios en metálico. Solo ganas de escribir lo que nos salga de las entretelas del alma o de las meninges y compartirlo con amiguetes medio borrachos de etílicos virtuales.
¿Has visto lo que han escrito Dies Irae y Hóscar? Pues eso, que ya merece la pena arrebujarse en la humilde bodega y pelearse con el lento, inquietante y desquiciador robot que, de vez en cuando, se empeña en moderar a un grupo de plumillas inclasificables (que diría el, hasta ahora, crítico Hoskar-wild is back).
Estás en tu casa y puedes escribir lo que quieras. Solo queremos jugar con las palabras y ver lo que sale.
Aquí tienes tu silla, Hóskar; espera un momento que recoja los restos de la mía (acabo de rompersela en la cabeza a un robot que me ha borrado los dos anteriores mensajes que te he mandado)….bueno, ya está, la bodega adecentada y mi compostura recobrada en plan anfitrión encantado de tenerte aquí.
Escucha los aplausos del personal y regodéate, te lo has ganado; por fin has dejado de ser una sombra de la sombra de los plumillas y te has convertido en una persona que nos deja ver lo que vuelca de si mismo en un teclado (lo de la cuartilla empieza a ser obsoleto) y me ha gustado. lo que has escrito y la mención a Sabina por el que siento debilidad.
Bienvenido. Sirvete lo que te apetezca mientras meto en el gramófono «Nos sobran los motivos», no creo que tenga Jack Daniels pero algo habrá de tu gusto; y atrinchérate en tu silla porqué ya no estás a salvo de correcciones y Lovecraf debe estar de los nervios (por el aplaudías del último parrafo, bienvenido también al club de los disléxicos). No te preocupes, para cuando llegue ya estaremos en el estado de aguantar el chaparrón con dignidad y una sonrisa en los labios de los que están por encima del bien y del mal.
Mientras, juguemos con las palabras.
Gracias, Asesino, por tus buenos deseos. Sabes que son plenamente correspondidos. Estuve lejos por un tiempo, pero ya estoy de vuelta. Me enorgullece haber recibido una invitación personalizada para asistir a la bodega cuando, según parece, han inaugurado un certamen independiente de prosa poética. ¿Cuáles son las reglas? Me agradaría participar. Siempre es reconfortante estar en compañía de hombres y mujeres amantes de la literatura. Saludos siempre afectuosos para ti y para toda la pandilla.
Pues si señor, Hóskar…si hay que aplaudirte, se aplaude ¡Faltaría más! me alegro que hayas decidido no ser más la sombra de la sombra de otros plumillas y te expongas a la vida y a las críticas a pecho descubierto. Para mí has dejado de ser un lector para ser una persona, gracias por dejarme asomarme a tu obra, aunque sea levantándo la esquinita de un foleo a urtadillas. A mi también me gusta Sabina, ya tenemos algo en común.
En cuanto a tu silla en la bodega no te preocupes, siempre habrá una disponible para ti: te la has ganado con tu dedicación a los relatos de este certamen y por tu sentido del humor. Bienvenido y sigamos jugando con las palabras.
PD: me encanta pertenecer a un grupo inclasificable. Ah! y lo de no ser corregido…yo no estaría tan seguro, Lovecraf es inflexible y ese apludías le va a dejar al borde del ataque de nervios. Vamos a echarnos un traguito de lo que quieras para aguantar el chaparrón con dignidad y donosura.
Estoy viendo que al final me quedo sin una silla en la bodega. Aunque hace algunos meses que coqueteo con las verduras y el arroz, alejado de la carne (cocinada y de la otra), creo que haría un buen papel como contertulio en esta pandilla de inclasificables juntaletras. Reclamo un espacio en esta mesa de locos porque, reconocedlo, siempre es preferible que hablen de uno, aunque sea bien. Allá va mi aportación:
La noche en que se rayó el disco de Sabina justo cuando dice «llegas demasiado tarde, princesa», descubrí que el destino nos depara suertes que nadie puede lidiar; que empeñarse en no dejar morir «los amores que matan» es cerrar las puertas a la vida y emprender viajes sin billete de vuelta contra el muro de las lamentaciones. Y nunca más deseé ser la sombra de su sombra, la sombra de su mano, la sombra de su perro y volví a ser yo mismo, sacando billetes a ninguna parte, creciendo en andenes de estaciones entre vasos de Jack Daniels, caminando hacia la vida a grandes pasos y calentándome las manos con el fuego de los labios que jamás besaré.
No es necesario que aplaudías. Tengo la ventaja de que nadie me corrige.
Salud.
Un fogonazo de luz, una estampa que va del sentimiento al folio, y vuelve. Perfecto y breve. ¿Se resistió el cuentito, o nos venció a los dos el sueño?
