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Abrir menú de categorías 24- La vieja bodega. Por El asesino de Morfeo
- 1 octubre, 2012 -
- Relatos -
- Tags : 9 Certamen de Narrativa Breve 2012, bodega, pan, relatos
- 576 Comentarios
El día era luminoso, maldita sea; el sol había salido detrás del castillo, como siempre, la gente trajinaba camino a la plaza, como siempre, la carnicería de enfrente había abierto sus puertas y olía a primavera. Juan miraba a través de la ventana, tras los cristales sucios y no entendía por qué todo seguía como si nada hubiera ocurrido.
El hombre esbozó una media sonrisa mientras se calaba aún más el viejo gorro que tapaba un pelo rubio y reseco. Era alto y enjuto, levemente encorvado y, en otros tiempos, debía haber sido atractivo. Pero eso era algo que a Juan le importaba muy poco.
La luz de la ventana recortó su figura mientras él recorría la estancia con una mirada fría, gris, minuciosa: no convenía dejar ningún cabo suelto, ninguna pista que delatara a la enemiga lo que allí había pasado ni dónde podría encontrarle. Cerró las contraventanas, recorrió el resto de la vieja casona y bajó las escaleras que le llevaban al refugio que, durante mucho tiempo, había preparado.
La casa de Juan era grande, de piedra: como casi todas las casas antiguas de la zona escondía en sus entrañas una vieja bodega; en el piso superior estaba la vivienda familiar y, en la planta baja, la panadería que había permitido que su hermana y él fueran a estudiar a la universidad, lejos del pueblo. Ella había terminado la carrera, se casó y se quedó a vivir, con su marido y su trabajo de bibliotecaria, en el piso que sus padres le regalaron en Madrid. Era un buen piso y a sus padres les costó muchas barras de pan horneadas con sudor y cansancio. Años y años de olor a pan y a sudor costó el maravilloso piso.
Juan no terminó sus estudios. La cabeza le daba demasiadas vueltas buscando el sentido a la vida y respuestas a dilemas que nadie ha resuelto. Leyó a los grandes filósofos, buceó y buceó en libros que nada tenían que ver con las asignaturas que impartían en las aulas…. hasta que algo estalló en su cerebro. Entonces empezó la peregrinación de psicólogos a psiquiatras, de psiquiatras a psicólogos y su clara mirada se perdió detrás de las gafas oscuras que, desde entonces, ocultan sus ojos y un feroz escepticismo.
Juan abandonó su estéril búsqueda para encontrar el amparo de sus padres y de la panadería, allí todo era más fácil y sencillo: el pan no pretendía ser otra cosa que un buen pan con el que acompañar la comida de la gente cuando se sentaba a la mesa. Juan horneaba, se dejaba querer por sus padres y leía. Durante un tiempo la vida se apaciguó, pero pronto el mal de la enfermedad vino a instalarse en la vieja panadería, como un huésped hosco y desabrido, para alimentarse de los padres y engullir su vida.
Primero fue al padre; el maldito huésped lo debilitó hasta dejarle atado a una silla de ruedas y al dolor. Su mujer y Juan le cuidaban mientras esperaban que la hija viniera desde Madrid a acompañarles y a dar algo de cariño al pobre viejo que preguntaba por ella. A veces llegaba al pueblo con su novio (un cura renegado que jugaba a cineasta y a meterle mano a la chica del panadero) eran visitas breves y terminaban cuando conseguían que los padres les “prestaran” algo de dinero. Juan comenzó a odiarles.
Cuando por fin la muerte se llevó a su padre, la hermana reclamó la herencia nada más llegar del cementerio, quería financiar un corto que, el que era ya su marido, pensaba realizar. Su madre lloró y le dio el dinero que pedía. Por entonces la anciana dejó que la enfermedad empezara a comérsela.
Juan decidió que aquella mala mujer no era su hermana, solo le unía a ella unos cuantos genes no identificados; canalizó su energía en cuidar a su madre mientras alimentaba una inquina febril contra sus enemigos: la ingrata, como le gustaba llamarla y el pretencioso pedante de su marido.
Le costaba recordar cuándo había tenido algo de complicidad con su hermana, buscaba en su memoria y siempre aparecía como la niña malcriada y celosa que había amargado su infancia. Juan había crecido escuchando maravillas de ella mientras tenia que soportar sus pequeñas mezquindades y sus mentiras; más de una vez cargó con las culpas de lo que hacía doña perfecta sin que ella moviera un dedo por esclarecer su autoría. Soportando su cínica sonrisa, Juan se enfrentó por primera vez a las pequeñas injusticias que conforman nuestra infancia y, en ocasiones, nuestro carácter.
Es difícil asegurar nada, quizás fue por entonces cuando Juan decidió convertirse en un Quijote desfacedor de entuertos o quizás no, pero lo cierto es que, cuando lo conocí, su figura tiernamente estrafalaria y su búsqueda enajenada de justicia, me hizo pensar en el caballero megalómano y perdedor creado por Cervantes.
En los últimos tiempos, se había cansado de luchar contra los molinos de viento y había centrado sus esfuerzos en cuidar de su madre enferma y en despreciar a la miserable de su hermana. No podía perdonarle el desapego que mostraba hacia su madre, la indiferencia ante su dolor y la falta de interés ante todo lo que no fuera dinero. Día a día fue rumiando su venganza y, cuando vio que la anciana ya ni siquiera preguntaba por ella se preparo para humillar a la bibliotecaria.