Venga, Pigmalión, amigos… mistela (o moscatel) a cambio de un escrito corto, autorreferente o no… No es un concurso, es tan sólo un juego!
Vente a la banca, Pigmalión, descansa del ajetreo y hunde tu mente y tu cuerpo en la calidez de un silencio preñado de amistad. Deja que la brisa de la vida acaricie tu hombro y coloque tu tirante justo en el hueco del hombro donde no molesta. Escucha el poema que escribió un amigo de mi padre a un viejo perro vagabundo que se refugiaba todas las noches en la botica.Se llamaba Bocanegra y era un chucho canela de grandes ojos, celoso de su libertad, que acudía cuando la noche se acercaba y que se convirtió en la mascota del grupo de amigos que hacían la tertulia en la rebotica. Cuando mi padre cerraba la farmacia, se quedaba junto a la estufa que le mantenía a salvo de las heladas, hasta que se abría por la mañana y se marchaba, moviendo la cola, en busca de quien sabe que aventuras nuevas. Murió una nochebuena de 1957 y Manuel Vegas le escribió el poéma que os trascribo, como un homenaje al poéta aficionado que dejó un papel arrugado y ya amarillento,pero que aún guarda el lejano aroma de mi infancia. Va por ti, maestro.
Bocanegra.
Toda La Mancha de espera
esperando la llegada….
Navidad apresurada
ya de las horas viajera…
Penumbra de sementera…
Dios a Belén…Sol al día…
Estaban José y María
ya de temblor. Los senderos
de pastores y corderos
se nevaban…y la brisa
se tropezó en la sonrisa
negra de su boca…¡Ven!
que va a nacer en Belén
un niño de sol y nieve…
De se atreve o no se atreve
el perro quedó dudando
¿pudiera llegar andando…?
pero la carne le pesa…
Y de la distancia, presa,
su alma de perro gemía.
José le dijo a María:
vendrá un perro para el Niño…
Bocanegra, de cariño,
estaba ya de no estar…
¡¿Como podría llegar?!
Y sin dudar un momento,
tomó las alas al viento,
dejando su carne sola,
y, abanicándo la cola,
se metió en el Nacimiento.
Manuel Vegas.
No se si es buena o mala, es parte de mi vida y quizás gracias a esta poesía me gustan tanto los puntos suspensivos.
¡Dios que bonito y oscuro, Iri!, si vamos a hablar de escribir, saco yo tambien del cajón de los olvidos esto escrito en una tarde, a una cuartilla sobre un mantel amarillo.
Blanco de nieve esperando ser pisada; el amarillo claro aportando luz solar y derritiéndola. La inclinación del folio hace caer un alud de ideas negras, azules, oscuras.
La nieve fría en el alma, la luz amarilla en los riñones y en el corazón arrugado y rojo.
Voy a ver si me sale ahora un cuento que nos sacuda el polvo nostálgico de la poesía…aunque sea tan mala como ese amago que acabo de endiñaros.Espera que me estruje un poquito las meninges mientras te echas el pito y bebes un vasito de Mistela.Ya me dirás si te gusta o si quieres otra cosa.
Amigos:
Son impagables vuestras palabras, llenas de sueños, de ilusión, de sinsabores, de desengaños, de nostalgias, de amor. Llenas de vida. Es un lujo, un privilegio poder compartir con vosotros el poco tiempo libre que tengo, pero con el corazón lleno de emociones y la cabeza de sueños. Amigos, os quiero así,llenos de amor y de sueños. Amigos,así os quiero.
Iba a echarte una bronca, pero veo que lo has arreglado todo tú solito. Dame un Ducados (ya que no hay «condesados» y compartimos vicio) a cambio de un escrito de esos que duermen al fondo del cajón de las cosas sin sentido. Venga, juntaletras, plumillas, escritores, juguemos con nuestros juguetes favoritos:
En tinta encadenada
Estoy condenado a ser el paseante de un camino sin huellas, hollado y herido en exclusiva por la luz filtrada en las hojas verdes de los árboles, y la sombra entintada de las hojas recreando un laberinto eternamente encadenado.
Condenado eternamente a ser observador, informador, notario, escriba del camino; a escribir y reescribir dando cuenta de los hechos sucedidos siempre en mi presencia o en presencia de la ausencia estrictamente escrita de tu nombre prohibido por decretos que escapan a todas las cadenas y a todas las condenas.
Hay presencias espectrales condenadas a impedir mi paso por caminos sin heridas, ni luz, ni laberinto encadenado a ausencias decretadas y, sin duda, nombradas en los sueños que sueño en los descansos de la tinta y del folio entintado, de la escritura que refleja y da fe de la fe de los árboles en la luz y en los laberintos.
Hay laberintos de luz que me encadenan a todos los sueños no escritos, reflejados en aguas estancadas que descansan ocupando los resquicios que deja tu nombre desquiciado, la ausencia de tu nombre desquiciado y herido, condenado por la sombra de mi presencia de escriba, paseante de laberintos de tinta encadenada.