Recordó la vieja bodega de su casa; la entrada había sido tapiada porqué a su hermana le daba miedo y convenció a sus padres con mimos y llantinas. Nadie había vuelto a hablar de ella en la familia una vez condenado su acceso. En secreto Juan volvió a abrirla, luchó contra las telas de araña y la suciedad que se había acumulado durante años, bajó todo lo necesario para subsistir: agua, víveres, libros, dos pequeños camastros, una mesa y un par de mantas para protegerse del frío y la humedad. Comprobó que la vieja instalación eléctrica aún funcionaba, instaló ruedas en una estantería para ocultar la entrada a su guarida y pacientemente esperó su momento.
El día era luminoso, maldita sea. Había dejado un lacónico mensaje, en el contestador telefónico de su hermana, comunicando que su madre había muerto. Con cuidado bajó en brazos a la difunta y la depositó en el camastro de la oscura bodega, se sentó cogiendo la mano yerta de la mujer y secó a manotazos las lágrimas que le caían por las mejillas y la barba sin afeitar…..afuera el día era luminoso.
Agarrado a la mano de su madre imaginó la llegada al pueblo de su hermana, el desconcierto del matrimonio al preguntar, de casa en casa, por el paradero de los ausentes. Habrían ido al tanatorio y al medico que expidió el certificado de defunción. Se imaginó a su hermana dando explicaciones que paliaran el escándalo que sacudiría el pueblo, la vergüenza de la ingrata ante las miradas de hipócrita conmiseración de los vecinos y paladeó el hecho de que cada uno de ellos conocía la verdadera historia del desamor de la mujer.
Tres días, tres, veló a su madre a solas. Le habló de su niñez, le dio las gracias por su amor, por las comidas que le preparaba con cariño, por su paciencia cuando se le nublaba la razón. Pasó el tiempo leyéndole libros que sabía que a su madre le gustaban y le explicó que la niña que había parido se había convertido en alguien que no se merecía despedirse de ella ni manchar con su presencia el último aire que la envolvía.
Tres días, tres, esperó a que su hermana se marchara. Pegado a la trasera de la estantería escuchó el ruido de la puerta al cerrarse con un portazo, luego el rugir de coche de la pareja arrancando y huyendo de una situación cada vez más esperpéntica. Juan esperó tres días, como los antiguos, a que el espíritu de la madre abandonara su cuerpo en la cripta del hogar que la había cobijado. Solo entonces se entregó a la burocracia que rodea a la muerte, serenamente y con una leve sonrisa en el alma.
Hola asesino
En primer lugra muchas gracias por tu visita.
He vuelto a leer tu trabajo, simplemente me gusta. Pero no sabía que había tal foro de discusión en tu bodega.
MUCHA SUERTE
¡Hola Asesino! ¿Qué tal por tu bodega? Si no me paso aquí no es porque haya encontrado otro local mejor, sino porque estoy normalmente o estudiando en casa, o en las típicas cenas de navidad.
Sobre lo que dices del Papa, yo le sigo en Twitter, una pena que no twitee en latín, se ha pasado al ingles como la gente vulgar. Lo de que los reyes magos eran andaluces… pues bueno, más turismo para Andalucia.
pd/ ¿de verdad la gente se cree que alguien que apenas se puede mover como Benedicto ha escrito su propio libro? A mi me hace gracia que mi pobre abuela piense que lo ha escrito él.
Besos Asesino.
Hola Asesino, por motivos personales no había podido entrar a leer los relatos ni los comentarios, ni siquiera el mío y me he encontrado con una sorpresa muy agradable.
Me gusta mucho como tratas el tema de la derrota del amor, ese regusto amargo que se produce cuando a uno no le queda más camino que el despecho o la doliente venganza.
Es un tema del que no se suele hablar pero desgraciadamente ocurre muy a menudo. Por eso te doy mi enhorabuena, porque te atreves a escribir sobre la cruda realidad del sentimiento humano sin tapujos. Un saludo y mi voto.
¡Que no tío, que no me vas a convencer! (es broma)
Veo que tenemos un concepto diferente de la palabra fracaso. No pasa nada. Precisamente lo más interesante del debate es que cada uno aporta su propia interpretación con lo que eso conlleva en reflexiones e ideas intercambiadas.
Una cosa más. Yo creo que los sueños no están en venta, porque hay sueños que no se pueden comprar ni con todo el oro del mundo.
De nuevo, encantado de saludarte
Hola, Asesino.
Me ha gustado tu relato. El retrato de los personajes me ha parecido muy interesante, sobre todo el de Juan.
Espero sacar tiempo para una segunda lectura más pausada; mientras tanto, te dejo mis estrellitas.
Suerte.
¿Se puede?
Me ha parecido oír un: ¡Adelante!, así que te tomo la palabra y entro en tu acogedora bodega para que podamos charlar un rato mientras damos buena cuenta de esta botella de caipirinha que me acompaña.
Te doy de nuevo las gracias por tu comentario. Como le decía el otro día a nuestra colega Dies, el intercambio de comentarios es muy enriquecedor y debemos aprovecharlo al máximo porque así aprenderemos más los unos de los otros. Es la salsa del certamen.
Me explicas muy bien lo del sentimiento de fracaso que encuentras en mi relato y me expones unos buenos argumentos, aunque si observas bien en las citas que utilizas el tema central es el económico -la plata- ese dinero que Juan nunca pudo ahorrar para poder regresar cuanto antes con los suyos, a pesar de que un poco antes dices que es obvio que no hablas de fracaso económico.
En este sentido sí se podría entender como tal, aunque personalmente no creo que esa sea la cuestión puesto que entonces la mayoría de los emigrantes serían unos fracasados al no haber podido hacerse «ricos» (en dinero), y sin embargo, también la inmensa mayoría buscó esa salida porque sabía que era la única que tenía para mejorar sus condiciones de vida. Y una vez en sus países de acogida, no les quedó otra que adaptarse lo mejor posible a ellos y vivir de la manera más digna sin olvidarse nunca, por supuesto, de sus seres queridos y de la tierra que les vio nacer. Quizá el verdadero fracaso hubiese sido el no haberse marchado.