Para Dies Irae, Don Juan y sacha.
Queridos amigos: retomo la cotidianidad despues de estas fiestas caóticas y me siento, de nuevo a solas ante el teclado, para agradeceros que vengáis, de vez en cuando, a este rincón.
Bienvenidos. Es curioso como estas fechas me afectan desde hace años, no importa que me diga, una y otra vez,que no tienen que ser distintas de los demás días del año…es inútil, los recuerdos de Navidades pasadas se esconden detrás de cualquier puerta, como niños dispuestos a dejarte sin resuello…y lo consiguen. El esfuerzo hecho para disimular la melancolía, para no convertirte en un coñazo plañidero,te deja exhausto cuando cierras la puerta despues de despedirte de lo que te queda de familia.
Como una exhalación he subido la escalera que me aleja del belén apagado del portal y he dejado para despues el recoger un rastro anárquico del día de Reyes…bolsas de plástico llenas de papeles de alegres colores, camas deshechas y puertas de armarios abiertas…un desorden cálido y helado a la vez que se me antoja reflejo de mi vida en el año pasado.
Dejadme sentarme en la banca de La vieja bodega, encender mi humilde Ducados y hacer recuento. ¡Coño, ya está bien de melancolías! ha sido un año decente, tengo una casa caliente en el frío invierno, comida en la nevera y tres hijos estupendos que se baldean independientes por la vida. Os he conocido, a vosotros y a unos cuantos amigos más en este certamen y ahí fuera tengo gente que me quiere y que me arropa aguantándome cuando me entra la morriña. Soy una persona rica en afectos y capaz de emocionarme cuando os leo. Una persona que está viva y dispuesta a disfrutar de lo que tiene; así que voy a poner algo de orden en casa, a comer unos huevos fritos con patatas y jamón sin que los chicos me regañen por el maldito colesterol y, al caer la noche, volveré para reunirnos y contar los cuentos que podamos imaginar del país de los sueños de los que habla Dies Irae.
El chocolate caliente, una copita de lo que queráis, y un roscón jugoso de Reyes, con su sorpresa y un año joven por descubrir.
Os espero, como siempre. Contadme vuestras historias sin miedo a los jurados y al amor de la lumbre. Esta noche os contaré un cuento.
¿Han sido buenos los magos contigo, Asesino? Sí, veo que tienes hermosos regalos, visitas en tu vieja bodega de los amigos que has ganado en el certamen, el mejor de los premios. Veamos el roscón y el chocolate caliente que nos tienes reservado y cuéntanos historias de viajes largos por territorios desconocidos, de desiertos y caravanas y noches llenas de estrellas, que el corazón de plastilina abandonó por fin su prisión y hoy quiero historias que me lleven lejos, al país de los sueños.
¡Feliz 2013, amigo Morfeo!
A pesar de su nombre, habrá de llevarte a largos días de gloria y letras.
Tu vieja bodega sigue siendo refugio de plumas, capas y máscaras.
El certamen sigue en pie y el jurado ahíto de tinta no ha dicho ni su primera palabra.
Te saluda este personaje que permanece fiel, embozado tras su silencio.
Feliz año nuevo. Sin concursantes tan especiales como tú, Dies, Lovecraft y algún otro esta edición del certamen habría sido mucho más sosa.
Mucha suerte en todo lo que emprendas.
Seguro que los cánticos ebrios de esta Nochevieja no desentonan con los de los buenos monjes cuando se desmandan. No se si tengo serpentinas, chuflainas o confetis, pero un brindis con ustedes y por ustedes seguro que cae. Feliz cambio de año.
Querida Lamari: encantado por su corrección (¡Anda que no tengo cosas yo por corregir!)y me alegro que sea motivo de regocijo. De todas formas ha de saber que soy profundamente inculto en música y que las orejas las tengo de adorno totalmente…digo orejas porque nombrar algo que se parezca al buen oido en mi cabeza es bastante pretencioso.De todas formas Carmina Burana siempre me gustó, sea o no ópera.
Las aceitunas ya están preparadas, buscaré un buen Fino para acompañarlas, en cuanto a lo de la canasta, en cuanto sepa lo que es intentaré buscarlo.
Cuando pase Nochevieja, intentaré reunir a los amigos en la bodega para comentar la segunda votación, le prometo buscar a Los hermanos Reyes (yo y mi prehistoria) para que nos baile unas Sevillanas y, cuando ya me ataque el vino, sacaré a Juana la del Revuelo para emocionarnos.
Señor Asesino siento todo un guztazo que me recorre todo mi cuerpo serrano despedirme de este certamen corrigiendo a un plumilla, no sabe qué placer me causa decirle que…Carmina Burana NO ES UNA ÖPERA!!!, jejejeje no se preocupe , no es el único que lo piensa.