En cuanto al hecho de que Juan nunca se casara, yo creo que tampoco esto representa un fracaso personal, ni significa que él no se sintiera arraigado en su país de acogida. De hecho: «Juan hizo buenos amigos -y amigas- con los que compartió su vida en aquellos años». Sencillamente vivió lo mejor que pudo, como lo hubiésemos hecho cualquiera de nosotros en esas circunstancias. Por lo menos así lo veo yo, aunque en cuestión de interpretaciones cada uno es libre de hacer la suya propia.
Y por último, entiendo perfectamente que para tí Juan esté vivo y requetevivo de la forma en la que se desarrolla el relato, pero como te comenté en mi última visita yo lo he escrito así con la intención de conseguir al final de la historia un efecto sorpresa. Piensa que quizá él se creía aún vivo y por eso el relato transcurre como si así fuese, pero realmente solo estaba vivo en otra dimensión, la de su alma. Y es probablemente desde esa otra dimensión desde la que hay que interpretar este relato.
Te pido disculpas si me he enrollado más de la cuenta, pero es que a veces no lo puedo evitar. También te doy las gracias por el comentario que me haces a propósito de tu relato. La verdad es que me has aclarado bastante algunos aspectos que no acababa de comprender.
Una vez más ha sido un placer venir a visitarte y compartir contigo esta botella de caipirinha que un amigo me ha enviado desde Brasil.
Un cordial saludo
Estimado asesino de Morfeo:
Por aquí me paso para darte en persona las gracias por tu invitación. Pero solo me quedaré con una condición: que la próxima ronda corra de mi cuenta.
También quería agradecerte el interesante comentario que me has enviado. Después de leerlo me han quedado ciertas dudas, por lo que aprovecho la ocasión para exponértelas.
En primer lugar veo que hay tres palabras que para tí definen el espíritu de mi relato: tristeza, frustración y fracaso.
Por supuesto que la primera envuelve con su oscuro velo la mayor parte de la historia. También podemos encontrar bastante frustración en el personaje de Juan, frustrado por haber nacido en una tierra y sobre todo en una época bajo unas condiciones de vida muy duras y sin futuro a la vista, especialmente en las áreas rurales. Frustrado por la injusticia de haber perdido a Rosa, su gran amor. Frustrado por haber tenido que emigrar a tierras lejanas dejando a sus seres queridos. Frustrado por no haber podido pagarse antes el pasaje de vuelta. Enfín, motivos tenía más que de sobra.
Lo que no he entendido bien es lo del fracaso. ¿Se puede decir realmente que Juan había fracasado? ¿Fracasaron aquellos que un día se vieron forzados a dejar su tierra natal para buscarse la vida lejos de ella? Yo pienso que no. Y si te refieres a un fracaso económico, para mí es un tema muy relativo. Juan nunca se hizo rico, pero no por ello fue un fracasado. Consiguió mejorar sus condiciones de vida y ayudó en lo que pudo a su familia mandándoles dinero. También conoció otras tierras, otras gentes, otra cultura, con todo lo que esto enriquece el alma. Y al mismo tiempo pudo disfrutar de unas cuantas «caipirinhas» mientras contemplaba esos bellos atardeceres a orillas de la bahía de Guanabara. Por propia experiencia te puedo asegurar, estimado colega, que esos momentos tan llenos de magia nunca podrán ser considerados como un fracaso, sino todo lo contrario.
Para mí el fracaso no es solo una cuestion económica. ¡Cuanta gente rica -solo en dinero- fracasa todos los días!
Fracasan como amantes, como padres, como hijos, como amigos, como compañeros. Los hay y muchos. Al menos eso es lo que yo pienso.
Por eso me gustaría que me aclarases lo del «fracaso».
También dices que te gusta el final y que tú habrías escrito el mismo, pero después añades que hubieses preferido que Juan llegase vivo. Yo encuentro aquí una pequeña incoherencia. El espíritu del relato no sería el mismo con un final o con el otro. ¿Tú no?. Me comentas por otra parte que en todo momento pensabas que él estaba vivo por la forma de describir el paisaje a través de la ventanilla. También podría ser su alma la que estuviese describiendo ese paisaje mientras le acompañaba en su último viaje. Y eso es precisamente lo que yo quería que ocurriese, que el lector tuviera en todo momento la certeza de que Juan estaba vivo, para que cuando llegase al inesperado final en el apeadero la sorpresa fuera aún mayor.
Tengo la impresión de que no has captado en su totalidad el espíritu de la historia. Me gustaría que me dijeses lo que piensas después de haber leído mi comentario -si así lo deseas, por supuesto-.
Para terminar este punto, quisiera aclararte que no dije que este relato era lo primero que escribía, sino que es el primero que presento a un certamen de literatura. Hace tiempo que escribo; primero poesía -siempre he sido un romántico empedernido-, después me dio por escribir teatro puesto que durante unos años formé parte de algunos grupos de teatro aficionado. ¡Qué años tan felices los de la farándula! Y ahora hace algún tiempo que he empezado a interesarme en la narrativa breve. Es un género que me apasiona cada vez más. Pero hasta ahora nunca me había presentado a ningún certamen.
Hoy he vuelto a leer «La vieja bodega». Ya había leído tu relato una primera vez, pero al igual que me ha pasado con otros he creído necesario leérmelo una vez más.
La verdad es que es una historia original, aunque en mi opinión es poco realista. «Tela marinera» lo de maquinar una venganza así. No me gustaría estar en la piel de la «supermalvada» hermana de tu Juan ni tampoco en la del cura renegado con vocación de cineasta, aunque si éste hubiera sido un poco listo podría haber tenido en la misma historia material suficiente como para elaborar un guión original. ¡Vaya par de elementos, solo interesados en el vil metal! Son muy capaces de regresar al pueblo por sorpresa con alevosía y nocturnidad y quitarle a Juan hasta el último céntimo.
Aunque es verdad que has tocado un tema que nunca pasa de moda, la de los intereses materiales que tantos conflictos fraternales ocasionan a la hora de repartir una herencia. No me negarás que en este caso también podríamos exclamar: ¡Ay qué triste vida!
Lo que tampoco es muy realista es el hecho de que después de tres días desaparecidos en la bodega y con la hermana y el cuñado preguntando por todas partes, el pueblo siga igual de tranquilo sin interesarse por lo que haya podido ocurrirles a Juan y a su madre. Hombre, si esto pasa en Nueva York vale, pero en un pueblo de la España profunda…, no sé yo qué decirte. ¿O es que todo el pueblo estaba compinchado y yo no lo he entendido bien?
En mi humilde opinión hay demasiados cabos sueltos en la historia.
Espero, estimado colega, que no te tomes a mal mi crítica -siempre constructiva- , cuyo único fin es el de ayudar a mejorar ciertos aspectos de la narración que a mi modo de ver son fundamentales.
Ha sido un placer el haber compartido contigo un buen rato mientras apurábamos nuestros vasos…¿de caipirinha?
Un cordial saludo y mucha suerte
Hoy empiezo mi votación. Y qué gusto me da votarte. Un montón. Un montón van para la bodeguita.
¡Vamos a ver si a la cuarta va la vencida!
Menos mal que soy un espíritu, que ya no me cabreo ni nada, pero estoy empezando a dar la razón a Dies Irae con lo de la conjura judeo- masónica. Este es el cuarto mensaje que intento colgar y llegan los esbirros y me los secuestran.
Total, porque os informaba de que Benedicto XVI se ha hecho del Twitter y a partir del día doce de Diciembre puede recibir mensajes directos de su rebaño.
Dado que soy etéreo y evanescente, que estoy recluido entre estas páginas hasta el final del certamen, mis mensajes iban dirigidos a quien pudiera comunicarse con ese señor y transcribirle que:
Da lo mismo que los Reyes Magos vengan de Persia, de las tierras del Preste Juan o de la misma Andalucía. Que fueran reyes o magos de la casta sacerdotal de Zoroastro. Diganle, por Dios, que pertenecen a una tradición que hacen buenas las profecías de Isaías y que ya se metió en ese berenjenal su predecesor León I el Magno.
Diganle, por todos los Santos, que los reyes son los padres y que se dedique a seguir las enseñanzas de Cristo …como cuando dijo que vendieran todo lo que tenían y se los dieran a los pobres o cuando sacó el látigo para echar a los mercaderes del Templo. A ver si hay, como dicen en La Rioja, santos cojones.
Diganle, por el Twiter todo eso, y lo que se les ocurra de su propia cosecha.
Este espíritu, por su parte, está harto de gilipolleces. En el portal de Belén de su casa se quedan el buey, la mula y la estrella, sea una supernova o la Sirio de la constelación de Orión.
Y el carbón lo pongo yo, que estoy quemado.
¡Probando, probando!
Pues si al Papa le asiste en lo que dice el Espíritu Santo y a nosotros el Espíritu del Asesino, yo voy a pedirle la brújula a Sol para poner E-X-A-C-T-A-M-E-N-T-E a los Magos viniendo de Tartessos. Pero la mula y el buey se quedan, por la gloria de mi madre.
Sigamos con la ronda.
Gracias señor Asesino por su invitación, pero andamos muy atareados por aquí abajo con el tema de los Reyes Magos del » sur».Estamos en conversaciones porque a ver ahora quién se queda con quién.Cádiz dice que Baltasar tuvo que ser de allí porque äfrica queda a 15 Km de su costa, Huelva no quiere al pelirojo porque dice que lo más seguro que sea familia de Melchor de Marchena( Sevilla) el guitarrista, pero tampoco a Gaspar porque ni el Llamazares, ni el Jovellanos son » choqueros», se tiran más por Baltasar porque el representante de Gibraleón( Huelva) se ha traído sus libros de historía y el de empadronamiento.Cierto es la alta tasa de empadronados de color, como cierto que era paso hacía el puerto de Palos de la Frontera camino de las américas, pero como Sevilla saque sus libros de el Archivo de Indías nos quedamos con los tres.
Mientras nos ponemos de acuerdo hemos sacado una ración de Jamón de Jabugo( Huelva), una botellita de Tio Pepe ( cádiz) y unas aceitunitas de Sevilla.
Creo que de aquí al 6 de Enero llegaremos a un acuerdo.Ya le mantendré informado para que que se venga a nuestra fiesta, nada de mujeres,menos plumillas, sólo hombres.Vaya haciendo la lista para preparar su alojamiento..Buenooooo que se venga el «Juan de los versos» pero que se deje de poemas que aquí ya tenemos bastante con Gustavo y se lo puede pasar muy bien visitando conventos que hay para dar y regalar.
Atentamente:
lamari » miembra»( no es un error, es una estupidez) del comité andalú para nombrar a los Reyes Magos » denominación de origen».
Vuelvo de nuevo a tu vieja bodega y entre trago y trago, sigo pensando que la hermana volverá y el hermano no sólo la perdonará, sino que le dará la herencia y al final, quizás hasta algún préstamo a fondo perdido, para que rueden otro corto. A mi edad he visto bastante de vampiros y pánfilos.
Tómate otro jarro a mi salud, tal vez el pánfilo sea yo.
Suerte.