Oleeeee con ole y oléeee
Voy pa su bodega a vé si tienen Canasta y una aceitunillas sevillanas con sabor a oliva.
Besotesss
lamari
Feliz Navidad, estimado Morfeo.
(Escueta aparición mía, pero cálida)
Un saludo
Querida Lamari: siempre me ha gustado Carmina Burana sin tener ni zorra idea de lo que cantaban, de hecho es de las pocas óperas que me gustan. Si el haber chupado cámara ha servido para que te acuerdes de mi en tus regalos de Navidad, me alegro porque me ha encantado saber lo que decía.
Que este año, y tus paisanos los Reyes Magos, te colmen de bendiciones y si se tercia, de caprichitos también.
Un abrazo y lo mejor para ti. Es una pena que no den un premio al mejor lector comentarista.
No me imagino la tristeza de Juan estas navidades echando en falta a su madre en la mesa.Sí me imagino a su hermana pelando langostinos o chupando la concha de algún bicho de esos que tienen la forma amorfa de mi ex_paco sin pensar dónde estará su hermano…Sólo pienso en tí, es el título de otra historia que se engancha en mi alma de hija superada por pérdidas poco naturales pero que me hicieron crecer aunque ,sigo siendo bajita pero que, con buenos taconazos ,soy capaz de superar al enano saltarín, jejej.
Es el que más cámara ha chupado pero se lo perdono porque ha sabido darle un toque especial a ese relato que suena como este tema de…
Felices fiestas canalla jejeje
http://www.youtube.com/watch?v=G8BAcFsWAhc
Lamari clásica
Ni se termina el mundo ni me toca la lotería…una de cal y otra de arena ¿Habeis tenido más suerte?. Al tópico de todos los años, el de consolarse con la salud, esta vez hay que añadirle que no nos han visitado los cuatro jinetes del Apocalipsis, lo que es de agradecer.
En fin, compañeros, desde La bodega os deseo lo mejor para estas fechas y para toodo el año que viene.
Bienvenido a la Bodega, nuak. El ánimo no decae porque no hay nada que perder. Simplemente comentabamos como va el premio del público por las conclusiones a las que nos puedan llevar los relatos finalistas: conducidos por la afición a escribir y a leer, unos cuantos concursantes hemos leído todos los relatos y durante el tiempo que llevamos aquí los hemos comentado, la mayoría de las veces, con espíritu deportivo y disfrutándo de ello. Todos tenemos nuestros favoritos, como es lógico, pero es verdad que cualquiera de los finalistas tienen méritos para estar en esa lista; por supuesto tu historia también. Espero leerte otras en el que el tema me enganche más- y ésta es una apreciación todo lo subjetiva que quieras- porque estoy seguro que disfrutaría mucho con tu buen hacer. Ten por seguro que te deseo suerte y aquí me tienes para lo que quieras.
Hola, Asesino
soy bastante menos internauta de lo que mi relato pudiese dar a entender. Me ha sorprendido al leer aquí vuestros comentarios el interés con el que estáis siguiendo el certamen. El premio del público es honorífico: una indudable alegría para quien lo gane, y ya está. La clave estará en el jurado. De momento he leído unos quince relatos y considero que uno despunta con claridad. En todo caso, los jurados también dan muchas sorpresas.
suerte a todos y, sobre todo, que el ánimo no decaiga: a seguir escribiendo, es una afición preciosa.
Para Sócrates, Lovecraft, La Morisca, Dies Irae, La Señorita Bennet y Pigmalión.
Muchas gracias por venir a La vieja bodega, hay más calor humano por aquí desde vuestra visita. Tendré que hacer acopio de víveres para la fiesta fin de curso. Habrá Cava, Sidra, tintorro con gaseosa y buenos vinos para paladares exquisitos. Os prepararé consomé de cocido con menudillos, una merluza rellena (que me sale bastante bien)y sopa de almendra que es típica de mi pueblo para la Navidad. Os estaré esperando con vuestra especialidad y litros y litros de café para aguantar la noche. Juro solemnemente no trepanar vuestros oídos cantando villancicos…aunque no se, cuando el vino se apodera de mi no soy muy dueño de mis actos.
Un abrazo para todos.
Pues coincidimos bastante como público lector, Asesino:
Todas las respuestas, Recuerda y Jazz serían mi apuesta entre esos diez, aunque no están todos los que son. El trabajo finísimo de Lovecraft, en todos los aspectos, es fantástico y si no lo meto en el trío ganador es por mi culpa como lectora: aún no me enganchan literariamente las nuevas tecnologías lo suficiente, pero el maestro las ha subido a un nivel que ya quisiéramos cualquiera en otros estilos más manidos. Tamazulapan (nunca sé si lo pongo bien) y Senectud tienen muchas semejanzas, el puntazo del gran final y el humor, algo que respeto y admiro. Alipio, Llueve, Las manzanas y La puerta de emergencia, por distintas razones y reconociéndoles su valía, no habrían estado entre mis favoritos, por la sencilla razón de que hay unos cuantos otros que me gustan muchísimo más; no voy a decir cuáles, porque aún falta para el premio gordo, el del jurado. Ahí quiero ver yo cuánto se me va la olla (que será mucho, como siempre).