¡Estoy tan honrado de recibirla en mi casa, Lamari! Me hallaba yo mohíno, rancio y polvoriento ante su indiferencia. Quiero adivinar que su reticencia se debía al respeto que le producía la última morada de mi entrañable panadera…¡Por Dios, cómo pensaba que un caballero como yo iba a cometer tamaña descortesia!. No se preocupe, esta bodega es propiedad del Asesino, la de Juan permanece a oscuras y en profundo recogimiento.
Disipadas sus dudas, espero que no vuelva a regañarnos por montar alguna juerga que otra…es tan largo el certamen, tan frío el invierno, tan oscura e intangible la eternidad, que necesito la visita y el calor de los amigos hechos a golpe de comentarios y de lecturas. Véngase con nosotros, Lamari, yo se que es de los nuestros, de los que nos gusta leer, hablar y cantar versos. No somos más que plumillas con ganas de cachondeo.
Se me ocurre que tenemos otra fiesta que celebrar en honor de los nuevos Reyes Magos de Tartesos. Gracias a su información acabo de perdonar al Papa lo de querer quitar del belén a la mulilla y al buey. Siempre me ha molestado lo de Papá Nöel quitándoles protagonismo y, ahora que son andaluces, habrá que montar una marcha eliminando al gordo vestido de rojo de nuestras Navidades.
Ahora que soy invisible para los profanos, me voy a robar todos los monigotes del papá y de la Santa que encuentre por ahí, sin preocuparme por la policía…¡Me encanta ser un espectro!
Ahora en serio, gracias por leerte el relato y por tus amables palabras (lo de las faltas de ortografía me costó, pero no quedó mal del todo…esto lo digo susurrándolo para no llevarme un capón de los paladines)
Me cuesta creer que usted haya perdido la envoltura, me cuesta creer que su bodega, donde lloró ese pobre hombre tanto a su madre, se haya convertido en un guateque.Prefiero no saber que usted se carga mis sueños con ese pikito de Dios le ha dao…A propósito de Dios…No sé si sus restos se habrá enterado del notición que ha dado el Papa en ese librito que ha publicado, resulta que los Reyes Magos no eran de Oriente sino de Tartesos, sabe ande está eso?…jejejejej Entre Sevilla, Huelva Y cai, osea andaluces, eleee!!!!Tamos celebrándolo por todo lo alto y queremos invitar a uno que se olvidó una maleta de sueños en la puerta de una bodega, quién sabe ánde…
Aplicando mi corrector bilingue y reconociendo datos a 8 MB de velocidad partido por el tiempo, he de darle una grata noticia…» NO TIENE FALTAS DE ORTOGRAFÏAAA».Ahora voy desplegar mi factor sentimentaloíde al cuadrado y al mismo tiempo todo elevado a dos…SU RELATO PASÖ LA PRUEBA SATISFACTORIAMENE» .Aséase » Ase», que le veo entre los diez candidatos a la estatuílla( lleva tilde?, me da lo mismo que lo mismo, porque yo soy YO y mis circunstancias).
Le…voy a dar un besillo con grasia y salero, que estoy rumbosa.
Lamari
Suerte
Morfeo:
Por supuesto que también estás invitado tú al Fb. de Pigmalión.
El Espíritu del Asesino dice:
Para cualquier amigo que venga a La vieja bodega:
Venid a calentaros junto a la chimenea que os protejerá del frío y los helados aires de las nuevas tecnologías; reponeos de encontrarme descarnado y convertido en un espectro churrascado, envuelto en una humareda de buen tabaco, que yo estaré muerto pero ni así he dejado de fumar.
Si quereis saber cómo perdí mi envoltura humana, podeis pasaros por casa de Bonsái: ahí dejé cumplido testimonio de lo que le pasó al viejo asesino.Pero no os compadezcais, me siento ligero y ágil, sin problemas reumatoídes o de próstata y, sobre todo, feliz porque estoy en buena compañía.
Permitidme que os presente a Lilitú:los que acudieron a la fiesta de Bram Stoker recordarán que fué acompañando a Dies Irae,»dejando un rastro de lava a su paso». Tuvimos que encerrarlo abajo, en la cueva de la bodega, para que no provocara accidentes. La verdad es que no le importó porque hasta ayer se entretuvo dando buena cuenta de las existencias de vino almacenado en ese lugar.
Lilitú es un gran tipo y de buena familia: es hijo de Lilith, la primera mujer de Adán (también conocida como la gran meretriz del averno) y de Kobal, el director del infierno,patrón de los comediantes y del entretenimiento. De su padre sacó las ganas de cachondeo y, de su madre, una cierta simpatía por los humanos y una clara afición a las canciones obscenas y rijosas; pero es inofensivo y le encantará beber con vosotros un buen trago de vino y ocuparse de que la bodega esté siempre calentita.
Le he propuesto que se quede aquí, hasta que el certamen termine, para recibir a los mortales que nos visitan, y he pensado pedirle a Don Juan que nos acompañe, cuando su panteón le resulte solitario y triste. Yo se que hará buenas migas con mi diablo igneo, borracho y desvergonzado que le reirá todas sus conquistas.
Por mi parte seguiré leyéndoos, lejos de las aspas del gigante Internet, en mi vieja butaca, disfutándo de mi cachimba y aprovechando la oscuridad para arroparos y daros las buenas noches, como si nada hubiera pasado.Dormid en paz y que ningún asesino mate vuestros sueños.
Hola. Ayer entré en tu casa, te di mi voto y te dejé un comentario pero no veo que haya salido. Más o menos decía esto:
Gracias por tu amable y fructífero comentario a mi relato. La interpretación que das no es incompatible con la de un seguidor de Hugh Everett. Tus gatos pueden negarse a entrar en una caja y renegar de su humano padre en el universo que se te ha permitido observar. ¿Por qué negarles la docilidad y amor filial en otros mundos?