Hablando de olla, ya dirás qué tienes de menú navideño, y espero que los espíritus, aunque no coman, echen una mano en la cocina, más que nada porque no es lo mío. Pigmalión, yo no tengo aguinaldo, ni extra ni ná este año, pero para un cava resultón va a llegar: burbujas y polvorones no pueden faltar, yo me encargo. Y del coro angelical que amenice la cena, también. Luego ya sacamos las zambombas y cantamos villancicos si queréis, cuando esté más bien ebria.
¡Qué aplicados! Con listas y todo. He de reconocer, que en esas listas que habéis hecho no están mis relatos favoritos. Aunque hay dos o tres que si me gustan mucho. Jazzzzzzzzzzz
En fin, para mi el premio verdadero es el del jurado. Es como todo, yo ya dije por ahí, que sólo con los amigos de mi novio en facebook (que sus estados y sus cosas las comentan muchisimas personas) más los míos, más mi familia (que somos veinti y muchísimos) podría haber ganado. Pero no le dije a nadie nada, sólo a un par de personas contadas. (Lo que me faltaba, tener a la familia moqueando porque he escrito un relato dedicado a mi abuelo…)
Por lo que estoy orgullosa de que la mayoría de los votos de mi relato vengan de personas del certamen. Sinceramente, si hubiera rogado por el voto, y hubiera ganado, después me sentiría mezquina. Vamos, como el que va al despacho del profesor a rogar por un aprobado.
Así que no os sulfuréis, muchos de los que estáis en esta Bodega, quizá no salgáis en el premio del público, pero estaréis en el del jurado. Adivina que soy.
Y este comentario es para romper lo de trescientos trece, que me da escalofríos..y no se por qué, si soy un espíritu no debía ser supersticioso. Nunca llegaré a conocerme.
Dies Irae, seguimos en el ojo tuerto del robot de mierda ese. Dos veces he tenido que escribir mis preferencias y, claro, se me olvidó la parte en la que te decía que a mi no me importa nada no ser top ten, sea lo que sea eso.
Yo lo he pasado en grande hablando con vosotros, he aprendido un montón de cosas para próximos relatos leyendo vuestros comentarios y hace mucho tiempo que perdí la esperanza de ganar nada en el certamen…bueno si, tengo el record de visitas y de comentarios de amiguetes con los que he pasado muy buenos ratos. Casi todos se han echado un trago conmigo y me han dado una palmadita en el hombro animándome a escribir. Yo se que no soy mas que un novato y aquí hay gente muy buena. En cuanto a ti, tu vales mucho, Nena. Vamos a ver si se portan los del cierzo.
Vale, vete preparando un fiestorro por todo lo alto en el que venga todo aquel que quiera despedirse del certamen y del año en nuestra compañía.
¡Hale, me encanta!la bodeguilla llena de amigos, voy a sacar mi mejor Rioja y a atizar la lumbre: voy a mojarme, la verdad es que a mi no me gusta el primer clasificado, y no porque considere que no está bien escrito…simplemente porque no me enganchó en su momento. Yo no tengo conocimientos tecnicos para argumentar y me enamoro de un texto o no. El final lo encontré gracioso y la descripción muy colorista pero nada más.
Llueve me parece muy nostalgica y muy bien escrita y La puerta de emergencia es, lo dije en el comentario a su autor, un tema espinoso (el suicidio siempre lo es) pero el personaje me dejó frío y el relato absolutamente helado.
Senectud, maldito tesoro es uno de mis preferidos. Lo releo de vez en cuando y cada vez me gusta más.
Alipio en el país de los maravillosos móviles inteligentes me deja tan desconcertado como el mundo de las nuevas tecnologías,no me gusta el tema por las mismas razones que a nuestra generación nos descoloca éste nuevo mundo y su terminología en inglés.
Recuerda, me emocionó por la forma tan tierna y tan emotiva con la que trata el alzhéimer. Me parece un gran relato.
El miedo a las manzanas me dejó indiferente.
Todas las respuestas también me parece un buen relato
Con Lovecraft, lo siento, no puedo ser imparcial. Recuerdo que la primera vez que lo leí me echó para atrás el uso del francés y el entramado con el facebook, aunque enseguida me percaté de la ironía que desprende el relato y de su humor. Ahora me da igual, el maestro tiene mi voto y mi amor, y punto.
En cuanto a Jazz, Swing, Jazz reconozco que es mi debilidad. Cuando me pongo «depre» lo leo y me pega un subidón que me hace bailar por el pasillo…..
Bueno, pues ya he dicho mis tres preferidos en la quiniela, aunque tengo muchos más que ni aparecen como probables. C´est la vie.. (¿se pondrá así, maldita sor Gaudencia?)
Otro mensaje volatilizado… Desgasté la neurona en cuanto al tema y el estilo y, ya ves: ¿pa qué?
Sería mejor que recuperases tu cuerpo mortal y nos diésemos al alcohol de nuevo. Al menos los lapsus de memoria estarían justificados. Además, grandes escritores han sido grandes bebedores, igual es eso lo que nos falta para estar entre el top ten.
Morfeo y Dies:
Amigos, vuelvo por aquí y os veo muy metidos en el cómputo de votos,¡hasta habéis hecho una clasificación! ¡Dios mío! Qué aplicados y dispuestos… Y me he dado cuenta que no estoy en los 10 Principales… En fin, aportando mi pequeño granito de arena, diré que no todo el que comenta, vota, de la misma manera que hay quien vota y no comenta. Por otro lado, he observado que, a veces, falla el marcador, después de marcar las estrellas y parecer que he votado, no subía mi voto y tener que volver a dar de nuevo: hay que estar pendiente.
Volveremos a disfrutar de nuestra tertulia, pero ya acompañados de turrón y sidra (la crisis no da para champagne). Me acercaré por la bodega para celebrar la Navidad con todos vosotros. Besos y
¡FELIZ NAVIDAD!
Salud, amigo.
Lo dice clarito en las normas: a la segunda fase pasan los diez más votados por el público en general. De entre ellos, los participantes podremos votar a uno, varios o ninguno.
En cuanto a qué valora el público o si prima el tema o el estilo… no sé si con ese sistema de votación se pueden sacar conclusiones.
Temas: los abuelos, con humor o sin recuerdos, las nuevas tecnologías, las reflexiones sobre la vida y la muerte y ¡¡Jazz!! Parece que la sangre, la angustia y lo macabro no han tenido demasiado éxito.
Estilo: uffff… Ni sé qué quieres decir exactamente con eso. Sí creo que ahí no hay ningún relato muy «clásico», pero tampoco están los más «rompedores», ¿no?
Pero venga, mójate tú.
Asesino de Morfeo:
Por fin entré en tu bodega…y lo que he visto me ha encantado.
Un abrazo y suerte en la quiniela, compañero.
La morisca
Dies y Asesino:
Menuda labor de recopilación la que lleváis a cabo entre ambos. Me descubro ante vuestro trabajo. Gracias a él he sabido que me encuentro
con un pie en este mundo y el otro en el más allá. Difícil equilibrio, voto a bríos, como diría nuestro querido Don Juan.
Si me permitís el atrevimiento, os diré lo que opino sobre el Premio del Público. Lo que voy a decir es una obviedad: todo Premio del
Público (el de este certámen y el de cualquier otro que se nos ocurra) lo otorga el público a la obra que más le ha gustado. Y la obra puede
haber gustado más por su méritos artísticos, porque su autor nos caiga particularmente bien o por ambas cosas al mismo tiempo. Y punto. Esto
no es ni malo ni bueno: la subjetividad es la característica que mejor define a los premios del público, y visto desde este prisma no tiene
ningún sentido enjuiciar si es más o menos justo que un relato se lleve este galardón porque su autor haya sabido concitar más adhesiones en
torno a su obra, sean cuales sean los medios que haya utilizado para ello (siempre que no contravengan las bases del concurso). Ojo, no nos
confundamos: con esto ni afirmo ni niego que el relato ganador de este premio tenga más o menos calidad (en la temática o en el estilo, como
pregunta Asesino), ya que en su selección intervienen tanto factores que tienen que ver como factores que no tienen nada que ver con las
cuestiones puramente literarias, y es harto difícil discernir el impacto de ambos tipos de influencias sobre el resultado final de las
votaciones. Teniendo en cuenta, pues, en qué consiste el premio del público, es comprensible que cualquiera utilice los medios lícitos a su
alcance para mejorar su posición en el ranking de los más puntuados.
Corolarios varios:
1. No ha lugar a quejarse por la evolución de las votaciones en este tipo de galardón. Son habas contadas: si no nos parece bien este
sistema, o no votamos, o renunciamos explícitamente a ser objetivo de las votaciones (o ambas cosas a la vez, digo).
2. El ganador del premio del público puede serlo por los méritos artísticos de su obra, por la adhesión inquebrantable de sus muchos amigos,
por su capacidad para promocionarse en las redes sociales, o por una mezcla de todo lo anterior en partes más o menos proporcionales. El
porcentaje en que intervienen cada uno de estos factores nunca lo conoceremos, pero el desconocerlo no le resta ningún valor al premio
conseguido (repito: se trata del premio que otorga el público). Otra cosa es que, a posteriori, se pueda entablar una discusión sobre el
valor literario de la obra premiada, lo cual también sería igualmente lícito y comprensible.