En tu relato veo muy bien reflejada una clase de injusticia que creo no es infrecuente. La original y refinada venganza que has ideado merece un puñado de estrellas.
No sé si pulsé mal alguna tecla. espero que esta vez llegue.
Con todos los deseos de que tengas suerte en el Certamen, ahí llevas mi voto.
Ventosa tarde de noviembre, Morfeo.
¡Enhorabuena! Vuestros octosílabos son frescos, sonrientes e inéditos. No esperaba menos de vos.
Leo por estas casas que hay un cielo airado que nos acoge en un «fazdebucanero» (perdonadme el neologismo, que os dedico en primicia) Nueva bellaquería me parece,pues hay que dar dirección y por el hilo se llega al ovillo…
Cobarde es Don Juan Tenorio frente a enemigo invisible.Por fortuna, veo que no soy el único que vacila.
Un saludo, esperando volver a leeros.
Asesino:
Hola, ¿cómo estás?
A de Asesino, A de amigo, A de tantas cosas…
Eres astuto… también empieza con A.
Un abrazo y un achuchón.
Hoy se cumplen 70 años del estreno de Casablanca, amigos, vamos a celebrarlo al café de Rick,
“presiento que este es el comienzo de una hermosa amistad”. Dies, Morfeo, Bonsái, Rioja, Sol, Isótopo, Lovecraft, don Juan… Y tú también. Todos juntos a conmemorarlo sin guión preconcebido (como Casablanca y como la vida misma). Volveremos a oír “tócala Sam, déjame recordar… Tócala Sam, toca…”
Si no pudierais venir, me ha dicho Rick que no os preocupéis, que “siempre tendremos París”.
Tararará, tararará… El tiempo pasará…
¡Sed bienvenido, Don Juan,
y sonreíd, espíritu inquieto.
Podeis vagar en el éter
sin tropezar por los cielos.
Este asesino insomne,
no puede con este infierno
de Internet desafiante,
de maldito desconcierto.
Será pues mejor, Don Juan,
reírnos de nuestros duelos;
hacer burla a los molinos
y recomponer los huesos.
Refugiaros aquí pues, amigo,
y cuando el cierzo os azote,
beberemos un buen vino
sin que nos duela el cogote.
….Que no se diga que no lo intento.
¡Eh, eh!
Don Juan y Asesino, dejad de escudaros en la artrosis para no intentar dominar esto. Que no es más difícil que juntar unas cuantas letras para hacer un gran relato, vive el cielo. Cuando se alcen los velos o caigan las máscaras veremos quién gana en esa competición de ancianidad, pero, de momento, yo ya casi tengo algo. Estén atentos.
Buen viaje, buen Morfeo.
Que la poesía y la prosa os arrullen en vuestro trayecto.
Si os sirve de consuelo (que creo que sí) yo también pulso teclas con dedos viejos… harto estoy de tanta canallada. «Lovecraft-Mejía» y Dies Irae son hábiles saltarines en este bosque de setas venenosas. Intentaré seguir sus pasos… Algo encontraremos en nuestro camino incierto.
Saludos.
¡Aviso a navegantes! no os perdais el nº 240-El último de Metafastro.
Para Lovecraft y Dies Irae.
Podeis utilizar mi humilde bodega para lo que querais, incluido enseñar al que no sabe. Dios os lo pague.
Espero que si alguien lee lo que me habeis dejado, le sea de provecho.
Siento decepcionaros, pero, en mi caso, estais echando margaritas a los cerdos. Es como querer enseñar a un niño, que apenas sabe leer, cómo hacer una integtal.
No he dejado el enlace en el campo «Website» porque no tengo ni idéa de que es éso, ni siquiera se lo que es el URL del que me hablas y, si intento hacer algo de lo que se dice en esa página tan chula que me has dado, seguro que borro los archivos temporales de todo el certamen. Mas vale no menearlo….lo único que he entendido es el mensaje final:
«El que vence a los demás es poderoso, el que se vence a si mismo es invencible».Ya lo ves, Lovecraft,ni soy poderoso, ni invencible; un puto analfabeto funcional es lo que soy.
Seguiré manejándome con la cuenta de la vieja, que se le va a hacer; eso si, antes de sacar mi ábaco, vamos a brindar por el reencuentro. Un abrazo
Disculpa, Asesino, por utilizar tu casa como un foro de soporte técnico:
Probad a borrar la caché de los navegadores, como explica en este enlace, a ver si se soluciona el problema:
http://soporte.miarroba.es/332796/7862821-como-vaciar-cache-del-navegador-eliminar-archivos-temporales-de-internet/
Ya me diréis
Tienes razón tú, amigo.
Lo siento, ha sido cosa del ego de los desocupados, que, mezclado con altas dosis de egovino, me tiene dominada, jejejé. Me voy al cine, a ver si se me pasa la embriaguez (aunque creo que la peli va de escritores, igual vuelvo peor).
Tienes razón, Dies Irae. El problema es que no todos los relatos aparecen en «Más vistos hoy», y si no aparecen allí, o si el autor no ha dejado el enlace en el campo «Website», no hay otra forma más directa de llegar al último comentario.
Saludines
Gracias, maestro Lovecraft.
Y si quitamos el final del chorizo y lo dejamos en
http://canal-literatura.com/9certamen/24-la-vieja-bodega-por-el-asesino-de-morfeo/
(que es la que aparece en «más vistos hoy»)
a mí también me lleva a la última página de comentarios, y no hay que andar llevando cuentas.
O si pinchamos en el enlace que nos han enseñado a poner en «Website» al hacer el comentario, que también es el directo.
Aún aprenderemos algo…
Consejo técnico para Asesino y el resto de la cuchipanda:
Para llegar directamente al último comentario de un relato, basta con escribir en la barra de direcciones lo siguiente (pongo como ejemplo el que sería tu caso a fecha de hoy):
http://canal-literatura.com/9certamen/24-la-vieja-bodega-por-el-asesino-de-morfeo/comment-page-27/
El truco está en la parte final, en tu caso «comment-page-27». Como los comentarios se muestran de 10 en 10, tú tienes en este momento 27 páginas de comentarios, así que añadiendo al final de tu URL el texto «/comment-page-27» (sin las comillas) te llevará directamente a la última de ellas. Obviamente, conforme aumente el número de tus comentarios también aumentará el número de la última página (28, 29, etc…) y deberás tener en cuenta este cambio. El resto del personal tendrá que hacer lo mismo pero adaptado según el número de comentarios que acumule en cada momento.
Espero que sea de utilidad
Un saludo
Para Don Juan
¡Bien! las aguas a sus cauces y mi viejo amigo de nuevo en casa, la espada desenvainada y las calzas en su sitio. Me alegro, me gusta reconoceros y vuestra manera de hablar, tanto, que me habeis puesto en contacto con versos y poémas que había olvidado; la poèsía en general la tengo poco presente: algunas veces recurro a viejos amigos, Machado, Miguel Hernandez, Benedetti y alguno más. Cuando estoy solo, me gusta declamar a voz en grito La Canción del Pirata o la Desesperación de Espronceda (Me desestresan, no se porque)…y poco más. Desde que aparecisteis, ando rebuscando por casa y sorprendiéndome con nuevas aficiones. Os lo debo.
En cuanto a lo del belen, lo he montado ya en casa, porque me marcho de viaje y quiero encontrarlo a mi vuelta para las Navidades. Desde que faltan mis padres lo hago en su honor y en su hogar. Una forma estúpida de mantenerlos con vida en mis recuerdos de otros tiempos; y no, en la bodega no habrá Nacimiento ni Papá Nöel, a mis amigos no me gusta imponerles mis creencias.
Pero en mi casa, bueno, en casa de mis padres,ya están puestos la mula y el buey…puestos a elegir, me cae mejor San Francisco de Asis que el Papa aleman.
¡Despierta la letra y muere el silencio! ¡Por fin!
Yo, como vos, regreso de entre las nubes…¡ y me pierdo! Han cambiado las horas de estos relojes y ahora parece que el pasado es aún más pasado. Miraremos hacia atrás sin ira, ¡qué remedio! Ya os lo dije tiempo ha: mal siglo éste para palabra antigua.
Decís que habéis montado vuestro belén. Largo plazo le ponéis, Morfeo. ¿En qué rincón de vuestra cálida bodega vais a darle vida?
Bien, apreciado amigo, sigamos con la lectura… buscando Literatura. Que mucha pluma, según leo, ha empezado a convertirse en artera cimitarra. Y, como me placen los epitafios, éste os dejo para la posteridad:
Entre tantos escritores… el peor hunde el puñal.
Ya he vuelto. A ver si echamos una mano por aquí.
Tu bodega, no sé por qué misterio misterioso, se ha quedado atascada en los comentarios de noviembre, como tú dices. Antes me salía uno de Sol, ahora uno de Don Juan… Yo lo que hago es entrar desde la lista «más vistos hoy» que anda por la parte derecha de la web, y entonces me lleva directamente al relato con los últimos comentarios (como bien has dicho, del último -arriba- hacia atrás -abajo). Si vas bajando, encuentras los inmediatamente anteriores, hasta que llegas al aviso rojo «Comentarios más viejos». Pinchando ahí, siguen por el mismo orden.
Eso sí, sin los comentarios anidados (los recuadritos dentro unos de otros), es más complicado saber a qué o quién se responde. A mí también me gustaba más el otro sistema. Claro, el orden de fecha se deshacía, pues encontrabas respuestas de hoy antes (o más arriba) que comentarios de ayer… Pero eso ya lo habíamos entendido hasta los torpes.
Así que tendrás que revisar tus comentarios hacia abajo para encontrar los que puedes haber perdido de vista sin leer… que igual es más de uno, jejé.
Voy a pasar por casa, que habrá cosas que pulir, dar brillo y esplendor, aunque sean baratijas. Hasta lueguito.
A la Administración:
No se, supongo que me están castigando por tener tanto trabajo conmigo, pero siempre me salen, en primera página los comentarios del cuatro de Noviembre y tengo que darle, uno a uno, en «comentarios más recientes», hasta que llego al día de hoy y eso, en mi caso, es una pesadilla y una pérdida de tiempo. Es una pena, porque al desaparecer los recuadros de la contestaciones,la lectura podría ser mucho más agil…En fin, que era más rápido el usar el cursor para llegar a lo que te interesaba. De todas formas, gracias por devolvernos la palabra y por el esfuerzo realizado para no perder la comunicación entre nosotros.
¿Lo veis?, ya no encuentro el último mensaje que he dejado ni los que me habéis dejado vosotros…¡van a terminar conmigo!
Para Bonsái.
Muchas gracias, se me había colado y me hubiera perdido una maravilla de cuento…triste, pero precioso ese lago.
Por cierto..¿Como os manejais con el nuevo sistema de lectura de comentarios? Yo lo llevo fatal, creo que el anterior era más facil de consultar…¡Cachis en diez, que torpe soy!
Asesino:
Aquí va mi nuevo chivatazo: El estanque. Por Luna. Número 238.
Un abrazo.
Buendía… La niebla se ha agarrado al ancho valle y quizá nuestro Don Juan ande vagando, perdido en su silencio misterioso. Tal vez no ha visto que por fin han vuelto a iluminarse las pequeñas ventanas de los hogares que conforman este pueblo pequeño y acogedor. Habrá que hacer sonar nuestros cuernos de caza para atraerlo de nuevo.