3. La solución a este presunto problema (a mí particularmente no me parece un problema) es ninguna. Si pensamos que nuestro esfuerzo no ha
sido suficientemente apreciado por el público, nos queda el recurso al premio del jurado, al que reconocemos más objetivo a la hora de
valorar las virtudes de nuestras creaciones. Otra posibilidad sería establecer un premio del público, un premio otorgado por los
concursantes y un premio del jurado, pero tanto premio quizás devaluaría innecesariamente este certamen.
¡Ale! (sin hache y con hache, por si acaso): a seguir opinando, que ésto nos da la vida.
Un abrazo a ambos
Dies y Asesino:
Menuda labor de recopilación la que lleváis a cabo entre ambos. Me descubro ante vuestro trabajo. Gracias a él he sabido que me encuentro
con un pie en este mundo y el otro en el más allá. Difícil equilibrio, voto a bríos, como diría nuestro querido Don Juan.
Si me permitís el atrevimiento, os diré lo que opino sobre el Premio del Público. Lo que voy a decir es una obviedad: todo Premio del
Público (el de este certámen y el de cualquier otro que se nos ocurra) lo otorga el público a la obra que más le ha gustado. Y la obra puede
haber gustado más por su méritos artísticos, porque su autor nos caiga particularmente bien o por ambas cosas al mismo tiempo. Y punto. Esto
no es ni malo ni bueno: la subjetividad es la característica que mejor define a los premios del público, y visto desde este prisma no tiene
ningún sentido enjuiciar si es más o menos justo que un relato se lleve este galardón porque su autor haya sabido concitar más adhesiones en
torno a su obra, sean cuales sean los medios que haya utilizado para ello (siempre que no contravengan las bases del concurso). Ojo, no nos
confundamos: con esto ni afirmo ni niego que el relato ganador de este premio tenga más o menos calidad (en la temática o en el estilo, como
pregunta Asesino), ya que en su selección intervienen tanto factores que tienen que ver como factores que no tienen nada que ver con las
cuestiones puramente literarias, y es harto difícil discernir el impacto de ambos tipos de influencias sobre el resultado final de las
votaciones. Teniendo en cuenta, pues, en qué consiste el premio del público, es comprensible que cualquiera utilice los medios lícitos a su
alcance para mejorar su posición en el ranking de los más puntuados.
Corolarios varios:
1. No ha lugar a quejarse por la evolución de las votaciones en este tipo de galardón. Son habas contadas: si no nos parece bien este
sistema, o no votamos, o renunciamos explícitamente a ser objetivo de las votaciones (o ambas cosas a la vez, digo).
2. El ganador del premio del público puede serlo por los méritos artísticos de su obra, por la adhesión inquebrantable de sus muchos amigos,
por su capacidad para promocionarse en las redes sociales, o por una mezcla de todo lo anterior en partes más o menos proporcionales. El
porcentaje en que intervienen cada uno de estos factores nunca lo conoceremos, pero el desconocerlo no le resta ningún valor al premio
conseguido (repito: se trata del premio que otorga el público). Otra cosa es que, a posteriori, se pueda entablar una discusión sobre el
valor literario de la obra premiada, lo cual también sería igualmente lícito y comprensible.
3. La solución a este presunto problema (a mí particularmente no me parece un problema) es ninguna. Si pensamos que nuestro esfuerzo no ha sido suficientemente apreciado por el público, nos queda el recurso al premio del jurado, al que reconocemos más objetivo a la hora de valorar las virtudes de nuestras creaciones. Otra posibilidad sería establecer un premio del público, un premio otorgado por los concursantes y un premio del jurado, pero tanto premio quizás devaluaría innecesariamente este certamen.
¡Ale! (sin hache y con hache, por si acaso): a seguir opinando, que esto nos da la vida.
Un abrazo a ambos
Salve, Dies Irae:
¡Es cierto, se me ha colado Lovecraft! En cualquier caso, supongo que habrá variaciones que espero no afecten al maestro. Yo me refería a que es interesante ver lo que le gusta al lector, fuera de amiguismos difíciles de comprobar y si la valoración que tenemos que hacer se limita a los elegídos por el público o ateniéndonos a nuestras preferencias entre todos los presentados…no se, ésto es un poco confuso o yo soy imbecil, que no lo descarto.
Ya lo dice el centenario del relato lider de audiencia…es cuestión de paciencia.
Que el fin de semana te sea propicio.
En la segunda votación sólo lo hacemos los participantes. Un somero análisis refleja que, por ejemplo:
el primero, Tamazulapan, con 72 votos, ha sido comentado por nueve participantes en el concurso (al menos con su seudónimo). O muchos votan sin comentar, o muchos votos no son de participantes, ya se verá.