Los robots vigilan los límites del bosque y, a veces, incursionan y sabotean nuestros frágiles medios de comunicación. Por ejemplo, no puedo entrar en la bodega por la puerta delantera, pues aparece Sol, con su barco varado en un dos de noviembre, impidiéndome el paso. Entonces doy la vuelta y me cuelo por la parte de atrás, donde están el gallinero y el huerto, procurando no hacer ruido y no asustar a las gallinitas. Habrá que pensar en construir túneles, un Canal subterráneo, un camino secreto para evadirse de las máquinas todopoderosas, lentas, inmisericordes.
Marcho a mis tareas; los corazones de plastilina necesitarán siempre un poco de atención. Pero vuelvo luego. Míradme, por favor, si podemos acoger en las caballerizas de palacio a la mula y el buey que acaban de desahuciar de su portal de Belén. Jo, si es que ya no respetan nada.
Besicos.
Iri ¿Sabes algo de Don Juan? lo dejamos griposo y achacoso, espero que se reponga y se recomponga en otro personaje y se venga a por el quesito y el vino que ya tienes preparado.
¡Salud! y de un trago hasta el fondo del gaznate.
Para Bonsái
Ya había leído el relato en cuestión y vuestros comentarios. He vuelto a releerlo, pero nada. No puedo ponerle un pero…pero no me ha emocionado, ya sabes, a veces soy como el corcho, se que es por mi culpa y entonces prefiero no incordiar. Supongo que Tatu ha escrito muy bien y ni siquiera se decirle porque no me ha llegado. Hay frases profundas, incluso brillantes, y yo como un madero…supongo que a nadie le gusta que le digan algo así y encima, no ayudaría a mejorar un estilo en el que todos estais de acuerdo que es magnífico. Eso no quita para desearle suerte. De todas maneras sigue dándome chivatazos, a ver si encuentro mi sensibilidad que se la han llevado los malditos robots. Un abrazo y gracias.
¡Buenas! Brilla alegre el fuego en tu chimenea, y seguro que encontramos un manchego curado y un vino fuerte (nada de mariconadas francesas, por favor) para entrar en calor.
Vengo de releer cuentos… Será que se ablanda mi espíritu criticón, pero he dejado algunas nuevas estrellas por ahí repartidas. También Bonsai anda en ello, en pos de la poesía, y veo que te dejó recado. Seguro que ahora se une a una cena y una agradable velada, después de tanto tiempo. El café y el cava corren de mi cuenta, como este poema, cómo no, de Benedetti:
Estados de ánimo
Unas veces me siento
como pobre colina,
y otras como montaña
de cumbres repetidas,
unas veces me siento
como un acantilado,
y en otras como un cielo
azul pero lejano,
a veces uno es
manantial entre rocas,
y otras veces un árbol
con las últimas hojas,
pero hoy me siento apenas
como laguna insomne,
con un embarcadero
ya sin embarcaciones,
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde,
te acerques y te mires..
te mires al mirarme.
Besicos.
Para Bonsái y Dies Irae.-
«Mi carta, que es feliz pues va a buscaros, cuenta os dará de la memória mía. Aquel fantasma soy, que por gustaros, jugó a estar vivo, a vuestro lado, un día»…algo así decía Campoamor.
Desconcertado me dejasteis y sigo así, pero contento de poder hablar con vosotras, aunque sea a trompicones. Pensaba que ésto se había quedado mudo para siempre jamás. Acabo de descubrir que los comentarios se leen ahora al revés…no saben que hacer para hundirme en la miseria.
Bueno, chiquitas, aquí me teneis, encendiendo el fuego para todo aquel que quiera pasarse a compartir un ratito y, mientras, voy a echar un ojo a los de Tatu. Un abrazo y nos vemos cuando querais
Para Sussan
El seudónimo de Asesino hace referencia al autor del relato. El pobre Juan no asesina nada; yo si, «mayormente» el sueño y a la paciencia de lectores como tú a base de topicazos.
Muchas gracias por leelo y suerte en la vida para ti.
El seudónimo de asesino supongo hace referencia al protagonista que no sabe defender su criterio ni enfrentarse a su hermama y termina por soñar que la castiga encerrandose en un lugar infame con su madre muerta. ¡Tres días! El colmo hubiera sido que la hermana hubiera decidido instalarse en la casa. Me recuerda al chiste en el que el marido se corta sus atributos para castigar a su señora.
Siento no haber leído la opinión de otros lectores, son demasiados comentarios no relativos al cuento.
Un escrito fácil de leer con demasiados tópicos:Yo soy muy bueno, ellos muy malos.
Suerte.
Hola Asesino:
¿Cómo estás después de tanto tiempo?
Vengo hasta tu casa para hacerte una recomendación. Tal vez ya lo hayas leído, pero… Los ojos viejos. Por Tatu
Un abrazo.
¡Maldita sea! Vamos a tener que hacer gran acopio de leña literaria para recuperar el tiempo perdido y el calor hogareño…
Me alegro de poder estar de nuevo en casa del Asesino también. ¡Un abrazo!
¡Oh, mis fieles Morfeo y Dies Irae! ¡Con qué placer leo que no habéis olvidado a este pobre don Juan! Mi espíritu estaba con vosotros pero mi cuerpo, sin esa capa que abandoné en la bodega, cogió unas fiebres que aún me tienen mermadas las facultades… No creía yo que un espectro pudiera ser presa de enfermedades comunes.¡Ya no queda ni romanticismo! Aquí os regreso, pues, con débil pluma convaleciente. He puesto todas las puntas posibles a vuestras estrellas y esperaré con un suspiro los veredictos ajenos.
Gracias a vosotros por estar ahí, detrás de estos extraños papeles que no existen.
(Perdonad si os envío el mismo mensaje a ambos: salud obliga…)