Y sin embargo, el último según mi cuenta, Lovecraft, tiene 46 votos y 37 comentarios de participantes (36 positivos, creo). Eso no quiere decir que 36 de los 46 votos sean de compañeros, pero…
También es cierto que Dillimon no se ha dado mucho a conocer: eso no le habrá facilitado muchos lectores.
¿Consecuencias? Ninguna. Que todo se verá.
Mi lista era más antigua, pero mejor: Te has dejado al maestro Lovecraft, con 46 votos, que desbanca a Hijos y Círculo, porque tu lista es de once, no de diez.
Y como nos hemos cruzado…
Hola asesino estoy en una época complicada así que no puedo conectarme como me gustaría a este estupendo canal, pero gracias y de paso mis estrellas para tu relato. Arriba el tintorro.
Ajajá, me tiras de la lengua… Bien, veamos qué dicen las frías estadísticas para el premio del público… hmmm… tengo un recuento de hace unos días en que la curiosidad mató al gato. Sin comprobar:
a) que no estamos entre los diez más votados. Aún hay tiempo de llamar a los amigos y la familia (yo ayer confesé en un pequeño club de juntaletras con cierzo, quizá me entren tres o cuatro votillos extra) los que estén a punto de dejar su orgullito a un lado. Así que, desde esa cómoda posición de excluida, puedo decir y digo que se quedan fuera varios de los que me encantan. De ahí deduzco que si lo que a mí me gusta no gusta a muchos, cómo va a gustar a muchos lo que yo hago. Pura lógica… que no va a cambiar nada, me temo.
b) que, afortunadamente, entra alguno de los que a mí más me han gustado, por lo que tendré también el placer de votar en la segunda parte. Bravo por ser tan buenos y además tener muchos amigos.
c) que la mayoría, en el fondo, aunque queramos ser como los que le responden en el proceloso mar internetero, somos como Javier Marías (ver su página en el último colorín o su blog, no pongo enlaces que me amordazan los robots): unos antisociales, soberbios, solitarios y elitistas (excluirse todos los que llevan más de cincuenta votos). O bien… no, me callo ya. Sigue tú, Asesino, que estás ya más allá de todo.
Tras largos y sesudos recuentos, va siendo hora de que hagamos balance de los relatos más votados por los lectores al día de hoy, pasado el suficiente tiempo para que las variaciones sean mínimas y teniendo en cuenta las fechas que se nos echan encima.
He confeccionado una lista con los diez participantes más votados y, para los que andeis cortos de tiempo (no como yo, espíritu errante y desocupado) os facilito el resultado para que hagais vuestra quiniela:
Tamazulapan por Dillamón, con 78 votos.
Llueve por Charlot, con 68 votos.
La puerta de emergencia por Vagón de cola, con 65 votos.
Senectud, maldito tesoro por Firmin, con 64 votos.
Alipio en el país de los maravillosos móviles..con
64 votos.
Recuerda por Alfred Hichcok, con 56 votos.
El miedo a las manzanas por Calleja, con 52 votos.
Todas las respuestas por Pedro Blasco Tena, con 48 votos.
Jazz, Swing, Jazz por Fanny Price, con 43 votos.
Hijos por Camino a la cima, con 41 votos.
Circulo por Cosas de la vida, con 38 votos.
Supongo que todavía puede haber alguna variación, sobre todo en los últimos de la lista pero, más o menos, es lo que hay. Mis felicitaciones para todos ellos.
Ahora mis dudas, se supone que a partir de enero somos los participantes los que votamos a estos relatos y me gustaría saber si servirá para algo…¿Que pensais?
Es lógico que cada cual tenga su «prefe», yo tengo cuatro, entre ellos, que me encantan: de hecho no se por cual decidirme y me gustaría saber como echar una manita para llevarlos arriba del todo…espero vuestras ideas y vuestras conclusiones ante las preferencias del personal. Por ejemplo… ¿qué prima, el tema o el estilo?.
PD: Me alegra saber que no son los dos millones de visitantes de la pagina del certamen…o la administración se equivoca o los lectores son vagos de cojones…como yo. Es un alivio el no haber hecho el ridículo delante de tanta gente.
Querido Asesino:
Después de muchos días sin entrar por el certamen hoy me he dado una vueltita.
He encontrado tu comentario. Estoy participando muy poco. Diciembre es un mes de muchos eventos y además intento escribir. Y digo intento, pues me cuesta lo suyo. Pero cuando más me cuesta más siento que debo esforzarme para no detenerme. Si bien en todo lo que escribimos hay inspiración ella solo ocupa una pequeña parte; el resto es trabajo y más trabajo.
En unos días pasaré de nuevo por aquí.
Un abrazo.